Опасное материнство. Семья для сироты
Опасное материнство. Семья для сироты
Опасное материнство. Семья для сироты
Глава 1. Лия
Глава 1. Лия
— Вам плохо, тетя? — мальчик с шариком в руке садится рядом на корточки и заглядывает в лицо.
— Нет-нет, все отлично. — улыбаюсь вымученно, сглатывая тошноту. Потом выпрямляюсь. Не дело - пугать детей, даже если тебе плохо. — Ты хочешь себе этот шарик? У тебя день рождения?
Малыш смотрит на фольгированный шарик, нетерпеливо подпрыгивающий на веревочке от сквозняка.
— Нет, у моей сестры день рождения. Ей будет годик. Мама готовит торт, а мы покупаем подарки.
— Хороший выбор. — хвалю я его, не сдержав улыбку. К стойке подходит мужчина - судя по всему, отец, кладет скидочную карточку в блюдце для монет и рядом - пакет для подарков. Большой. Я пробиваю все, чувствуя, что от картины дружной и счастливой семьи мне становится лучше.
— Ваш чек и небольшой подарок от магазина. — я передаю мальчику покупки, положив сверху шоколадку. — Передавай от нас поздравления своей маленькой сестренке.
— Спасибо! — сияет мальчик, и тут отец внезапно произносит:
— Толя, иди в машину. Я сейчас буду.
Мальчик уходит, звякнув колокольчиком над дверью магазина, а я удивленно поднимаю на мужчину взгляд. Я что-то не то сделала? Наверное, не стоило дарить шоколад. У некоторых детей может быть аллергия на него.
— Вы свободны? — внезапно интересуется он, опираясь на стойку. — Честно говоря, увидел вас и остолбенел от красоты. Может, как-нибудь выпьем чашку кофе?
— Вы же женаты. — в шоке произношу я, а мужчина делано хмурится.
— С женой мы в плохих отношениях. Живем ради детей и планируем развод.
“Но твоему младшему всего лишь год!” — кричит сознание, однако я всего лишь качаю головой и вру:
— Простите, я уже замужем и беременна.
Тот сразу теряет ко мне интерес.
— Жаль. Извините.
Как только он уходит вслед за сыном, я сползаю на корточки, схватившись за рот. Меня снова тошнит. Почему мужчины такие? Неужели они такие все? Не хочу в это верить. Хотя, надо бы. Глупая, наивная Лия внутри меня из-за этого уже подтолкнула меня к громадной ошибке пару месяцев назад.
— Опять тошнит? — над стойкой появляется голова моей напарницы. — Иди-ка домой и возьми больничный. У тебя сейчас самые важные недели беременности ,надо беречь себя. Лия!
Слезы градом текут по щекам после ее слов, а девушка бросается ко мне, обнимая.
— Ну ты чего?
— Гормоны. Ничего страшного.
Самые важные недели. Но только для меня. Для того человека моя ценность и ценность моего ребенка равны нулю. Ну почему же я настолько глупая?
— Давай-ка домой. — девушка поднимает меня с корточек, похлопывая по спине.
— И ты будешь работать за двоих? Нет, Карин.
— Топай! — злится она. — Вечер понедельника, октябрь, кому нужны подарки? Справлюсь. Давай. — она накидывает мне на плечи пальто, и подталкивает к двери. — Вот, постой на улице, подыши свежим воздухом. Как успокоишь свою совесть - иди отдыхай. Как-нибудь подменишь меня, вот и всё.
Она выпихивает меня за дверь, на шумную улицу. Хотя начало октября, после теплого магазина холод кажется поистине собачим, и я ежусь, запахивая пальто. Люди куда-то спешат, огибая меня. Все вокруг усеяно ярко-алыми листьями клена. Они плавают в лужах и прилипают к ногам.
Внезапно кто-то крепко хватает меня за руку, и я вздрагиваю.
— Ты моя мама? — звенит в воздухе наивный, детский вопрос.
Я в шоке опускаю взгляд. Меня держит светленькая девочка лет трех-четырех на вид. Она свитере, таком же красном, как и листья, в джинсах и сапогах. Куртки и шапки нет. Почему она одна и в таком виде? Где ее родители?!
— Я потеряла маму и папу. — продолжает она. — Мне сказали, что у моей мамы красивые волосы. Как у тебя. Значит, ты моя мама?
...
От автора: теперь эта книга и на Литмаркете) Девочки, спасибо, что меня нашли! Пожалуйста, поставьте книге звездочку, т.к это сейчас для нее очень важно. Честно говоря, я в очень хорошем настроении. Чуть позже я вам расскажу, почему)))) Сейчас не могу. Люблю вас. Спасибо, что со мной.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Лия
Лия
Никогда не слышала, чтобы дети именно так искали родителей. Она сирота из детского дома? Вряд ли. На ней недешевая одежда, косички заплетены аккуратно. Из-под воротника свитера выбилась золотая цепочка, неаккуратно цепляясь за ткань.
К тому же, тут нет ни одного детского дома поблизости. Вероятнее всего, у ребенка нет только мамы. Мне приятно за комплимент о красивых волосах, но стать вот так мамой я ей не могу.
— Где твой папа? — спрашиваю я, быстро сориентировавшись в ситуации. — Как его зовут?
Сейчас найду его и тресну по голове. Маленькая девочка вечером на улице одна, недалеко дорога, по которой едут машины - благо, там сейчас собралась пробка. А если она на извращенца наткнется? Или провалится в люк?
— Мой папа - самый богатый и крутой человек в этой стране. — гордо говорит девочка, будто повторяя заученные слова.
— Да? — заинтересованно улыбаюсь я. — И где ты его видела в последний раз?
— Не знаю. — она вздрагивает, заметив что-то за моей спиной и с визгом прячется за мою ногу. — Помоги! Там плохие дяди.
Что?
Обернувшись, я холодею.
Несколько мужчин направляются к нам. Грубые, на лицах зверские выражения, один другого страшнее. Вскинув руку ко рту, зажимаю его, стараясь так же глупо не взвизгнуть, как малышка.
— Отойдите от девочки. — Произносит самый страшный из них. Он слишком огромный и куртка на нем вот-вот треснет по швам. Мужчина прихрамывает чуть на одну ногу, приближаясь. Пригнувшись, он протягивает руку. — Арина, иди сюда. Пожалуйста.
— Не-е-е-ет!
— Я не могу отойти. — севшим от страха голосом говорю я. — Во-первых, кем вы приходитесь ребенку? Хочу видеть ее родителей. К тому же, она меня за ногу держит.
Прохожие оборачиваются на нас. Картина и впрямь занимательная - меня окружают шкафы, по недоразумению называющиеся людьми. Малышка, которую назвали Ариной, визжит, прячась за меня.
Но в ее голосе я не слышу страха. Это банальная вредность. Неужели... неужели ее отец и впрямь кто-то очень богатый, и передо мной... телохранители? Ее охрана?
— Арина... — ласково, как огромный медведь, гудит мужчина, приближаясь еще. В эту же секунду в его лицо шлепается горсть мокрых, грязных листьев. Он резко отстраняется, отплевываясь и вытираясь рукавом. — Твою мать! Нет уж, пусть Эмир с ней возится, я пас. Достало.
“Эмир” — эхом повторяет мое глупое сознание. Какое знакомое имя. Редкое. Нечасто такое встретишь.
— С кем я должен возиться?
От этого голоса спины шкафов даже распрямляются, словно они проглотили железный прут. Мне тоже охота это сделать - встать по струнке. Еще хочется трусливо сбежать и плакать. Почему я снова с ним встретилась?
Я украдкой покосилась в сторону, решив не поворачиваться. Он выходит из хищной и дорогой черной машины, припаркованной у тротуара.
Ветер налетает на него, растрепав угольно-черные волосы. Мне всегда было интересно - какой национальности Эмир, но, наверное, в нем было намешано слишком много кровей. Он и сам не мог знать.
Мы были знакомы с ним со школы. Он был приемным ребенком в семье - симпатичного и здорового мальчика быстро забрали из детского дома. В детстве он был просто симпатичным и даже в какой-то степени милым, но сейчас он стал привлекательным настолько, что хотелось прикрыть глаза, чтобы не порезаться об эту хищную красоту.
К сожалению, его приемные родители погибли, и в пятнадцать лет наши дороги разошлись. Он ушел из школы.
