– Да!
– Иного я и не ожидал. Вот в этой МПИ (показывает название) поселилось вот что (показывает фото).
Блин, и почему я не удивлён?
– Так что, прямо в ад?
– Не. Она поблизости от входа крутится.
– Ладно, сделаю. Без оплаты, разумеется. Служение Добру - сама по себе награда.
– Даже так? По оплате мы всё же ещё поговорим. А сейчас - вот подробные планы. И описания: как выглядит, где и когда видели.
Внимательно изучаю. Вот здесь я был, и здесь… А вот тут всё поменялось.
– Ладно, изучайте. Бог Вам в помощь. Завтра ещё зайдёте в РПЦ. В реале. Спросите меня.
– А как Вас…?
– Зовите просто - Сержант.
С достоинством уходит, подметая пол широкой рясой.
* * *
Захожу за последними инструкциями. Здание РПЦ напоминает… что-то историческое, византийское, что ли. Подхожу к широкой парадной лестнице…
Тонированные стеклянные двери одновременно распахиваются. Все двадцать пять. Из них выходят двадцать пять одинаковых, как патроны в рожке, но, в то же время чем-то неуловимо разных, с серых строгих костюмах и с плоскими чемоданчиками типа «дипломат» молодых, подтянутых мужчин. Ещё не поняв, в чём дело, по инерции делаю шаг вперёд. Смазанное молниеносное движение - и двадцать пять серых чемоданчиков превращаются в двадцать пять короткоствольных лазерных автоматов «Кемерово». Двадцать пять пар серых глаз с неумолимой точностью рассчитывают моё следующее движение, двадцать пять пальцев ложатся на спусковые кнопки…
– Стойте! Уф, успел…
Незнакомый человек торопливо взбегает вслед за мной. Небрежно кивает терминаторам:
– Это свой!
Те сразу же становятся абсолютно равнодушны к моей персоне. Чувствую, как холодная струйка пота стекает по спине. Это ведь не виртуал! Тут респаун не предусмотрен.
– Игорь!
Машинально пожимаю руку.
– Тебе известен, как Сержант. Извини, что задержался. Пробки.
– Ты тут живёшь?
– Командировка. Я в Ростове, вообще-то, обитаюсь. Только что прилетел.
Проходим мимо молчаливых стражей. Киваю:
– А это…?
– АГБ. Тут такое… Сейчас расскажу. Ты как, вообще?
– В порядке.
Проходим по длинному коридору. В конце скромная неприметная дверь. Без номера и надписей.
Стол, два стула, ряд книжных стеллажей. Аскетический минимализм.
– Понимаешь, тут случай произошёл… С одним чиновником из АГБ. Сунулся он, в общем, в ту самую игру…
Начинаю понимать.
– Проклятье? Порча?
Игорь качает головой. Вселение???
– Вселение. Распознали его. Система контроля сработала. Что-то у него поменялось в сетчатке глаза, что ли…
– И что?
– Дело тёмное. Нас позвали уже, когда всякие непонятные вещи стали происходить…
Чувствую, что чего-то не договаривает.
– Так эти, из АГБ - твоя охрана?
Сержант скромно кивает.
Ничего себе сержант!
Игорь тем временем расстилает на столе потрепанную карту-схему.
– Кое-что изменилось. Вот отсюда и отсюда тебе лучше не заходить. Кармак - авеню может быть под наблюдением, и Ромеро - стрит тоже. Лучше всего через Квейк - Сити, и, прямиком на АйДи - бульвар. Вот в этом месте МПИ тебя встретит наш - маленькая заминка - человек.
– Как я его узнаю?
– Пароль - «Хьюманс».
* * *
Телепортируюсь в пространство игры. Противовирусный контроль менее заметный, чем в «Сталкере», но, наверняка, не менее строгий. В самом начале локации стоят несколько человек в стандартных костюмах космической пехоты ООН.
– Эй, думер!
Оборачиваюсь. Как он опознал во мне русского? Чувствую себя идиотом - я же при входе поставил галочку напротив «Русский сектор».
– Чего тебе?
Не торопясь, подходит. Движения нагловатые, уверенные.
– Пойдём вместе? Нас уже - движение пистолетом - человек десять будет. С тобой если.
На рискованное движение оружием никто внимания не обращает - здесь всё ещё «файр-фри» зона. Думаю. Вместе, конечно, веселее… Но, чем-то ты мне не нравишься. Внимательно вглядываюсь. Где-то я эту личину видел… Ну конечно!
– Что, со Сталкера друг-администратор выгнал? Отвали, придурок!
Немая сцена. Толкаю неудачника плечом, и прохожу, насвистывая «Не плачь, Сюзанна!» Уже дохожу до первого сингл-портала, когда вслед несётся обиженное:
– И вовсе не выгнали! В бандитах вообще лучше! Возможностей больше!
Ага, рассказывай сказочки.
Ныряю в портал. Выныриваю, и, тут же сталкиваюсь с Васей. Вася - это тренировочный зомби на самой первой локации. У него нет оружия, и он, при своей устрашающей внешности, совершенно безобиден.
Официально он именуется «тренировочный бот Джон Ду», но, в русском секторе его кроме как Васей никто не называет. Интуиция подсказывает проверить Васину спину. Так и есть! Приклеенная пятнистым армейским скотчем, на спине висит записка. Читаю: «Если нет у вас коня, то садитесь на меня!» Щёлкаю Васю по носу, и иду дальше.
Дальше начинается тёмный коридор. Беру пистолет наизготовку. Вот и первый настоящий зомби. Аццки расхохотавшись, он приглашающе показывает на свою, едва прикрытую лохмотьями, грудную клетку. Стреляй, мол! Этот прикол я тоже знаю - если действительно начать стрелять ему в указанную локацию, он будет с душераздирающими криками и зубовным скрежетом пятиться, а из спины будут красиво вылетать клочья. Некоторые так увлекаются этим зрелищем, что расстреливают боезапас до последнего патрона. И вот тогда…
Но я не некоторый. Я поднимаю оружие выше, и делаю один-единственный хэдшот. Зомби ухитряется изобразить всю грусть мира, и, красиво раскинув конечности, падает. Станиславский, блин. В тайнике на углу обнаруживаю шотган. С тремя патронами. Закидываю его за плечо, где он тут же пропадает. Теперь он появится, если быстро дёрнуть за портупею два раза. Не самое изящное решение, но, бегать с кучей тяжелых, гремящих, сползающих, натирающих плечи и бьющих по спине стволов ещё хуже.
Ощущения здесь, кстати, модулируются превосходно. Разумеется, в рамках ИБП - индивидуального болевого порога. То есть, засевшая, скажем, в руке пуля будет восприниматься как крупная заноза. Не опасно для сердца и нервной системы, но, вместе с тем достаточно неприятно, чтобы подставляться в следующий раз.
Прохожу всеми поворотами и заворотами «Тропы Одиночек», и попадаю в Тёмный Зал. Здесь, собственно, и начинается многопользовательская часть игры. Зал действительно тёмен и подозрительно тих. Вопрос: если бы я не был я, и решил бы организовать засаду на меня, где бы я от себя спрятался? Ответ: Конечно, под лестницей! Вычисляю точку нахождения головы предполагаемого противника, и, стреляю. Сразу же включаю фонарик. Эвона! Подождать меня решил. Какой же ты злопамятный! Нехорошо так.
Обыскиваю невезучего, нахожу гранату и немного патронов. Никакой еды здесь, естественно, не водится, живи в игре хоть до посинения. Пока реальной пищи не захочешь.
Отстреливая редких пока монстров, дохожу до точки гипотетического рандеву. Жду. Я на открытой площадке, и мне это совсем не нравится. Воон из того коридора как кто-нибудь выскочит…
Бум! Ощущаю подземный толчок. Бубум! Сильнее. Бам! Соображаю, что это шаги. Из того самого подозрительного коридорчика на меня движется нечто. Ёмаё! Если бы я захотел ударить ЭТО по морде, мне пришлось бы вызвать вертолёт. Этот чудищь, как минимум, уровня с двадцатого, а то выше. Чего ему тут надо??
Два раза дёргаю за портупею, жывотное неуловимо быстрым движением перехватывает мой шотган, закидывает в свою чудовищную пасть, и, с хрустом разгрызает. Сыто икнув, и, поковырявшись загнутым когтем в зубах, извлекает на свет Божий сплющенный человеческий череп и прицел от чьей-то снайперской винтовки.
Затем прижимает меня лапой к стене, и, вплотную приблизив к моему лицу свою монструозное хайло, рявкает:
– Хьюманс!
Челюсть у меня отвисает, наверно, до колена. Вот тебе и посланец Светлых Сил! Посланец меж тем аккуратно меня отпускает, и, уже нормальным человеческим голосом представляется:
– Андрон. Агент под прикрытием.
Ничего себе прикрытие! Начинаю соображать:
– Ты здесь юником работаешь?
Так непочтительно мы именуем тех, кто работает в играх уникальными монстрами. В самом деле - если обычного бота довольно легко перехитрить, то опытного, натасканного на данную игровую ситуацию, знающего локацию как свои пять пальцев юника…
– Ага.
И, сразу же переходит к делу:
– Вот, просили передать.
Достаёт бронежилет, «рельсу», и энергетический щит. Удивляюсь.
– Не на мамонта, чай, охочусь? Тут пройти-то… И завалить мелкого.
Снова густым басом:
– Не спорь со старшими!!!
И, нормально:
– Надо, чтоб всё без сучка, без задоринки. Да, и примерь вот это.
Разворачиваю маленький пакетик. Там лежит серебряный крест на серебряной же цепочке, и - контактные линзы! Никогда не носил контактных линз. Сопровождаемый консультациями юника, кое-как справляюсь. Удивлённо моргаю - линзы не ощущаются на глазах совсем!
