— Вы из Австралии. Вам за пятьдесят, вы больны, возможно, даже инвалид, вам очень трудно общаться с людьми. Ну и… Как ни странно, редкий гений.
Снова смешок, на этот раз тихий, очень грустный.
— Австралия — для отвода глаз, чтобы искали дольше. А все остальное… Мне тридцать, я преуспевающий сотрудник секретной лаборатории, увлекаюсь виндсерфингом, женат, трое прекрасных детей. С людьми общаться действительно разучился, я ими чаще командую. Вас что, джинсы смутили? Сразу видно, что вы издалека, Том Тим! Мода семидесятых возвращается. Ретро!
Даже так? Тридцатилетняя Акула со стариковскими глазами. Даже в этом ошибся… Да какая разница? Разве важно, как выглядит бог? Отставной бог — и подавно.
[…………………………..]
— Помните, в самом начале нашего странного знакомства я сказал вам, Том Тим, что людям всегда не хватает времени. Не хватало и мне. Собственно, из-за этого и задумался. Сон — треть жизни, помните? Виртуальные миры, которые сейчас конструируют компьютерные гении, плохи одним — они съедают время. То самое Время, которое так опасно убивать! Про наркотики и прочую гадость и не говорю. От этого я и оттолкнулся. Ну и вторая причина, вам тоже известная. Мой брат был тяжело болен, не мог вставать, даже разговаривать. Рай, бессмертие — все пришло потом, причем не без вашей помощи. Брату помочь, увы, не успел. А вначале… Я работаю в одной очень секретной лаборатории, занимаюсь человеческим мозгом. Точнее — воздействием на наш бедный мозг. Не я один, конечно, целая группа. Работодатель наш — не Красный Крест, все результаты идут под грифом, категория «Только для глаз». Поэтому, боюсь, Америку вновь откроют очень нескоро. А если откроют, то высадят там морскую пехоту… Сперва нам всем просто хотелось выспаться, не видеть во сне того, что видеть не хочется. Знакомо, правда? Это оказалось нетрудно, мы тем и занимались — способом воздействия на человеческое сознание. Наши файлики, картинки — безобидная мелочь по сравнению, так сказать, с основной продукцией. Мы-то работаем над воздействием на сознание НЕ во сне. Файлики понемногу раздавали своим друзьям, это совершенно неопасно. Кстати, все мы быстро научились творить в… Гипносфере. Это не утомляет мозг, напротив, освобождает от лишнего груза. Так что не удивляйтесь своему «Гипнономикону». Потом… Потом попробовали сделать искусственный сон более продолжительным, сложным. Мы все — люди небогатые, поэтому решили кое-что пустить на продажу. Отчего бы и нет, тоже никому не повредит. Признаться, увлекся. Интересы клиентов, реклама даже, голосование в Интернете, акционерное общество. Суета, конечно! Но даже тогда никто из нас еще не понимал, что открыт Новый Мир. А потом я попробовал создать сон-ловушку — и сотворил Альду. Оставался всего шаг до настоящего бессмертия. И вот — Мирца. А вы, Том Тим… Вы смогли осмыслить все сами, даже не зная, что подобное уже делается. Затем… Естественно, ни с кем мы не связывались лично, но… К сожалению, огласки избежать не удалось, наш проект, точнее — хобби, привлекло внимание. А ведь методика наша, мягко говоря, совершенно секретна. Никто не хочет терять работу, друг Том Тим! К тому же… Среди нас есть верующие люди, они рассуждают приблизительно так же, как и вы. В общем, завтра наши компьютеры будут чисты, как слеза. Файлики — те, что уже есть, просуществуют недолго, скоро о них позабудут. Я не хотел останавливаться, однако… Меня не очень спрашивали. Вот и все!
[…………………………..]
Белый свет, белый огонь, белые равнодушные слова. Творец уходит в отставку. «Я сказал: доселе дойдешь и не перейдешь, и здесь предел надменным волнам твоим».
[…………………………..]
— Огорчил вас, Том Тим?
— Удивили. Бог отдает сотворенный мир за чечевичную похлебку!
— Значит, я в вас не ошибся! Вы продолжите то, что я начал, друг Том Тим. Вы, Мирца, может, еще кое-кто, вам пока неизвестный. Колумб продал Америку за чечевичную похлебку — но Кортес все равно завоюет Мексику!
[…………………………..]
«Это — верх путей Божиих; только сотворивший его может приблизить к нему меч Свой. Можешь ли ты посылать молнии и пойдут ли они и скажут ли тебе: вот мы?»
[…………………………..]
Белое сияние… Нет, уже не белое! Потемнело, пространство сжалось, съежилось, пошло клочьями. Последний приют отставного бога…
— Джимми-Джон! — заорал я, надеясь, что он еще здесь. — Джимми-Джон, сволочь этакая! Мне на хрен не нужен твой мир, понял? Не нужен! Я обычный человек, у меня обычная жизнь, а ты — гений, говнюк! Понимаешь? Гений! То, что ты сотворил, Саваоф хренов, нужно тебе самому, Мирце, Альде, тысячам и тысячам. А ты всех их бросил, бросил, бросил! Ради своего виндсерфинга, ради вонючих сребреников, ради сраной карьеры, Колумб долбаный! Ты просто трус, трус, трус!.. Понял, Джимми-Джон? Ты трус!!! Да пошел ты!..
[…………………………..]
«Кто поставил Меня судить или делить вас? Отчего ропщешь ты, отчего замышляешь тщетное? Не Я ли сказал, что бремя Мое легко, не Я ли даровал тебе свободу Свою, не Я ли поставил тебя наместником Своим над мирами?»
72. МОСТ
(Choral: 2’03)
Пустая темная набережная, мрачные, ни огонька, дома вдоль пустой дороги, белый туман, бесцветное небо…
И это твой город, мистер Хайд? Твой Новый город? Жалкий огрызок между мостами, ведущими в никуда, в туман, в пустоту?
Сигарета никак не хотела загораться. Эх, акулий героинчик! Теперь бы курнуть, вновь оказаться в анабиозе. Вокруг все, как «там» — включенный компьютер, утренний будильник, почтовый ящик в подъезде. Только реку не перейдешь. Незачем!
…Но ты этого хотел, мистер Хайд! Вот он, рядом, твой покой, мистер Хайд! Тут темно, но страха нет, мистер Хайд. Здесь туман лишь и покой, мистер Хайд! По ночам приятно спать, мистер Хайд?
Не больше километра, меньше даже — от моста номер один до гудящей плотины. А надо ли больше? Пройтись вдоль реки, покурить, глядя на темную воду. И — домой, как раз к будильнику. Полная релаксация!
…Релак-са-ци-я! Релак-са-ци-я! Именно!
Так на кого сердишься, Хайд? Ты устал от своего города, устал его искать, устал от царства Джимми-Джона… Нет, не устал — испугался. Америка оказалась слишком настоящей.
[…………………………..]
Ночь, страх, могилы — Ад? Нет, мистер Хайд, ночь и могилы — лишь маски, знаки. Не боль в желудке, не кулак под сердцем! Просто, когда слабеешь, когда наливаешься болью, подступает истинный Страх — издалека, медленно, на цыпочках. Это он, истинный, приближает ночь, окружает могильными тенями.
«Здесь» — это Я. Весь Я — от рождения, от цветущей клумбы, увиденной из окна, — до Смерти. Она, костлявая, тут, ждет, напоминает, подступает кладбищенским ужасом. Город — твоя жизнь, мистер Хайд. Вся, от первого крика до последнего выдоха.
Джимми-бог победил Смерть. Джимми-бог ушел в отставку. И ты тоже ушел, Том Тим Тот, напуганный лилипут! В мире картинок, в стране искусственных снов, пляжей и стрип-баров ты вдруг встретил Смерть. Ту, что подступает в стриженой, — и ту, что забрала Мирцу. Ежик вернулся, ты сам, юркий Тимми, помогал вытаскивать его за рыжую макушку, но простить — не простил. Чужая Смерть — слишком много для того, кто каждый день видит Свою.
А Джимми-Джон просто сбежал. Продал. Предал. Плюнул. И я на Акулу плюну. Мне можно, я просто человек, а Он, мерзавец и трус — бог. Мне можно — ему нет!
…Я — просто человек. Он — ПРОСТО бог.
[…………………………..]
Какой мост ближе? Номер два рядом, но к плотине подходить не хочется. Жалкие бурунчики у бетонных «быков» — вместо моря, вместо Волны, закрывающих горизонт… Мир замкнулся, сжался, как последний файл Джимми-Джона, его последний искусственный сон. Сознание, жалкий, бедный хамелеон, закуклилось, закрылось — туманом, пустой набережной, темной рекой…
Зря тебе кажется, Хайд, что все это возникло внезапно, из ничего. Ты согласился нырнуть в странную картинку mo8.jpg! Серый пляж, тихое море, гобелен в замке. Красиво, глянцево, тихо… Куда же возвращаться из такого Эдема? Вот ты и вернулся — сюда!
Еще бы немного, и ты бы привык, мистер Хайд! Джимми-бог старался не зря — ты создал свой собственный файл, свою собственную платформу над океаном. Она пока еще не очень по душе, как плохо разношенный ботинок. Но ведь и ты не зря гуляешь мимо чугунных перил. Разносится! Разносилась бы…
[…………………………..]
А ты, неспящий Джекиль, ангельский доктор! Не улыбайся во сне, умник! Тебе бывает хреново «там», тебя тошнит от твоего Сегодня, правда? Поэтому мой город и стал таким — ветхим, утонувшим в Позавчера. Ты вновь хочешь стать мальчишкой в белой панамке, мудрый Джекиль? Мастером погонь по чердакам и подворотням? Питером Пэном?
…Питер Пэн — звала меня Л, Нет, не она — Альда. Стриженая поняла.
«Здесь» нет твоего Сегодня, Джекиль! Не только я — ты, неспящий, пытаешься уйти, спрятаться, укрыться. Но Прошлое — лишь часть тебя и меня, город просто не выдержал, начал ветшать, рассыпаться. Зеленая пустыня, треснувшие камни среди травы…
