Лошадиная морда напарника убраться успела не полностью: дверца приложила его в лоб. Теперь дергаю ее на себя; худой — старается удержать, рука его тянется к бардачку. Ну уж нет… Как говаривала одна подруга: «Иди сюда, мой сладкий сахар… Тебя я в чае растолку!»
Худой понял бесперспективность упираний, отпустил дверь, маханул рукой с зажатым ножом. По груди — словно бичом стеганули… Второго маха он сделать не успел — моя левая уже пошла… Попал! Больно жутко! Самое противное, что ему — нет: удар пришелся в голову, а чему там болеть, там же кость! Тем более он вырубился сразу: голова мотнулась, словно у «синей птицы», извлеченной из сломанного рефрижератора, и упала на щуплую грудь. Больше в этом катафалке — ничего. Ну на нет — и суда нет.
— И… И — что теперь?.. — спрашивает Лена. Хотел бы я сам это знать. Хотя — картина битвы мне ясна. Шестерки, причем ни одной — козырной, судя по тощим «голдам» на шеях. Перегоняли машину какому-то крутому; номера — транзит. А катание на такой тачке не только расслабляет, но и обязывает. К тому же юга, даже по зимнему времени, место небезбабное, да и девчушки, что болтаются при дорогах, не самые недотроги… Как известно, халява быстро приедается. Да и крутость показать некому. А «кар» обязывает, ох как обязывает!..
Со-о-тветствовать! А тут на свою беду — отдыхающие… Возможность получить свою малеху кайфа — кто ж упускает?!
«Любопытство губит кота», — констатируют наши друзья-англичане. И они правы. Но, во-первых, я не кот, а во-вторых, не будем путать нездоровое любопытство и здоровую любознательность. За чем это так рьяно устремлялся худенький?.. А потому с легким сердцем забираюсь в бардачок авто, благо надписи «Не влезай, убьет!» не вижу. Ну, конечно, «пушка». Причем — слишком крутоватая, как и бибика, для таких сугубых дебилов.
— Сережа… — отвлекает меня от размышлений голос девушки. Оборачиваюсь к ней.
— Да? — И вижу, что увлекся: Лена смотрит на меня широко раскрытыми глазами малыша, увидевшего Карлсона, только в каске и бронежилете, на груди у него мерцает золотистая эмблема, а вдоль спины бежит немудреная надпись:
«Военно-воздушные силы».
— У тебя вся рука разбита… Давай замотаю… Шарф, он чистый…
Смотрю — действительно: руку раскроил основательно, а она мне не чужая.
Девушка осторожно, умело подхватывает ее снизу — и замирает: на безымянном пальце сияет чистой воды рубин цвета голубиной крови…
— Это что, настоящий?
— Говорят… — пожимаю я плечами. Хм… А Михеич уверял — на тысячу миль вокруг…
— Сережа, — тихо произносит девушка, мельком, оглядывая «поле битвы». — А ты — кто? Пожимаю плечами, чувствуя, что мой взгляд стал не менее беспомощным:
— Я не знаю.
— Что, совсем?
— Совсем.
Глава 24
— Это правда? — Взгляд девушки внимателен и серьезен.
— Чистая.
— А… Почему?
— Что — почему?
— Почему не знаешь? Пожимаю плечами.
— Так ты не из газпромовского пансионата?
— Милая барышня, я понятия не имею, откуда я!
— Честно?
— Знал бы прикуп — жил бы в Сочи! А то и на Мальдивах или где там.
Девушка смотрит на меня недоверчиво.
— Не хочешь говорить — не говори. — Оглядывает лежащих бандитов:
— А с этими что? Они ведь в себя придут?
— Ага. Оклемаются минут через десять. С легким сотрясением мозгов.
— С легким?.. — хмыкает Лена.
— Ну. Мозгов-то немного. Сядут за руль и поедут своей дорогой.
— Думаешь?
— Уверен. Их дело — этот «катафалк» перегнать пахану в цельности и сохранности. А дорожные приключения шестерок паханов не волнуют.
— А если они…
— Нет. Не та масть. Не вернутся. Нас искать не будут: не их территория.
Кто, как, с кем здесь повязан — они не знают.
— А все-таки…
— Транзит — он и в Африке транзит.
— А… А пистолет?
Вообще-то «пушка» классная. И — чистая. Очень хочется забрать как приз.
Презент. Сувенир. Но «пушка» — тоже паханова. И с ребятишек за нее спросят.
Хотя мне и глубоко начхать, что их в «угол поставят» или с понижением на жарку шашлыков из «жучек» переведут за такое упущение, но пистоль возвращаю на положенное место: в бардачок. Поскольку мыслительный процесс у отморозков затруднен по причине атрофии аппарата мышления, а все энергетические силы организмов уходят на переработку приятной пищи, резонно опасаюсь, что отсутствие «дуры» заставит их задержаться в станице… А на кой нам такие коленкоры, как сказал бы Михеич? Впрочем, щедрость должна быть разумной: пистоль разряжаю, вытряхиваю «маслята» из обоймы. Ибо отморозья душа — потемки.
А зимняя ночь почти в Гаграх — сродни полярной. Беспросвет.
— Милая барышня, по-моему, мы застоялись. Бежим? А то холодно.
— У тебя порез на груди.
— По касательной. Не смертельно.
— Да это я вижу.
— Разбираешься?
— Я на фельдшера училась. И даже практику прошла. Все же порез приличный, но рука — хуже. Больно?
— Терпимо. Лен, поговорим на бегу, а? А то ведь околею от кровопотери.
Рванули?
— Рванули. А куда?
— Вперед!
— «Я на длинной дистанции помру, не охну, пробегу, быть может, только первый круг — и „сдохну“… — напела Лена вполголоса.
— »…Но сурово этак тренер мне: мол, надо, Федя! Главное — чтоб воля, говорит, была. К победе», — поддержал я. Если бы еще знать — в чем она, эта победа…
— Слушай… А ты не шутник? — спрашивает девчонка.
— В чем?
— Я насчет твоего беспамятства.
— Нет.
— То есть ты что, вообще ничего не помнишь?
— Я ничего не помню о своей жизни. Только какие-то картинки, больше похожие на сны…
— Знаешь, ты не отчаивайся. Ты вспомнишь.
— И я так думаю. А пока, как нас учит «Молинекс», великий и мудрый, — надо жить играючи…
— Сережа… А серьезно?
А серьезно… К ситуации я отношусь серьезнее не бывает. Ведь только что я именно играючи отметелил двух бугаев самой противной наружности. Так — кто я?
Дядька из спецназа, заброшенный в море с парашютом с целью выяснить намерения плывущих от берегов Турции рыбных косяков и тем самым вычислить милитаристские планы этого члена НАТО относительно мирных греков-киприотов?.. Бред! Стоп.
Кипр. Что-то очень знакомое… Двухэтажный особняк, бассейн, оливковая рощица, сосед — улыбчивый круглолицый парниша из Красноярска, с какого-то очень металлоемкого предприятия… Что еще?.. Нет, не помню.
А серьезно?.. Мужчина должен относиться к себе очень серьезно. Но — внутри. Слишком многие, дующиеся от серьезности целей, эпохальности намерений и громадья планов, так и остались ничем по жизни. Или — лопнули радужными мыльными пузырями, но, в отличие от настоящих, никому из детворы радости кратким своим существованием не доставив. Помнится, Оскар Уайльд выразил это пьесой:
«Как важно быть серьезным». Потому его герои всю жизнь «берберировали»: валяли дурака, учились жить, абсолютно ничего не делая и стараясь занять время… И это при том, что Великобритания была империей, расположенной равномерно по всему земному шарику.
«Надо жить играючи…» Как? Угадать мелодию? Или — назвать все слово? Или — выбрать приз? «Я давал ему восемь миллионов, а он?..» Если в России что и получалось играючи — так только умирать! А жить надо счастливо! Хочешь быть счастливым — будь им!
— Лена, пойдем в гости? Это серьезно.
— В гости?
— Ага.
— Прямо сейчас?
— Конечно.
— К кому?
— Ко мне.
— Так ты в станице живешь?
— Сейчас — да. У Ивана Михеевича Петрова. Мудрый старикан. И умный. В настоящее время он занят ловлей пелингасов.
— Кого?
— Рыба такая. А испеченный в углях пелингас — это, я вам скажу, милая барышня, деликатес. Ну как?
— А Иван Михеич — это такой же, как ты, беспамятный бедолага, только с бриллиантом на пальце?
— Не. С памятью у Михеича — все путем, несмотря на возраст, и бриллиантов нет.
— А жаль.
— Не в бриллиантах счастье.
— Угу. А в их количестве и качестве. Сереж, а ты — резонер. Кстати, как твоя фамилия?
— Хм… Вот это мне тоже еще предстоит выяснить.
— Ну надо же… А знаешь… Может быть, так лучше?..
— Как?
— Не помнить прошлого. Жить — сейчас. И думать о будущем.
— Может быть… Только… Зло из прошлого может настичь тебя в будущем. А удар лучше встречать с открытыми глазами.
* * *
Глаза у капитана Назаренко слипались. Ночь выдалась бурной, и если бы одно вино, а то еще и спиртяга… А эти газовики-северяне пить горазды, как кони…
Не, не надо было цепляться, а как не цепляться?.. Постоять за казацкую честь треба? Вот тож-то…
Как завелись — он помнил смутно. К свояку — тот работал при пансионате — он поехал по рыбу. Свояк с двумя пацанами сети выставлял, и хоть по этому времени улову небогато, а все же… Потом рыбу присаливали и отправляли в Приморск, да и санаторий брал для своих. Все деньги. Тем более капитан Назаренко давно перестал жить на жалованье… От рыбоколхоза да от винсовхоза одни названия остались, мужики стали винокурить, да рыбу брать, да хозяйствовать на свой страх и риск, а при нем, при Назаренке, риску-то и поменьше. Потому как — порядок. Ну и казаков собрали, а то как же — татары, те за своих горой, казакам — тоже треба… И над правлением поселковым, и над отделением милиции — два флага: российский и казацкий. Своя земля, стало быть, самим и сберегать, и порядок хранить. Взять тот же рынок. Базар, значит. По субботам из Приморска, и из района — продавцов валом… Года четыре назад и рэкетиры какие-то объявились. Тогда без «пушек» — с ножами да цепями. Морды здоровые, наглые… Ну, покрутили их, нагайками отходили — мало не показалось.
