В этой мысли был смысл, оттого я постарался забить ее в глухой угол сознания, задавить тяжелыми пластами других мыслей, но без особого успеха. Ведь и верно, из-за меня Орден оказался в очень скверной ситуации, пусть даже ситуация эта всего лишь повод, а не причина, уже неважно. И единственный способ выбраться, восстановить положение — найти убийцу. Или того, кто будет выглядеть, как убийца. Кречмер убивает меня, люди Ордена убивают Кречмера — и налицо картина преступления в обрамлении двух свежих мертвецов. Мертвецов же Ордену опасаться не имеет смысла, мертвецы всегда ему искренне симпатизируют и свидетельствовать против него не станут.
Ударить плечом в дверь, выскочить наружу, схватить за узду коня — Петер не успел отвести его в стойло — и прочь! Сумасшедшая скачка в ночи — без цели, без направления, без смысла. Ледяные коготки ночного ветра на лице, глухой перестук подков, пляска звезд на ночном небе… Смелее, тоттмейстер. Иногда и у пешки может открыться внезапная прыть.
«Что дальше? — спросил я себя, подходя к окну. На стекле, подсвеченное жирным красным заревом свечей, возникло лицо. Острые скулы, глаза — две темные черточки, от которых расходятся многочисленные морщины, левая половина лица — как у старой иконы, покрытой коростой отваливающейся краски. Тревожное лицо, некрасивое. Неживое. — Бегство? Скачка из города в город? Забвение?».
Можно бежать от жандармов, они хитры, они многочисленны, они сильны, но все-таки не всесильны. Скрыться в чужом городе, выдать себя за другого, сочинить новую жизнь… Человек, достаточно хладнокровный, умный и расчетливый, способен на это, пусть даже и без денег. Можно убежать от имперских шпионов. Они невидимы, они вездесущи и иезуитски-коварны, но ведь и они не боги. Бежать в Россию — говорят, Александр I сейчас набирает армию, в которой умеют ценить опытных офицеров, прошедших войну, а чин с понижением — не самое страшное… Бежать в Петербург, сейчас же, этой же сырой гадкой ночью, броситься волком, раствориться… Но есть еще Орден. Который не выпустит, беги хоть в Россию, хоть в Британию, хоть в колонии Нового Света. Рано или поздно за твоей спиной возникнет тень, та особенная тень, которую ты уже не увидишь во внезапно окружившей тебя сплошной и вечной темноте.
Орден умеет заботиться о тех, кто выказал себя его врагом. Я помнил одну историю, имевшую место несколько лет назад, хотя ее ни разу не печатали в газетах, да и на словах избегали рассказывать. Иной лишь раз один не в меру захмелевший тоттмейстер мог поведать другому столь же пьяному сослуживцу, что некий обер-тоттмейстер из Любека дерзнул бежать из Империи против воли Ордена. Ни имени этого бедолаги, ни его полного чина никто не знал, но история и без лишних подробностей была достаточно поучительной. Говорили, он где-то крупно проворовался. Если ты украл столько, что бежишь от Ордена, — это должна быть настоящая прорва денег. Как бы то ни было, Орден не обмолвился об этом ни словом. Я не знаю, какое положение у Ордена в Любеке, однако не думаю, что там служат люди, отличные от тех, что обитают в Альтштадте. Местный оберст Ордена высказал свое возмущение и недоумение по этому поводу, но тем и закончилось. А через месяц или два город всколыхнули слухи о странной смерти. Правда, был это уже не Любек, а далекий Коринф в Греции, где на рассвете в какой-то каморке на чердаке нашли останки человека, съеденного крысами. Соседи утверждали, что вечером этот человек был вполне жив, разве что пьян сильнее, чем обычно, а утром эти же соседи лицезрели скелет, растащенный, вдобавок, по всем углам и порядком погрызенный крысиными челюстями. Но убийцы не ушли далеко. Сами крысы оказались здесь же — их трупы, числом не менее трех десятков, отчаянно смердели, являясь причиной того самого запаха, который привлек внимание соседей. Местный врач высказал предположение, что тело бедолаги, съеденного заживо крысами, было столь пропитано миазмами спирта, что стало смертельной трапезой для животных. Были и другие истории, общее содержание которых оставалось неизменным. Но припоминать их сейчас я не хотел.
Хронометр показывал десять с четвертью. Его едва слышное тиканье было единственным звуком, который я слышал. С минуты на минуту сюда явится человек, который меня убьет. Сложную часть работы сделали за него, он вряд ли совершит ошибку. Его жертва безоружна, заперта в огромном ящике под присмотром невидимых охранников и спокойна. «Вот и Петера отослали, — подумал я. — Лишние мертвецы ни к чему, а лишние свидетели — и подавно. Дойди дело до разбирательства в суде, — а ведь оно дойдет, — Петер покажет то, чему и был свидетелем: его странный хозяин остался один в доме ждать предполагаемого убийцу… себе на погибель… Бежать. Немедленно бежать!»
Сколько я ни смотрел в окно, ничего снаружи не разобрал — стояла густая майская ночь, полная шелеста листьев и посвиста ветра, в ней ежесекундно что-то шевелилось, гудело, мельтешило, но человеческий глаз тут был бессилен. Я представил себе людей, рассредоточившихся вокруг дома. Я чувствовал их присутствие так хорошо, что это едва не сделалось подобием зрительной галлюцинации, я уже видел краем глаза мелькание серых плащей, блеск прищуренных глаз, матовый отсвет стали. Короткие трехствольные пистолеты, бесполезные на поле боя, но отличное подспорье в тесных комнатах, специальные стилеты без оружейного клейма, длинные и тонкие, настоящие стальные жала, шестоперы на коротких буковых древках, способные перекроить половину ребер в теле одним ударом… Если долго смотреть в ночь, возникает ощущение, что ночь смотрит на тебя, и мне виделось, что этих прищуренных глаз за окном делается все больше и больше.
Я подошел к двери, с неудовольствием ощущая, как колотится сердце, еще минуту назад ровно отбивавшее одному ему ведомый такт. Слабость ледяной слизью выступила на спине. Обратно дороги не будет. Человек, предавший Орден, не может вернуться обратно, как не может и мертвец, покинувший жизнь, обрести ее вновь. Пока я боролся с этой накатившей слабостью, в голове вращались, как жернова или шестерни арифмометра, совсем другие мысли: «Распахнуть дверь внезапно, одним движением, выскочить наружу — силуэт на фоне освещенной двери слишком хорошая мишень. Они сделают работу за Кречмера, не колеблясь. Лошадь рядом, протянуть только руку… Вскочить в седло — и галопом! Кто сунется — кортик в горло! Наверно, будут стрелять, но в темноте велик шанс, что не попадут. И ночь безлунная…»
Я уже положил пальцы на рукоять двери, осторожно, точно она могла быть раскалена, но какой-то новый звук внезапно привлек мое внимание. Сперва мне казалось, что у моего сердца появилось эхо, только эхо неправильное, неровное, как резкая барабанная дробь. Я даже приложил ладонь к груди, чтобы удостовериться в этом, и только тогда понял, что звук доносится до меня со стороны. Быстрый неровный перестук, обрывающийся то приглушенными шлепками, то стуком, который обыкновенно возникает, если ударить камнем о камень. Или подковой.
Я успел проклясть свою медлительность трижды, прежде чем звук стал явным и хорошо различимым. Кто-то подъезжал к дому. Кто-то, кто запланировал быть здесь к десяти часам, чтобы закончить одну очень важную работу. Кто-то целеустремленный и уверенный в своих силах. Выскочить сейчас, пока наблюдатели увлечены появлением Кречмера? Две фигуры в потемках, поди разбери, в кого стрелять… Я услышал скрип кожаного повода, а вслед за ним — негромкий стук. Так бывает, если кто-то соскочит с лошади, а на ногах у него обувь с твердой и прочной подметкой. Как, например, высокие жандармские, серого цвета, сапоги.
Поздно.
Я вернулся к столу, на ощупь, как слепой, нащупал флягу и сделал несколько глотков. Поодаль, все такой же чужой и бесполезный, лежал кортик, оружие моего не совершившегося бегства.
Я не слышал шагов, лишь когда спешившийся гость подошел к двери, стали слышны издаваемые им звуки — позвякивание палаша, шлепки подошв по размокшей земле, скрип сапог. «Он мог бы выстрелить через окно, — подумал я, разворачиваясь к двери. — Да видимо, не доверяет, хочет сделать все наверняка и собственноручно».
Дверь заскрипела неприятным шершавым голосом, вздрогнула, поддалась. Внутрь тотчас ворвался ночной ветер, пировавший снаружи и только сейчас нащупавший лазейку, внесший пахнущий стылым отчаянием запах мокрой земли. На пороге стоял Антон Кречмер, оказавшийся как будто ниже ростом, чем обычно. Лицо у него было мокрое, покрасневшее, обветренное, как и у всякого человека, скачущего в ночь, на мундир он накинул форменную шинель вроде кавалерийской, серую и тоже порядком мокрую.
Когда наши глаза встретились, он усмехнулся, отчего глаза у него блеснули каким-то лунным и в то же время черным огнем. В глаза Антона сложно было долго смотреть, их колючий блеск и раньше заставлял меня отводить взгляд, сейчас же это было почти невыносимо. Кречмер стоял на пороге и смотрел на меня, и в глазах его, кроме этого лунного колючего блеска, я не мог рассмотреть ничего вообще.
