Гордая женщина
Переплёты домов, точно стены прочитанных книгТесно жмутся на улицах-полках под пылью снегов.Что таят на страницах они —Одиночества сдавленный крикИли, может, простую романтику искренних снов?
Жизнь моей героини – короткий, печальный рассказ,Затерявшийся где-то меж ярких, смешных повестей,Но в нехитром сюжете как разТак знакомая сердцу тоска,Что бывает ночами пустыми порой по весне.
Эта ночь так безудержно, мягко в круженье влечёт…Гордой женщине тоже порой нужно чьё-то плечо.Не для целей своих и интриг,А чтоб меж многотомности книг
Отыскать теплоту сильных рук и прижать сердце к ним.На страницах удачных романов не каждому рольДостаётся по воле скупого владельца пера,Вот и вынужден чей-то геройТратить жизнь там, где скука и боль,Где сегодня безумно похоже во всём на вчера.
У моей героини, увы, не сложился роман…У моей героини на грудь льётся русая прядь.И усталости глаз океанРасплескает в пустые тома,Чтобы вырвать страницу судьбы и в отчаяньи смять.
Впрочем, что-то наверное нам до конца не понять —В одиночестве тоже есть место романтике снов.Снов, которые душу пьянят,Им реальность, увы, не догнать,Ну а может, и лучше пропасть в оттисках адресов?
А моей героине открыть бы обложку дверейИ смахнуть пыль снегов с переплёта движеньем руки.Только вот угадать разве ей,Где, в которой квартире-главеЕё встреча с тем самым, родным, не с другим?
Окурок и огарок
За окном по ночным переулкамПроходили к дворам москвичи.На столе тлела точка окуркаИ фитиль от огарка свечи.
От него прикурила хозяйкаИ на гибель его обрекла.Впрочем, видно, одной стало зябкоОт неоновых ярких реклам.
Лишь недавно от тайны свиданийЗамирало в красивой груди,И цвет воска, огонь свеч тех тайныйЧто-то нежное в сердце будил.
Становилась свидетелем жаркимИ безумно пьянящим ночам,А теперь просто стала огаркомПотерявшая стройность свеча.
А погаснув устало под утро,Символ ночи, безумья и лжи,Её пламя сменилось окуркомИ свеча отдала ему жизнь.
Подарил он хозяйке забвенийХоть какие-то пару минут —С ним она может быть откровенней —Свечи стройные так часто лгут.
Застилали глаза дыма клубы,Ложь и преданность как различить?Целовали его её губы,Падал пепел к подножью свечи.
Но, свидетель безумных событий,Погасивши под утро огни,Он к утру догорел и не видел,Что навеки расстались они…
Одинокие письма
Весна, и взрываются почки,И, кажется, всё для влюблённых здесь, ноЯ снова сегодня на почте,Чтобы отправить любимой письмо.
А там, у соседнего пункта,Девчонка с причёскою цвета костров,Наверное, тоже кому-тоРешила черкнуть о любви пару строк.
Взлетит в бирюзовую высь май,И, может, в весеннее утро почтамтСведёт одинокие письма,Заставив кого-то о вечном мечтать.
А нам вот мечты не хватило.А может, найду ещё? Но вряд ли сам…Расходимся по одиноким квартирам,Как наши с ней письма по адресам.
Когда-то в сонливом проездеЯ так любил в ночь с девчонкой бродить.Нам с нею не быть больше вместе…А с кем этой огненной чёлке не быть?
Кому в майском море чуть зыбкомНе растерять с ней ночами весь стыд?Кому эту горечь улыбкиУже никогда, никогда не испить?
Толпа у соседнего пунктаВсё реже, и реже, и вот ей пора.Нам с нею осталась минута,А после – двух взглядов прощальных игра.
Что ж, ветры, любви нам не прочьте —Мы судеб своих суетливых рабы,И встречи случайной на почте,Мы знаем, увы, продолженью не быть…
Встречные ветра
Зябкой ночи на ветру листПро любовь шептал.Мы невольно обернулисьПод дугою звёздного хребта.
Всюду крался сумрак, но заЭтот долгий мигВсё же вопреки прогнозамГром случайной страсти прогремит.
Звёзды, как в калейдоскопе,Собрались в витраж.Ночь плыла смелей, да скопитОсень нам душистые ветра.
Их вплетёт прозрачной лентойВ облако волос —Ради этого моментаНебо сотней молний взорвалось.
Стёрли тучи грозовыеСилуэты звёзд.Что любовь – игра, забыли,А ветра ударились внахлёст.
И, конечно же, никто неВиноват ни в чём,Просто в ледяном циклонеОмут расставаний заключён.
ОдноПростое чувство на двоихУложит сон на холст любвиИ смажет чуть,А ночьКровавый цвет проявит ранИ на закате двум ветрамУкажет путь.
Весенний снег
Весенний снег уже почти весь стаял,И скоро дождь апрельский зашумит.Они случайно встретились в трамвае,Зачем-то оглянувшись в один миг.
Он не был одиноким, но быть может,Хотелось стать ему чуть-чуть моложе,Ведь молодость ушла, а сны зовут к нейОтвлечься хоть на день от серых будней.
Весенний снег уже почти весь стаял.Запреты, предрассудки – это вздор!Залила шумный город ночь густая,И ветер – ночи опьянённой вздох.
И все упрёки и людская завистьИм глупыми, ничтожными казались,Но время набирало обороты,Нарушив основной закон природы.
Весенний снег уже почти весь стаял,Лишь редкие снежинки на ладоньСпускались, плавно так часы листая,Как звёзды во Вселенной молодой.
Пусть быстро так закончился апрель, ноНаверно во Вселенной параллельнойНа улице в весенний вечер людныйОни бы встретились, устав от будней…
В ту ночь они увидели Луну…
Полёт,В салоне свет погас.Турбины гул, как лунная соната.Поёт,Танцует напоказ,Бросает небо ночь в иллюминатор.
Она мечтала страстно и давноВзмыть облаком к луне, исчезнуть в ночь…
Салон,Пристёгнутый ремень,И под крылом дождями город ноет.А он,Устав от перемен,Мечтал здесь встретить что-нибудь родное
Что просто в ночь сумело бы увлечь,И под луной коснуться тонких плеч.
А сентябрь, месяц лунный, как всегда,Заманил своей дорогой в никуда,А потом опять предательски угасБабьим летом на тускнеющих лугах.
Стали тучами густые облака,А рассвет галактик млечных горб лакал.И под ним разлуки кажутся острей.Новолунье… Новый месяц… Новый рейс…
И вотЕё лучистый взорНа диске белоснежном задержался.ПлывётВ нём облачный узор,А он её тоской залюбовался.
Он знал – не может в мире быть чудес,Но нет на свете лучше стюардесс.
СлепилАэропорт табло,Не предвещая музыки свиданий.СменилПрохладу на теплоРассвет такой никчёмный, слишком ранний.
Но в ту ночь они увидели луну.Он – в её глазах, она – прильнув к окну…
Вечер
Всё было просто, мило до очарованья,От бренной жизни тёплый вечер отрешён.Всё было складно, растворялись очертанья,Когда я к ней с гитарою пришёл.
Всё было так закономерно-молчаливо,Я знал – сама мой номер нет, не наберёт,И я рискнул. Созвездье – не иначе – ЛираМне предсказало этот вечер наперёд.
Глаза уткнулись на пороге утомлённо,И та весна в сердцах тревожных ожила,Весна, в которой мы любили упоённо…Всё возвратила фразой «Я тебя ждала».
Теперь уже бежать от наших судеб поздно.Куда? К Кому? И есть ли в том резон?Когда она всё также грациознаМолчит у окон в тусклом вечере резном.
Ничто назад не тянет, в замкнутые стены,С ней можно засидеться допоздна,Мы с одного двора, мы вместе с переменыСбегали в май, что видно опознал,
Узнал через десяток лет, увидел,Что вот ещё одни пересеклись,Пересеклись опять, шли по тропе, увитойНемой разлукой, хоть давно в любви клялись.
Она всё также в простоте великолепна,Всё та же чёлка, тот же взгляд и та же стать.И даже складка платья также на коленоПролилась шёлком, чтобы дни перелистать.
А я играю ей про то, что будет с нами,Хотя не знаю сам, конечно, наперёд.И безвозвратно время старыми часамиНеторопливо, тихо в прошлое бредёт.
Дождь волос
Двор аккуратный,Звёздные пятнаНа небе, как ягода.Сотни каратовВ небе распяты,Но кто из нас прогадал?
Где изогнутыВетры-зануды,С тобой расставались мы.Им те минутыСтавишь в вину ты,Забудь их и пролистни!
Дождь волос,Мелодия каблуковВ ночной тишине,В свету городских огней.Капли слёз,И вроде бы как боговЛюбовь, а над нейРазлука – их страшный гнев.
Пальцы скользили,Словно по лире,По струнам твоих волос.В дали, в близи ли,Земли парилиАлмазами свежих рос.
Губ твоих пламя,И зеркаламиПод светом луны глаза.Крепкая памятьВсё между нами,Всё помнит, вернёт назад.
Словно туманностьКружит зима насПо воспоминаниям.«Может останусь?», —Шепчешь ты странноМне вечером раненым.
Мы ведь… а впрочем,Прошлое – прочерк,Я ведь тебя искал.Новые ночи,И одиночествБыл наших разбит бокал.
Письмо в неизвестность
