— Теперь куда?
Я киваю вперед.
— Это на нашем пляже что ли? — не выдерживает Арно минут через десять молчаливого хмурого хода.
— Почти. У моста. Собственно… это под мостом.
— Под?
Я лишь судорожно сглатываю, и мы опять продолжаем путь, лишенные и фонарика, и света луны, почти наощупь обшаривая ногами камни. Наконец, впереди начинает угадываться валун, за которым притаилась расщелина.
— Ну? — останавливается Арно и смотрит на меня в упор.
Я киваю в сторону пропасти, не в силах разлепить пересохшие губы.
Подняв брови, как он обычно это делает, словно бы говоря «ну-ка, посмотрим», Арно останавливает меня знаком руки и, подойдя к тому месту, где еще недавно висел мост, наклоняется на ямой. С минуту, хотя время настолько условно, что мне кажется, что прошла вечность, за которую можно было родиться, вырасти, поседеть и состариться, он всматривается вниз, потом разгибается, чешет затылок и недоуменно спрашивает:
— Мост обрушился? Там доски, канаты и какой-то странный свет.
— Это от фонарика, — мой голос доносится до меня глухо, будто из-под толщи воды. — А… больше ты там ничего не видел? Ну… я имею в виду… человека не видел?
Арно нагибается опять. Я закусываю губу и молюсь, чтобы больше там ничего не было. Тащерский был ранен, это несомненно. Но пришел в себя, выбрался наружу и в данный момент разгуливает где-то у нас за спинами, зверея от бешенства и желания расквитаться. Пусть лучше так, чем труп с разможженым черепом, словно тряпка валяющийся на дне пропасти. На миг мне удается в это поверить, откуда-то сзади ветер приносит странные шумы, заставляя меня заледенеть от нового ужаса.
— Надо спуститься. Фонарь слепит, ничего не рассмотреть, — заключает Арно, заходя чуть ниже по склону. — Там расщелина шире и чуть более пологая, я сейчас схожу.
— Нет! Не оставляй меня тут одну! Я с ума сойду! — скороговоркой тараторю я, приседая на корточки и шаря по камням руками, пытаясь в темноте нащупать дорогу.
Не знаю, каким образом нам удается не переломать себе руки и ноги, но факт остается фактом: через какое-то время мы ступаем на дно расщелины. Арно оказался прав, она действительно расширяется ближе к морю, и особенно нахальные волны уже наплескали на камнях что-то типа озерка. Луч фонаря, направленный наверх, туда, где раньше был мост, больше не мешает нам рассмотреть громоздящиеся вокруг руины, и нашему взору открывается поистине леденящая картина: среди обломков досок и сгнившей прошлогодней листвы в неестественно вывернутой позе раскинуто нелепое, обезображенное абсолютной неподвижностью грузное человеческое тело. Одна нога завалилась вбок так, словно оторвана в тазобедренном суставе, вторая подвернута под себя, в руках зажат конец веревочных перил, а голова съехала в сторону, словно бы вообще не желая иметь ко всему этому никакого дальнейшего отношения.
Вскрикнув, я пошатываюсь и, взмахнув руками, оседаю на валун. Сомнений быть не может, Тащерский, как говорят на щадящем ухо и по-британски тактичном английском языке, did not make it, или же по-нашему, просто абсолютно мертв. Жертвоприношение было принято. Баран заколот. Жрецы раскачиваются в трансе у почти потухшего костра. Счастливые аборигены могут расходиться по хижинам.
— Я не хотела, — выдыхаю я.
Арно молчит. Сухая листва шуршит под его ногами. Судя по всему, он решил подойти поближе к… Даже в мыслях мне трудно называть все своими именами, и холодное и определенное «труп» хочется заменить на более мягкое — «тело».
— Нда… — заключает, наконец, вернувшийся ко мне Арно. — Ты права. Парень определенно покинул наш бренный мир. Смотри, что я вытащил из его шеи.
Это острый обломок деревяшки, поблескивающий в темноте чем-то густым и влажным. Горло мгновенно сжимает тошнота и, даже не успев отвернуться, я выворачиваю душу прямо себе под ноги.
— Упс. Извини. Я дурак. — Арно равнодушно отбрасывает доску, и она звонко ударяется о скалы, заставляя меня съежиться и опять схватиться за горло, удерживая очередной порыв рвоты.
— У тебя закурить не найдется? Мой табак промок. Ах да, твои же сигареты, наверное, тоже, — морщится Арно, садясь спиной к обломкам и почесывая голень.
Обхватив голову руками, я раскачиваюсь из стороны в сторону в тихом безумном трансе.
— А у него? — спрашивает Арно.
— Э-э-э?..
— Ну, покойный курил?
Я недоуменно киваю, все еще не понимая, куда клонит Арно, и в шоке наблюдая, как он встает, подходит к… покойному , бодро хлопает его по карманам, выуживает оттуда пачку и, чиркнув в темноте зажигалкой, шумно выпускает дым и возвращается ко мне.
— Тебе прикурить? — предлагает он.
Я в ужасе отшатываюсь.
— Ну как хочешь. Хотя почему не взять у него сигарет? Ему же они больше не нужны, — пожимает плечами Арно и присаживается рядом со мной, обнимая меня за плечи. — Мы ничем не можем ему помочь. Теперь тебе лучше успокоиться и рассказать мне, что тут все-таки случилось.
В конце концов я соглашаюсь на сигарету «покойного» и, сначала медленно, а потом все более и более нервной скороговоркой, излагаю события последних дней: про поездку в Бангкок, украденные миллионы, мое решение их вернуть, недоступную мне пратьяхару, приезд Тащерского и почти отрезанные пальцы, посиневшими комочками валяющиеся на дне окровавленной ванной («ну это плод твоего больного воображения», прокомментировал Арно), постепенно добираясь до истории с мостом.
Из Арно получился идеальный слушатель. Слегка наклонив голову и механически потирая оцарапанные голени, он впитывает мой рассказ молча и, за исключением нескольких отрезвляющих ремарок, не прерывает меня никакими вопросами.
— Я решила, что дам богам самим выбрать, кого убить. Меня или его. Если б они выбрали меня, то такая смерть все равно лучше той, ну… в ванной. А если б они выбрали его, то я как бы здесь ни при чем. Я же вела себя честно! Я могла его пустить первым, он сам предложил. Но я же все-таки пошла впереди него! Это значит, что… Я запуталась… Я не понимаю. Кто его убил?! Бог или я?! Я с ума сойду, если не отвечу на этот вопрос! Это я его убила? Да? Ты поэтому молчишь? Ты думаешь, это я?
Арно качает головой:
— Какая теперь разница?
— Но ты думаешь, это я?
— Да. Я думаю, это ты.
— Но я же дала Богу шанс, сама встала на мост! Если б он хотел, он ведь мог его обрушить подо мной, а не ждать, пока пойдет… — я киваю назад, туда, где среди обломков валяется тело, словно списанная в неликвид растерзанная боксерская груша. — Я поверила гадалке, что решает Бог. Я дала ему решить. И пошла на мост проверить, было ли у бога намерение убить меня. И выжила. По-крайней мере мне сначала так показалось, но сейчас я понимаю, что ошиблась. Я такой же труп, как и он. Я обречена, парадокс был в том, что как бы оно ни обернулось, а мне все равно не выжить!
— Успокойся, ты себя заводишь. Ты уже выжила.
— Да ты просто ничего до сих пор не понял. Там в доме сидят его люди. А еще у него есть сын. Они вместе делают бизнес. Он найдет меня везде. Понимаешь, просто везде. Я никогда не смогу вернуться в Москву или остаться жить тут. Мне просто нет места на этой планете. Меня найдут, и, если хотели убить просто за деньги, то уж за убийство Тащерского, будь уверен, меня просто четвертуют, раздерут на куски руками, а не ножом! Бог надо мной поиздевался! Он сначала показал мне мир, нормальный, как у тебя, как у Лучано или Сэма… а потом отнял его и подсунул ту самую, обещанную мне смерть! Дай мне еще сигарету, я уже имею на нее право, как труп у трупа, могу одолжить у Тащерского закурить.
Арно протягивает мне пачку.
— Ну на труп-то ты не похожа, — замечает он.
— Похожа или не похожа — уже не важно, я умерла. Мне конец. Когда я подошла к мосту, поставила на него ногу, но еще не перенесла на нее вес тела, я зажмурилась, и передо мной буквально встала картина, о которой я тебе однажды говорила: шоссе, обнесенное колючей проволокой, никуда не свернуть, а впереди — и теперь я к ней подошла вплотную — та самая жуткая пропасть, как разверстая пасть, зовущая меня, ждущая, зловонная, и я стою на ее краю. Все было в точности так, как я всегда и боялась. И хоть и упала туда не я, но это то же самое, будто я. Это просто отсрочка. Вместо сердца у меня пропасть, заполненная мраком, я не могу пошевелиться, я словно не я, а мой собственный труп, видящий сон про последние минуты своей уже завершившейся жизни.
— Нда… — говорит Арно и задумчиво бросает камушки в темноту. — А ты была в Варанаси?
— Где?
— Это место в Индии. На реке Ганг. Считается, что если прах уплывет в ее водах, то человеку обеспечено бессмертие. И вот туда везут трупы сотнями, сжигают на главной площади. Я как-то снял номер в отеле и сидел на балконе, месяц, или два, не помню, и смотрел на тысячи костров, на чад, стоящий над городком, неба не видно. И вдыхал запах жженой человеческой плоти.
