– Ну и как?
– Знать смысл и принадлежность своей жизни? Шикарно…
Не от мира сего
Всегда мне мешало чувство «лишнести». Я смутно ощущал себя неподходящим этому миру, и, это сильно утомляло.
С годами непонимание росло. Чем больше я о них думал, тем меньше мне нравились законы этого мира, его абсурдная физика, и исходящие из неё химия, астрономия, да и всё прочее. Отдушиной была лишь простейшая математика - там, где она опиралась на чистую логику.
Однако, когда я открыл для себя существование Души, то успокоился. Душа должна содержать тот исходный, созвучный этой Вселенной код, который и примирит меня с ней. Иначе просто и быть не может.
И вот, я - чистый Разум. Смотрю на догорающие в пламени автокатастрофы бренные останки и готовлюсь воссоединиться с Началом. Однако, что за? Я чувствую, я ощущаю, что расхожусь с Исходным Кодом. Совсем расхожусь. Я не из этой Вселенной!
Я не собираюсь с ней сливаться. Более того, я её разрушаю…
Я вирус!!!!!!!!!
Смысл Жизни
Думаю, человек - не то, чем кажется. И смысл жизни в различные периоды жизни (вот эту земную я считаю именно периодом) может сильно различаться. Хотя общая тенденция (опять ИМХО) - движение от простого к сложному, от малого к большому.
Исходя из этой предпосылки, можно представить нашу предыдущую ступень развития. Вероятно, это был этап развития мышления, в результате которого мы и появились как думающие личности - как бабочка из кокона, или птенец из гнезда. Поэтому, кстати, мы о том периоде ничего и не помним. Ибо память (сознательная) - атрибут именно мышления.
Скорее всего в этом процессе эволюции у нас есть помощник - наш Творец-Родитель-Супервайзор-Учитель - Бог.
Вот такая точка зрения.
Начнём?
Вот уже миллиард лет метагалактический крейсер «Победа», не встречая противника, бороздил просторы Континуума. И боевые атомы внутри сходили с ума от безделья.
– А давайте ещё поиграем?
– Давай. А во что?
– Ты как будто заново появляешься на свет. Мы стираем тебе память, и наблюдаем. Ты заново всему учишься, осваиваешь кинетику, язык и менталику, а мы, как будто, тебя не узнаём.
– Точно, просто посторонние люди.
– Создадим планету.
– Ага, как будто живём своей жизнью…
– Разделимся на положительных и отрицательных.
– И назовёмся по-смешному: Мен и вимин, например.
– Дадим солнце и воду.
– И смерть.
– Точно. Именно этой изюминки нам и не хватало.
– И тебе введем ощущение смерти. Будешь типа жить, типа стариться…
– Терять функции.
– Представляю, что ты будешь чувствовать. Такой резонанс.
– Хотел бы и я это ощутить. Какие колебания, какой диапазон. И в конце такой катарсис.
– В следующий раз ощутишь. Ну что, начнём? Мне уже не терпится…
Нас двое
Одиноки ли мы во Вселенной? Конечно, нет. Мы не одиноки даже в теле, которое считаем своим.
Мир не таков, каким мы его видим - это истина, не требующая особых доказательств. Вот пролетело над шестнадцатиэтажкой НЛО. И что? Вы уверены, что Вы его ТОЧНО видели? Может, Вам попала соринка в глаз, Вы сморгнули, и её отпечаток трансформировался подсознанием во что-то, что Вы наблюдали раньше в кино? Или просто шалит нервная система, выдавая образы от недосыпа и перенапряжения? Дальше - больше. С течением времени - Вы уже не уверены, что это был не сон или пьяный бред. А может, Вы вообще это придумали? Вот то-то.
О чём я? Наше подсознание управляет нами как хочет. Это только кажется, что мы руководствуемся разумом. А Вы попробуйте длительное время идти противу своих инстинктов - даже если выживете, и не приобретете онкологии, то потеряете значительную часть красок палитры бытия.
И не пора ли писать слово «Подсознание» в кавычках? Ибо уже ясно, кто раб, батрачащий за морковку непродолжительных минут счастья, а кто хозяин, ставящий непонятные «телу» задачи, и раздающий по ходу их выполнения пряники и плюхи.
Кто-то однажды подсчитал, что человеческий мозг работает всего на 5% своего КПД. А куда девается остальная мощность? Не пахать она не может, в этом плане у нас всё сурово - что не работает, то деградирует. Значит, работает. На кого? На хозяина. Симбионта.
Думается, эти существа и есть подлинные хозяева планеты, а может, и всего мира. И, скорее всего, мы живём именно в ИХ мире. Кто же мы? Мыслящие в определённых пределах автомобили, на которых они передвигаются? Манипуляторы, которыми они делают интересующие их вещи?
Тогда, и человеческая цивилизация - лишь фикция. На самом деле всё происходит совсем не то, и не так, как нам кажется, исходя из наших наблюдений, поступивших через органы чувств и скорректированных контролёрами-мозгами.
Что же есть на самом деле, и как выглядит мир, в котором мы живём? Думаю, мы никогда этого не узнаем.
СТАЛКЕРСКИЕ РАССКАЗЫ
Водопой для…
Сталкеры Лёха и Вадим сидели у костра и подсчитывали убытки от рейда.
– Минус патроны. Два рожка. Минус аптечка. Минус ремонт.
– А в плюсе?
– В плюсе один недоношенный артефакт.
– Как недоношенный?
– Так. Не доносила Зона его. И дадут нам за него пару банок тушёнки максимум.
– Итого?
– В минусе мы. Всё, что в первую неделю подняли, уже ушло.
Лёха помолчал, затем сказал рассудительно:
– Значит, что-то не так делаем.
– Чего не так? Всё то же делаем, что и другие. Не везёт нам просто. Ну да, сталкерская удача такая - сегодня ни гроша, а завтра…
– …тоже ни шиша. Менять что-то надо.
– Да что? Всё делаем так же, как и все.
– И где они, все? На золотых БТРах отсюда уезжают? Из тех, что в один день с нами пришли, сколько уцелело?
– И что ты предлагаешь?
– Голову включить. Делать надо то, что лучше всего умеешь. Вот ты кто?
– Будто не знаешь. Инженер-теплотехник. А ты студент недоучившийся. И что мы умеем - формулы на заборах писать?
– Погодь, мы с тобой где познакомились?
– На даче. На охоту вместе ходили.
– Точно! Мы - охотники!
– И что? Дичь тут в основном двуногая шастает автоматами вооруженная. Лёжки известны
– на Баре да у костров. Водопой у Бармена. Против них наши навыки плохо срабатывают. Да и вообще, на людей охотиться - душегубство.
– Погоди горячку пороть. На людей охотиться - лучше нас спецы есть. Омоновцы всякие, мы им всё равно не конкуренты. А вот на зверей местных есть шанс. У тебя какой стаж охоты?
– Пять лет.
– И у меня год! Значит, почти профессионалы.
– Не смеши. До профессионалов нам… Не тянем.
– Так нам же здесь не белок в глаз бить! Тут зверьё крупное - не промажем. Главное - на научную основу поставить. Вот, к примеру, где у того же кровососа лёжка?
– В подвалах, вроде. Сталкеры говорят. Да ну, к лёжке его не добраться, не допустит. Лёжку всякий зверь охраняет.
– А водопой? Он же кровь пьёт, а она солёная. Да и калорийная - жуть. Ему воды много надо!
– Мда, пить должен. Только как ты его найдёшь, водопой этот? По следам?
– По следам опасно. А вот подумать маленько можно. Смотри. Вот здесь и здесь - их места. А водоёмов - только два. Озеро и ручей. К озеру подход затруднён, да и грязное оно сильно. А вот тут я бы засаду организовал…
– Так и даст он тебе её организовать.
– А ты подумай. Чутья у него, думаю, нет.
– Это почему?
Элементарно, Ватсон - перегар в Зоне везде - хоть топор вешай. Шучу, учёные сказали. Зато зрение, и, особенно, слух - моё почтение.
– Тоже учёные?
– Нет, сталкеры. В общем, я сам такой вывод сделал. На основе доступной информации.
– Короче, Склифосовский. Предлагаешь на кровососа идти?
– Ага. Учёные за целый мало повреждённый экземпляр столько дадут!
– А кровосос ещё и добавит. Как транспортировать придумал?
– Есть одна идейка. Да и вообще, на медведя же ходили? А кровосос, думаю, не намного опасней.
До самого утра сталкеры обсуждали детали. А на следующий день, хорошенько выспавшись, и, в долг, вооружившись, отправились на охоту. Добрались засветло, оборудовали позицию, замаскировались. Ждать пришлось долго. Ближе к утру Вадим толкнул Лёшку.
– Глянь.
– Ух ты, какой здоровый! Кило на триста потянет. А вон ещё один…
Автоматы грохнули одновременно. Пристрелянный «Калаш» хоть и далёк по характеристикам от СВД, но, по сравнению с ТОЗ просто смерть-машина.
– Третий! Уходит!
– Не уйдёт…
Утром, добравшись до лагеря и раздав долги, друзья сели пересчитывать деньги.
– Это на новый комбез, это на СВД, патроны, антирад… Слышь, Вадь, ещё круглая сумма остаётся! Эх, об одном жалею - фотоаппарат с собой не взяли. С такой добычей сфотографироваться - считай, жизнь прожита не зря.
– Не переживай. Даст Бог - ещё настреляем!
Киса
Хрясь! Хрясь! Бам! Вместо распухшей раскровавленной морды бандита приклад ударяется о ствол псевдоберёзы. Бандит рефлекторно щурит заплывший глаз. Из второго тягуче течёт густая красно-бело-жёлтая смесь.
