Вернулась в черных узких брючках, кожаной рокерской жилетке с высоким воротником и заклепками, туфлях с шипами «Дольче и Габбана» и с таким количеством напульсников, браслетов и колец, что, казалось, ей будет трудно даже сигарету поднять.
— Как? — Даша надула ярко-красные губы.
— Обалдеть, — честно призналась Оксана.
Да уж. Образ.
Панк, пишущий женские триллеры.
— Поедем на «Порше», — заявила Даша.
К счастью, она не считала себя лихим гонщиком — вела машину профессионально, но ровно.
Журналистка опоздала, но поразило Дашу не это, а внешность барышни. Черное платье с дерзким вырезом, платиновые волосы, серебристые сандалии на шпильке и огромная сумка с металлическим отливом.
— Здрасте! — выдохнула журналистка.
Даша протянула ей непочатый стакан с лимонадом.
— Извините! — Журналистка залпом осушила половину стакана. — Уф! Жарко!
— Начнем? — поинтересовалась Даша.
— Я приготовила вопросы, но сегодня появилась новость, что вы вчера подрались на вечеринке…
— Я не дралась. Я просто побила одного нехорошего человека.
— Говорят, она увела у вас любовника, — прищурилась журналистка.
— Это неправда. Я бы никогда не стала выяснять отношения с женщиной, которая увела у меня мужчину. Если виноват мужчина — с него и спрос.
— Вы не могли бы рассказать поподробнее? — настаивала девушка.
— Нет. Мне же придется рассказывать не только о себе, но и о других людях, так что я этого сделать не могу. Просто напишите, что если мне кто-то не нравится, я не стану скрывать свое отношение. Я не дипломат.
— Ну… — корреспондентка задумалась. — А если она подаст на вас в суд?
— Плевать, — Даша ухмыльнулась и пожала плечами. — Вы что, думаете, меня посадят?
— Вряд ли. А вы сейчас с кем-нибудь встречаетесь?
— О да! — улыбнулась Даша. — С самым красивым мужчиной на свете.
— Кто он? — оживилась журналистка.
— Право первой съемки принадлежит «Космополитену», так что извините.
Оксана позеленела.
Боже мой! Что она вытворяет?
А если кто-то из «Космо» прочитает, что Даша наплела отпетому таблоиду, тогда вообще никакого интервью не будет! Кого она из себя корчит? Анжелину Джоли?!
— Интересно! — воскликнула девица.
— Еще бы! Это будет эротическая фотосессия, — гнула свою линию Даша.
«Пристрелить суку…» — стенала про себя Оксана.
Ей же потом все это разгребать!
— Оксан, ну а ты чего хочешь от жизни? — поинтересовалась Даша, когда они ехали домой.
— В смысле?
— Ну ты же не собираешься работать у меня до пенсии! Это же временно, правильно я понимаю?
Ух ты! Какая догадливая!
— Наверное, нет, — согласилась Оксана. — Я думаю, может, книгу написать?
Она произнесла это небрежно, чтобы ее признание можно было принять за шутку.
Мол, ляпнула первое, что пришло в голову.
— О! — Даша оживилась. — Здорово! А о чем? Или ты пока не знаешь?
— Да я вообще не уверена… — Оксана сделала шаг назад, но Даша уже вцепилась в нее:
— Слушай! Но это же просто отлично! Давай пиши, а я тебе помогу с издательством!
Ага. Сейчас. Благими намерениями дорога в ад вымощена.
Собиралась она писать книгу?
Какой страшный, трудный вопрос!
Да. Ответ — «да». Конечно, собиралась. И конечно, хотела стать знаменитой. Но страх мешал ей не то чтобы начать, а даже думать об этом. Сколько глупых девушек хотят написать книгу, пишут, публикуют и становятся одной из тысяч авторов, романы которых покупают за пять минут до того, как сесть в поезд или самолет?
Эти книги потом находит стюардесса (что она с ними делает? Читает?), а ты не можешь вспомнить ни названия, ни имени.
Ой-ей-ей…
И судьба твоя — обсуждать в Интернете всяких там успешных Аксеновых и жаловаться на глупость издателей.
— Куда мы едем? — дернулась Оксана. — Даш, у нас же презентация!
Как она могла забыть? Сегодня они приглашены… Даша приглашена… на вечеринку в честь книги известного персонажа, владельца знаменитого ночного клуба.
Там будет горячо, а главное, обещают много фотографов.
— На полчаса заедем, — пообещала Даша. — Нет настроения. Какая же ты женственная и милая! — без перехода выпалила она.
— Прости? — уставилась на нее Оксана.
— Ну… — Аксенова покрутила рукой. — Не знаю, как это у тебя получается. В тебе столько женского… Вот ты юбки такие носишь…
На Оксане была легкая юбка из жеваного шелка и топ с драпировкой. Ничего особенного. Заурядный летний наряд.
— Ну, ты тоже можешь носить такие юбки. — Оксана усмехнулась, пряча смущение.
— Не-а! — Даша покачала головой. — Я в такой одежде чувствую себя как в костюме Красной Шапки. Не умею быть девочкой-девочкой.
— Понятно.
— Оксан, ну что ты такая нудная! — воскликнула Даша.
Оксана собиралась что-то сказать, но они уже приехали, Даша выскочила из машины и принялась позировать фотографу из «Коммерсанта».
А теперь сравним фотографии, которые завтра выйдут в газетах, — Даша в стиле «новой волны» восьмидесятых, и снимки, на которых теоретически могла бы оказаться Оксана — нечто усредненное, в пастельных тонах…
Откуда берется стиль? Оксана вздохнула. Она не любила наряжаться. То есть одеться чисто, красиво, в хорошую одежду — это пожалуйста, но вот сочетать двадцать тысяч аксессуаров, часами листать в Интернете модные страницы, с лупой разглядывать браслеты ранней Мадонны — этого она не понимала.
Даша же, как могла, кривлялась перед фотографами — то рокерскую козу покажет, то приспустит с плеч кожаный жилет, то губки надует…
Когда они наконец очутились в клубе, к Даше приклеился мужчина лет тридцати семи, очень даже милый, в очках, принес шампанского.
От шампанского она отказалась — отдала бокал Оксане, а мужчине улыбнулась дежурной улыбкой: мол, чертовски приятно, но кто вы такой, в конце-то концов?
— Вчера был вечер памяти Пригова…
— Это такой ужас! — перебила его Даша. — Как он мог умереть? Ему же шестидесяти не было! И Татарский! Кошмар…
— Ну, больное сердце… — мужик пожал плечами. — Поэты вообще долго не живут…
— Ну вот! — расстроилась Даша. — И вы туда же! Это все неправильно. Талант должен поддерживать человека, а не убивать. Грустно.
Минут через десять мужчина отошел, и Оксана решилась узнать, кто это такой.
— Да никто! — ответила Даша. — Просто чел.
«Да никто!»? Она с ним с четверть часа мило беседовала, а сейчас он — «никто»?!
Да уж… Этим Даша ее всегда раздражала — она была снобом, хоть и старалась это скрыть, правда, лишь из вежливости, которой ее, видимо, все-таки обучили мама и папа.
