- Допустим. А как же уговорили взять тебя обыкновеннейших людей?
- И об этом позже, ладно? - Голос ее становится непререкаемым, жестким. - Я пришла, чтобы узнать: что нужно от тебя... Большому дому?
Славно. Не скроешься. Как чудно ощущать себя между молотом и наковальней... Несколько мгновений прихожу в себя, пытаюсь сообразить - как же быть дальше. О чем разговаривать. И где та мера, которая не позволит рухнуть лицом в грязь.
И я решаюсь.
- Кто на самом деле Серафима Петровна?
- На самом деле у нее другое имя, но это потом. Она член организации.
- Она сотрудник Большого дома! Она убила Кузовлеву и Федорчука совсем не потому, что те были так уж опасны, а потому, что лезли не в свое дело, мешали искать вашу организацию, выводить на чистую воду!
- Серафима Петровна - не сексот. Ты не понимаешь - с какой целью навесили тебе эти макароны на Литейном? Чтобы я и Серафима оправдывались, объяснялись, выложили факты, а ты бы им донес! А они бы все это - в дело! По зернышку, по камушку - тюк-тюк-тюк.
- Они и так все знают. Не задавайся.
- Тогда зачем им ты? Мальчиш-Кибальчиш...
Чертова заговорщица. Я готов дать ей в ухо.
- Пойми. Я должен знать. Для себя. Серафима - из НКВД?
Вздыхает.
- Не будь дураком, Сергей. Они именно на то и рассчитывают, что ты поможешь собрать факты. Все дело в тебе. Ты будешь им помогать?
Не в бровь, а в глаз... Не стану помогать - загонят за можай. Стану тогда... Только повеситься. Вести двойную игру? Да что я - Мата Хари?
Она словно читает мои мысли:
- А мы попробуем. Ладно? Ты только определись - с кем ты? Я тебе еще одну вещь пришла сказать: Званцев - не вымысел.
И пол начинает качаться под ногами, словно корабельная палуба.
Вечером традиционный чай, отчим мрачнее тучи, смотрит зверем. А меня подмывает, подмывает...
- Друг мой, вас вызывают на педсовет? Ваш пасынок опять что-то сморозил? - На моих устах самая доброжелательная усмешка.
Мама роняет чашку.
- Сергей, может быть, тебе уехать на время? Отдохнуть? Ты стал невозможным.
Трифонович берет себя в руки:
- Не надо уезжать. Он заканчивает десятый; экзамены, поступление. Сегодня меня вызывали в партком... - Смотрит пронзительно. - Говорят: отпрыск отбился от рук. У нас не положено.
Хихикаю натужно и зло:
- Вызывали? Сегодня? У вас там правая рука не знает о том, что делает левая? Вопросов не нужно - все равно ничего не скажу. - Вот он, миг торжества, пускай хоть лопнет! За моими плечами великая родина, которую олицетворяет товарищ Дунин. Дунин и Россия. Россия и Дунин. Когда-нибудь об этом будут написаны тома. - Можете мне объяснить по-товарищески - ну, как нынешний будущему. Что ждет двойного агента?
У него смешно шевелятся губы, он явно не находит слов. Но огромным усилием воли справляется с бешенством - а что еще могу я вызвать у вполне нормальных людей?
- Двойного агента рано или поздно ждет смерть. Будем надеяться, что это всего лишь теоретический вопрос...
Он что же... понял?
Только этого мне и не хватало. Но сказано то, о чем я смутно догадываюсь и без его компетентного мнения. Как быть?
После уроков провожаю Анатолия домой. Евдокия Михайловна заботливо и дружелюбно накрывает стол, садимся обедать. Борщ украинский, котлеты с картошкой. В моем окружении редко кто ест иначе, разнообразнее. Тетушка мастерица, все очень вкусно, я искренне нахваливаю и вижу, что ей приятно. Потом садимся пить чай (я, конечно, же сам отнес посуду на кухню, но вымыть ее мне не разрешили. Все равно, хоть некоторое подобие исполненного долга). Евдокия Михайловна приносит вкусные сухарики, мы хрустим, припивая крепко заваренным чаем. Какая прекрасная жизнь... Как хорошо. Но ведь точит червячок. Жует. Я должен спросить. Я хочу понять: в чем дело? Почему так пасмурны лица, почему никому нельзя доверять, для чего столько портретов на улицах и еще больше призывов. Разве должно все время убеждать человека в том, что он - винтик, маленький и ничтожный, но крайне важный для Механизма?
Анатолий долго молчит, переглядываясь с тетушкой, Евдокия Михайловна кивает, как бы разрешая начать разговор, и мой учитель произносит первые слова. Они входят в меня, как раскаленный гвоздь.
- Каждый смотрит за каждым. И обязан донести, если что не так. Все принадлежат каждому. А каждый - всем. Все рабы, и поэтому - равны. Не надобно образования, наук и талантов. Высшие способности должны быть преданы казни. Гумилеву - отрезать язык! Блоку - выколоть глаза. Если кто приподнялся - побить каменьями. Но этого мало...
- Что же... еще... - У меня не ворочается язык. Ай да Анатолий... О-хо-хо...
- Чтобы общество взбадривалось - нужна судорога. Запустили судорогу и все пожрали друг друга. Чем меньше умов - тем легче управлять. Людям не должно быть скучно, понимаешь?
Тетушка смотрит на меня и грустно улыбается.
- Ты, Сережа, не можешь этого знать, потому что Достоевский запрещен, особливо его "Бесы". Он ведь все предугадал...
Я ошеломлен. Как верно (пусть и преувеличенно) угадано и предсказано. Неужели царство свободы - это на самом деле концлагерь?
- Случайное убийство негодяя Кирова приводит к дележу власти. Процессы над вчерашними соратниками по грабежам и насилиям - уменьшение поголовья, чтобы больше досталось самим. А всё вместе... Ну, чем не судорога?
- Но... ведь когда-нибудь это должно кончиться? - Так хочется услышать "да".
- Нет. Народ темен и останется темным навсегда. Слепая вера в царя выворотно привела к революции. И вера окрепла. Теперь ее ничто не поколеблет. Изуроченное сознание всегда будет укреплять неправедную власть. Власть над тьмой. Чем невежественнее толпа - тем легче кричит она "да здравствует!". Революционер Нечаев создал революционное общество "Топор, или Народная расправа". И вот, вывернулось: НКВД. Но человек, Сережа, обязан жить и оставаться человеком во все времена... - Только не забывай, что ты - русский. Был такой мыслитель, монах Константин Леонтьев. Он говорил: единственная миссия русского народа - вырастить в своих недрах Антихриста и выпустить его на свободу. Вероятно, каждый русский обязан опровергнуть это. Иначе история закончится...
Она замечает мое недоумение:
- История не всегда урок в школе или содержание литературного произведения. История - это мы все. В прошлом. Настоящем. И даже будущем, которого еще нет. Понял?
Не очень. Но Антихрист, мне кажется, уже появился. Сегодня он как бы мертв. Но ведь дело его - живет?
Кузовлеву и Федорчука торжественно хоронили не на третий, а на восьмой день. Я понимал: пытались провести анализы, докопаться. Для меня ясно и страшно обозначился только один вопрос: кому верить? Кто убил этих заблудившихся, зарвавшихся дурачков? Дунин? Может быть... Они ему явно мешали своей идиотской "помощью". Пока они дышали - моя "миссия" была бессмысленной. Они бы все равно ухитрились все испортить. Дунин не мог не понимать этого. С другой стороны - они и монархистов поставили на грань провала. И если те применили какой-то яд... Тоже можно понять.
А на душе, на сердце было мутно и пакостно... Давно я не переживал такого крушения. Нечто подобное было только в день похорон отца - этот странно закрытый наглухо гроб, бегающие глаза сотрудников... И второй раз у могилы на бывшей границе.
Гробы привезли в школу, собралась толпа, Федорчук и Кузовлева лежали белые-белые, это особенно было заметно на фоне бесконечных красных лент на венках, красной обивки... Значительнее стали их лица. При жизни оба казались пустенькими, ничтожными. Сейчас они выглядели героями Гражданской, никак не меньше...
Я думал так и ловил себя на абсолютной неприличности своих мыслей. Как бы там ни было - они погибли, их убили, и кто бы это ни сделал - убийство есть убийство. Но почему-то в сей миг стыда и даже боли, чего уж там, - и тени торжества или убеждения, что случившееся есть возмездие, не было, я все больше и больше склонялся к тому, что Серафима, Таня и все остальные есть они в действительности или это выдумка Тани, неважно, - непричастны к странной смерти этих двоих.
Секретарь райкома комсомола произнес речь, он говорил о происках врагов - для него эти происки были фактом непреложным; потом выступил Анатолий и сказал, что смерть всегда трагедия, что мы все живем в трудное и сложное время и что война продолжается, к сожалению. А я непостижимым образом догадался вдруг, что на самом деле сказал учитель. Да. Война. С собственным народом.
Потом гробы погрузили на открытую платформу грузовика, на второй уселся оркестр, мы разместились в автобусах и отправились на Смоленское. Небо было высоким и бездонно синим, оно редко бывает таким в это время года в сыром и промозглом нашем городе; мы переехали через бывший Николаевский мост, и я вдруг вспомнил, как несли по нему на поднятых руках гроб с телом Александра Блока. Сколько рассказывал об этих похоронах Анатолий, он их видел и запомнил навсегда...
А Смоленское встретило нас печальным шумом покрытых инеем ветвей, ветер с залива все усиливался и усиливался, заглушая голос очередного витии, и мне вдруг показалось, что бессмысленна жизнь человеческая. И смерть тоже не имеет смысла, и все россказни Льва Николаевича на оную тему - е-рун-да. Иван Ильич, Андрей Болконский, да любой из нас: зачем мы пришли сюда? Мы не знаем этого и не узнаем никогда. И, значит, прав великий пролетарский. Как черви земные. Ни песен, ни сказок. Вон, гробы уже скрываются за срезом могилы - и что? Ничего. Были - нет. И кому от этого плохо или хорошо? Пройдет год - о них никто и никогда не вспомнит. И такова участь большинства. Печально? Нет. Глупо...
