на данный момент было приятно. Он просто лежал, зажмурив глаза, стиснув зубы, и сосредоточился на боли в позвоночнике.
Я теперь что, ебучий калека?
Не то, чтобы это имело значение. Он не думал, что выберется из этой переделки живым. Единственное, чего он хотел, это забрать с собой хотя бы одного из этих ублюдков. Со сломанной спиной он не был уверен, что сможет сделать даже это.
Но пока он лежал и думал об этом, боль немного притупилась. Пульсация все еще продолжалась, но утихла до ровного, медленного ритма. Эрик боялся пошевелиться, опасаясь, что может причинить себе еще большую травму, но еще после нескольких минут, проведенных с лицом, прижатым к окровавленной подушке, он заставил себя хотя бы отодвинуться в сторону. Боль была, но он мог двигаться вполне прилично.
Спина не сломана. Спасибо, блядь, Христу за это.
Эта старая сука так сильно била крышкой багажника, что Эрик чувствовал, словно его жевал гигантский металлический монстр. Но она, должно быть, была недостаточно сильна, чтобы нанести какой-либо непоправимый ущерб.
Эрик с трудом сдержал желчь, подступившую к горлу, когда он посмотрел на изодранный, изувеченный труп, с которым он делил багажник. Голова мужчины была наполовину сожжена до черной корочки, и по всему телу у него отсутствовали куски плоти, похожие на следы укусов, как будто он побывал в пасти гребаной Большой Белой. Органы и веревки кишок были разбросаны по полу багажника, плавая в крови.
Черт побери, погоди-ка минутку. Почему я вдруг вижу этого ублюдка?
Багажник не закрылся как следует, и, хотя он был прикрыт, замок не защелкнулся. Эта старая сука так спешила вернуться к тому, чем занималась, что не поняла этого.
Внезапно отомстить этим больным ублюдкам перестало быть главным в его списке приоритетов. Первым было выживание. Свалить отсюда к чертовой матери, пока у него еще был такой шанс.
Я достану вас позже, твари. Клянусь Богом, вас поджарят за это. Всех вас.
И в тот самый момент, когда он уже собирался поднять крышку багажника и вылезти, его ослепил свет фар.
Эрик пригнулся и стал ждать.
* * *
Когда Фрэнк наконец подъехал к дому Букера, он не знал, что делать с машинами, припаркованными у тротуара прямо перед ним. Фургон, как он догадывался, принадлежал Букеру, после того, как парень столько рассказывал о автомобиле, который делали для него на заказ.
Один взгляд на этот фургон, и Фрэнк понял, что его подозрения были верны. С потолка свисали цепи, по полу разбрызгана кровь. У этого малыша Букера с головой было явно не в порядке. Гребаный психопат. А теперь гребаный миллионер-психопат.
Но это мой гребаный миллионер-психопат.
Другую машину Фрэнк не узнал. Он был бы не против, если бы к Букеру заехала какая-нибудь дорогая шлюха с первоклассной киской. Но машина была старой и побитой, не такой, на которой разъезжала бы элитная проститутка.
То, что парень сейчас богат, вовсе не означает, что он все еще не прочесывает Интернет в поисках неряшливой, вонючей дырки. Он еще не привык к деньгам.
Конечно, Фрэнк знал, что существует вероятность того, что владелец этой машины, также является владельцем всей этой крови в кузове фургона. И самое последнее, что Фрэнку сейчас было нужно, это чтобы Букера арестовали, увезли, а весь его выигрыш конфисковало сраное государство.
Фрэнк никогда не был так близок к своему самому крупному гонорару, и будь он проклят, если позволит какой-то драной шлюхе все ему испортить. Он поможет Букеру избавиться от нее, вот что он сделает. Затем он усадит парня, объяснит ему, что нужно быть более осторожным, что люди будут более внимательно следить за ним теперь, когда у него есть деньги. И Фрэнк скажет ему, что что бы ни случилось, Фрэнк прикроет его спину.
- Ебать-копать, - пробормотал Фрэнк, потирая затылок и глядя на открывшуюся перед ним сцену. Он взглянул на дом, и у него отвисла челюсть, когда заметил тело. Или часть тела, истекающую кровью и распростертого прямо там, на крыльце. Входная дверь была открыта, и с того места, где стоял Фрэнк, он мог видеть размазанную по ней кровь, и еще больше крови вытекавшей через порог. – Но ведь никто никогда и не говорил, что это дерьмо будет легким, не так ли, Фрэнк?
Первое, что он сделал, это закрыл задние двери фургона. Обошел его, чтобы убедиться, что больше нет никаких сюрпризов. Несколько пятен крови на бетоне, но ничего особенного. Они могут отбелить это дерьмо позже.
Фрэнк просунул голову в водительское окно "Ford Tempo", надеясь, что ключи все еще там, но их не было. Он мог бы перевести машину в нейтральное положение и оттолкать эту телегу с глаз долой, но не был уверен, что сможет справиться с этим самостоятельно, поэтому решил, что просто осмотрит чертову штуку, а затем попросит Букера помочь ему с этим, когда придет время.
Когда он обходил машину, проверяя ее кузов и землю под ним на наличие каких-либо улик, ему показалось, что он услышал тихий стук, доносящийся из багажника. Фрэнк поискал на земле какое-нибудь оружие, но ничего не нашел. Он сунул руку в карман, нашел ключ от своего, взятого на прокат автомобиля, зажал металл между указательным и средним пальцами, чтобы добавить остроты удару, если ему придется защищаться.
- Там есть кто-нибудь? Вам не нужно бояться... Я здесь, чтобы помочь.
Как только Фрэнк обогнул машину, крышка багажника распахнулась. Изнутри вывалился мужчина весь в крови, с руками за спиной, и сильно ударился о тротуар. Несколько секунд он катался, скаля зубы, затем его глаза распахнулись и встретились с глазами Фрэнка.
- Пожалуйста, - пробормотал мужчина. - Пожалуйста, помогите мне.
Внутри багажника было еще одно тело. Оно выглядело так, будто его терзала стая волков.
А лицо обожжено? Господи...
Хотя труп представлял из себя не более чем груду мяса, Фрэнк узнал этого человека. Он подошел ближе, наклонился, а затем высунул голову обратно, когда его обдало запахом.
Хамид. Какого черта Букер тратил деньги на "BMW", если просто собирался убить этого парня?
- Иисус
