1. Это действительно очень талантливая книга автора. Одна из лучших в современной литературе.
2. Писатель уже два года сидит в тюрьме, должна же наконец писательская общественность сделать все, чтобы освободить писателя.
Думаю, что присуждение Эдуарду Лимонову всемирно известной популярнейшей литературной премии или даже хотя бы выдвижение его в шорт-лист премии оказало бы прямое влияние на решение суда.
Не скрываю, что я встречался и говорил с частью членов Большого жюри, объясняя им эти причины, и, как правило, получал положительные ответы.
Увы, наша либеральная интеллигенция лишний раз подтвердила известную ленинскую характеристику: дерьмо. Оправдания были самые разные, но выдвинуть в шорт-лист блестящего русского писателя, заключенного в тюрьму, наши богемные любители свободы не пожелали. Как аукнется, так и откликнется. Режим видит, что против строптивцев из интеллигенции можно применить любые действия. Отпора не будет.
Невнесение в шорт-лист премии Эдуарда Лимонова — это наш национальный позор, позор русской интеллигенции. Атрофия духа и воли. Вместе с ним в тюрьме будет сидеть и частичка свободы каждого из вас".
Диана Кан
8 апреля 2003 0
15 (490)
Date: 08–04–2003
Author: Диана Кан
***
Друг о друга лбами медными стукнулись…
Ох, ты эхо наших русских побед!
По-немецки, по-японски аукнулись.
По-английски получили привет.
Снова слышим от заморских зазнобушек:
«Ай лав ю, мон шер ами, хенде хох!.. »
Значит, братцы, не сносить нам головушек,
Снова по миру идти без порток.
Угостим же всех отеческой водкою —
ну, зараза, до чего же стройна!
Мы такие — по зазнобушкам ходкие.
Что Россия? Подождет — не стена!
…Али недруги нас, братцы, посглазили?
Эх, Россия! Три пути — три сосны.
Меж Америкой, Европой и Азией
заплутались мы, России сыны.
***
Пылит ли зной, метет ли снег —
виновник бездорожий,
идет по свету человек —
калика перехожий.
Подлунный волчий мир — тюрьма
рожденному для братства…
Странноприимные дома
иных созвездий снятся.
Бредет, превозмогая страх
и звезды окликая.
И вязнет в снежных облаках
его нога босая.
Откуда он, такой-сякой —
отшельник и острожник,
таинственный земной изгой,
Божественный безбожник?
…Россия — странная страна…
В трудах земных измаясь,
по небу странствует она,
о звезды спотыкаясь.
***
Здесь сугробы, как волны Босфора,
и кровавая в небе луна.
И ознобным восторгом простора
оренбургская полночь полна.
Закипают лазурные слезы
на глазах, устремленных к луне.
И цветут белоснежные розы
на моем индевелом окне.
Не гадаю, кто ряжен, кто сужен.
Ах, не все ли, не все ли равно?
Прихотливая изморозь кружев
заплетает к рассвету окно.
Ни лазурные воды Босфора,
ни дамасские розы в садах
не видны с моего косогора,
что затерян в бескрайних снегах.
Но зато в завыванье метели,
что привычно пророчит беду,
мне слышны соловьиные трели
над дамасскою розой в саду.
***
Белый и черный князь
в битве сошлись упорной —
белый, благословясь,
и, чертыхаясь, черный.
Тьмы ледяная пасть…
В прах разметав созвездья,
белый небесный князь
скорбно вершил возмездье.
Замер засадный полк
близ Куликова поля.
«С Богом! » — сказал Боброк,
зубы сцепив до боли.
Гнев голубых очей…
Родина, дай нам силы!
Лязг боевых мечей
в грозах Руси-Руссии!
***
Все реже озаряет дали
послевоенный бравый сон…
Еще звенят твои медали,
но это — поминальный звон.
За то ль с молитвою и матом
вставал последний батальон,
не флагом звездно-полосатым,
но красным флагом осенен?
За то ль в клубах слепящей пыли
строчил охрипший пулемет,
на плаху девочки всходили,
ложились мальчики на дот?
А мы бредем с пустой котомкой
в европы — не подаст ли кто?
Мы, победителей потомки,
свое поправшие родство.
Проснись и пой! Нас обокрали.
Была страна и — нет ее!
Кому нужны твои медали
и вдохновение мое?
***
Он пел: «Мы наш, мы новый мир построим!.. »
А после хмуро говорил всем нам:
«Такие песни надо слушать стоя,
при этом руки вытянув по швам! »
Таращили лазоревые глазки
внучата, подступавшие к нему:
«Мы встали, дед! Рассказывай нам сказки
про Эс-Эс-Эр — великую страну… »
И восставала Фениксом из пепла
в рассказах деда — навсегда вольна! —
летела в космос, побеждала, крепла
СССР — великая страна.
Омытая священным стягом алым,
вставала краше прежнего она.
И корчилась по кухням и подвалам
бесовья диссидентская шпана.
Старуха, что слыла простой и кроткой,
вдруг становилась строже и стройней.
И так гремела старой сковородкой,
что все боялись подступиться к ней.
Евгений Семичев
8 апреля 2003 0
15 (490)
Date: 08–04–2003
Author: Евгений Семичев
***
Те за Россию. И те — за Россию.
Все за Россию… Кто против? Никто!
Только Россию опять не спросили,
Хоть бы спросили: «А ты-то за что? »
Как про другую страну голосили,
Перелопатили море воды.
Те за Россию. И те — за Россию…
Но — за другую! А нашу — куды?
Не обижайся Ты, Господи-Сыне!
Что-то никак я умом не пойму,
Где та Россия? В какой Палестине?
Энта, другая. А наша — кому?
Здесь благодать и зверью, и скотине,
Рыбе и птице с любой стороны.
Да и кому в той святой Палестине
Бедные русские люди нужны?
Предки мольбы к небесам возносили,
Слезно кропили луга и поля…
И ни к чему нам другая Россия!
Нами намолена шибко своя.
***
Блуждает отчий край во мгле,
Как раненый в бреду…
Чем меньше русских на земле,
Тем больше их в аду.
Аборигенам жарких стран
При жизни — райский свет.
А русский ад от жгучих ран
Похож на лазарет.
В нем непролазные снега
По горло, как бинты.
А кто ударится в бега,
Тому по гроб кранты.
А гроб, небось, не мягче нар,
А тверже, может быть.
Чтоб даже мертвым русский знал,
Как Родину любить.
Иному ангельская твердь
И светлый Божий лик…
А русскому и смерть — не смерть,
На твердом спать привык!
***
Лучшие дурочки мира
В нашем гуляют дворе…
Им ни к чему моя лира
В Богом забытой дыре.
Очи у них, как фиалки.
Разве их чем удивишь?
Юные провинциалки,
Снится им город Париж!
Сны их уносят, как птицы,
Прочь от родимой земли,
Где длинноногие принцы
Стройные, как журавли.
Что там фиалки Монмартра?
Тоже заморская чудь.
Местные наши ребята,
Право, не хуже ничуть!
Сказочный принц или витязь
Должен быть в каждом краю.
Провинциалки, проснитесь!
Жизнь не проспите свою!
Я вам сыграю на лире
В этой вселенской дыре…
Лучшие мальчики в мире
В нашем гуляют дворе!
***
Что потерял я и что приобрел —
Кто теперь в том разберется?
Сердце мое, как двуглавый орел,
В разные стороны рвется.
Рок мой безжалостен. Век мой жесток.
Слева и справа напасти.
Запад коварный и хищный восток
Рвут мое сердце на части.
Им помогает лихая родня…
Господи, как тут не спиться,
Если клекочет в груди у меня
Сердце — двуглавая птица?
А разорвется на части оно,
Служащий морга со вздохом
Бросит в раскрытое настежь окно
Сердце мое кабысдохам.
Ах ты, сердечный мой, мать твою так!
Верным ты ведаешь средством.
Ведь прикормить можно лютых собак
Лишь человеческим сердцем.
***
Обветшалый брошенный барак
Доживает век свой еле-еле.
А бывало, свистнет с горки рак,
И в барачных окнах стекла пели.
И шпана — китайская стена —
Так взрастала у барака, стойко,
Что была из космоса видна
Эта грандиозная постройка.
И летел барак в тар-тара-рам,
Под собой родной земли не чуя.
Сколько пережил он горьких драм,
По молве, как по волнам, кочуя.
А теперь непрошеный сквозняк
Поселился в брошеном бараке.
И вороны лают натощак
Хрипло, как бездомные собаки.
