Суть жизни мысль
Не обобщая жизнь, сквозь собственную душуНичтожных часть явлений скопом пропуская,Как овощной салат под майонезом кушать,И вкус отдельных градиентов блюд не замечая,
Ты с утоленьем голода придирчиво разборчив,Пресытишься, теперь стремясь к однообразию,Разъять на части целое невольно ты захочешь,Когда обилье яств своим наличием дразнят…
Да, кулинарным языком высказываться проще,Но он уводит в сторону от главного невольно…Словарь у автора, поди, решит читатель, тощий,Чтоб мысли толковать, он выбрал путь окольный.
На узком личном опыте суть жизни не уловишь,Цитата стертой мысли всегда звучит не к месту,Душой, коль не усвоил, сфальшивишь ею в слове,Как под венец идти ты вынудишь невесту…
Один нелепый случай, иль фраза, но колючая,Судьбу приговорит на жизнь смотреть сурово.Себя, вгоняя в рамки, вина с обидой мучает,И с памятью постыдной не перерезать провод.
Не обобщая жизнь, сквозь собственную душу,Ничтожных часть явлений скопом пропуская,Те мысли, что придут, желательно бы слушать,Они нас учат мыслить, но также и пугают…01.04.15.
День рождения
В некем смысле черт напутал,Или некая случайность?..Я рожден второго будто,Записали же нечаянно
На два дня позднее дату.И с тех пор все дни рожденьяОгорченья чувством святы.Скажем грубо – день без денег.
В восемнадцать стол богатый —Корку хлеба грыз с водою,Сам с собой отметил датуВ чужом городе изгоем.
В девятнадцать – в карауле,С автоматом, дальний пост,И от холода сутулясь,Я еще на год подрос.
Двадцать как-то проскочили.Служба в армии не мед.Среди ночи разбудили,По машинам и вперед!..
В двадцать пять развод в подарок.Бомж. Студент. Бутылка водки.С одиночеством на пару,С ним друзья мы, одногодки.
В двадцать восемь: Ты скотина!..Был обруган беспощадно,Не опаздывал, мол, чтобыНа свои же именины.
В пятьдесят пять окрик: Сволочь!..Так поздравила супруга…День рожденья – моя школа,Бог дает мне по заслугам.
Нынче снова именинник,Жду подарка с нетерпеньем.Он заранее мною принят,За него прошу прощенья…03.04.15.
Расхлябанность
Ну, вот, на даче я…. Один.И первая декада месяца апреляЗакончилась. Какой-то матери я сын,И муж жене, и дед. Себе не верю:
Под шестьдесят. И я опять на даче.И грязно, пасмурно, и водку не допил.Домой не хочется. Душа уже не плачет.Я день и год, и век, как миг один прожил.
Ну, что еще? Ведь чувства никакие.И руки грязные – работы не боятся.Душа незримая и мир моя стихия.И капли редкие дождя опять стучатся
По крыше и в стекло. И печь гудит.И дым из всех щелей клубится ветром.Душа спокойная, наверно, просто спит.Другая жизнь с любовью ходит где-то.
А я один. На даче. Возле печки.И водку пью. Живой пока, живу.Пройдусь по кругу вдоль забора. На крылечкеПрисяду покурить, бычок швырну в траву.
Я счастлив, но не знаю, что такое счастье:Весна и старость; лужи серость и печаль.Пройдет прохожий, скажет просто: Здрасте!Я погляжу в глаза, увижу бездны даль.
Совсем не пьяный, нет, конечно. ВоздухВесною дышит, сам он под хмельком.Пишу стихи…, пишу стихи я в отдых.Они мне нравятся, сожгу я их потом.
Потом, когда умру, и дух мой рассмеется.Какое тело глупое, мечтательное, скажет.И жил я в нем; не в нем мне доведетсяБыть женщиной, щенком, и хуже даже.
Куда уж хуже! Лучше есть что было.И даже то, что не было пока…Пока умою руки, руки эти с мылом,И улыбнусь, и, обругав себя слегка.11.04.15.
Привычка
В отличие от литератора, я одержимый,Страдая, страницу писал за страницей,Что чувствую, мысли любые, что снитсяПод напряженьем душевной пружины,Мало заботясь о том, как тексту сложится.
Не стих, не роман, и не в рифму, не мемуары:Страсть на обиде с любовью и горькой слезою,Читать этот опус нельзя, и автору тоже не стоит,Неистов душой, а на лист упадет лишь огарок,Как влажные тучи дождем не прольются грозою.
Блеск мысли и мусор словесный впитает бумага,Она не оценит, но текст сохранит непременно,Если не сдерживать мысли, незрелыми выйдут из плена.Браво не крикнут, а скажут, какой же бедняга!Я не поэт, а привычка, скажу откровенно…21.04.15.
С тобой мне не знакомый
С тобой мне незнакомый, хотел бы поделиться,Как жил, что видел, знаю, и вместе подивитьсяМоей судьбой простою, найдя в ней приключенья,Где каждый перекресток со смыслом и значеньем,С тобой вдруг обнаружим и сходство, параллели,Что где-то жили рядом, встречались в самом делеНа остановке, в парке, на почте, в магазине,Друг друга не признали в каком-то там мужчине,Прошел, мол, посторонний прохожий неизвестный,Не встретились мы даже в автобусе, где тесно.
Конец ознакомительного фрагмента.
