— Есть! — воскликнул бегун, поравнявшись с нами.
Волосы его были взмылены, кожа лоснилась от испарины. Глаза, неприятно голубые с крапинками, готовы были вывалиться из орбит.
— Потом, потом, некогда мне, — буркнул Тимофеев, не глядя на него.
Бегун, казалось, только сейчас обратил внимание на мою скромную персону. Плечи его дернулись, взгляд потух. Он торопливо извинился и ушел куда-то в сторону дворца.
— Вот, один молодой писака. Пригрел на свою голову. Теперь мне каждый абзац в нос тычет. Хотя талант имеется.
Я сунул руку в карман, затем поднес ко рту и слегка подул.
— Зябко, — улыбнулся я.
— У вас ключи выпали, — заметил Тимофеев.
— Спасибо.
Я присел на корточки и попытался подобрать ключи окоченевшими пальцами. Получалось не очень. Тимофеев затянул лекцию о пользе натуральных кожаных перчаток, особенно в такой мороз, с чем я не мог не согласиться. Параллельно я рассматривал местность, так сказать, снизу.
Следы на снегу, оставленные незадачливым «писакой», впечатляли. Здоровенная лапища! И подошва мудреная, с орнаментом какого-то листа. Часом не из общества охраны природы затесался ваятель строк? Впрочем, мне-то до него дел особых не было.
— Так что там все же у вас случилось? — без обиняков спросил я, устав от церемониальных речей.
— Видите ли, Никита… Вы, наверное, слышали о некоторых нападках?
— Нападках?
— Да-да, самых настоящих атаках на мои сайты.
Ах да… Совсем запамятовал. Почти все, прикупленные господином Тимофеевым сайты периодически подвергались очистке со стороны неизвестных хакеров. Стало быть, старый пень решил наконец-то прижучить подлеца. Только зачем ему детектив?
— Мои люди всю Россию с ног на голову поставили — а заказчика не нашли.
Я снова промолчал и спрятал предательскую усмешку, чихнув в рукав. Причина, как всегда, плавала на поверхности — вместо уничтоженных литературных хранилищ, Тимофеев тот час же покупал новые, обеспечивая создателям оных стабильную прибыль.
— Ну, да Бог с ними, с сайтами. Только ведь на святое, скотина, позарился. Склад недавно затопил.
— Какой склад?
— Склад литературы. Самой настоящей бумажной литературы! — с придыханием воскликнул Тимофеев и многозначительно поднял палец вверх, — Нет, вы не подумайте! Самое ценное — библиотеку, я запер за семью замками. Туда даже вша не проскользнет. Так ведь все прочие экземпляры — в утиль. Все-все, что удалось выкупить и собрать — залило. Сигнализация сработала, замки — щелк. Вода — ведрами. Полдня пробирались, пока книги в воде под самый потолок плавали. Получился славный комок туалетной бумаги…
— Так вы…
— Мы уже нашли. Кое-что. Потоп устроила программа, запущенная кем-то с ноутбука. Нашли и ноутбук, зарегистрированный на имя некоего Федора Михайловича Достоевского.
— А самого Федора Михайловича?
— Не нашли, — по лицу Тимофеева скользнуло странное выражение — чуточку спеси, чуточку снисхождения, и совсем чуть-чуть — презрения, — Только послание.
— Что за послание?
— «С Новым годом!»
— И что?
— Да то, уважаемый Никита Ильич, что как раз к Новому году я припас для человечества подарок.
— Для человечества?
— Да-да. Для всего.
— Ого! — воскликнул я и подумал, что мания величия бывает прямо пропорциональной возрасту и жизненному опыту.
— И вот до Нового года вы должны установить, кто и почему устроил охоту на мои литературные угодья.
3
Жесть! Вот заданьице привалило — врагам на злорадство. Нет, случалось, конечно, хакеров вычислять. Только то рыбешки проточные были, а тут…
Если уж целый Тимофеевский арсенал не справился, то как быть мне? Но легких путей не предвиделось. Опять же — дурацкое суеверие — как год встретишь… Вернее, если перед Новым годом дело завалишь, то хорошего будет мало.
По пути в контору перед глазами набрасывался более или менее четкий план. Я звякнул Кимарису, своему личному хакеру на посылках. Сене, неизменному гаранту безопасности. И послал эту сладкую парочку «пробивать» программистов Тимофеевских сетей. Уж слишком много наш искомый объект знал, чтобы не иметь ушей внутри Тимофеевской орды. И вот эти самые уши было любопытно подергать.
А сам я решил попытать счастья в собственной базе данных. Имя Достоевского показалось мне знакомым. Быть может, мне повезет, и сей персонаж успел «засветиться» перед законом и порядком.
— Мишенька, мне, пожалуйста, кофейку. И все, что у нас есть на Федора Михайловича Достоевского, — диктовал я на подходе к конторе.
— Там тебя барышня дожидается.
— Потом, Мишаня. Все бабы — опосля.
— Это клиентка.
— Опосля, говорю. Я занят.
Мишка недовольно хмыкнул в динамик и отключился. Тоже мне, кисейная барышня.
Минут через пять я уже входил в собственный кабинет, приятно предвкушая погружение пятой точки в любимое кресло.
— Так что у нас по Достоевскому? — спросил я воздух, поскольку секретаря за столом не наблюдалось.
— Идиот, — раздалось откуда-то из угла. Нежный такой, бархатный голос, как мне показалось, с акцентом.
— Не понял…
На кушетке в моем кабинете сидело чудо. Голубые с платиновым оттенком волосы, сероватые с дымкой глаза. Ноги, на полкилометра раскинувшиеся по комнате. Я представил себе эти ноги… на моем колене. Или чуть выше. Душа ухнула и взмыла в небеса.
— Это вы мне? — я, наконец-то, вспомнил, как отзывалось это прелестное создание о моих умственных способностях, и пригляделся повнимательней. Может, одна из моих бывших устроила себе тотальную пластику?
— Вам, конечно. Вы спрашивали о Достоевском. Я ответила.
— Значит, Достоевский у нас — идиот?
Незнакомка звонко рассмеялась, и в глазах ее заплясали искорки.
— Да, Игорь был прав. Культура народа глубоко похоронена под пластами невежества.
— Это что значит?
— Вы когда-нибудь читали классику?
— Нет, конечно. Когда в школах отменили этот маразм…
Я осекся, не без труда прочитав в глазах незнакомки то самое Тимофеевское выражение. И понял, что Тимофеев тоже знал, кто такой Достоевский. Мне даже стало немного стыдно.
— Чем я могу помочь?
— Пропал мой муж.
В больших дымчатых глазах задрожала влага. А внутри меня — зазвенела злость. Нет уж! Мужа ЭТОЙ красавицы я точно искать не буду.
— Извините, у меня слишком много дел.
— Понимаю, — девушка не стала биться в истерике и плеваться негодованием, отчего мое сожаление достигло пика, булькнуло и испражнилось в открытую сердечную рану мощным солевым потоком. — Но если у вас найдется минутка — меня послушать. Быть может, вы дадите мне совет. Не бесплатный, конечно.
— Я весь внимание, — и это, представьте себе, говорил я.
— Я прилетела из Канады сегодня утром.
Так вот откуда акцент!
— Вы давно живете в Канаде?
— С рождения. Но русский знаю хорошо.
— Заметно.
— Спасибо. Мой муж. Вернее, мой бывший муж, Игорь, исчез несколько недель назад.
— Простите за нескромный вопрос, — я прокашлялся, — Вы сказали «бывший». Значит, этот самый Игорь, мог и не отчитываться перед вами? Он мог просто уехать. С другой женщиной, к примеру…
— О, я была бы только рада, — улыбнулась девушка. Во взгляде — немного грусти, немного сожаления, минимум боли. Червячок моей зависти хрустнул поломанным зубом.
— Но я чувствую, что он может вляпаться в неприятности.
— Чувствуете?
— Да, чувствую. Если кого-то долго любишь, это остается. Чувство. Интуиция, если хотите.
Да, дела… Я закинул ноги на стол и приготовился слушать. А что еще оставалось?
— Позвольте, девушка.
— Катрина. Так меня звал Игорь.
— А можно просто Катя?
— Можно, — она чему-то смутилась и опустила взгляд. Щеки заметно порозовели. Быть может, я ей немного нравлюсь. Может, хотя б чуть-чуть?
— Мой бывший муж — русский. У него были какие-то недопонимания в семье. Как я поняла, он не мог себя тут найти, поэтому переехал в Канаду. Сейчас он вернулся.
— Откуда вы знаете?
— Я не знаю, догадываюсь. Больше ему некуда ехать — только в Россию.
— А с чего вы взяли, что он может во что-то вляпаться?
— О, для этого нужно знать Игоря. Он умудряется влипать во все и вся. Даже пройти регистрацию в аэропорту для него — проблема. А тут… Понимаете, он изобрел какую-то штуку. Такую, вроде записной книжки. Которая открывается только путем считывания ДНК владельца и нескольких заданных им ДНК друзей. Ее нельзя скопировать. Или сфотографировать.
