Совет Ковена почтительно молчал. Блин это, может быть, и знает, а им вот как-то не довелось. Разве что, Архимаг разъяснит…
Глава Ковена, однако, разъяснять ничего не собирался.
— Судьбы мира сейчас решаются в Беларе, — изрек он. — Я думаю, нам придется рискнуть. Мастер Зортрий, я требую задействовать всю мощь Ковена.
— Что именно нам предстоит сделать? — деловито уточнил Ассистент.
— Это мы выясним позднее. Пока — наблюдение… и готовность включиться в любой момент. Мне кажется, ждать придется недолго…
— Кажется, мы вычислили Цитадель Ковена, — сообщил Мастер Лур. Его Величество вопросительно посмотрел на него, жестом предложил продолжать.
— Небольшая, хорошо укрепленная крепость в горах Заморья, — сказал маг. — Шпионы Вашего Величества высказали такое предположение, мои коллеги проверили. По всему выходит — она.
— В каких именно горах? В Ранненах или Орлецких? — уточнил король, проявив изрядное знание географии. Бывший шут удивленно покачал головой — сам он впервые услышал, что в Заморье есть какие-то горы.
— В Орлецких, — сказал Мастер Лур. — Недалеко от города Вийолаха, если Вашему Величеству это что-то говорит…
— Говорит, — подтвердил король. — Сандал, изумруды, поделки из камня. Богатый город, судя по всему.
— Это поправимо, — успокоил его Лемур. — Скажите вот, Ваше Величество, нам эту крепостицу непременно надо взять? Ради спасения мира?
— Придется, — кивнул головой принц.
— Тогда лучше использовать наемников. Квармольские войска на территории чужого государства — лучший повод к войне. Хоть Заморье и далеко, лучше отношений не портить.
— Подбери подходящих, — приказал король. — Наемники — это то, что нужно. Молодец, Лем, мы еще сделаем из тебя настоящего министра.
— Богатый, значит, город этот Вийолах? — задумчиво вопросил шут. — Ну-ну…
Не могу придти в себя. Слишком уж много чудес вывали на голову обычного вора, как бы не свихнуться ненароком. Сначала Ищейки, пришедшие отомстить за смерть Зачинщика (интересно, что их связывало?), потом присутствие эльфа — ЭЛЬФА! — и девчонки, заявляющей, что она племянница Блина… Я бы не поверил, но уж больно серьезно отнесся к ее заявлению Мастер Лион, от такого так просто не отмахнешься. Впрочем, это я еще смог бы пережить, оставшись в здравом рассудке. Эльфы — да, диковинка, племянницы Блина тоже не каждый день встречаются (интересно, как она насчет переспать?), но когда одноглазый нищий заявляет, что он — король, а на троне сидит самозванец, вот тут-то голова начинает идти кругом, а реальность — ускользать из смазанных жиром пальцев. А если этот одноглазый как бы король еще заявляет, что хотел бы видеть на троне не кого-нибудь, а именно меня, потому как морда у меня наиболее подходящая — тут уж и вовсе мозга за мозгу заходит. Ну, почему бы ему Мастера Лиона к этому делу не припрячь? Он ведь умный, знающий, да и внешность ему подходящую на морду нацепить — раз плюнуть, для мага его уровня. Так нет, этим двоим меня подавай на еще не вакантное место!
Так что, сижу молча и обдумываю открывшиеся перспективы, а окружающие, разбившись на группки, с жаром перетирают будущее и недавнее прошлое.
Ищу взглядом Безгола. Он молчит, слушает, впитывает информацию. Чувствует мой взгляд, ободряюще кивает в ответ. Мол, не трусь, ученичок, мне хреновей было в застенках, чем тебе когда-либо на троне будет.
Да, с этим не поспоришь. Машинально глажу рыжую наглую морду, трущуюся о мои ноги. Интересно, как еще Безгол с Лещом поладит? Мирно разойдутся, или же новых разборок ждать? Банду Леща здорово потрепали при штурме, более того, как ни крути, мы все — мятежники… кроме Безгола. Те воры, что не участвовали в разборке, скорее примут Безгола, чем Леща. С другой стороны, сколько лет Наставник в Беларе не появлялся, его уже подзабыли, а Лещ — он постоянно на виду, живая легенда, почти что герой. Только вот, воры героев не очень-то уважают…
В общем, не знаю, кто из них наверх пойдет, а кто скромно отойдет в тень — на время или навсегда, как получится. Да и о том ли надо волноваться, когда на твою собственную голову вот-вот корону напялят?
Фрол подходит к Боресвету. Настороженно слежу, предчувствие говорит, что-то сейчас случится.
— А что, братан, — чуть нагловато вопрошает нищий. — Деревянные тапки не пропил еще?
— Дык, не успел, — сокрушенно разводит руками здоровяк и извлекает из потертого мешка деревянные сандалии. Вот тут меня пробирает до самых пяток, на память, слава Творцу, не жалуюсь, помню еще, какой Регалии не хватает для полного комплекта. Неужели — те самые? Откуда они у воина из дикого края?
Фрол протягивает руку, чтобы забрать сандалии, но не тут-то было. Никогда нищему, будь он хоть трижды король чего угодно, не сравниться в быстроте реакции с Мастер-магом. Сандалии благополучно переходят в руки Мастера Лиона, который тут же начинает их внимательно изучать, как то: мять, вертеть в руках и нюхать подошву. То есть, проводить анализ.
— Либо я чего-то не понимаю, — задумчиво изрекает Мастер Лион. — Либо…
И начинает колдовать что-то сложное. Нет, я, конечно, не специалист, но на простое заклинание стольких приготовлений не требуется, и времени оно отнимает куда меньше. Пытаюсь выяснить, что происходит, и получаю от мага задумчивый взгляд типа "во что же тебя превратить, чтоб под ногами не путался?" Поспешно ретируюсь, вспоминая, что внушал мне среди прочего Наставник. А именно, "высшая добродетель вора — терпение".
— Кажется, это часть нашей карты, — снисходит все-таки до объяснений Мастер Лион. — А может быть, и не только.
После чего возвращается к излюбленному занятию, которое так не одобряет "Петушиный Час".
Озадачено смотрю на него, потом на сандалии. Сюрприз, ничего не скажешь.
Фрол пользуется моментом, повторяет свою лекцию о пользе королевской должности. Раз уже, наверное, в седьмой. Поскольку все мои доводы против уже исчерпаны, опровергнуты и выброшены за ненадобностью, покорно слушаю, запоминая на всякий случай кое-какие нюансы. Раз уж меня подрядили (а попробуй тут отвертись, когда на тебя всей толпой насели) на это дело, надо хоть информацию собрать. Впрочем, на меня ее и так вывалят, даже если уши заткну.
Наконец нищий… то есть, король, замечает, что я уже не сопротивляюсь, довольно хмыкает и замолкает. До следующего — восьмого? — раза.
Несколько минут слежу за манипуляциями мага, потом мне надоедает. И, кажется, не мне одному.
— Расскажи-ка сказку, — просит ученик Бол Томагавку. — Скучно что-то.
— Сказку? Ладно, как скажешь, — соглашается девушка. — Слушай. В Тридевятом королевстве жил когда-то король, и правил он мудро и справедливо. Было у него три сына — двух старших звали Рихард, а младшего — Джон…
— А пошто старших одним именем назвали? — удивляется Боресвет.
— Когда король на войну собирался, наказал сына Рихардом назвать, когда родится. Родилось двое, так обоих Рихардом и назвали — не идти же против королевской воли?
— Дальше, дальше давай, — перебивает Бол. — Это в Пельсиноре, да? Имена похожие…
— Старшие братья выросли умными и рассудительными, успели прославить себя и в государственных делах, и в военных, и на любовном фронте отличились, наплодив полкоролевства бастардов. А на младшем природа отдохнула, как это бывает в королевских семьях. Вырос принц Джон бездельником и пустозвоном, учиться не желал вовсе, а все пил вино и бегал за девками, но и тут ничего не добился, потому что девки бегали быстрее. Наконец, королю это надоело, позвал он младшенького и сказал так:
"Сын мой младший, пора уж тебе и себя показать и на мир посмотреть. Вот тебе задание — в королевстве номер раз…"
— На Руси, то есть, — довольно хмыкает Боресвет.
"… растет яблоня с молодильными яблоками. Повадилась как-то волшебная кобылица яблоки эти тырить. Как уж она на дерево карабкалась, мне не ведомо, но факт в том, что яблоки стратегического назначения оказались утрачены. Царские сыновья со дружины стали нести дозор, но добились немногого. Повезло только младшему — дураку, вроде тебя, поймал он кобылицу ту. Что делал с ней, история умалчивает, однако родила кобылица в положенный срок жеребенка — кривого и горбатого, совсем как царевич. Жеребенок сей, шибко волшебный, принадлежит ныне как раз младшему царскому сыну. Он-то мне и требуется для-ради государственных интересов, которые, во-первых, секретны, а во вторых, ты все равно не поймешь, ибо дурак.".
"Ужо послужу отечеству!" — возрадовался Джон-дурак, оседлал коня, вооружился добротно да и отправился в королевство номер раз. Коня принц прободал на подступах к шестому королевству, но местные гоблины научили его ездить на волке, так что до цели все-таки добрался. Долго следил он за королевским дворцом, а потом выбрал ночку потемнее, и украл заказанное.
