Стихи о дружбе
Мне нравится дружба мужская.И как ее ни назови —суровая или скупая, —ни в чем не уступит любви.Я счастлив, что встретил такую.Под солнцем, под вечной лунойпускай веселюсь иль тоскую,она — моя дружба — со мной.Пройдя через годы исканий,окрепнув на тропах крутых,в забвенье глухое не канет,Меня не предаст ни на миг.И солнечней жить мне на свете,и все одолимы путиот чувства, что дружбу я встретил,которую трудно найти.
Солдаты
А. Балину
На Западуходил стрелковый полк.А рядом с ним,таким суровым,бежал мальчишка белобровый:немногим вышекирзовых сапог.Он спрашивал солдат:«Ты — папа мой!»,ручонками хватал за голенище,но с каждым рядомбезнадежней,тишезвучало горькое:«Ты — папа мой!»О, этот голосхриплый и родной,от частого повтора монотонный!А под шинельюбились учащеннейсердца, ожесточенные войной.У каждоготакой же сын иль брат…С какой печальюих глаза глядели,какою нежностьюладони их гудели,но пальцы ихвпивались в автомат…Я детство мог забыть,как сон,как небыль,но через годы на меня глядятглаза солдат,печальные, как небо,и небо,как глаза солдат.
Сосна
Четверть века таится осколокв корневище могучей сосны,четверть века во сне невеселомбьется зеркало тишины.Если слышишь, как стонет подолгувечерами в лесу сосна,это значит: сырую погодунам предсказывает она.
Поклонная гора
Ах, как хотелось насладитьсязавоевателю столицтем, что российская столицапридет с ключом и рухнет ниц!Столица золотом сияла,по-лебединому бела,колоколами клокотала,а на поклон к нему не шла.Минуты были роковые,пожаром багровел закат,и испугался вдруг впервыенеустрашимый Бонапарт.Да! Мы встречаем тех с поклоном,кто в гости — с чистою душой,но рухнут ниц наполеоныперед Поклонною горой.Я говорю вполне резонно!Ведь согласись, Россия-мать,что зря зовут ее Поклонной,а нужно Непреклонной звать!
«Такой простор!..»
* * *
Перед памятником героям
1812 года в Смоленске
Такой простор!Предутренние краскина небе проступают все ясней.И доброта приходит без опаски,и мир и лад уже в душе моей.И поднимаешься над синими холмами,и видишь даль могучую окрест,и говоришь неспешными словами,и откликается далекий благовест.И посреди внезапных откровенийвдруг понимаешь в сокровенный миг,что ты — звено великих поколений,и потому обязан быть велик.Ты — продолжатель будущего рода,и человечества судьба — в твоей судьбе.И верит беззащитная природаоратаю и воину — тебе!
Вид на Кунцево
Бери, художник, кисть и наносиНа полотно отрадную картину:На первый план — летящую машину;Что хочешь: грузовик или такси.А под ее колеса положиМазками точными бетонную дорогу,Которая уходит понемногуКуда-то вдаль, свершая виражи.Теперь вот эту землю населиПрохожими,Спешащими куда-то,Березами,Которые крылаты —Вот-вот взлетят,Как голуби с земли.А в глубине картины проведиДва-три штриха.Твои прикосновеньяПусть обозначат легкие строеньяС жасминными кустами впереди.И чтоб цвета оттенки обрели,Сумей скрестить три световых потока.Один с небес,Издалека-далека — другой,А третий — бьющий от земли.
Звонопад
Мне листьев звонночами снится.Он в сердце надолго проник.Я по озвученным страницамчитаю повести про них.И я учусь у них,беспечный,самоотверженности той,с какой уходят листья в вечностьиз этой жизни золотой.Они звонят,тревожа душу,и сердце бьется невпопад…Ах, неужели ты не слушалбессмертных листьевзвонопад!
Болдинская осень
Такие дни, наполненные светом,великим музам древности сродни.И все, что есть прекрасного под небом,в иные не могло родиться дни.Под мелодичный звон зеленых сосени с запахом степного чабреца,как вдохновенье, болдинская осеньзаходит в восхищенные сердца.И нет предела мыслям и желаньямв такие очарованные дни…Да здравствует такое увяданье,которое цветению сродни!
«Смеялась женщина…»
* * *
Смеялась женщина.Сменялисьчерты лица ее легко,и брови черные слеталисьи разлетались широко.И заразительнои звонкозвучал прекрасный смех ее.И тонкий голосок ребенкавплетался в звонкое литье.И зачарованы игрою,они очаровали всех…И над осеннюю землеюлетел их смех,как первый снег.
Ивану Молчанову
И в это утрокак всегда,на парашютике покорномсадилась медленно звездана подоконник.Кран горизонта,что порвалшквал неотвратный,электропоезд прошивалсуровой дратвой.Вразвалку,как моряк, прошелсентябрьский дождь,и запоздалозаря цветным карандашомдень намечала.Такое утро средь другихобычным было…Но лето в осень в этот мигпереходило.
«Над крышами поселка ветряки…»
* * *
Над крышами поселка ветряки,плетенные из тальника заборы…Геологи, чабàны, горняки,я к вам, друзья,вернусь еще нескоро.Но где бы ни был,вспомнится вездедуша открытая степи целинной,гостеприимствобратское людейодной державыи мечты единой.Я уезжаю. И мои друзьязаботливо в дорогу провожают.А в знак того,что счастлив буду я,подкову оренбургскую вручают.
Два стихотворения о природе
В. Д. Пришвиной
I
Не ладится! Уйти! Умчать!Бродить безмолвно, виноватотам, где нет рашпиля асфальта, —но трав неглаженая гладь.Спасаясь от крутой тоски,прижаться к молодому маюи чувствовать, как поднимаюттебя упрямые ростки,как входит в тело чистота,струясь по обнаженным венам…И вдруг понять, как откровенье,в чем жизни суть, в чем суета.
II
Пусть будут ветры озорные,да всплеск сиреневых осин,да эта солнечная синьв глазах сияет, как впервые.Пусть у калитки у сосновой,прищурив слабые глаза,дед скажет: «Чарку, брат, нельзя —придется кружечку парного!»Пусть у ночного краснотала,и убегая и маня,встречает молодость меня.Пусть будет!Сердце пожелало.
В Заполярье
