всех должностных инструкций. Даже в школы, дипломы которых делал, в архивы внёс их выпускные работы, в альбомы фотографии, а в табели оценки. С роддомами и младшей школой аналогично. Как и в медицинских учреждениях, социальных службах, органах опеки и кадастрово-нотариальных службах. Довольно увлекательное занятие, надо сказать… творческое. Сочинить кому-то жизнь в документальных подробностях…
– Не заиграйся, Кларк, – всё так же хмуро сказал отец. – А то, кажется, что ты Богом себя почувствовал.
– Нет, – поморщился я. – Не Богом. Писателем. Бог жизнь не сочиняет, он её дарует. Сочиняют несуществующие жизни – писатели.
– Понятно, – проговорил Джонатан. – Но с этой Кассандрой ты что делать думаешь? Я ведь так понимаю, что из Смоллвиля уезжать она не собирается?
– Ну… я сделал её наследницей её бабушки, то есть самой себя… а сама она жила в Смоллвиле, перед переездом в дом престарелых продать своё недвижимое имущество не успела… Так что, да. Скорее всего, переезжать она не намерена.
- И это проблема, - нахмурился Джонатан. – Помолодевшая безумная старуха-предсказательница, от которой непонятно чего ожидать…
- Ну, «Ни одно доброе дело не остаётся безнаказанным», - пожал плечами я.
- А Вольк? – помолчав, уточнил он.
- Вольк -молодец, - хмыкнул я. – Он старый сиделец: на допросах молчит, ничего не подписывает, на сотрудничество не идёт. Облегчать работу полиции и прокурору не собирается. Соответственно, и меня сдавать тоже. Вот отомстить, попытается обязательно: через год, через два, через шестьдесят лет… Обязательно. Но болтать точно не станет.
- А что он вообще про тебя знает? – снова помолчав,
- Да, в общем-то, ничего: что я фрик. Что я умный. Что имею возможность достать документы… и вроде как «присматриваю за порядком» в Смоллвиле. Больше ничего.
- Присматриваешь за порядком? – хмыкнул и насмешливо глянул на меня Джонатан.
- А разве нет? – ответно бросил на него взгляд я.
- Ну-ну, - ухмыльнулся отец. – «Присматривальщик»!
- Юморист, - вздохнул я.
***
В амбаре, наклонившись к окуляру телескопа, спиной ко мне, стояла Лана… эм, ну как «Лана» - Тина Грир в облике Ланы Лэнг. И как быть?
- Лана? – поздоровался я.
- Кларк, - оторвавшись от телескопа, разогнувшись и повернувшись ко мне, поздоровалась Тина.
- Мне казалось, ты дома, - неспеша подходил к ней я. – Не спится?
- Я слышала про Зоуи, Кларк. Ты в порядке? – приблизилась ко мне она сама. Приблизилась вплотную. Пересекла границу моего личного пространства, положила ладони на грудь и прижалась ко мне.
- Что со мной сделается? – несколько растерянно отозвался я, подняв руки и стремаясь опустить их на тело не своей девушки. Да, было бы классно сейчас «пойти в атаку»: обнять, поцеловать, прижать к себе, затем к стенке и настоять на физической близости, под предлогом, что у нас ведь уже и так «всё было»…
Но! Это очень сильно пошатнёт в моей душе мир. Уж точно заставит «воспалиться» мою совесть. Отравит отношения с настоящей Ланой чувством вины. Оно мне надо?
- Кларк? – с вопросом подняла глаза на меня «Лана». – Значит, ты понял? – резко изменилось выражение её лица. – С самого начала понял. С первого взгляда… ты действительно очень опасен, Кларк Кент. Даже больше, чем я думала раньше.
- Понял? – изобразил удивление я. – Что понял?
- Что я не Лана, - сказала она, меняющимся голосом. Да и сама она изменилась. Выглядело это… странно. Не сказал бы, что «отвратно» или «неприятно», нет, просто, странно. Две секунды, и передо мной уже стояла именно Тина, в одежде, похожей на одежду Ланы.
- Ну… - отвёл взгляд и почесал кончик носа я.
- Ты не выглядишь удивлённым – значит, я права. Ты с самого начала всё понял… Как и тогда, в школе?
- Эм, ну, так-то я честно всех предупреждаю, что дофига умный.
- И про «кирпич», выходит, тоже была правда… - не спрашивала, утверждала она. – Этот Вольк же не сам по себе с ног постоянно валился в том кафе.
- Уже успела разузнать подробности? – улыбнулся я.
- Как ты это делаешь? – спросила она.
- Показать? – изогнул одну бровь я.
- Нет! – тут же вскинулась и отступила на шаг она. – Не надо. Не стоит, - даже выставила в защитном жесте руки.
- Как хочешь, - пожал плечами я. – Так о чём ты хотела поговорить?
- О метеоритах, - вернула серьёзное выражение на лицо Грир. – Ты говорил, что разберёшься. И что же? Прошлая ночь? Им уже мало леса, они перерыли город! Ты узнал, кто они?
- Нет, - пожал плечами я.
- Врёшь, - констатировала она.
- Вру? – удивился я.
- Всё ты уже узнал! И… тебя это совсем не обеспокоило… - задумалась Тина. – Не-е-ет, - протянула она, придя к какой-то мысли. – Ты и раньше знал! Ещё до первого разговора! Ты… ты и тогда не был удивлён!
- Что-то ты уже из меня какого-то Злого Гения делаешь, - улыбнулся ей я.
- «Злого Гения»? – прищурилась она и сделала ещё шаг назад. – А разве «дофига умный» - это не Гений?
- Эм… - не нашёлся, что на такое ответить ей.
- Я ведь ничем тебя не обидела? – продолжая медленно пятиться от меня, осторожно спросила Грир. – Нигде дорогу не перешла?
- Нет, вроде бы… Тина… - растерялся я, видя к каким странным выводам пришла девочка напротив меня. Даже сделал шаг навстречу, поднимая руку, как бы желая остановить её, но от этого моего жеста, Грир дернулась и отпрыгнула ещё на три шага разом. Я замер – за спиной, буквально в полусантиметре от пятки её задней ноги была ступенька лестницы. Очень крутой лестницы, падение с которой, спиной вперёд, для неподготовленного человека может закончиться очень плачевно. Я бы, в «прошлой» жизни, пожалуй, доведись мне оступиться и упасть с такой, отделался бы болезненными синяками. Но то – я. Я несколько десятилетий занимался «руко-ного-махательством». Меня учили падать правильно. А вот её – нет. И то, что у неё силушки, как у десятка быков, от свёрнутой шеи или вывихов-переломов, может не уберечь.
- Тина… - начал было я, но сам себя прервал, видя, что девочка начала движение. – Бля… - только и успел сказать
