езжу последнее время по России – всюду говорят о войне.
И хорошо, кстати, что пока еще только говорят.
Когда я вошел – замолкли.
Просто у каждого своя работа, а в доме повешенного о веревке как бы не дискутируют, да…
– Гкхм, – наконец-то прокашливается Славян.
Я киваю.
– И о футболе, – говорю, – тоже ни слова. В гробу я их, мать, через поперечную, видал. Обо всем остальном – да сколько вам будет угодно…
– Не понял? – удивляется Глеб. – А при чем тут футбол?
Я хмыкаю.
– А при том, что сольют наши на чемпионате мира, – кривлюсь. – Позорно и скучно сольют. Особенно если без Широкова. Я поэтому сейчас с вами тут. В поезде на Кольский еду. А не на самолете в Бразилию лечу.
– Да, – вздыхает Славян, – я, в общем, тоже…
Покривились, пожали друг другу руки.
Славка принялся разливать.
– А скажи, – все-таки решается, – Валерьяныч. Чё там в ваших верхах по Украине-то слышно? Ну ведь все равно в покое не оставим. Будем, как твой любимый кот, вокруг сметаны ходить. Так что лучше уж тут, в поезде поговорить. И ехать себе с чистой головой дальше на Кольский, как считаешь?!
Я вздыхаю.
– Это, – интересуюсь ехидно, – в каких «верхах»? Ты отечественную журналистику, что ли, в виду имеешь?
Он кривится, подмигивает:
– Знаем мы, – говорит, – твою «журналистику», Валерьяныч…
…Знает он, думаю.
Убивать таких «знатоков»…
Но в ответ только вздыхаю:
– Если б, – говорю, – ты, Славка, реально что «знал», ты б меня сейчас вообще ни о чем бы и не спрашивал. Потому как был бы ты тогда под очень, извини меня, даже и серьезной подпиской…
Посмеялись.
Я взял ломтик сала, завернул в него разрезанную пополам дольку чеснока, макнул в горчицу, положил на кусок черного хлеба.
Поднял рюмку:
– Давайте, – говорю, – парни, для начала выпьем. За то, чтобы дрянь, которая шагает сейчас по украинской земле, никогда не пришла на нашу…
…Ларин покивал, пожевал губами.
Славка просто выпил.
Согласился, значит.
Да и у меня водка тоже как-то очень по-доброму провалилась.
Добавил к сооруженному бутерброду ломтик малосольного огурца, зажевал, горчица пряно обожгла рот.
Подумал.
Соорудил следующий и сразу же после этого понял, что что-то пошло не так.
В смысле, – есть как-то сразу и неожиданно – расхотелось.
Нда.
Ну, да ладно, может быть, чуть попозже…
…Гляжу, а парни – молчат.
Смотрят.
Ждут.
Надо все-таки, стало быть, отвечать.
Даже если и не хочется…
– Плохо там все, – говорю, – мужики. Очень плохо. Там, похоже, теперь только война и будет. Долгая, гражданская и настоящая…
Глеб мотает головой.
Сглатывает.
– Вот так вот, значит, – тянет, – говоришь…
Я – только киваю.
Глебушка отбирает у Славки бутылку и начинает решительно разливать по следующему «дозняку».
– Нас, – даже не спрашивает, утверждает фактически, – естественно, тоже коснется?
Тут даже Славян фыркает.
– Нет, – кривится, – блядь. Нам дадут в стороне постоять. Ага…
Смеемся.
Негромко и не очень весело.
Но – смеемся.
А что нам, плакать, простите, что ли?!
Лучше уж – если так…
Глава 6
…Проснулся я оттого, что мы где-то стояли, сильно храпел Славка и слегка побаливала голова.
Натянул шорты, футболку, взял сигареты, вытолкал тело в коридор.
Глянул сначала в окно, потом на часы, прикинул.
Так.
Пять минут десятого.
Значит, Питер.
Ладожский вокзал, если мне склероз, конечно, не изменяет.
На перрон, что ли, выйти?!
Подошел к висящему на стене между двух вагонных окошек расписанию, еще раз сверился с часами: да нет, нет никакого смысла, через пять минут уже отправляемся. Лучше спокойно в тамбуре покурить…
…Пока курил в опять одиноком тамбуре, – смотрел в окно и ломал глаза о нудный питерский дождь.
Удивительный город, думаю, все-таки.
Абсолютно не вписанный в ландшафт.
И, более того, этому унылому ландшафту – какой-то совершенно чужеродный, что ли. Такое ощущение, что его тут просто не должно быть.
В принципе.
А он – есть.
И даже люди живут…
…Затушил окурок, выкинул, сплюнул туда же, в пепельницу, доплелся до купе, сделал длинный глоток из стоящей на столике полупустой бутылки ирландского виски (ничего себе, мы вчера, оказывается, еще и до виски добрались!) и снова завалился спать.
За тонкой стенкой в соседнем купе шумели и что-то двигали: видимо, кого-то в Питере подселили.
На этом, собственно говоря, и заснул…
…В следующий раз меня разбудил уже проснувшийся и даже умытый Славка.
– Вставай, – говорит, – Валерьяныч. Одиннадцать уже, к Волховстрою потихоньку подъезжаем. Надо бы выползти, пива купить. Холодненького, там бабки носят. А то башка что-то раскалывается, как ненормальная…
…Усадил себя вертикально, с трудом разлепил глаза.
– А этот что? – киваю на распростертое тело Глеба.
– Мертвый, – морщится Славян. – Даже пробовать поднимать не буду. А ты хоть покуришь заодно.
– Я, между прочим, все слышу, – неожиданно говорит распростертое тело. – Но вставать реально отказываюсь, пока вы пива не принесете. На меня, кстати, бутылки, минимум, три. А лучше четыре. И окушков пару сушеных у старушек, кстати, купите. Тогда, наверное, – поднимусь…
…На перрон Волховстроя мы со Славкой выпрыгивали едва ли не первыми.
Люблю, кстати, Север.
Чистенько здесь все, аккуратненько, не то, что на Юге.
И воздух совсем другой: свежий, смолистый, несмотря на вполне себе ощущаемые «элементы промышленного пейзажа».
Впрочем, – я все равно тут же закурил…
…Славян, стуча и быстро перебирая копытами, тут же умчался куда-то вдаль в поисках холодного пива, а я, напротив, начал неспешно прогуливаться среди немедленно заполнивших перрон лоточников с копчеными сигами, угрями и отчего-то водящимся исключительно на Дальнем Востоке терпугом.
Рыба, честно говоря, большого доверия не вызывала.
Явно коптили «жидким дымом», причем в промышленных количествах, а это, что называется, – от греха.
Наконец приглядел скромно стоящего в стороне слегка помятого мужичонку с вязкой сушеных окуней.
– Что, – спрашиваю, – отец? Ломает?
Его аж передернуло.
– Да перебрали, – морщится, – вчера с зятем на рыбаловке. Вот, думаю, продать что-нибудь да подлечиться…
Тут как раз кстати и Славян назад прискакал с двумя тяжеленными пакетами.
– Во, – хвастается, – «Жигули» разливные надыбал. И холодненькое…
…Глаза у мужичонки загорелись волчьим огнем.
Пожалел дядьку, сунул ему бутылку.
– На, – говорю. – Лечись. Рыбу-то за сколько отдашь?
Он аж чуть не прослезился.
– Ну, мужики, – качает головой. – Вот сразу людей правильных видать. Вот прям бесплатно бы отдал, если б зятек за вокзалом не мучился. Он у меня с армии недавно пришел, молодой еще, стесняется идти торговать…
– Пятьсот, – спрашиваю, – за всю вязанку хватит?
– Да ты чё! – вздрагивает. – Я тебе и за триста отдам! Нам только подлечиться…
…Хмыкнул, сунул ему
