Моряк, прозванный так за выколотый на руке якорек. Рослый, в отличие от Михаила, узкий в кости, с тонкой девичьей талией, парень пружинисто стоял рядом, напоминая борзую, изготовившуюся к прыжку. Дымчатыми, неопределенного цвета глазами он живо оглядывал просторный двор крепости, ухмыляясь потрескавшимися губами.
– Начальник идет! – громко, чтобы все услышали, сказал Абдулло, пристроившийся на левом фланге.
Пленные, наслышанные о свирепых порядках в Бадабере, замерли в неровной шеренге. Подошел мужчина неопределенного возраста. На одутловатом лице, загоревшем до черноты, блуждала полуулыбка. Глаза, большие, водянисто-желтые, смотрели поверх голов.
– Жаба, – шепнул Полуян Моряку.
Начальник лениво поманил Абдулло, что-то сказал. Абдулло торопливо перевел:
– Господин предупреждает: дисциплина, послушание. За одно нарушение режима – плетка. Потом зиндан сажать.
– Сразу грозит, падла, – процедил Моряк. – Тип, видать, из-под той мамы.
Слух у Жабы оказался острым. Он подозрительно поглядел в сторону Полуяна, потом неопределенно взмахнул рукой, и Абдулло крикнул:
– Всем в камеру. Быстро бежать!
Тюрьма, длинный сарай с высоким потолком, была выбелена изнутри серой известью. Глиняный пол, утрамбованный босыми ногами заключенных, коих прошло здесь великое множество, походил на асфальт. Две камеры в противоположных концах помещения были довольно просторными. Границей служила массивная с мелкими ячейками металлическая решетка. Заключенные видели друг друга и могли бы даже переговариваться, но в противоположной стороне содержались пленные афганцы, солдаты, служившие в правительственных войсках ДРА.
Среди двенадцати афганцев Полуян заприметил одного, чем-то неуловимым отличавшегося от остальных. Борода неопрятная, как у других, засаленный балахон, мешком спадающий с худых плеч, – как у всех. Но взгляд черных блестящих глаз, смотревших пронзительно, иронично, выдавал умного, немало повидавшего на своем веку человека. Афганец этот был постарше других и жил своей, обособленной жизнью.
Однажды, когда человек этот оказался возле сетки, Полуян спросил развлечения ради:
– Как настроение, дядя? Не позычишь ли табачку?
Афганец пристально поглядел на шурави, не произнес ни звука, но Михаил мог бы поклясться, что тот его понял.
– Не хочешь говорить, черт с тобой! – разозлился Полуян. – Не больно надо…
Он обманывал себя, контакт с афганцами был совершенно необходим. Последнюю закрутку он выкурил вчера. Мышцы, суставы начали болеть. Нестерпимо ныло все его большое тело, а перспективы никакой. И никому не пожалуешься… Поэтому Полуян упрямо возвращался к попытке завязать знакомство. Эти местные наверняка связи имеют. Свой свояка бачит издалека…
– Звать-то тебя как? – спросил однажды Полуян. – Я – Мишка, – ткнул себя в грудь. – А ты?
Оглянувшись на внимательно следивших за ним сокамерников, афганец улыбнулся и повторил:
– Мишка?.. Мишка… Акар!
И сразу отошел от решетки, явно не желая продолжать общение.
Может, своим не доверяет, подумал Полуян. И прав, наверное. Ежели они, советские, не могут друг на дружку положиться… Тому же Абдулло разве можно верить? В Бадабере тот, правда, уже не пользовался привилегиями, как в Пешаваре. Его и поместили со всеми в камеру, и пищу давали такую же, как остальным. Оставили единственное льготное право выходить во двор, вступать в контакт с охранниками. Абдулло заметно поскучнел, осунулся. Однажды Полуян подсел к нему и не без злорадства спросил:
– Прищемили тебе хвост тута?
Абдулло согласно качнул головой.
– Говорят, ты к моджахедам сам сбежал?
– Неправда! – воскликнул Абдулло. – Я долго стрелял. Потом удар – сознание ек!
– Все мы герои задним числом, – усмехнулся Полуян. Сам-то он в той курильне довольно слабо сопротивлялся. Даже выстрелить не решился, потому как пока свои прибегут на помощь, дуканщик с бандой прирежут, и прощай, Мишка…
– Я не герой. Я зиндан сидел… Зиндан – большая яма, там всегда ночь. Есть не дают, немного воды дают. Язык пушту помог, переводчик понадобился…
– Страшно было?
– Страшно. Я начальника боюсь. Тебя тоже боюсь…
– Меня не опасайся, – понизил голос Михаил. – Я тут по ночам планы строю, как бы драпануть.
– Трудно.
– Это я и без тебя знаю. В Отечественную наши пленные из немецких концлагерей уходили. Чем мы хуже?
– Из Бадаберы никто не бежал. Никогда.
– Так то ж добре… – Полуян нагнулся к уху Абдулло. – Никто не пробовал, а мы… Препятствия, конечно, большие. Первое – окрас кожи другой, обличье иное. Инородцы, одним словом.
– На севере пуштуны живут, – возразил Абдулло. – Власть не любят. «Духов» тоже.
– Могут помочь?
– Очень могут.
– Ты бы нашел ходы…
– Не могу, сам видишь. За ворота крепости не пускают.
– А ты старайся, в доверие входи.
– Начальник очень бешеный. Больной он, базетка душит. Скоро помрет. Хочет, чтобы все шурави сдох…
– На всякую рыбу крючок есть… Думай, Абдулло. Только гляди у меня, – прошипел Полуян, в котором проснулась подозрительность. – Продашь – на том свете сыщу!
– Что ты, Янка, – отпрянул Абдулло. – Я друг тебе. Закрутка одна есть, дам ночью.
– Сейчас давай, – смилостивился Полуян. – А Жабу ублажай. Понял?..
В тот же вечер, но значительно позднее, состоялся у Полуяна еще один разговор. На сей раз с Пушником. Среди пленных он единственный вызывал доверие. Этот железный мужик прошел всё круги душманского ада и остался человеком. На такое не каждый способен.
В камеру вползала душная южная ночь. За стенами тюрьмы – мертвая тишина. Пушник лежал в углу, неуклюже разбросав онемевшие ноги. Черные, в струпьях, ступни, вздутые, тоже черные, лодыжки были облеплены комарами, москитами. От соломы, служившей подстилкой, шел тяжелый дух, но у окна все же легче было дышать.
После выкуренной закрутки Полуян почувствовал прилив сил. Его распирало желание пообщаться. Опустившись возле прапорщика, он спросил:
– Плохо тебе, Микола?
– Почему? Лежу, как в санатории, отдыхаю.
– От чего отдыхаешь?
– От стрельбы. Никого не убиваю, чужой крови не лью.
– Раньше небось об этом не думал?
– Раньше – нет. Теперь, когда с того света вернулся, размышлять начал. Тем бы, кто меня послал убивать, автомат в руки. Им бы приказать: убей!..
– Вот и я говорю, – невпопад оживился Полуян, – драпануть бы из цей тюряги.
– Благими пожеланиями дорога в ад вымощена – так мой мудрый дед говорил.
– Академик твой дед, ума палата.
– Он меховщик, шубы ладит. Вся Балашиха к нему бегает: Пушник посоветуй, Пушник подскажи, а то и взаймы дай… без отдачи.
– Давал? – недоверчиво спросил Полуян.
– Само собой. На том свете, говорил, сочтемся. Бога чтил превыше всего. Библию знал от корки до корки.
– Завираешь, прапор. На кой ляд та Библия?
– Ты моральный кодекс строителя коммунизма изучал?
– Да уж, в школе заместо молитвы долбить заставляли.
– Вот-вот, тот кодекс и есть библейские заповеди.
– Ни в жисть не поверю…
– Представь себе, из Нового Завета наши пропагандисты содрали.
– Лихо! Во что верим!.. Ты семейный?
– Не обзавелся, не успел.
– И я не сподобился. Перед призывом нацелился свадьбу сыграть – отговорили. Может, и к лучшему. Сирот плодить
