не «божьим одуванчиком», а бывшим зеком, отсидевшим полный срок за предумышленное убийство. Это не радовало. Мягко говоря.
Тем более, что накануне вечером, в городе произошло убийство. В деталях, копирующее убийство шестидесятилетней давности. А я ведь предупреждал, ох-ох-хоюшки…
***
Дома, в моём амбаре меня поджидала Кассандра Карвер. Помолодевшая, похорошевшая и, наконец, собравшаяся с мыслями в новой жизненной ситуации.
- Кларк? – обернулась она, стоило мне только пересечь порог.
- Кассандра? – в тон ей отозвался я, проходя дальше, по направлению к своему ноутбуку, стоящему на столе возле окна.
- Кларк, ты сбил меня с мысли в прошлый раз своим напором…
- Важная была мысль? – хмыкнул я.
- Думаю, да.
- Поделись, тогда, - пожал я плечами, усаживаясь в своё любимое кресло.
- Понимаешь, Кларк, я ведь видела тебя раньше… и много раз.
- Видела? – добавил в голос скепсиса я.
- В своих видениях, прикасаясь к другим людям. Ты часто мелькал в этих образах.
- Вот как? – сказал я только для того, чтобы как-то заполнить пузу в разговоре. Не потому, что мне было неинтересно, просто не знал как к этому относиться. Как реагировать на то, что кто-то способен заглянуть в твою жизнь, даже не имея с тобой контакта?
- Да. Сначала всегда была боль. Боль, страх, безнадёжность и безысходность, но потом… появлялся ты, и боль исчезала, вздохнула приблизившаяся к моему креслу Кассандра. – Я столько раз пыталась изменить то, что вижу… спасти, не допустить… это страшно, Кларк. Не представляешь, какого это: видеть страшное и не иметь никаких сил, чтобы хоть как-то это изменить… - девушка после этих слов замолчала и замерла, погрузившись в свои мысли и воспоминания. – А вот ты можешь, Кларк. Ты способен менять предначертанное будущее. Быть может, это твоя Судьба? И только твоё решение: бояться её или принять, - протянула она мне руку, предлагая коснуться её.
Что? Неужели, её способности не исчезли после купания в озере? Ну надо же. Как занятно.
Помедлив несколько секунд, я всё же взял её за руку. И в тот же миг пришла вспышка. Опять, как и в прошлый раз.
Вот только, теперь это не было целостной сценой. Скорее – череда образов, быстро сменяющих друг друга. Люди… люди, много людей. Каждый из них звал на помощь, молил, либо кричал или страдал от боли, был напуган, растерян, в панике, в отчаяньи.
Почему-то чаще и отчётливее других виделась Зоуи – официантка из того кафе, где я не так давно сидел с Кассандрой, а после с Гарри.
– Кто они? – наконец, разорвав контакт, спросил я.
– Те, кто ждёт твоей помощи, Кларк, - мягко произнесла Кассандра. – В общем-то это всё, что я хотела сказать тебе, Кларк. А теперь мне пора. Проводишь меня до такси?
- Конечно, - не стал отнекиваться я и поднялся из своего кресла.
***
После отъезда Кассандры… после её слов и показанных видений, мир в моей душе пошатнулся.
Не верю в Судьбу. В Предопределение. Я был искренен, когда говорил это Лексу и другим. Но вот сейчас… или то, что мне показала помолодевшая старуха Карвер, это не Судьба, а Плата? Та самая «Цена» за дарованную мне кем-то высшим возможность жить снова? Та, о которой я сам не так давно думал?..
Похоже на правду. Если она вообще, эта «правда» существует. И, если это действительно так, то… я, пожалуй, согласен платить такую цену за свою жизнь. За свою жизнь платить спасением жизней других, тех, кто сам не может себя спасти.
С этими мыслями я сидел на крыше дома напротив кафе, в котором работала Зоуи (а что такого? Деревня же! Не удивительно, что тут все знают всех в лицо). На коленях покоился ноутбук, рядом стоял термос с маминым компотом, в руке дымилась полная кружка.
Ноутбук, пожалуй, в будущем… ближайшем, надо будет заказать себе с более ёмкой батареей – таскаться везде со «стодевяностым» аккумулятором и нацепленными на его клеммы крокодильчиками зарядного устройства – не слишком удобно. А вот уже второй раз сижу на «дежурстве», ожидая опасности, но не имея даже приблизительного понятия, о том, когда именно она должна прийти.
Хотя, в этом конкретном случае, я, кажется, уже понимаю, откуда именно, опасность придёт к Зоуи. Ведь эта самая опасность сейчас играет на рояле в кафе, которое готовится к закрытию. Тот самый Гарри Вольк, бывший парализованный старичок, отсидевший за предумышленное убийство шестьдесят лет назад.
И ведь хорошо играет! Хотя, вроде бы не должен я отсюда слышать, но когда это «должен» имело ко мне хоть какое-то отношение? С постоянным использованием «контроля» улучшаться стало не только зрение. Не так быстро, конечно, но всё же.
О! Вот и второй тревожный «звоночек»: кафе закрылось, а Вольк остался. Сидит, играет. Явно чего-то ждёт. Что ж, и я жду. Видения видениями, логика логикой, а Презумпцию Невиновности ещё никто не отменял: мало ли? Ведь, кто знает, что именно такое, эти видения? Вдруг я просто что-то не та понял? А Вольу просто приглянулась девушка, и он решил за ней приударить? А тут такой из себя весь суровый я заявляюсь и всем всё обламываю – не хорошо получится. Не красиво: девочке-то Вольк явно глянулся.
Нет. Надежда не сбылась. Не ошиблась старуха. Не на свидание собрался пригласить Зоуи старичок-бодрячок. А жаль.
Резко распахиваю входную дверь кафе (прощай замок, я не был с тобой нежен) и останавливаюсь на пороге.
- Не подходи! – кричит Вольк, прикрываясь девушкой и прижимая к её горлу здоровенный кухонный нож.
- И не собираюсь, - пожимаю плечами и достаю мобильный телефон, набирая телефон офиса шерифа. – Шериф Миллер? Это Кларк Кент, сын Джонатана Кента. Я нахожусь в кафе на углу Третьей и Цветочной. Здесь неизвестный белый мужчина угрожает Зоуи Гарфилд ножом…
- Сволочь! – прошипел Вольк и, оттолкнув от себя девушку, бросился с ножом на перевес ко мне. А может быть к выходу из кафе, который я перекрывал собой.
Вот только «контроль» становился для меня всё более и более естественным состоянием. Так что, не добежал – споткнулся, казалось бы на ровном месте и растянулся во весь рост на полу. Нож вылетел из его руки и прокатился по полу.
Вольк с рыком бешенства подскочил с пола, но «контроль»… и, не пройдя и шага, вновь упал. В этот раз ещё менее удачно – опрокинул
