изучали. А мы, сегодняшние школьники и понятия о ней не имеем.
Пока. Пиши. Я тут, в Вахрушах, надолго. У мамы с отчимом отпуск.
***
Все-таки, как ни лень, как ни трудно писать, надо вести дневник. Это трудно. Но, если поставить перед собой цель, то она «окрылит» твою работу. Надо окрасить работу в интересный цвет, чтобы сама работа привлекала тебя. Уже пора заканчивать с усложнениями и сложными мысленными конструкциями. Если раньше это было забавно, и как-то усложняло мой детский мир, до противоречия. Нельзя так. Как бы ты не усложнял свои мысленные конструкции, но жизнь все равно сложнее их. Понятия ушли. А привычка усложнять и утяжелять мир и человеческие отношения разными подспудными тайными и скрытыми мотивами и желаниями осталась. Это тяжело. Психологически тяжело. Когда за человека напридумываешь всяких тайных и скрытых смыслов в его делах, словах поступках, то обязательно наплетешь такого, что в человеке и близко нет. Надо с этим заканчивать. С этим идеализмом, розовыми очками. Надо как-то, Сашок, реалистом становиться. Легче надо жить. Проще.
***
Навыписывал себе из прочитанного.
Настоящая мудрость всегда проста. Ленин
Слава приходит по-разному. Одним при жизни, другим после смерти.
Немыслимы радость без страдания, любовь без ненависти.
Вера без дела мертва есть.
Человеческий мозг похож на маленький чердак, который вы можете обставить как хотите. (Из высказываний Шерлока Холмса. Конан Дойль)
Всякая жизнь – это огромная цепь причин и следствий, по одному звену которой мы можем определить ее природу. (Он же)
Великие люди создаются противоречиями своего времени. Виктор Шкловский о Толстом.
Как трудно знать, о чем надо плакать, так трудно знать, в чем себя упрекать. (он же)
Часто то, что человек и не замечает, и определяет его сознание.
Так как другой вечности нет, то пережитое вечно.
Если человек все время ясен, то есть подозрение, что он туп. В. Маяковский.
Сказанное слово – серебряное, а несказанное -золотое.
Если бы не было страдания, человек бы не знал себя самого.
Коль крылья на земле не обретешь, то в небеса подняться не сумеешь.
Когда пьешь воду, то обязательно вспоминаешь об источнике.
Преждевременный спор рождает недоношенную истину.
Все приходит вовремя для того, кто умеет ждать. М. И. Кутузов
Взять крепость нетрудно. Трудно компанию выиграть.
В сомнениях мой милый воздерживайся.
Когда говорят про солнце, видят его лучи.
Кто извиняется, тот обвиняет себя.
22.Только пуля летит прямо. Жизненный путь человека не такой прямой.
Ничто не ново под луной.
Молчание – последняя радость несчастных. А. Дюма
Я ставлю себя выше его, и потому делаюсь его хуже. Из дневника Л.Толстого.
***
Помню самое первое впечатление от Вахрушей. Это было как раз под Новый год. Я приехал сюда в первый раз. Помню, ехал нехотя. И вот мы в автобусе. Вахруши показались мне тогда захолустьем. Единственная асфальтированная улица – это дорога Киров-Слободской. Приехали мы под вечер. Помню мороз был знатный, и звезды на черном небе такие яркие, чистые. Мигали успокаивающе.
– Как дома, в нашем городке, – скользнула мысль.
Но воздух здесь, конечно, не тот, не кировский. Воздух – просто прелесть. Здоровый, пахнущий лесом, и чем-то еще неуловимо тонким, бодрящим. Дышалось легко и свободно.
Сначала, выйдя из набитого пассажирами автобуса, я несколько смягчился и отошел от тревожных ожиданий, но немного времени спустя, не без помощи неказистого вида построек, я с горечью вспомнил своих друзей, оставшихся там, в моем городке. Ох уж эти Вахруши, расстраивался я.
А у нас в городе – то у дома Жеки уже парни, девчата собрались. Сашка, Вовка, Шурик, Колька, Алка Баса, Макар.
Позвала, мамка:
– Сашка, не отставай.
Вздохнул. Взял сумку. Пошли за дядей Петей по Вахрушам в первый раз к нему домой. Знакомиться.
***
Когда я думаю, я что?
разбираю забродившие мысли?
предо мной встают видения и ожидания?
решаю вопрос, поставленный жизнью?
роюсь в собственных переживаниях?
Мыслю?
ищу в дебрях сорных мыслей чудотворный росток, способный вырасти выше всех низких тварей, кстати, порожденных тоже разумом? Ищу его, чтобы помочь ему, и охранять от злых замаскированных ничтожеств? Какое счастье, если я найду эту святыню мысли.
в молчании обозреваю мир?
отключаюсь от внешнего мира и мой взгляд устремлен в себя?
корчусь в страшных муках. Никак не могу родить хорошую литературную вещь?
перевариваю духовную пищу? А где остаются непереваренные? В душе? Тяжесть от неосмысленных и непонятых истин куда девается тогда?
***
Библиотека имени А. С. Пушкина. Тишина в зале. На улице дождь. У магазина напротив горстка длинноволосых парней с гитарами спрятались под навес. Что -то играют. Смеются. Дождь не помеха. Завидую. А у нас в зале лекция. Встреча с местным поэтом Павлом Маракулиным. Что -то про грибочки, про листочки, елочки, берёзки, птички рассказывает и стихи свои читает. Скучно что-то про белочек, да зайчиков. Еще раз посмотрел на тех парней и девчонок. Смеются, шумят, поют. Весело. Вот там жизнь. А стихи, почему они могут быть такими занудливыми и скучными? Ласточки, поля, просторы, Россия. Хорошие слова, но скучные. Нет в них силы дождя, смысла, веселья и жизни.
А вот с умным человеком твоим собеседником скучно не бывает. Умный человек, как хорошая книга. Сложные построения фраз и мыслей, но в то же время ясные суждения. Остроумие, масштабность мысли. Горизонты восхищения.
А я кто? Из тех пацанов с гитарой, спрятавшихся под навесом от дождя, и нисколько от этого не расстраивающихся? Или я из когорты тех, будущих умных, основательных, серьезных и думающих?
Я кто? Когда я стану кем-то? Или мудрым, или таким же кампанейским весельчаком и балагуром, как они? Надо осмыслить еще раз куда ведем меня моя жизнь? Моя учеба. Мои товарищи. Юрка, мой товарищ по группе, Колька, тоже мой друг. Осмыслить надо и очень сложные отношения моего отчима дяди Пети и мамы, Алевтины Сергеевны. Отношения с дядей Ваней и тетей Клавой. Женитьба Вовки. Пьяные разногольствования дяди Пети. Пьянство Володи. Матери. Грубость, невежество в Юрке и тут же чистая душа. Как это может быть в одном человеке. Хитрость и искренность. Да и я сам в этой мешанине людей, меня окружающих, кто? Разве это не требует такого же пристального внимания, как эта маленькая компашка хипарей – гитаристов. Ты им завидуешь, сидя в тишине библиотеки имени Александра Сергеевича Пушкина и слушая стихи местных поэтов? Чему и кому завидуешь? Бездельникам? Жизни? Какой жизни? Опомнись! Шляться по подворотням с гитарой, разве это жизнь?
Так, наверное, эта дилемма и останется у меня нерешенной.
Отложу на потом ее решение.
А правильно ли мое желание все на свете объяснить, обозначить, навесить ярлыки, и упростить. Разве можно сложное объяснить простым? Ведь и стихи эти Маракулина вроде простые и ясные они все – таки о чем- то другом, о неназванном словами. О чем?
***
Задумка рассказа.
Цель рассказа: показ метательной натуры, молчаливо наблюдающего за
