И я училась. На определённом этапе, начала уже даже Дена валить. Сначала один раз из десяти, потом пятьдесят на пятьдесят, в итоге, даже он начал пасовать. Таки превзошла его в скорости. К тому времени, мне уже исполнилось шестнадцать лет и, я достигла потолка в росте. Помните, как говорила, что Грол взялся за меня в серьёз? Забудьте. Потому что началось это, на самом деле только теперь. Именно с того момента, начался следующий этап обучения. Потому что раньше, сам учитель со мной не спаринговал. Всегда выставлял какого-то бойца. Но с этого момента, начал участвовать только лично. И я бы точно сломалась, от в очередной раз возросших нагрузок. Если бы не одно обстоятельство. Он работал наравне со мной. А когда видишь, что человек, (я даже не знаю на сколько старше, но на много), делает сам всё то же, что приказывает тебе, совсем иначе воспринимаешь задания. Они перестают казаться невыполнимыми и даже, соревновательный эффект появляется.
Вот прямо хочется сделать лучше, чем он. Чтобы утереть нос гаду. Наверное, ещё и поэтому, рвала жилы и крошила зубы, потому что доказывала даже не ему, а в первую очередь самой себе - Я СМОГУ ЛУЧШЕ. Чуть позже, до меня стало доходить - учитель, знает, что делает. Именно этого эффекта и добивается. Ведь чрезмерными нагрузками, можно и сломать ненароком психику ученика. А так, вроде бы и чувствуешь, что всё - предел. Но глянешь на Грола и понимаешь, что предела совершенству, в принципе не бывает. Всегда можно сделать ещё немного, а потом ещё и ещё, и ещё.
Тренировки и так проводились в полный контакт, а через некоторое время, тренировочное оружие, вовсе сменилось боевым. И сразу же спаринги с учителем, окрасились в новые цвета. Как правило в красные. Именно так выглядит кровь. Моя во всяком случае. Но не могу не отдать должное. Пусть Грол не жалел меня, но и себя тоже. Ведь он защищался исключительно своим умением, а не за счёт спецсредств. В его обучении, они с самого начала не предусматривались. Я точно так же могла бы пустить ему юшку. Правда для этого, необходимо достать и вот этого как раз не получалось. Иногда даже начинала сомневаться. А человек ли он вообще? Больше на машину похож. Машину, с единственным предназначением - убивать. И если так дальше пойдёт, то я стану точной его копией. Что пугало особенно.
Но винить в этом некого. Сама ведь хотела. Вот и пожинала закономерный результат. Тот самый, мой, монструозного вида нож, стал продолжением рук. Обеих рук. Потому что научилась пользоваться по мере надобности левой, как правой. Наметить атаку с одной стороны, потом прямо в движении перекинуть оружие в левую руку и ударить неожиданно совсем иначе? Да раз плюнуть. Некоторый гироскопический эффект от подвижных частей штык-ножа, даже помогал в этом. Здоровенный тесачище, уже не казался таким уж тяжёлым и огромным. Он стал привычным и любимым. Но учитель не был бы собой, если б давал мне возможность работать только с ним...
- Ты должна уметь применять любое оружие. Даже если кроме обычной пластиковой зубочистки ничего больше нет, пользуйся ей.
Но Господи Боже! Насколько он был хорош в бою, настолько же язвителен на язык. Ладно режет и пинает. Но обзывать зачем? Беременной, кривоногой и рукожопой коровой к примеру. Я Дена, (а он на минуточку один из лучших помощников учителя), укладываю на пол без проблем. Хоть с оружием, хоть без. Однако над ним, Грол так не издевался. Да и рожи мерзкие не корчил ухохатываясь, как мне. Про кровоточащие порезы, синяки, да ушибы, я даже не говорю. Но издеваться..., это, по-моему, перебор. Вот однажды и не выдержала. Вспылила.
- Да пошёл ты! - Ору ему в мерзко ухмыляющуюся рожу. - На себя посмотри! Старый, уродливый, никому ненужный кусок дерма, выброшенный на помойку обрубок и списанный в утиль.
- Смотри ка! Гордая что ли? - Вроде как даже не думает обижаться. - А чего такая не выдержанная? Выдержка, Цыпа, она ведь для бойца, на первом месте. Потому что иногда, под давлением обстоятельств, приходится подолгу ждать, прежде чем нанести удар. Один единственный удар. Но, быстрый, точный, сокрушительный, смертоносный. Рукопашный бой и ножевой в том числе, девочка, наука сложная. В первую очередь завязана на выдержку. Хладнокровие, вот залог успешного исхода боя.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
- Да какой смысл вообще во всём этом? - Меня уже понесло, не остановить.
Пусть потом делает со мной что хочет. Я слишком устала и долго терпела:
- Врага можно убить многими способами, даже не подходя к нему!!!
- А чего ты так возбудилась, Цыпа? - Говорит вроде ровно, но давление голоса, ощущается буквально физически.
Так даванул, что аж мурашки по спине побежали. Есть люди, которые хотели бы командовать другими, но как бы не пыжылись..., в общем, если не дано, то не дано. А вот рядом с таким как Грол, сомнение в его праве командовать, пропадает мгновенно:
- Я ещё мягко с тобой обращаюсь. Чего бы там себе не навыдумывала. А настоящий враг, сделает всё в сто раз больнее. Однако отвечу, раз сама не понимаешь. Ты права в том, что убить можно по-разному. В том числе и дистанционно. Вот только жизнь порой, умеет удивлять. Оружие может быть утеряно, сломано, отобрано в конце концов. Но только умение работать голыми руками, всегда будет с тобой. Его, никто не сможет отнять у тебя.
Он посмотрел как-то странно..., впрочем, с его-то визором вместо глаз, все взгляды кажутся странными..., мягко говоря. В общем посмотрел и продолжил:
- Вот что твой папаша сделал, чтобы защитить тебя? А, Мила Герасимова?
Я опешила. Откуда он знает? Хотя..., почему бы и нет? Мою обгорелую рожу, достаточно долго крутили в новостях. Но почему-то у меня, сложилось впечатление, что ему плевать на всё это было. Тем не менее, нет. Оказывается, он знает мою историю и даже то, как по-настоящему меня зовут. Это как раз и ввело в ступор.
- Ничего твой папахен не смог. - Продолжает глумиться сволочь. - Потому что слабаком жил, слабаком и сдох бесславно. Оставив свою любимую дочурку, гнить на свалке Марстауна.
Кинулась в атаку я молча. Никто не смеет так говорить о моих родителях. Никто и никогда. Атаковала, с единственным желанием, вырвать с мясом проклятый визор. Хоть что-то сделать, чтобы заставить пожалеть о сказанных словах. Однако вся затея, закончилась звонкой оплеухой, бросившей меня на пол. Этот гад даже с места не сдвинулся.
Огооо! - Развеселился вдруг упырь. - Какая злая Ципа.
Размазываю струящиеся из разбитого носа..., (вернее того, что от него осталось), кровавые сопли, встаю и снова кидаюсь в бой. Обида на весь мир и жалость к себе, заполняли всё естество, трансформируясь в неуправляемую ярость. Но вся эта ярость, в которой могла бы, наверное, сгореть даже вселенная, разбилась об очередную, звонкую, банальную пощёчину. В голове сверкнула вспышка сверхновой, в глазах потемнело. Встать сил уже нет. Башка гудит. Он ведь не сдерживается. Остаётся только выть от бессилия.
- Ты, наверное, сейчас жалеешь себя? - Урод продолжает издеваться, так и не изменив позы. - Бедная - бедная, несчастная, несправедливо обиженная, недожаренная Цыпа. Ах как ей жалко себя. Ну так чего ты лежишь и пачкаешь своими соплями пол? Вон скакалка, а вон крюк. Я даже мешать не стану. Сунь голову в спасительную петлю и всё закончится. Наконец-то, одним слабохарактерным слизняком, на этом свете станет меньше. Ну!!! Давай! Вот только у тебя ничего не получится. А знаешь почему? Могу поклясться, что даже на это у такой амёбы как ты, смелости не хватит. Ведь ты так хочешь жить. Правда? Тварь никчёмная!
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})
Бешенство буквально ослепляет. Сама не заметила, как встала, чтобы снова атаковать. Именно в тот момент, что-то сломалось внутри окончательно. Когда-то добрая и доверчивая девочка Мила, умерла совсем, а вместо неё, родился кто-то новый. Пока ещё непонятно кто. Но кто-то точно страшный. Стараюсь достать урода. Терять нечего, так хоть умереть с пользой, забрав его с собой. Как в руках оказался нож, тоже не помню. В чувства привела очередная затрещина, снова заставившая оказаться на полу, который уже стал скользким от соплей. Но это мне не помешало, раз за разом подниматься. И так же раз за разом, отправляться обратно в кровавую лужу. Дыц, прилетает оплеуха:
