— Так не пойдёт, — ловлю её напряжённо-недоумённый взгляд. — Ты боишься меня?
— Нет, — вероятно, врёт. Но получается у неё неплохо.
— Я противен тебе?
— Нет.
— Тогда почему ты каждый раз вздрагиваешь, когда я к тебе прикасаюсь?
— Не привыкла? — она задирает вверх подбородок. Не резко, совсем немного, но этот жест от меня не ускользает. Какая смелая строптивая девочка. Зажатая со всех сторон, как плохо посаженное дерево.
— Тогда самое время привыкать, — снова беру её за руку и перебираю пальцы. Затем притягиваю к себе. Ближе. Между своих ног. Соляной столп её имя. Жена Лота[2].
Провожу ладонями от кончиков пальцев до предплечий. Она снова вздрагивает. Зажимаю бёдрами ноги, чтобы не сбежала.
— Ничего не будет, не бойся, — слишком резко, чтобы её успокоить. — Ты должна привыкнуть ко мне. Времени мало, но ты же будешь стараться?
— Буду, — голос её звучит отстранённо. Только мёртвой статуи мне не хватает рядом. Варшавин будет безумно рад меня обстебать, смешать с грязью и снова послать куда подальше.
Я отпускаю её и поднимаюсь. Я большой, а она кажется хрупкой и очень юной. Поднимаю её подбородок. Смотрю в глаза. Она взгляд не отводит, но её всё же слегка трясёт. Я чувствую дрожь её тела. Не прикасаясь. Улавливаю пальцами, что едва-едва касаются кожи.
Наклоняюсь и прижимаюсь губами к губам. Свежие. Нежная. Пахнет мятой. У поцелуя холодный вкус. Отстраняюсь.
— Ты целовалась когда-нибудь?
Она проводит языком по губам, словно пытается тоже уловить вкус. И почему-то именно это отдаётся толчком внутри. Жаром в паху. Ядом в жилах. Не отвечает. Медлит. Хочет солгать?
— Сколько тебе? — я знаю ответ.
— Девятнадцать. И да, я целовалась.
— Нечасто, судя по всему.
— Нечасто, — распрямляет она плечи. Почти вызов. Дурочка. Это скорее достоинство, чем недостаток. И тут меня осеняет.
— А сколько мужчин побывало в твоей постели?
Прищурившись, слежу за её лицом. За малейшим колебанием. За мимикой. Эмоциями. Она неискушённа — это я понял. Насколько — сейчас выясним.
— Двое, — в глазах её сверкает и тухнет насмешка. Девочка хочет поиграть? Ну, что ж. Не стоит её разочаровывать.
— И как? Ни один из них не научил тебя целоваться?
— Скорее, я одаривала их поцелуями, — разводит она руками, мечтательно улыбаясь.
И мне хочется стереть эту улыбку. И эту мягкость. И свет в глазах. По-настоящему искренний. Неужели я ошибся?..
— Покажи, как ты это делала, — хотел холодно, вышло с хрипотцой.
— Боюсь, вам не понравится, — она хихикает, как школьница. Впрочем, она и так почти со школьной скамьи.
— Тебе, — поправляю машинально и злюсь. Неужели так сложно запомнить? — Мы договорились на «ты».
— Боюсь, тебе не понравится, — послушно исправляется она, но улыбка её тухнет. Глаза перестают блестеть, а она снова каменеет, как клей «Момент».
— Я рискну.
Она подходит ко мне. Встаёт на цыпочки. Мне приходится нагнуть голову, чтобы ей было удобнее дотянуться. Перед тем, как прикоснуться ко мне губами, она приглушённо фыркает, сдерживая смех. А затем смачно целует меня в нос и оба глаза.
— Их звали Мотя и Хрюн, — доверительно сообщает она мне, — один медведь, а второй, соответственно, свинья. Но оба милые и мягкие. Плюшевые.
— Девственница, — прерываю её милые воспоминания, и она снова замирает, разглядывая пространство за моей спиной.
9. Тая
Он похож на густой лес. Слишком много хвойных деревьев. За ними не видно пути. За ними так легко пропустить кочку или яму. И рухнуть плашмя, лицом в острые иглы, осыпавшиеся однажды.
Эдгар — катаю по нёбу его имя. Что-то такое льдистое, как его глаза. Голубые, с холодным крошевом, как подтаявшие снега Килиманджаро.
Мне нравится здесь. Пахнет свежим ремонтом. И пусть пустовато — в это жильё можно было бы вдохнуть жизнь. Купить или вырастить цветы из отростков. У меня получается. Повесить занавесочки повеселее. Особенно на кухне. Завести магнитики на холодильник.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
Я не даю этим мыслями прорасти. Лучше не привыкать. Я ведь знаю: это всё ненадолго. Он мог бы даже и не стараться, но зачем-то пощадил мои чувства, хоть всеми силами и подчёркивает, что я вещь. Всего лишь вещь для каких-то его целей.
Эдгар. Как звон меча. И мне нужно привыкнуть к нему. Очень быстро. Я не спрашиваю, зачем ему это нужно. Сам расскажет, если захочет. Я должна отработать долг. Но всё вокруг — гораздо больше, чем просто деньги. И это пугает меня немного. Хоть я и бодрюсь.
Его поцелуй похож на медицинское обследование. Нечто безликое, как эта квартира. Так не целуют жён или желанных женщин. Так лезут рукой в латексной перчатке между ног на гинекологическом кресле.
У меня почти нет опыта — тётка воспитывала меня в строгости. Да как-то я и сама… не стремилась взрослеть в этом плане.
— Девственница, — как щелчок хлыста. Не грубо, но сильно. Похоже больше на обвинение, чем на достоинство. Ну, в этом мире не очень нынче ценится чистота.
— Да, — разжимаю губы, но смотрю в стену за его плечом. Такие вещи чужому человеку говорить трудно. Где вы, Мотя и Хрюн? Мне будет не хватать вас в холодной огромной постели.
Он хочет что-то сказать. Трёт тёмную щетину на подбородке. Холёную щетину, как и он сам. Дорогой мужчина, весь напоказ. От модной стрижки до тускло поблескивающих туфель. Я бы не хотела слышать язвительные реплики в сторону моей невинности, и мне везёт: раздаётся звонок в дверь.
Эдгар выходит, а я продолжаю стоять, разглядывая мойку, столы, белоснежную плиту. Всё идеально новое. На мойке даже капель воды нет. Всё вокруг кричит нецелованной новизной. Элитной. Я такую разве что в Интернете или по телевизору видела.
— Не знаю твоих вкусов. Заказал на свой. Заодно и выучишь.
Он позволяет сервировать стол молчаливому и расторопному юноше из ресторана. Это явно не уровень «Дон Кихота». Благо, я умею всем этим сносно пользоваться и лицом в грязь не ударю.
— Проголодалась? — спрашивает он, наблюдая, как я справляюсь с приборами. Кажется, его удовлетворяет то, что он видит. Но по такому лицу сложно понять эмоции — слишком закрыт, запечатан в себе. Привык властвовать и командовать. И нет ничего проще, чем помыкать почти девчонкой.
— Да, — я и не пытаюсь скрыть ни своего аппетита, ни наслаждения: голодному студенту не каждый день перепадает вкусная еда.
— Не боишься превратиться в… лань? — прячет усмешку за салфеткой, которой промокает губы. Кажется, он тоже голоден и тоже ест с удовольствием.
— Не успею, — улыбаюсь ему в ответ. — Расскажи о себе. Наверное, я должна знать хотя бы определённый минимум, раз уж… нам предстоит стать мужем и женой. Тебе ведь мало просто поставить штамп в паспорте?
Он продолжает есть, и я уже думаю, что на мои вопросы здесь не отвечают, когда он сухо начинает рубить фразы, слегка ослабляя узел галстука и снимая пиджак. Голубая рубашка красиво обтягивает его широкие плечи. Сытый хищник. Большой и опасный. Вот где ни капли лишнего веса: всё гармонично, сухо, хоть анатомию изучай, как на античной статуе, где прорисована каждая мышца. Уверена: под одеждой у него всё в порядке с телом.
— Мне тридцать семь. Я был женат. Очень давно — в глубокой молодости. Об этом не кричат в СМИ. А всё остальное сможешь прочесть в Интернете. Этого достаточно, чтобы иметь представление, кто я.
— Так не пойдёт, — я иду на неслыханную дерзость — касаюсь своей ладонью его руки. Он не напрягается, но смотрит так, словно ему на запястье змея упала. А затем его пальцы приходят в движение, касаются моей кожи. Большой палец поглаживает место, где бьётся тоненькая синяя жилка. Он перехватывает инициативу. И вот уже он верховодит — прикасается ко мне и следит за моей реакцией.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})
У него приятные руки. Тёплые. Сильные, но нежные. Пальцы слегка шероховатые — там, наверное, мозоли. Тренажёрный зал? Ухоженный, но не идеальный. Не настоящий офисный червяк, а лишь адаптированный. У него шрам от мизинца и до косточки, что скрывается за манжетами рубашки. Не однажды сбитые костяшки. Да и сейчас видны следы — свежие. Бокс?
