— Я звоню по поводу недвижимости господина Любовича Ю.А….
Я узнал хозяйку кабинета с текстом Указа Петра Первого на стене, поклонницу детективов Тереховой.
— Да, да…
— Запишите: "Проживает в Иерусалиме, Израиль, Шаб-тай — анег-би…" — Она по слогам произнесла название улицы. — Но ни номера дома, ни квартиры… "Шаб-тай — а- нег-би"… Записали?
— Да… — Мне не надо было записывать. Я хорошо знал эту улицу в Гило. — Большое спасибо. Вы очень мне помогли…
— Желаю успеха.
Следующий мой шаг был закономерен.
Арзамасцев и девушка еще находился в ванной, а я уже звонил в Израиль Леа.
"Наш замечательный иерусалимский адвокат!.."
Леа не раз выручала нас, когда в нашем активе, кроме интуиции и чутья, ничего не было. У нее был острый ум и железная логика. Кроме того она работала с частным детективом — молодым необыкновенно смышленым парнем по имени Шломи, как водится в Израиле, тоже бывшим офицером полиции.
Несколько секунд тянулись протяжные безответные гудки…
На пятом, как обычно, включился автоответчик. Я услышал знакомый глуховатый голос.
"К сожалению в настоящее время…"
В Израиле время отставало на час. Леа находилась в Верховном суде, где пользоваться сотовой связью запрещено.
Извинившись, она на трех языках — иврите, английском и русском попросила оставить сообщение, что я и сделал. Неспешно и достаточно обстоятельно…
Я собирался отъехать в армянское шоссе, генерала уже не было в квартире, когда мой телефон неожиданно заработал.
— Говорит Вячеслав Георгиевич…. — Голос звучал спокойно, даже мягко. — Добрый вечер…
Это был мой заказчик.
Он позвонил мне впервые с начала нашей совместной работы. Но снова увы! — говорил со мной измененным голосом — через платок…
— Мы получили ваш материал…
Речь шла, скорее всего, о первом появлении Арзамасцева в квартире у девушки…
— Фирма решила отметить добросовестную работу частного детектива…
Я подождал продолжения.
— Вам выписана премия. Примите поздравление…
Я поблагодарил. По-видимому, заказу, который я выполнял, придавалось большое значение. Заказчик продолжил:
— Загляните завтра в отделение банка "Вестерн Юнион". Только это я и хотел сказать…
Издательство
А с утра мне на мобильник вызвонил мой новый приятель — золотозубый охранник из издательства "Тамплиеры".
— Алло! Как жизнь?
"Вот уж совсем некстати!"
Мой интерес к приходу девушки в детективное издательство в связи со вновь открывшимися обстоятельствами — появлением на горизонте генерала Арзамасцева — отодвинулся далеко на второй план.
С минуту мы говорили ни о чем.
Я не хотел дать ему понять, что его сегодняшний звонок не ко времени — ведь именно по моей просьбе он развил бурную оперативно-розыскную деятельность.
— Что свежее издали? Новую Терехову?
— Есть кое-что. Но я сейчас о той девушке…
— Ну…
— Она приходила к главному редактору. Секретарь узнала ее по фотографии. Можешь приехать? Главный, он мужик ничего. Введет в курс дела…
Уж очень он хотел мне помочь. Я вздохнул.
— Ты дежуришь?
— Ну!
— Значит увидимся.
Я проводил девушку на автостоянку и на обратном пути я заехал в "Вестерн Юнион".
Мне нравилась атмосфера западного банка.
Наклейка на дверях изображала круг с перекрещенной запрещающими красными стрелами лошадиной мордой. Надпись на английском и на русском гласила
"С собаками не входить".
Внутри — столики с журналами, вежливые улыбки сотрудниц, неназойливый интерес. "Как поживаете, мистер?" "Погода нас не балует сегодня, правда?"
Мой гонорар уже ждал меня.
Заказчик щепетильно соблюдал условия заказа…
Еще я заскочил в "Лайнс", в гараж, и лишь оттуда погнал на Сокол…
Тянувшееся не одну сотню метров длиннющее здание, в котором размещалось издательство "Тамплиеры" появилось издалека и оно снова вызвало у меня чувство уныния и даже безнадежности.
Когда я подъехал, у здания издательства что-то происходило.
Здесь начинался самодеятельный концерт.
Написанное от руки объявление оповещало о том, что выступают ветераны горячих точек. Оркестранты, все, как один, были молодые мужики. Прохожие, не останавливаясь, кидали мелочь в раскрытый футляр виолончели. Солировал седой с испитым лицом молодой парень в стиранном камуфляже. Мы встретились с ним взглядами. Я положил сторублевку — при нынешнем моем гонораре сущую мелочь — три доллара! Солист одобрительно мигнул. У него были зеленые шалые глаза…
Секьюрити при входе в издательство дежурил на этот раз один, я едва разглядел его в узком темном закутке между тяжелыми культовыми дверями.
Он не показался из своей каптерки.
"Интересно, от кого он охраняет? От поклонников русской Агаты Кристи? От авторов-графоманов?"
— По объявлению, шестой этаж, — я кивнул на ходу. — Привет…
Старомодная кабина лифта подняла меня в приемную главной редакции.
Мой остриженный под лысого, золотозубый коллега снова дежурил здесь. Увидев меня, он включил рычаг, открывавший запор на двери.
— Привет, старик… — Он улыбнулся мне как соучастнику какого-то очень тонкого, известного только нам двоим, розыгрыша или прикола. Прибыл?
— Ну…
— Главный редактор сейчас вышел… — Мой знакомец вынул из тумбочки фотографию девушки, вернул мне. — Держи. Он тут, в редакции. Сейчас придет… Вон его кабинет…
Из украшенной искусственными цветами приемной с ксероксом, с новой офисной мебелью, двери вели к начальству. Место секретаря — сбоку, за столом с компьютером, как и в прошлый раз, было пусто.
— Посиди пока… — Мой знакомый показал на стул рядом с собой.
Я заглянул в книгу, которую он читал до моего прихода.
"Смертельное трио"…
Кумир шестидесятых Аркадий Адамов в книге "Мой любимый жанр детектив "перечислил несколько причины популярности жанра. Кроме динамичного сюжета и ряда других, он назвал еще и тайну, неизменно лежащую в сердцевине детективной фабулы. Чаще всего ею становилась тайна жизни и смерти, загадка, которая никогда не переставала привлекать к себе читательский интерес…
Сегодня издатели без устали эксплуатировали этот интерес в коммерческих целях.
"Прикосновение смерти", "Поцелуй смерти"… Смерть, смерть, смерть…
— Хочешь полистать? — Он кивнул на пачку бестселлеров на столе.
— В другой раз…
Мы с ним любили разные жанры, хотя и тот, и другой назывались одинаково: детектив.
Меня влек полицейский роман — мужское чтение. Его героем был мент. Полицейский. А в основе лежали ментовские или стилизованные под них подлинные истории и авторы их были чаще бывшие менты. Покойный Николай Леонов… А еще Братья Вайнеры, Хруцкий, Александров, Кивинов, Корецкий, Климентьев, Пронин… Этот, правда, не мент. Многое ждал от Георгия Климентьева, от бывших соотечественников, живших теперь за границей…
Но был и другой детектив, тот, который выбирал мой новый знакомый. Роман, написанный на тему придуманных преступлений. Затейливые конфликты. И это тоже могло быть интересно, талантливо. Как "Клуб рыжих" Конан-Дойля. Но это шло уже как бы по другому ведомству. Для меня оно выглядело как суррогат. Я распознавал его с первой же страницы. И это было не мое чтение…
Поговорить не удалось: в приемной появился молодой розовощекий здоровяк, он был с кем-то из сотрудников. Однако, мой коллега тут же его притормозил.
— Валерий Сергеевич…
Взаимоотношения сотрудников с охраной тут были почти панибратские…
— Тут приехал товарищ… — Он показал на меня. — Помните, я вам говорил…
— Здравствуйте… — Здоровяк обернулся.
Я понял, что лучше, ничего не объясняя, сунуть ему в руки фотографию. Что я и сделал…
— Вот…
Взглянув на снимок, главный редактор что-то вспомнил, но тут же на лице его появилось беспомощное выражение.
— Была тут эта девушка… — Он еще раз взглянул на фотографию и вернул мне. — Я помню. Раза два… Речь, по моему, шла о заказе на литературную переделку какого-то произведения, уже опубликованного за рубежом… Но что конкретно… Убейте не помню!.. — Он смотрел смущенно.
Сотрудник, пришедший вместе с главным редактором, несомненно, его подчиненный, спешил, он тихо кипел и как мог выказывал свое неудовольствие вместе с нетерпением.
— Речь шла о каком-то криминальном романе, который мы могли ей заказать… — Главный редактор ничего не замечал. Было видно, что он искренне хочет быть мне полезным.
— Она — автор романа?!
— Нет. Автор, он откуда-то из Киргизии или Узбекистана. Судя по фамилии… В общем, из Ближнего Зарубежья…
— Может она литературный агент?
