7. III.33
«Не те слова, не те, что прежде…»
Не те слова, не те, что прежде,Когда в азарте молодомМы глупо верили надеждеИ думали: «переживём!»
Что ж? Пережили? СвоевольемСломили трудные года?И что ж? В тупой, обидной боли —Тупое слово «никогда».
И с лихорадочным ознобом,Приподнятая сгоряча,Рука, дрожащая от злобы,Бессильно падает с плеча.
И в безалаберном шатаньеСудьба (уже который раз?)За безрассудные желаньяТак зло высмеивает нас.
И всё, что нам еще осталосьВсё, чем душа еще жива, —Слова, обидные, как старость,Как жизнь, жестокие слова,
О том, что не нашли мы рая,О том, что преданы в борьбе,О том, что стыдно погибаемОт горькой жалости к себе.
5. IV.33
«В этих комнатах я вечерами…»
В этих комнатах я вечерамиНе люблю оставаться одна.В окна мёртвыми смотрят глазамиТемнота — пустота — тишина.
И сплетаются мысли ночныеО пустой и бескрылой судьбе.И мне кажется, что домовыеШевелятся в каминной трубе.
Я пугаюсь бесшумных виденийИ темнеющих выступов стен,И тревожно отпрянувшей тениУ моих неподвижных колен.
Всё мне чудится шорох невнятный,Будто кто-то стоит у дверей.А за окнами тусклые пятнаНеживых городских фонарей.
Я одна в полутёмной квартире,И мне кажется в призрачной мгле,Что одна я в покинутом миреНа усталой и грустной земле.
5. IV.33
«В этих комнатах я вечерами…»
А.Л.
Проходили года за большими, как волны, годамиВ окнах девичьей спальни покорно погасли огни.Призрак лёгкого счастья растаял с наивными снамиИ тяжелая радость наполнила трудные дни.
Я уже не найду той скамейки под синей сиренью,Ни весеннего леса, ни светлых внимательных глаз.Но не знаю, зачем, отчего, — по чьему наущеньюЯ в Страстную Субботу всегда вспоминаю о Вас.
16. IV.33
«О том, что жизнь нехороша…»
О том, что жизнь нехорошаИ горько старится душа;О том, что средь пустой возниПроходят медленные дни;
О том, что быть всегда больной;О том, что быть всегда чужой;О том, что столько длинных летВ холодном доме смеха нет…
— А всё-таки ещё живаВ лесу весенняя трава,И около седых домовКаштаны зацветают вновь.
И чудится благая весть,Что где-то в мире счастье есть.И, может быть, еще оноНе мне, так сыну суждено.
24. IV.33
«Мне приснился опять ряд больничных кроватей…»
Мне приснился опять ряд больничных кроватейИ на башне большие часы.Безнадёжная боль о последней утрате,И навеки оставленный сын.
Где-то жизнь волновалась, томила, шумела,Только стала жестокой, чужой.И сиделка в халате безжизненно-беломПриносила мне вечный покой.
Не боюсь я тупой, одинокой кончины(Ведь и жизнь веселей не была)Только мысль о беспомощном брошенном сыне…Только… И я всю ночь не спала.
Всё смотрела на пухлые детские губы,Суеверно крестила кровать.Нет, сейчас, в этой жизни, и стыдной и грубой,Не хочу, не могу умирать.
25. IV.33
«Так или иначе, а жизнь ушла…»
Так или иначе, а жизнь ушла.Так или иначе, мы постарели.Дневные, торопливые делаНас отвлекли от самой главной цели.
А, может быть, и не было её?А, может быть, — всё миф и наважденье, —Всё это бессловесное круженье,Всё это жалобное бытиё?
Так или иначе… В годах глухихМы сами стали сдержанней и строже.Уже нам стали не нужны стихи,Уже любить мы разучились тоже.
И стала жизнь трагически-тиха.И только разум сетует порою,Что не было ещё грешней греха,Чем примиренье с горькою судьбою.
29. IV.33
«Таким, как я — физически больным…»
Таким, как я — физически больным,Неверующим, глупым, одиноким,Таким, кто стелется, как серый дым —Я отдаю беспомощные строки.
Всю безнадежность вечеров глухих,Всю скопленную нежность и тревогу.Пусть никому ненужные стихиТаким, как я, хоть чуточку помогут.
29. IV.33
О смерти («О смерти, это значит — о не бывшем…»)
О смерти, это значит — о не бывшем,О не пришедшем в ледяных годах,О том, что мы всю жизнь так жадно ищемИ не находим никогда,
«О смерти», это — о несовершённом,О том, чего мы сделать не могли,О сердце, без любви опустошённом,И о легчавшем запахе земли.
«О смерти», это — вовсе не о смерти,Не о конце, — о горечи стыда,О том, что нужно, наконец, ответитьЗа долгие и страшные года.
18. V.33
Письмо (Которое никогда не было послано)
Я не просила ничего,Я годы, долгие молчала.А для чего? Из-за чего?Но — правда? — Вам я не мешала…(А жизни не начнешь сначала.)
Я не мешала никогда.Да мы почти и не встречались.А стало трудно — я тогда.— Ведь я ушла, а вы остались.
Я знала счастье и любовь(Но счастье ускользало мимо)Я написала тьму стиховДругим, влюбленным и любимым.
Жила другими и собой.Вы где-то шли своей дорогой,Всегда далёкий и чужой,Не замечающий и строгий.
Вы людям не прощали злаИ чуть задетого покоя.А я — я глупенькой была,Томясь безтворческой тоскою.
Но вас мне не в чем упрекнуть;Хоть с каждым днём я к людям строже.Когда-нибудь и где-нибудьМеня вы вспомните, быть может.
Но только никогда (кривитьДушой нельзя!) я, с сердцем сжатым,Вам не прощу своей любви.Но в этом вы не виноваты.
29. VI.33
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
