Ужирон пошел. Какой-то соляра уже харь не различает, жалуется черному шнурку, уговаривает обидчика его стрельнуть. Слышу бормочет:
- Пошла на измену. Прихожу, а там чужой - морда во-о-от такой наковальней, а у меня вот такой молоточек. Несоразме-е-ерно...
Зависли до темного, аквариум один разбили - рыб ловили, в ботинки складывали - вот Лариска счету обрадуется. Много лет теперь будут вспоминать, как Колода гуляла... А мне свое предстоит...
ГЛЮКОЛОВСТВО
- Слышала, ваши паскударики погуляли нехило?
Лариска, как всегда, громко слишком заходит - это с утра-то! - но вроде не сердится.
- Знаешь, сколько тебе за ту гульбу глючить придется, глюколов ты наш непутевый?
Гулял - знал. Сейчас и думать боюсь - сколько накапало. Лариска мне назидалово лепит, что нельзя так нескромно гулять, не по званию себе позволяю.
- А какое мое такое звание? - спрашиваю. - Ниже Блин Блинычей? И насколько ниже?
Думал, сострю, но получилось как-то некрасиво, потому что не смолчала, напомнило про сегодняшнее.
- На два пункта, пока жив. Скоро в поле тебе. Готов?
- Если бюджет выдержит.
- Раз поле выдерживает, то и поляну, которую ты выкатывал. Повод был?
- Отвальная. Я прощаться ходил в Тир.
Ничего не сказала. А я понял, что и в самом деле ходил прощаться. Ничего не ощущаю. Нет грусти, только пустота...
В коридоре с шоферюгой пересекся. Может, и взаправду случайно.
- Ты как? - спрашиваю.
- Сочиняю роман про вчерашнее - как тихо и мило все прошло.
- Да?
Смотрю скептически. Сомневаюсь я чего-то. Поставили стучать, тут уж выстукивай полную трель, а то... как защемят за одно место - кроликом будешь барабанить. Может, и зря на него грешу. Не простой он рулила. Могли приставить, чтобы рюмки в себя не бросал, не сорвал сегодняшнее. Чтобы руки-ноги целы были. Погружение большое намечается - глюки отправят ловить.
- Ты куда намылился? - рулила спрашивает.
- В умывальню и сортир! Проводишь?
- Провожу! - соглашается охотно. - А потом опять баиньки. Лады? Жирочку к организму подвязать. К вечеру все понадобится... Депрессуешь? Жмет очко?
Вот урод!
И все, кого бы не встретил, вокруг меня танцевать пытаются. - улыбаются бодряще. Ей-ей, испугаюсь!
Странными делами занимаемся. Иногда кажется, что ерундой, но ерунды этой почему-то боятся. Дела у них явно не так хороши, как показалось вначале. Странно это - денег много, а дела не хороши... Ночую каждый раз не там, где в предыдущий. Последние две недели ни разу ночлег не повторился. То гостинице, или дом какой-то заброшенный, заколоченный - под снос, матрас на полу... То в семье, где вопросов не задают - мол, так и надо. Не могу понять - меня ли прячут, сами прячутся от кого-то?
Часто спрашивают про сны. Приходится рассказывать. Когда вру - замечают. Как-то насобачились фильтровать. Не умею я толково врать. Да и смысла не вижу. Разве что, из спортивного интереса? Про сны они все время записывают. И в микрофоны, и отдельно на камеру маленькую. Занятно - штатив здоровенный, а камера - крошка.
Я много всяких историй вижу. Одни хорошо, другие смутно. Иногда картинки одна на другую накладываются, тогда, хоть и резче, но разбредаются они, то ли разные варианты, то ли ответвления. По которому идти, не знаешь.
Возникло ощущение, что даже снов моих боятся. Ежатся от рассказов. Мне это нравится.
Мне часто один и тот же снится - про Свалку какую-то. И очень подробно снится, даже запах. Интересно, что они первые сны они мне рассказывать начали, а я, как бы, подхватил. Потом только сам - по снам своим гулял наяву, и даже нарисовать пытался. Но хоть рука у меня крепкая, не дрожит, но карандаш почему-то не слушается - вижу явственно, а изображать он, зараза, не хочет - все рожи ускользают. Хотя, все вижу отчетливо, а как-то и не так. Только присматриваться начну - "выныриваю". Пока свежо, заставляют конспектировать. Стучать в письменной форме. По ходу подробности всплывают...
Сделали-таки из меня штатного глюколова...
Лучше всего Свалку вижу, когда таблетку дают. Таблетку под язык - пощипывает, шипит, музыку фоном и... понеслось. Погружаюсь в полуявь, полусон. И уже сам на свалке стреляю. Но я-то знаю, что "я - не я"! Откуда мне такие подробности знать, если я даже на нашей собственной - городской ни разу не был? Не поймешь, в чем правда...
Уже не диким мне кажется, что тот стрелок со свалки и есть моя мишень. Уже не настолько она виртуальная. Раньше думал, что это тренаж - теоретическая мишень, вроде компьютерной. Занятным казалось упражнение... Втянулся в режим, в условия задачи. Прикидками занялся - справлюсь или нет? Не все так просто - школа стрельбы совершенно не наша, не знакомая.
Решил все-таки уточнить:
- Слушайте, - говорю, - чтобы я вас понимал, кругами не ходите, а говорите прямо! Или за больного меня тут держите?
Ответили, что не за кого другого меня не держат, как только за стрелка с хорошим глазом, который много что разглядеть может. А мишень моя - в самом деле тот самый стрелок и есть...
Только рот разинул. Может, это сумасшедший дом такой? Тогда что я здесь делаю? Не кстати припомнилось, что в нашем Клубе-тире я, промежду прочим, тоже восьмым числюсь, хотя по всем показателям - первый. Разве не странно это? Может, я действительно в сумасшедшем доме сейчас, лекарствами обдолбанный? И картинку додумываю? Пожизненное сиденьице здесь себе леплю? Не очень мне это понравилось. Но подыграл им... (Болеть, так болеть!)
- Прямо сейчас, что ли идти?
Рассмеялись.
- Нет, пока слабоват ты для такого дела. Мы текущий осмотр делали. И примерку. Твой глаз "ставили" и мозги.
Про другие, что по силам, и намек "про мозги" я даже мимо ушей пропустил, насколько меня разозлило то, что слабоватым меня считают против того альтернатива! Потом только понял (много-много позже), что они вовсе не то имели ввиду, а некий переход - путешествие к цели, который сильно выматывает, почти до смерти способно укатать. Значит, далеко. Надо еще потренироваться, нагрузки увеличить. Я и раньше бегом ежедневно занимался и стрелять старался прямо с "колес", когда дыхалку разрывает, и невмоготу совсем. После нагрузок совсем другие стрельбы. Оказывается, что недостаточно это.
Я после каждого подгружения буквально в умат - матерюсь, и только что под себя не делаю - насколько оно все выматывает. Еще и урывками какими-то выпадает. Нет целостной картины. Это, говорят, оттого, что дистанция за последние два дня стала слишком велика. И по расстоянию, и по времени - так циклы сложились. Сами не понимают, что треплют? Дистанцию временем мерить? А тут они еще и уточнили. Что "то" относительно "иного" вполне вперед забежать могло, либо отстать - не всегда угадаешь...
Плосколобые! - на две ладони. И не мои ладошки, а Ивыча. А у него уж лапка - будь здоров! Вперед время убежало? Отстало? В это еще могу поверить, по жизни на всяких тормозов насмотрелся. Но расстояние каким-таким раком вперед убежать? Оставляешь за собой расстояние, а оно, понимаешь ли, сбоку тебя норовит обогнать и вперед до финишной?
Травмируют меня эти домыслы.
Мало кто альтернативу способен видеть. А если и видит, то ни в жизнь не догадается, что это она и есть. В таких местах очень тонко. Профы говорят, что можно воздействовать на соседнюю альтернативу, чтобы свою подправить - улучшить. Такая вот теория.
Лежу на койке
Закрыл глаза, березу себе нашел. Сплю, наверное. Удобно. И "Стечкин" под рукой. Поднял - береза ниткой на прицеле. Интересно, а во сне попаду?
Нажал, громыхнуло. В руку дало. Глаза открыл - "Стечкин" в руке, кислым тянет.
На стену смотрю - гладкая стена, пули нет.
Лариска буквально впрыгнула в комнату.
Возмутился:
- А если я не одет? Стучаться надо!
- Чего палишь?
- Практикуюсь.
- Бл... Тира тебе мало?!
- А я на свежем воздухе, по березам.
Хотела еще что-то сгоряча, но осеклась. Ноздрями еще шевелит, но не грозно - вынюхивает. На меня смотрит, на пистоль, на стены...
- Пуля где?
- Я же говорю - в березе.
- Береза где?
Вот заладила...
- Да откуда я знаю! Я ж там не был! Лежу просто, смотрю перед собой в стену, грежу, думаю, как давно я на природу не выбирался. Хорошо там, наверное... Представил, как хорошо. Птички. Березки. Высмотрел одну подальше - березку, естественно - думаю, а попаду я в нее или не попаду? Взял машинально и пальнул.
- Ну и...?
- Попал, наверное.
- Куда?
- В березу!
- И где эта береза?!
- Слушай, - говорю, - мы, наверное, чуть-чуть друг друга недопонимаем.
- Леса не должно было быть! Понимаешь? Свалка должна быть!
И с надеждой
