А вот и Диск — темное пятно на темном небе. Диск я вижу редко — только по утрам. Он точно посреди моего города, бетонный, вросший одним краем в земную твердь, другим же врезающийся в туманное сизое небо. Снизу его трудно заметить, к полудню Диск исчезает, заволакивается дымкой… Странно, иногда кажется, что раньше Диск был совсем другим, находился не здесь. На него можно было даже подняться, взлететь…
Взлететь? Хорошо бы, только как? Подпрыгнуть, почувствовать опору под подошвами? Зайти в знакомую школу, она как раз за Диском, подняться на четвертый этаж в кабинет биологии. А дальше? С открытым зонтиком — на мостовую? «Плиты дворовые помнят о том…»
«Я научилась летать, Тимми. Благодаря тебе! Я снова летала, как прежде — и мне почти не было страшно».
А это откуда? Что значит пересидеть за монитором! Все равно мало успел, даже не выкроил минуту, дабы взглянуть на новые файлы — те, что Влад перекинул. Файлы-картинки в расширении jpg, игрушки для программистов. Для пущей релаксации. Куда я их спрятал, эти mo.jpg? В директорию «INIE»? Влад говорил, что на одном из них — забавная бабочка, бабочка-выручалочка.
…Вверх и влево. Просто протянуть руку… Почему влево? Разве на небе есть право и лево?
[…………………………..]
— Том Тим, мне некуда катиться! Вы мне очень нужны. Кое-что случилось.
— Надеюсь, не с Мирцей?
— Еще спрашиваете? Да она вас убить собирается! Первый раз приняли ее за какую-то букву в алфавите, потом просто не увидели…
— И не увижу. Сознание — хитрая тварь, Джимми-Джон. Оч-ч-чень живучая. Мое вот новый город выстроило. Тихий, знаете, такой. Спокойный. Я у себя дома, странно, правда? Друг Джимми-Джон, я же вам, кажется, уточнил направление?
[…………………………..]
Вот и мост номер два, он же левый. Бабочка из файла mo3.jpg должна быть как раз над ним — если бы я спал, конечно. Спал — и видел забавный сон про бабочку-выручалочку, про пульт с горящими кнопками, про рыжего Ежика, который сажает «челнок» на австралийском космодроме.
…Австралийский космодром?!
Теперь можно не спешить. До плотины минут пять ходьбы, а дальше идти не стоит, да и некуда. Он очень маленький, мой город: дом, светящееся окно на втором этаже, набережная, мосты в тумане, громада Диска…
…Что за Диск? Зачем такое посреди города?
Можно просто постоять у чугунных перил, глядя в серую пелену. Жаль, у Евфрата нет противоположного берега! Вчера я даже ступил на мост, но потом передумал. И в самом деле, что может быть «там»? Река и река, туман и туман, тихо, спокойно, сыро. Здесь никогда не перейдешь мост, не зайдешь за плотину, не увидишь радугу…
Отчего — не увидишь? Обычное атмосферное явление. Каждый Охотник Желает Знать…
[…………………………..]
— Том Тим! Том Тим!..
— Джимми-Джон! Друг Джимми-Джон! За спокойные сны — спасибо. И за Мирцу — спасибо. И за то, что познакомили с Альдой, — тоже. Но я больше не смотрю ваши файлы, я их задавлю, как только домой вернусь! Мне не нужна ваша вечность, оставьте меня «здесь», в моих снах! Во сне человек может побыть наедине с самим собой, это важнее бессмертия!
— Друг Том Тим, речь не о бессмертии. Речь обо мне. Извините, что напоминаю… Вы же сразу появились, когда узнали про Елену Беранек!
— Только не говорите, что умираете. Вы пирамиду Хеопса переживете! У меня нет с собой пульта, да я и не собираюсь жать на зеленую кнопку.
— Этого как раз не требуется. Боюсь, в моем файле…На моей планете вы меня не найдете.
— Что?!
[…………………………..]
Плотина! Люблю тут бывать — и утром, и ночью. Шум воды, белые буруны у бетонных «быков»… Жаль, в моем городе нет моря, и я никогда не встречу Большую Волну!
…Море дрогнет, горизонт вздыбится, набухнет свинцом. На миг темные воды отступят, побегут назад, обнажая черную ямину, утаскивая в неведомую бездну лодчонки-скорлупки. Потом горизонт забелеет пеной, вознесется гребень — и Она грянет. Медленно, медленно, быстрее, быстрее… Грянет, ударит, рассыплется прямо у моих ног…
О чем это я? Море далеко, почти сутки на поезде. К нему надо ездить летом, а до лета еще требуется дожить, работы много, слишком много. Поганый год, давно такого не было.
Что за файлы прислал Влад? Кажется, на них надо посмотреть перед сном, и тогда не будут мучить кошмары… Так нет в городе никаких кошмаров! И слово глупое, как раз из женского романа. «Графиня увидела кош-ш-шмар-р-р: из зеркала скалился жуткий пр-р-р-ризрак Том Тим Тота…»
Альда видела призрак… Альда? Это же мужское имя! Альдо Мануцио, известный книгоиздатель, его книги называют «альдинами». Венеция. XV век.
…Эль-Фано, «Процессия». Испания. XV век.
[…………………………..]
— Джимми-Джон, какого черта! Что за тонкие намеки? На пенсию собрались?
— Собрался. Собрали… Том Тим, это, конечно, наглость, но я сейчас переберусь к вам. Ждите!
— Думаете, я вас узнаю?
[…………………………..]
Домой? Да, пора. Жаль, опять не выспался, скоро на работу, три пары подряд. Три пары — да на сонную голову!.. Жаль, нельзя придумать сон, в котором можно отдохнуть по-настоящему. Скажем, тихий берег моря, маленький городок, домик рядом с книжным магазином… Построить бы помост, надстройку над океаном подсознания! Мир снов, Гипносфера… Удачное слово!
[…………………………..]
— Нимми-нимми-нот!..
71. ОТСТАВКА
(Rezitativ: 3’00)
…Белесый утренний туман, темная вода за чугунными перилами, влажные бетонные плиты бесконечной набережной. Река с одним берегом, мосты, ведущие в Никуда…
Евфрат? Не Евфрат, не Четвертая река — Ахерон, стремнина Смерти! Что я тут делаю, в сырой могиле?
— Не вижу вас, друг Джимми-Джон!
— И не сможете. Дайте руку, Том Тим.
[…………………………..]
…Исчезли краски — только белая, бесконечная белизна, ни тени, ни пятнышка. Ледяной холод, мертвый озноб.
— Глаза пока не открывайте. К сожалению, ничего толком не успел. Это мой резервный файл, последний патрон. Здесь еще ничего нет… И уже, боюсь, не будет. Все, можете открывать глаза…
Открывать? А зачем? Сон «Ничего Нет» — белое пространство, белая пустота, белая бездна. Ничего. Никого.
— Джимми-Джон?!
— Я тут. Голос можете не повышать, я слышу.
Он не рядом, но и не вдали. Всюду — и нигде.
— Как видите, не успел прописать, даже себя. Но…Это не имеет значения.
Для Акулы, может, и не имеет. А легко ли стоять… Легко ли висеть (плыть? застрять?) в пустоте, видеть пустоту — и с нею же разговаривать?
…Белая тишина, белое безмолвие, уходящее в бесконечность — до краев ледяного мира.
И голос не узнать. Да голос ли? Слова сами собой рождаются в мозгу. Маленькие горячие взрывы.
[…………………………..]
«Я буду спрашивать, а ты объясняй Мне. Ты хочешь ниспровергнуть суд Мой, обвинить Меня, чтобы оправдать себя? Такая ли у тебя мышца, как у Бога? И можешь ли ты прогреметь голосом, как Он?»
[…………………………..]
— Еще раз прошу прощения за этот… антураж, Том Тим. Но выхода у меня нет. Мы можем больше не встретиться.
— Что за мелодрама? — поморщился я. — Вам так интересно, почему я стараюсь все забыть? Неужели непонятно? Вы меня напугали! Вы любого напугаете, друг Джимми-Джон! Да кто вам дал вам право на такое?
Перевел дыхание, оглянулся. Никого! Бог говорит из сияющей белизны.
— Напугала смерть Мирцы? Напугал новый мир, который УЖЕ существует?
[…………………………..]
«Где был ты, когда Я полагал основание земли? Скажи, если знаешь? Или кто протягивал по ней вервь? На чем утверждены основания ее или кто положил краеугольный камень ее?»
[…………………………..]
— И это тоже…
Стало ясно — Джимми-бог вызвал меня не для бесполезного спора. Я ему действительно нужен, но джинсовый не спешит. Или просто не решается?
— Вы сами любите слово «душа», Джимми-Джон. Сон — путешествие внутри собственной души, если хотите, дар Творца, право разобраться в себе самом. А вы хотите лишить меня… нас этого права.
— Готовите вторую часть «Гипнономикона»? — смешок прозвучал неожиданно и резко, как выстрел. — Помнится, Боккаччо в старости накропал «Антидекамерон»…
Вот даже как?
— Да я и первой части не писал!..
— Писали! Одно из следствий эксперимента. Во сне мысли легко систематизировать, даже без активного вмешательства сознания. Представляете, что это даст? Дало бы… Я ухожу из проекта, друг Том Тим. И проект… Проект закрывается. Увы!
Закрывается? Закрывается… Проект закрывается, Америка закрывается, Рай закрывается… Стоп! Разве может Творец уйти в отставку? На запертых райских вратах — надпись «Бога нет», ангелы распродают арфы и крылья…
— Америку нельзя закрыть, Джимми-Джон! — Я поморщился, глядя в лицо беспощадному белому свету. — Поздно! Я не просил вас уходить в отставку, я лишь хочу остаться один. У вас найдутся миллионы адептов!
— Я тоже так думал, Том Тим… Если не секрет, кем вы меня считаете? Возраст, внешность, характер?
…Джинсовая Акула, наглый австралийский плейбой с узлом на брюхе…
— Вы из Австралии. Вам за пятьдесят, вы больны, возможно, даже инвалид, вам очень трудно общаться с людьми. Ну и… Как ни странно, редкий гений.
