Я допил воду.
Рука с бутылкой дрожала.
Тьфу!
Может, и к лучшему, что сейчас к Зоне на пушечный выстрел не сунешься?
Удивительно удачно. ОКАМ[3] и полиция совместными усилиями спасают моё здоровье…
Если б они ещё и деньжат подкинули – было б вообще офигенно.
Мать их так!
В голове опять лихорадочно проступили цифры: семь штук «зелёных» – на депозите в ВТБ. Около двух – налом. А надо – минимум сотню.
Максимум через неделю.
И взять неоткуда. Все знакомые – тоже на мели. Нету ловкачам фарта с этой грёбаной спецоперацией!
Может, оттого я хреново сплю?
Встал с дивана, захватил проклятый тикающий будильник и отправился на кухню.
Включил свет.
Без десяти три. Ну да, как и вчера… Теперь пару часов ворочаться, прежде чем опять удастся забыться неглубоким сном.
Вздохнул и открыл холодильник.
В дверце стояла бутылка «снотворного». Я взял её, захлопнул дверцу и решительно отвинтил крышечку.
Налил себе полстакана мутноватой серой жидкости.
Пригубил.
И чего её зовут «сталкеровкой»?
Только в антикварных, «досумеречных» книжках сталкеры – бесшабашные искатели удачи. В жизни они – на службе государства и корпораций. Медосмотр, анализы, как у спортсменов… Вытяжки из серого моха – лишь в виде инъекций, под контролем медиков.
Народные рецепты – типа ста граммов мха на бутылку хорошей водки – не для них.
Обвешаются датчиками, как подопытные крысы, напялят бронекостюмы, вооружатся до зубов. И без толку! Все равно им не добыть штучного товара!
Остаётся лишь давить конкурентов…
Я скривился и залпом допил стакан.
Мы надеялись – за неделю кончится шумиха. А вышло иначе: со всей России пригнали в Нижний спецтехнику и «негров»[4]. Перекрыли периметр – так что даже мышь не проскочит!
Где-то вдали заголосила полицейская сирена.
Потом воцарилась тишина. Только ненадолго. Через открытую форточку долетела ругань, звуки шагов…
Звон разбитого стекла – совсем рядом. Хлопнул выстрел.
Я выключил лампу и подошел к окну. Осторожно глянул во двор.
Ярко светила луна, но из моего окна никого не видать. Мусорный бак, припаркованная ржавая «Лада» – вот и весь натюрморт…
Угу, опять кто-то ругается.
Ну и фиг с вами! Привычная жизнь кипит на нищей окраине Нижнего. Хороший район, чтоб не бросаться в глаза полиции…
Я вернулся к столу. Отломил кусок хлеба и задумчиво прожевал.
Интересно, чего добивается ОКАМ и те, кто им командует? Реально думают подмять под себя торговлю артефактами?
Кишка тонка!
Здесь, в Нижнем, это получилось. Ну и что?
Ради этого пришлось оголить остальные Зоны. А в России их, между прочим, одиннадцать. Или уже двенадцать? Ракетчик рассказывал, под Омском что-то серьёзное начинается…
Держать всё под контролем не хватит никаких ресурсов!
Хотя для меня это мало что меняет. Несколько выгодных заказов уже сорвалось.
Чёрт, если б не Мельник – я бы давно отсюда слинял!
Ни с кем не работаю в долг – только с ним. И раньше он меня не подводил. Никогда.
Да и платил на треть больше!
Девяносто пять штук – приличная сумма. Она решила бы все проблемы. Или хотя бы главную их часть…
Мельник должен был приехать ещё в среду.
Я налил себе воды из чайника. Глотнул, запивая чёрствый хлеб. Опять включил свет, рассматривая пожелтевший настенный календарь за прошлый год.
Розы и тюльпаны, ландыши-фиалки…
А если он меня элементарно кинул?
Да, Мельник – парень честный.
Но даже честные – иногда кидают. Если соблазн слишком велик. Или имеется веская причина…
Нет у него такой причины! Какой ему смысл терять фартового трикстера? Со мной он заработает больше, чем с целой бригадой…
Тогда что? Проблемы с полицией?
Вряд ли. У него – железная «крыша». Говорят, и в Кремле его заказчики… Вариант с гоп-стопом тоже нереальный – Мельник давно не возит «наличку». Да и не лох он заезжий, чтоб по-глупому подставляться – сам из бывших трикстеров.
Отчего ж он, обормот, уже неделю на связь не выходит?
Я положил себе в тарелку гречки с подливой – остатки ужина и включил кухонный телевизор, настроенный на круглосуточный канал новостей «Russia International».
– …вечернем заседании Госдумы. По словам эксперта от «Высшей России», «модернизация в масштабах страны требует решительных, хоть и непопулярных мер. Финансирование аномальных районов должно быть свернуто. Города Пенза и Самара упраздняются из федерального реестра, а население полностью эвакуируется. При этом государство будет оплачивать переезд только наиболее малообеспеченных граждан. Необходимо перейти к адресным дотациям…»
Понятно, решили сэкономить. Самары и Пензы больше не будет. Теперь вполне официально не дадут ни копейки. А кто захочет остаться, будет выживать на свой страх и риск. Трудная им предстоит зима…
Я клацнул пультом, переключая канал.
В углу появилась заставка «Euronews». Замелькали картинки видеоряда: скандирующая молодёжь, плачущая женщина в чёрном платке, полицаи со щитами, в шлемах. И голос диктора:
– …несанкционированный митинг в Одинцово. Толпа обвинила власть в попустительстве мутантам. Ряд исчезновений и жестоких убийств связывают с так называемым «Сколковским упырём»…
Следующий сюжет – отряды полицаев разгоняют толпу.
– Представитель прокуратуры категорически опроверг эти слухи. По его мнению, их распространяют русские экстремисты. Цитата: «Сколковский упырь» – плод больной фантазии тех, кому невыгодна стабильность, кто всегда готов раскачивать лодку!»
Картинка с площади в Брюсселе:
– …На Пятом конгрессе Общества Свободы многие выразили обеспокоенность ростом ксенофобии и мутантофобии в нынешней России. Как заявила известная правозащитница Мария Гайдар, власть слишком мягко относится к вопиющим проявлениям…
Я выключил телевизор.
«Слишком мягко», да. В сети уже проскакивала инфа – во время разгона того митинга двоих покалечили, триста повязали. Теперь во всем районе идут зачистки – гребут всех, без разбору. Президент дал указание не церемониться…
Ага. Порядок и стабильность.
Был там упырь или нет – люди-то гибнут. Я сам видел страшные фотки – это не зверь нападал.
Только ловят не мутанта, ловят русских экстремистов.
А Пензу и Самару – упраздняют…
Я нацедил себе ещё «сталкеровки» – чуть-чуть, граммов сто. Выпил и доел гречку. Потом не выдержал и налил ещё.
Что ты делаешь, Тень? Этак и спиться недолго…
К чертям политику! К чертям проклятых упырей!
Поставил тарелку в мойку, спрятал бутылку в холодильник. Погасил свет. Подошёл к окну и глянул выше крыш – туда, где проглядывали звёздные искорки.
Целую минуту так стоял. Бормотал, как пьяный:
– К чертям проклятых упырей… К чертям!
Собственно, я и правда пьяный. Да ещё слегка под кайфом – мох начинает действовать. Но и в этом состоянии я отлично держусь на ногах.
Я ведь ловкач.
Сбылась моя мечта, папа. Я стал хорошим трикстером – не хуже, чем ты. Может, и лучше!
Но ты был прав. Счастья это не принесло.
Двадцать семь лет – а ни дома, ни семьи…
Я и живым-то себя чувствую, только когда иду в Зону.
Иногда мне так тебя не хватает, папа…
Вышел из кухни, повалился на диван. Укрылся с головой и нырнул в забытьё. «Тьма, пустота… Хорошо», – успело мелькнуть в голове.
… к северу от Тропы «штормило». Ещё минуту назад деревья стояли, как изваяния – припорошенные пылью листья казались высеченными из камня.
А сейчас налетавший ветер швырял песок в лицо. Мощными порывами едва не сдувал кепку. Казалось, он прилетел со стороны Волги – именно оттуда катились низкие свинцовые облака. Только я знаю, что снаружи, за периметром, – даже травинка не шелохнётся. И ярко светит солнце.
А у Зоны – свой распорядок. Жаль, его не вычислишь заранее!
– Надо возвращаться, – буркнул Воробей, провожая взглядом мутный шар с тускло светящейся бахромой.
– Тут уже рядом, – успокоил я.
Одна «медуза» – это ещё не капкан. Главное, держаться подальше…
Мы шли вдоль улицы Невзоровых, обходя то, что раньше называлось парком имени Кулибина. Порядочный крюк, но я не идиот, чтоб соваться в хаос изменённых растений.
