Старик усмехнулся.
— Зачем же прямо на реакторе? Вон там, в углу.
Иван оглянулся. Действительно, там, за металлическим стеллажом, заполненным какими-то механизмами и деталями, виднелся край полосатого матраса. Ну, старик. Кремень просто.
— Сумасшедший мир, — сказал Фёдор. — Разве я когда-нибудь думал, что буду спать в реакторном зале, чтобы защититься от излучения снаружи? Но здесь действительно безопаснее всего. Под вашими ногами — плита биологической защиты реактора, мы называем её Елена. Толщина Елены несколько метров, над головой — бетонный козырек, который, теоретически, выдержит падение на него реактивного самолета.
— Офигеть, — только и сказал Уберфюрер. Огляделся.
— Это самое безопасное место на станции. Поверьте старику.
* * *
— По-моему, кто-то ни фига не понимает в блюзе, — сказал Уберфюрер. — Вот ты можешь отличить чикагский блюз от техасского? Скажи честно, можешь?
Негр перевёл взгляд с одного на другого.
— Да ну вас к чёрту с вашим блюзом! — обиделся Мандела, скатал в валик матрас с подушкой, одеялом и ушёл спать в другой угол.
Демонстративно.
Будь тут дверь, он бы ей хлопнул.
— Что ты к нему цепляешься? — спросил Иван. — А, Убер? Нормальный же парень.
— Нормальный, — согласился скинхед. Откинулся на подушку, заложил руки за голову. — Что я, не вижу? Но мне по приколу его цеплять, понимаешь? Да и вообще, подумай сам — вот я скинхед, правильно?
Иван посмотрел на свежевыбритую голову Убера и улыбнулся.
— Ну не знаю, как тебе сказать прямо…
— Да пошёл ты, — беззлобно огрызнулся Уберфюрер. — Вот я скин, а он негр… Это же классическая ситуация настройки имиджа!
— Не понял. — Иван нахмурил брови. — Ты о чём?
— Вот я бритоголовый. Бритоголовый что делает, когда видит чернокожего? Правильно! Идёт и задирает его чёрную задницу. Логично, брат? Логично. А если такой бритоголовый весь из себя скинхед стоит и не задирает негра, он что — боится, получается? Это значит, яиц у него совсем нет, у этого скинхеда? Так что всё правильно, андестенд? А, например, если негр не замечает, что рядом с ним потенциальный расист, и не идёт бить его арийскую задницу, он кто? Вот то-то. Короче, Иван. Не лезь к нам с Манделой. Мы сами разберемся. Это вопрос доминирования.
— Ты же говорил про имидж? — уточнил Иван.
— Да иди ты, — отмахнулся Уберфюрер. — Знаешь, почему я на самом деле его достаю?
— И почему?
— Не потому, что он чёрный, а потому, что слабый. Понимаешь? Он слабый. Терпит. Тот день, когда он мне даст в морду, будет последним днём моих над ним издевательств. А пока, извини, не заслужил. Вот так-то, брат.
— Ага, — сказал Иван. Смотри, какой воспитатель нашёлся. Что-то не подозревал я в нём педагогических наклонностей. А они есть.
Уберфюрер потянулся. Зевнул так, что кожа на челюстях едва не лопнула.
— Давай спать, что ли?
Иван кивнул, лёг, натянул одеяло до подбородка. Высоченный потолок реакторного зала мешал погрузиться в сон — непривычно высоко, непривычно большое пространство, вообще непривычно. Пол из свинца или что там ещё, это же надо.
Но мы же добрались, верно?
Сон не шёл. Не чувствовал Иван себя уютно. Вспомнился рассказ Водяника про Петра Первого, основателя Петербурга… мол, тот не мог спать в помещениях с высоким потолком, и ему всегда натягивали над кроватью полотно, как второй потолок. А ещё Петр боялся тараканов. Иван зевнул. Тараканы — я ведь и не помню уже, как они выглядят. Закрыл глаза. Полежал. Ещё полежал. Да что за ерунда! Спать хочется зверски, а сон не идёт.
Он поднялся. Все вокруг спали. Сопение Кузнецова было тревожным, словно ему снился какой-то не очень хороший сон. Надеюсь, твой сон лучше, чем мои, подумал Иван.
Он нашёл на полу свернутую в несколько раз ткань. Размотал — вполне приличный тент получится. Аккуратно, чтобы не разбудить, набросил ткань на стеллаж, так, теперь закрепить… Иван прижал край ткани тяжёлой деталью, похожей на маховик дизеля, только с круглыми отверстиями на боку. Протянул полотно над спящими, чтобы оно легло на станину… перебросил на другую сторону. Всё, готово. Иван отошел на несколько шагов, полюбовался сделанным. Вполне приличная палатка получилась.
Теперь можно и поспать.
Он вернулся так же, ступая неслышно, как крадущийся по улицам Питера диггер, пробрался между спящими. Лёг на свою койку — она всё ещё хранила тепло его тела — и потянул на себя одеяло. Спать. Спать…
— Командир? — позвали его.
— Миша? — Иван открыл глаза. — Чего тебе?
Глаза Кузнецова блеснули в темноте. Он приподнялся и оперся на локоть, глядя на Ивана.
— Я тут подумал… Здорово, что мы дошли до ЛАЭС. Верно, командир?
«И помни, прямой путь — не всегда самый короткий», — вспомнил Иван.
— Верно, Миша. Спокойной ночи. Хороших снов.
— Приятно снова видеть человеческие лица, — Фёдор откашлялся. — Извините… А то живу здесь совершенным отшельником. Знаете, в старое время — до Катастрофы — была одна профессия, которая мне ну очень нравилась. Смотритель маяка, называется. Сидишь себе круглый год на крошечном островке, в каменной башне, слушаешь рокот волн, указываешь путь кораблям… Да, отличная профессия. А из меня, видите ли, получился только смотритель реактора. Не так романтично звучит… но всё-таки, не жалуюсь. Только иногда так хочется с кем-нибудь перекинуться хоть парой слов… Кстати! Скажите, вам, Иван… ничего не говорит имя… — он помедлил. Провел пальцами по губам, словно в сомнении. — Энигма?
Иван чуть не захлебнулся чаем.
— Откуда вы?
— Ага, — лицо старика просветлело. — Значит, я не схожу с ума. Как у него дела?
— Нормально. Он слепой вообще-то.
— Я знаю, — кивнул Фёдор.
— Знаете?
— Конечно. Мы с ним долго разговаривали. Он мне рассказывал про своё ранение в тот раз, когда мы, скажем так, случайно созвонились. Это была микроволновая пушка, кажется.
Иван аккуратно поставил кружку на стол. Значит, Энигма не выдумал тот разговор? Какая приятная новость.
— Значит, он не всегда был слепым?
— Думаю, нет. Впрочем, вы и сами это знаете, верно?
Иван кивнул.
— Он раньше был диггером.
— Кем?
— Ну, кем-то вроде нас, — Иван обвел рукой сидящих у телевизора. Голубоватый свет экрана истончал силуэты сидящих Кузнецова, Седого, Манделы, Убера. — Разведчики, короче. Только он старше и круче… наверное.
Старик кивнул. Морщины собрались на лбу, разгладились.
— Ага, понимаю. Но, видимо, даже на опытных разведчиков случается проруха. Он рассказывал, что исследовал какой-то секретный объект… или лабораторию? Не помню точно. Там с ним и случилась эта… эта неприятность.
Иван хмыкнул.
— Да уж… обтекаемо сказано.
Один из силуэтов, облитый голубым свечением, встал и направился к столу, за которым сидели Иван со стариком.
Вблизи силуэт оказался Манделой, в руке у него была чашка с блюдцем.
— Ещё чаю, пожалуйста, — произнес негр церемонно. — Если не затруднит.
— С удовольствием, сэр, — старик улыбнулся. Поднял чайник, наклонил над кружкой. Взвился вкусный — Иван на секунду даже задержал дыхание — пар, пахнущий чем-то… настоящим. Именно, подумал диггер. Куда уж нашим метровским чаям до него.
— Премного вам благодарен, добрый сэр, — отозвался Мандела, чуть поклонился, стоя с чашкой в руке. Повернулся, чтобы идти к телевизору…
— Что такое микроволновая пушка? — спросил Иван у Федора. Спина Манделы замерла. Напряглась. Иван видел это краем глаза.
— Вы знаете, что такое микроволновка? — спросил старик. — Такая печка для разогревания еды?
— Н-нет.
— Обычно они вот такого размера, — старик показал ладонями габариты микроволновки. — В них готовят еду… на, скажем, волнах, которые заставляют молекулы воды колебаться с такой скоростью, что вода закипает.
Иван попытался представить, как это может быть, и помотал головой.
— И как это повлияло на Энигму?
— Он попытался открыть дверь, а там была автоматическая защита — и она сработала. К счастью, он вовремя понял, что что-то не так, и успел убраться. Но словил напоследок микроволновый импульс. Краешком задело, но всё равно…
— То есть?
Фёдор посмотрел на диггера.
— Грубо говоря, его глаза сварились.
Иван помолчал. Вот как, значит. А мозги у него, случайно, не сварились? Этим бы легко объяснились многие странности в поведении слепого.
— И где стояла эта… хмм… эта пушка?
Фёдор пожал плечами.
— Где-то около станции Невский проспект. Или Гостиный двор? В общем, где-то там. Какой-то секретный объект, я точно не знаю.
Иван вспомнил последний их с Шакилом «залаз». Как раз в районе Гостинки Невского. И тот ствол на потолке, который целился в камни… и ничего не происходило. Автоматический пулемет?
