Меня приветствует лучезарной улыбкой кареглазая девушка. Симпатичное худенькое личико в форме сердечка, смуглая гладкая кожа, темные волосы убраны назад, под фуражку с серебристыми буквами «CHPD». Что бы это значило? На плече нашивка разъяснением, тоже на английском — полицейский департамент Четтервиля. Ого! Да они серьезно подготовились.
Она представляется — лейтенант Лоис Пиклз и сходу выясняет, случится ли у нас общение сразу или понадобится помощь.
— Do you speak English, sir?
Признаюсь, что говорю на английском, на всякий случай добавляю, что неидеально.
Ох, оказывается, чатиться в онлайн-играх, учить малышню читать книги и даже смотреть фильмы на иностранном легче, чем вот это живое общение…
С нескольких попыток лейтенанту Пиклз удается донести до меня, что ей нужен не мой паспорт, а тот самый договор от мужика из бара. Я выуживаю уже немного помятый документ из бардачка, получаю карточку-ключ от номера и наконец ворота открываются, пропуская меня в сумасшедший мир Четтервиля…
— Приятного пребывания в нашем городе, сэр, — напутствует юная лейтенант Пиклз, и на мгновение мне кажется, что в ее карих глазах поблескивает лукавый огонек азарта и любопытства. Ну, как если бы она сделала ставку на скачках на незнакомого вороного жеребца…
За воротами меня ждет широкая асфальтированная дорога с рядами неизвестных мне хвойных деревьев по обочинам. Я все еще в машине, но все равно здесь дышится легче. Подсознание — удивительная штука.
Справа — кирпичное здание мэрии с открытой верандой. Перила и пол покрыты тонкой простыней свежего снега, удивительно белого на контрасте с московской слякотью. Я останавливаюсь, чтобы осмотреться. Рядом — парковка с несколькими десятками автомобилей, от которых тянется россыпь больших и маленьких следов посетителей к парадному входу. Подъезжает огромный белый джип, украшенный, как праздничный торт. Из салона выходит какой-то тип во фраке. А вот и кремовая розочка показалась — мужчина подает руку и гордо являет миру невесту в непомерно пышном платье. Вернее сказать, являет миру невозможных размеров платье, в котором где-то наверняка есть невеста. Должна быть. Никто ведь не женится на платьях?
Из дверей мэрии выбегает всклокоченная женщина и суетливо утягивает обоих за собой. У них что тут, свадьбы в мэрии проводят, как во Франции?
Так… Стоп! А куда мне ехать-то хоть? Эта кареглазая кисул… кхм… милая сотрудница полиции так быстро со всем разделалась, будто я здесь всю жизнь провел. Даже названия гостиницы не назвала. И адреса тоже. Только карточку вот вручила — и все. Но от какого она номера? Не в машине же мне жить. Мог бы и спросить додуматься, Лео… Умник тоже…
Решил, что меня встретят, раз лейтенант Пиклз молчит. Но тут явно всем не до меня. А теперь и возвращаться уже как-то неловко…
Выуживаю карточку из бардачка.
А на ней только надпись: «Даббл Стрит, 102». Звучит, как ругательство… или что-то из карточных игр. Но, похоже, это название улицы. Завожу машину, еду дальше.
Первое, что бросается в глаза — люди здесь какие-то слишком довольные. Ходят, улыбаются, здороваются друг с другом на каждом шагу. Подозрительно…
Городок на первый взгляд выглядит не как город в нашем привычном понимании, а как картинка из заграничного сериала или мультика «Симпсоны», по крайней мере, в этой части. Мне пока сложно представить его полные масштабы. Ровная дорога, припорошенные снегом газоны, стриженные кусты и деревья, невысокие аккуратные домики, пара магазинов. Тем не менее где-то вдали виднеется несколько высоток. Может, мне туда? Вероятно, там и есть жилой комплекс для сотрудников и сама школа.
Доезжаю до развилки и наконец, слава небесам, вижу указатель на Даббл Стрит.
На меня смотрит двухэтажный коттедж на углу под номером сто два сквозь удивленные до одури окна в пол на застекленной веранде, с подозрением наклонив на бок односкатную крышу.
А я в недоумении смотрю на него. Я молчу. Он тоже. Похоже, мы оба не ожидали друг друга увидеть.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Помешкав, неуверенно вылезаю из машины.
На соседнем участке, почесывая в затылке, с запрокинутой головой стоит какой-то дед.
— Эй, отец, не подска…
Стоп. Точно, какой отец? Это же Четтервиль.
— Эй, сэр!
Ноль внимания.
С неохотой отталкиваюсь от машины и ковыляю по заснеженной дорожке к деду, надеясь не навернуться. Трезвым по скользкому ходить страшнее.
Наконец, когда я оказываюсь напротив, отделенный лишь забором из невысокого кустарника, он меня замечает и медленно оборачивается. Снежинки падают на его кудрявые седеющие волосы и черный меховой воротник шерстяного пальто. Левой рукой он опирается на трость перед собой.
— Добрый день, мистер…
— Дарси.
«Пхах, Дарси? Серьезно? А где Элизабет Беннет?»
Я прилагаю все возможные внутренние усилия, чтобы сохранить покерфейс.
— Очень приятно. Меня зовут Лео Грей.
— Так вы мой новый сосед? Мистер Янссен о вас говорил…
«Мистер Янссен? Кто это?» — в недоумении думаю я, но радуюсь, что меня хоть кто-то ждал.
— Да, я только приехал и не знаю, где именно я должен жить? На въезде мне только дали ключ от номе… — я показал ему карточку.
— Как же не знаете, друг мой? В этом самом доме, под номером сто два… Вы верно приехали, по адресу, — он вяло махнул рукой вправо.
Не может быть.
— Мои соседи заедут позже или уже прибыли?
— Так я ваш сосед, молодой человек. Кто вам еще нужен?
— Я имею в виду, я буду жить в этом доме один?
— Ну конечно. Прислуга нынче к домам не прилагается. Но вы можете вызвать клининг…
— А вам не холодно? Может, нужна какая-то помощь?
— Все в порядке. Моя супруга должна прийти с минуты на минуту.
— Что ж. Тогда я, пожалуй, пойду в дом. Было приятно познакомиться, мистер Дарси.
— Приятно, мистер Грей.
* * *
К счастью, все необходимое в доме расположено на первом этаже, мне не придется ходить по лестнице по нескольку раз на дню.
Просторная гостиная, премыкающая к ней кухня, спальня, рабочий кабинет и санузел. Минималистичный интерьер, светлые стены. Добротная крепкая мебель в коричнево-синих тонах, телевизор, компьютер, холодильник, кондиционер, микроволновка. Всевозможные шкафы, комоды и полки для хранения вещей, даже подобрана небольшая книжная коллекция. Что еще нужно для счастья? На застекленной веранде оборудован мини-спортзал с несколькими тренажерами. Пока не знаю, как к этому относиться.
Пожалуй, потом посмотрю, что там на втором.
Заталкиваю чемодан в спальню и выглядываю в окно, выходящее на соседний двор. Мистер Дарси все еще стоит на улице, но теперь в шляпе-цилиндре на голове. Не знаю, когда он успел за ней сходить, но и на том спасибо. Почему-то я за него волнуюсь, как бы он не простудился. Милый все-таки старичок. И не стыдно вам так задерживаться, миссис Дарси?
Вдруг чувствую вибрацию в кармане джинсов. Пришло сообщение. От кого это? Может, от мамы?
«Приветствую вас в Четтервиле, мистер Грей. Завтра в десять навещу вас, и обсудим детали нашего сотрудничества. А сегодня располагайтесь и чувствуйте себя как дома. Высылаю вам ссылку на приложение „Четтервиль“. С помощью него вы сможете заказать еду, клининг, сделать покупки, вызвать такси и другие службы. Желаю комфортного отдыха. До завтра. Директор Янссен».
Так вот кто этот мистер Янссен… Директор заведения. Ну отлично! Значит, сегодня я абсолютно свободен.
Достаю из чемодана бутылочку рома и апельсинового сока, включаю плоскоэкранный телевизор на стене, плюхаюсь на мягкую двуспальную кровать, скачиваю приложение и заказываю пиццу. «Оставить у двери». Теперь я готов как следует расслабиться перед первым рабочим днем.
Когда раздается звонок в дверь и я выхожу забрать доставку, мистер Дарси все еще во дворе. Предлагаю перекусить вместе, но он отказывается. Говорит, что жена придет с минуты на минуту, и они будут пить чай с яблочным пирогом. Хмм… А это считается оставлением в опасности? Как-то мне из-за него не по себе.
