Убит? Чтобы Король вот так, за здорово живешь, отказался от нужных ему артефактов? За которые его обещали искупать в золоте по самые уши? Да скорее нищий на трон сядет! Жив Дик, живехонек, а если какая шестерка его опасно ножом задела, до завтра она, возможно, и не доживет, Король особым милосердием никогда не отличался.
Тут Безгол вспомнил о собственных ранах. Два глубоких пореза на левой руке — блокировал удары Тертого, колотая рана на правом плече… Еще, кажется, по ребрам ножом прошлись, когда недостаточно быстро отпрыгнул назад.
Раны были перевязаны и о себе практически не напоминали. Только плечо чуть дергало, заставляя вора недовольно морщиться.
Безгол удивленно покачал головой. Кажется, его полечили, пока он без сознания валялся. И полечили качаственно, видно же — специалист поработал. Что, интересно, от него Королю требуется, раз так расщедрился?
Ключ со скрежетом повернулся в замке, дверь нехотя распахнулась. Безгол прикрыл ладонью глаза, щурясь от яркого света.
Сейчас и узнаем, что у Короля на уме…
Пробуждением я бы приятным не назвал. Первая мысль — лучше б меня убили! Вторая — и зачем я родился только? Третья — Безгол…
Творец даст утро, а Блин добавит. Солнце бьет в незакрытый занавеской угол окно, лучи падают пряма на мое лицо. Пытаюсь перевернуться на другой бок, еле сдерживаю крик. Такое впечатление, что с меня сняли кожу. Болит все и везде. До крови кусаю губу, чтобы сдержать слезы. Будь сильным, Дик. Особенно, если слаб. Болит — значит, живой. Значит, и на этот раз смерть стороной прошла. Зацепила только… ножом воровским несколько раз… и дальше пошлепала. Пронесла нелегкая, спасибо святому Лакки.
Вспоминаю о Безголе, и жалею уже, что не умер. Ну, что стоило карге старой поточнее ударить? Издевается, стерва, дразнит. А жить-то теперь зачем?
Безгол у Короля в руках. Или погиб, если повезло ему. Потому как представить, что Король с ним сделает, мне не под силу. Воображение слабовато. А вот у Короля оно, воображение это, в самый раз. Такое придумает, что палачи от зависти удавятся.
Шаги за дверью. Кстати, где это я?
С удивлением смотрю на Зачинщика. Надо же, дополз-таки. Как — не помню, зачем — не понимаю. Если где меня и будут искать, то как раз у Зачинщика.
Память подсказывает, что деваться мне было некуда. Показывает услужливо кота, что меня в чувство привел. Спасибо, рыжая шкурка, без тебя пропал бы.
— Доброе утро, — говорит Зачинщик.
— Утро добрым не бывает, — отвечаю. Голос звучит чуть громче комариного хрипа… или у меня с ушами что-то? Вроде, мыл недавно…
Зачинщик улыбается сочувствующе. Садится на стул у изголовья, протягивает мне плошку с каким-то снадобьем. Не знаю, что там, но пахнет отвратно. Почти как чай.
— Безгол не объявлялся? — шепчу с безумной надеждой, заранее зная ответ.
Лицо Зачинщика мрачнеет, он качает головой, протягивая мне плошку. Делаю отважно большой глоток, кривлюсь от отвращения. Если меня сейчас вывернет, я не виноват.
— До дна, — командует Бенджи. — Лекаря приглашать опасно, так что лечить тебя сам буду.
Ну, ковер его, не мой, если что — я не виноват. Выпиваю плошку до дна, прислушиваюсь к ощущениям. Горло саднит от едкой жидкости, во рту будто кошки спали. Сил не прибавилось, раны болеть не перестали.
— Жить будешь, — говорит Зачинщик. Ага, недолго, но мучительно. Спасибо, дорогой друг, успокоил. Когда, интересно, королю в голову придет Зачинщика проверить, через час или через полтора? А ведь придет непременно, пиво ставлю.
— Здесь для тебя небезопасно, — Зачинщик будто читает мои мысли. — Спрятаться тебе надо, чтоб не нашли, да ты ведь и не поднимешься сам.
— Поднимусь, — упрямо говорю я и пытаюсь это доказать. Мдааа… неужто в аду еще больнее? Неприятное, должно быть, местечко.
— Лежи, — командует Зачинщик. Назло ему пытаюсь поднять вторично, в глазах темнеет. Бенжи показывает мне кулак. Не впечатляет, бойцом Зачинщик никогда не был.
— Пристроить-то тебя некуда, — жалуется Бенджамин. — Есть у меня несколько местечек подходящих — так Король о них мигом узнает. Ну что тебе стоило с властями столкнуться, а не с Гильдией?
— Не волнуйся, — ухмыляюсь я. — Все схвачено. Кроме Короля, меня еще и Его Величество разыскивает.
Зачинщик приходит в ужас. Впервые на моей памяти.
— Так ты и есть этот доппельгангер? — вопрошает он.
— А то, — без ложной гордости отвечаю я. — Таких доппельгангеров поискать еще!
Бенджамин в панике, не знает, что делать. Страшно ему, бедному, за свою шкуру, и меня жалко, вот и раздирает его на части. Ну-ну, посмотрим, что победит — жалость или страх.
— Интересно, какую ногу ты Блину отдавил? — грустно спрашивает Зачинщик. — За что судьба тебя так не любит, Ригольд?
— С днем рождения не поздравил, — отвечаю жестко. — Безгола, кстати, она тоже не жалует.
Зачинщик мрачнеет еше сильнее, я вижу, как он сжимает кулаки до боли в костяшках. Короля он боится до дрожи в коленках, а Безгол для него — дороже брата. Смотрю с отстраненным любопытством, что возьмет верх? Страх или любовь? А если страх — сможет ли он когда-нибудь простить себя? Не хотел бы я оказаться на его месте… да я и на своем не хотел бы. Только куда ж мне с него деться?
— Тебя какой-то нищий спрашивал, — сообщает Зачинщик, отводя глаза.
— Фрол?!
— Вроде, он, — неуверенно говорит он. — Одноглазый такой калека. Знаком?
— Ему можно верить, — улыбаюсь я. — Не сдаст, будь спокоен.
— Ну, если ты так уверен, — на лице Бенджамина сомнение. Он предпочитает не верить никому. Даже мне. Безголу, разве что.
— Спрашивал, не знаю ли я что о тебе. О Безголе даже не упомянул. Я пообещал выяснить, что смогу, и предложил зайти попозже. Думаешь, не сдаст?
— Не сдаст, — говорю уверенноПриятно, когда твоя судьба хоть кому-то не безразлична. Надо дать знать своим, что все в порядке. Хотя, какое, к Блину, в порядке? Безгол попался, на мне места живого нет.
— Безгола надо вытаскивать, — твердо говорит Зачинщик, и я поражаюсь выражению его лица. Таким я его не видел. Поджатые губы, острый, словно лезвие ножа, взгляд, незнакомый прищур глаз. Так щурятся лучники-мастера, оценивая расстояние до мишени.
Оказывается, я совсем не знаю тебя, Зачинщик. Скупщик краденого, втершийся в доверие к высшим города сего, интриган и пройдоха — это всего лишь маска, не так ли? А настоящий ты — тот, который готов выступить против всесильного Короля, чтобы спасти друга.
Я ошибся, думая о тебе хуже, чем ты есть. Прости.
— Прости, — шепчу я, и Зачинщик понимает меня. Кивает головой, тепло улыбается.
— Мы вытащим его, Дик, — говорит он, и я верю ему.
Робкий стук в дверь заставляет Зачинщика повернуть голову.
— Что там еще? — ворчит он, недовольный, что его отвлекли.
— Хозяин, там снова этот нищий, — слушу испуганный голос слуги. Бенджи не любит, когда прислуга отвлекает его от важных дел, и бедолаге за дверью это прекрасно известно.
Зачинщик бросает на меня вопросительный взгляд, я киваю в ответ.
— Зови, — командует Бенджамин.
Через пару минут в комнате появляется запыхавшийся Фрол. Осторожно поднимаю руку, приветствуя его. Нищий улыбается, единственный глаз радостно блестит.
— Живой, — выдыхает он.
— Притворяется, — усмехается Зачинщик. — Не такой уж он и живой.
— А Голова где? — нищий обрывает себя на полуслове, испуганно косится на Зачинщика, неуверенный в том, можно ли говорить при нем о Безголе.
— Взяли его, — сумрачно бросает Зачинщик. — Люди Короля.
Я киваю, да, дескать, взяли. Фрол в смятении, пальцы нервно теребят пояс.
— Когда вытаскивать будем? — интересуется он.
Короткий смешок Зачинщика, больше похожий на лай.
— Правильные у тебя друзья, Дик, — одобряет он. — Никаких тебе "что же делать?", никаких "чем нам это грозит?", сразу — когда вытаскивать будем? Уважаю.
Зачинщик протягивает руку Фролу.
— Бенджамин, деятель торговли, — представляется он.
— Фрол, жертва людского милосердия, — смиренно отвечает мой друг.
— Почему жертва? — ухмыляется Зачинщик.
— Когда стал калекой, никто не захотел добить из жалости, — серьезно и даже как-то жестко говорит Фрол. Единственный глаз смотрит пронзительно, меня пробирает всерьез. Бенджамину тоже неуютно, но он и не таких видел.
— Теперь я верю, вытащим Безгола, — кивает он. — Есть у меня задумки кое-какие, которые надо с нужными людьми перетереть. С тобой-то что делать, Дик? Здесь тебя Король в два счета отыщет.
— В катакомбы, — тихо роняет нищий.
Киваю. Прав он, куда деваться. Сейчас только в катакомбах и можно отсидеться, хотя там тоже искать будут. Но катакомбы обшарить — несколько лет уйдет, не найдут нас там. Вопрос в другом, как мне добраться туда? Своим ходом не смогу, а понесут — такой хвост поймаем, не отцепишь.
