Букет
Я нес букет — и пчелы за букетом(откуда только в городе взялись?)неслись, не отставая, следом —от площади до набережной вниз,они в трамвай влетели за цветами,на остановке вылетели с нами,и вот букет попал к тебе на стол,еще не отряхнувшийся от пчел.
* * *
Конечно, лучше б, если бы мне —двадцать,Когда и ты настолько молода.Но мне не двадцать. И куда деваться?Куда девать прожитые года?Конечно, лучше б, если бы — без прошлого(когда ты вся — без прошлого. Без лжи.),без всякого — плохого и хорошего.А если есть, куда его? — скажи.Куда поставить прожитые годыи добрые и злые времена,падения, ошибки, непогодыи добрые и злые имена?Куда девать все это мне, о память,и в переплет какой переплести?Иль снова это прошлое опламить,под полное сжиганье подвести,в высоком жаре жизни переплавить,как жаркий сплав тебе преподнести?И может, лучше, что приду — со сплавом.Как бы со слитком золота к тебе —не робким, начинающим, не слабым —испытанным в страданьях и борьбе?И если б вплавить молодость и зрелостьв двух лицах — в жизнь одну нам удалось —как дальше бы и пелось и горелось!И до твоих седых волос жилось.
Вадим Миронов
* * *
Улыбаясь светло и молодо,Солнце в мае из года в годПолновесные слитки золотаРощам весело раздает.
Но как только повеет холодомРезкий ветер из-за реки,Разменяют березки золотоНа осенние медяки.
Июль
Бруснично-розовы рассветы,И лес уже откуковал…Стоит июль — вершина лета,Под самым солнцем перевал.
Июль и август, как два склона,На них с вершины погляди:Цвет позади — росно-зеленый,И знойно-желтый — впереди.
Повсюду, сколько взгляда хватит, —Зеленый цвет и желтый цвет…Не знаю,кстати иль некстатиЯ вспомнил, что мне сорок лет.
Я на вершине перевала,Июльский зной в моей груди.Прошла весна, отбушевала,И время жатвы — впереди.
Константин Скворцов
Шарманщик
В городе Туле в старинном посаде,не признавая тяжести лет,ворот рванув, умер добрый мой прадед.Умер, а я появился на свет.
Скажут о нем — балагур и обманщик.Скажут и следом забудут про все…У перекрестка вечный шарманщикПлачет и крутит свое колесо.
Лебедь летел и кричал ошалело.Все в этой жизни, знаю, не вдруг.Видимо, новое горе приспело:Умер отец, но родился мой внук.
Новые лебеди низко летели.Острые крылья касались земли.Матушку белые вьюги отпели,А по весне внучку в дом принесли.
Что же теперь мне в бессмертье рядиться?Вечность прекрасная мне не жена.Если умру я и правнук родится,Значит, Россия наша жива.
Скажут мне вслед — балагур и обманщик.Скажут и тут же забудут про все…У перекрестка вечный шарманщикПлачет и крутит свое колесо.
* * *
Опять сегодня с крыши каплет,И ветер ходит по куге,И старый глобус мокрой цаплейУснул на тоненькой ноге.
Ему, наверно, снятся тропы,Стада оленей, облака.И я боюсь рукою тронутьЕго потертые бока.
Прислушаюсь,Как с крыши каплет,Как ветер ходит по куге…И мир предстанетЧуткой цаплей,Уснувшей на одной ноге.
Вино победы
На все века одно лекарство,один магический кристалл:Свобода. Равенство и Братство…Как я от этих слов устал.Вы повторяете их всуе,Но час придет держать ответ:один запьет, другой спасуети третьего простынет след.Я с вами был в одной упряжкеи не боялся вещих слов.Читал призывы по бумажке,слыл потрясателем основ…Как упоительна победа.Ах, тот магический кристалл…Я меда этого отведалИ сам взошел на пьедестал.Остались позади все беды —Я выиграл с собой войну…Кому нести вино победы,ответьте, милые, кому?..Ведь я играл, не зная правил.И все, что Бог мне в жизни дал:— Оставь во имя!.. — Я оставил.— Отдай во имя!.. — Я отдал!..
Валентин Сорокин
Мать зовет
Много ездилИ не удивился:СкоростямиШар земной ужат.Хорошо родиться,Где родился,Умереть,Где прадеды лежат.
В облаках веселаяКрылатость,Скачет ветер,Листьями звеня.Но опять —Тоска и виноватостьНеотвязноМучают меня!
Рыцарями чести,Не гостями,Мы прошлиИ суши, и моря.Все дорогиКровью и костямиК тишинеПриложены не зря.
ЗамираютЛивневые громы,Шорохов и звуковНочь полна.Потому, наверное,И к домуТак зоветТревожная луна.
Словно мать,Она из страшной далиВырастает:Скорбные глаза.Не звезда по небу,А по шалиКатитсяИ катится слеза.
* * *
Стозвонных далей розовость,Баюкающий день.О светлая березовостьРоссийских деревень!
Там, где плела АленушкаЛюбимому венки,Выныривает солнышкоИз глубины реки.
И капли громко падаютСо жмурчатых ресницНа вербу конопатую,На хороводы птиц.
То перезвон кукушечий,То щелканье клестов,То рокотня лягушечьяВ болоте у кустов.
Средь городской поспешности,Асфальтовой пылиЯ очерствел без нежностиМоей родной земли.
* * *
То ли лебеди, то ли метелиНад моей головой пролетели.
Как забытые в детстве поверья,Вдруг посыпались белые перья.
То ли юность моя прокатилась,То ли просто мне это приснилось,
И в холодном январском рассветеВзвихрил горе притихшее ветер.
Честно жил я, а глупо ошибся…И упал, и надолго ушибся.
И теперь, как голодный по хлебу,Я тоскую по небу, по небу!
Владимир Суслов
Хозяин
Подытожил рубанком труды,посвистел на верху перекладин.— Слышишь, Анка, — примерил, — лады?И наличники к окнам приладил.
Так, штришок… Небольшая деталь,да и та, по всему, допотопна…Но смотрите, как светится дальи смеются от радости окна!
Наталья Багрецова
Я доверяю этому городу
Челябинск часто бранят. И грязный он, и вечно раскопанный, и атмосфера отравленная. Я никогда не спорю, так как это правда. Но в душе больно: ведь это мой любимый город.