На палубе горланят в караоке
На палубе горланят в караокеКуплеты, от которых — лезть в петлю.Но терпит ночь. И океан глубокий,И я, на удивление, терплю.
Так ветрено в душе. И парус белый,Как платье на красавице, трещит.Она вино вбирает неумело,И взгляд ее, как камень из пращи.
Циклоп большой, светящийся на глади —Корабль под зуботычинами волн,Сосватает нас с нею, на ночь глядя,Под корабельных склянок перезвон.
И братия, галдящая у стоек,Нарядна, показушна и хмельна,Сойдется в мненье: дамочка-то стоит,Испить ее и залпом, и до дна.
А я, ныряя в синих глаз глубины,Рассказ нехитрый слышу наперед,Что дома ее встретит нелюбимый,Что он не тот. А я, конечно, — тот.
И в небе, сплошь утыканном свечами,Задувши только грешную свою,Я как корабль прозябший на причалеЕй мачтами скрипучими спою.
О том, что мы в толпе так одиноки,Что в жизни все подобны кораблю…А палуба сгорланит в караокеКуплеты, от которых — лезть в петлю.1999 год
На прощанье
Допьемте — и бывайте.А время след залижет.И всё — о вас.Дворовый обывательПо сплетням из ПарижаВам долг воздаст.
Докурим, и пора быВам к имени приставить«Мэм», «фрау», «мисс» иль «госпожа».Я верю: в оперении тетеркиВы мне не повстречаетесьв Нью-Йорке.Ни сумочной. Ни сумрачной.Ни судорожно дрожа.
А цветы с названьем глупым«флоксы»На балконе вашем, тут как тут,Полночью подвыпившие хлопцыБарышням в букеты оборвут.
Сподобимся в альбомыНа желтые листочкиСкорбеть душой.Где старые любови,Я вам оставлю строчкиКак друг большой.И обещаю точноНа памятную датуВам, «фрау», «мисс» иль «госпоже»,Чтоб вы вконец Россию не забыли,Послать вам башмаки с российскойпылью.Вам, лапотной. Вам, лаковой.Вам, лайковой уже.
А цветы с названьем глупым«флоксы»На балконе вашем, тут как тут,Полночью подвыпившие хлопцыБарышням в букеты оборвут.1990 год
Надо ж, встретились
Надо ж, встретились — не во сне,ведь! —Вечер, мистикой не угробь:И кафе было — «Черный лебедь»,И в бокалах — «Медвежья кровь».
И в нагретом дыму перченом,От которого спас — слеза,Хохотали мы оба в черном,Запуская глаза в глаза.
Две больших долговязых птицы —Грудь — о грудь, чтобы клюв —о клюв,Продолжали так хитро биться,Чтоб не выронил клюв: «Люблю».
А потом была ночь темнющей,И какие-то в ней «пески»,Пальцы в пальцы вплетались плющно,И луна — помереть с тоски.
И такси своим желтым гребнемРазрезало, как скальпель, ночьТам, где птицы прощались с небом,Как в каком-то кино, точь-в-точь.
И на стрелках давно не девять.И душа отбивала дробь.И одна была — «черный лебедь»,А другая — «медвежья кровь».2000 год
Напиши
Будь же умницей, не пишиСлов надушенных, а в конвертПоложи мне чуть-чуть души,А тирады потом — поверх.
Оближи, обласкай крылоИ заклей мне в конверте вдох.Завтра штемпель пробьет число,И помчит оно со всех ног.
О любви ни полстрочки, чур —Это давняя наша хворь.Я к тебе без конца скачу,Да не свижусь никак с тобой.
А под утро коня — в расход!Пешим драпом бреду в глуши.Это редко — два раза в год.Будь же умницей, напиши.
Собери, коль черкнуть решишь,Перекрестков несносный шум.Все, что хочешь. Но только тишьНе клади между строк, прошу.
Изомни, изогни клочок,Раскромсай его в конфетти.Я б по букве его прочел.Привези его мне. В горсти.1988 год
Не Джоконда
В напыщенном бомонде,где люди — пузыриИ табели о рангах —как «Отче наш»,Где места нет Джоконде —художник, посмотри,Не надобна ни кисть,ни карандаш.
А дым — он как кулиса:то нет, то есть.Поднимется — и тожеупасть спешит.Она — хоть не актриса —но тоже здесь.Оставь бокал, художник,бери, пиши.
Здесь с нее не напишет никто —У нее не манто, а пальто.У нее как от ветра кудряшки,И на пальцах смешные стекляшки.И поэтому с ней два седых дурака —Свысока.
Прольется свет. Но вместоогня — как душ.И к ней гуляка тожепойдет, польстит.А купленный оркестрсыграет туш.Ах, что же ты, художник,не упусти!
Здесь с нее не напишет никто —У нее не манто, а пальто.У нее как от ветра кудряшки,И на пальцах смешные стекляшки.И поэтому с ней два седых дурака —Свысока.1997 год
Не пиши мне в Порт-Артур
Не пиши мне в Порт-Артур —Нету адреса.Пуля — дура. Но из дур —Мне досталася.
Прямо в сердце с высотыБойной силоюНаотмашь. А в сердце — ты,Моя милая.
Не пиши мне в Порт-АртурС каждым случаем —Не дойдет мне в темнотуСветлым лучиком.
А ударит залпом в тылИ сердце по клочкамРазметет. А в сердце ты,Моя ласточка.
Не пиши мне в Порт-Артур —Нету адреса.Пуля — дура. Но из дур —Мне досталася.
Сердце цапнет, и — кранты,И не встать с ничкаПо весне. А в сердце — ты,Птичка, птичечка.
Бескозырочки как блюдцаНа заоблачном пруду.Ленты черные так вьются,Ай, на малом, на ходу.
Ай, на малом, самом малом,По воде крапленой алым.Да — под серую плиту.2010 год
Не узнаю
Расставались ненадолгоБез печали и труда,Оказалось, как осколки —Навсегда.
Возвратились в светлой вере,Как в окно вчерашний луч,А у двери, а у двериНовый ключ.
Я уже не узнаю по короткой юбкеЛучшую мою, прежнюю мою, первую мою.И по майской воркотне голубя голубке,Вышло, что себя в этих голубях я не узнаю.
Вспоминали все — так проще.Ночь настанет, и — найдем.Что было тыща первой ночью,Стало — днем.
Было пламя, да сбежалоНе от ветра и воды,И от нашего пожара —Только дым.2010 год
Нина, Ниночка, Нинель
У учительницы младших классов НиныНогти в лаке и напудрен нос рябой.Ей сегодня не смотрины — именины,И детишки поздравляют всей гурьбой.У учительницы младших классов НиныПоздно заполночь погашена свеча,И отмерен ей зарплаты рубль длинный:На помаду, на конфеты и на чай.
Ах, Нина, Ниночка, Нинель…Страна направит и заплатит.Есть три пути: один на паперть,Другой — на сирую панель.А третий, Ниночка, Нинель?Душа кричит истошно: «Хватит!»Но дети празднуют капель…Ах, Нина, Ниночка, Нинель.
У учительницы младших классов НиныПод ресницами тепло и бирюза,А в эту ночь ее глаза — аквамарины,От которых отрывается слеза.И купаются в ней лебедями двойки,И квадраты превращаются в круги.А потом она дотянется до койкиИ забудет про зарплаты и долги.
Ах, Нина, Ниночка, Нинель…Страна направит и заплатит.Есть три пути: один на паперть,Другой — на сирую панель.А третий, Ниночка, Нинель?Душа кричит истошно: «Хватит!»Но дети празднуют капель…Ах, Нина, Ниночка, Нинель.
У учительницы младших классов НиныВсе — от ласточки до певчего сверчка.И доска за ней черней, чем гуталины,Пишет: «С днем рожденья, Ниночка!»И когда к груди притянет все букетыИ расставит в банки все до одного,Вдруг захочется давиться сигаретой —Не хватает только от него.
Ах, Нина, Ниночка, Нинель…Страна направит и заплатит.Есть три пути: один на паперть,Другой — на сирую панель.А третий, Ниночка, Нинель?Душа кричит истошно: «Хватит!»Но дети празднуют капель…Ах, Нина, Ниночка, Нинель.1999 год
«Ну вот и всё. Хандрой отмаялась листва…»
