— Вы, Матвей Семенович, лучше заплатите своему толковому человеку, сколько сочтете нужным, и пусть он больше на Поварской не светится. — Я сложил снимки в конверт из-под фотобумаги. — Все, что нам надо, мы уже знаем.
— А может, Галембу этого до дома проследить? — предложил Проявитель. — У меня «Москвич» на ходу!
— Ни в коем случае, — погасил я его инициативу. — Забудьте об этом. Они скорее сами вас до дома проследят.
— Понял! — Он встал и, простившись, отправился колдовать в лабораторию.
Я заказал ему изготовить новый паспорт, каковой в ближайшем будущем очень мне мог понадобиться. Фамилию я себе выбрал простую и скромную: Березовский.
На смену Матвею Семеновичу пожаловал Фигнер — неизменно в белом халате и с никелированной баночкой в вытянутых руках. Подносил он ее торжественно, будто хлеб-соль.
— Машинка! — Фига снял с баночки крышку и предъявил мне ампулу пенициллина. — Кайф!
Уколы он даже в мягкие ткани делал профессионально. Наркоман со стажем, подобно завязавшему алкоголику в обществе пьяных, испытывал при этом заметное возбуждение.
— Ну как?! — прошептал Фига, прижигая место укола ваткой со спиртом. — Вставило?
— Еще бы! — поделился я своими ощущениями.
И довольный Фига бесшумно удалился. А я попробовал как-то разработать стратегию дальнейших поисков и систематизировать имеющиеся в наличии данные.
Белых пятен в моей схеме оставалось хоть отбавляй. Заполнить их без постижения причин гибели разношерстной группы сотрудников «Дека-Банка» ни теперь, ни впредь не представлялось возможным. И причины, похоже, надо было искать в самом списке, поскольку заинтересованная сторона выкладывать мне их явно не собиралась. Что-то подсказывало мне: здесь больше чем только перечисление потенциальных и уже состоявшихся жертв. Иван Ильич, быть может, сам того не ведая, оставил мне ключ. Всего-то и надобно, что как следует изучить его бородку и отыскать замочную скважину, в которой он повернется. Где-то есть эта покрытая паутиной скважина за нарисованным очагом. Итак, я на ощупь, словно слепой, взялся за «бородку». Согласно моему представлению, персоны, записанные в реестр Штейнберга, имели достаточно разный калибр. Если, скажем, Яновский, Семенов, Трубач, Половинкина, Шавло, Лернер и ваш покорный слуга по служебной шкале располагались на нижнем уровне от клерков до охранников, то Варданян, Шумова, Матвеева и Вирки входили в руководящий состав. К какому разряду принадлежали Краюхин, Четверкин и Вайнштейн, я пока не ведал. Пока они оставались для меня господами икс. Далее обращал на себя внимание способ казни. Здесь, опять же с натяжкой, наблюдалась известная закономерность. Двое из первой группы были застрелены. Меня тоже стремились не четвертовать, не отравить, не удушить, а именно застрелить. И хотя Музыкант со своим опричником пытались разделаться со мной в гараже более изощренным способом, это явно был их личный почин. Картину портили Яновский и Половинкина. В большей степени Яновский, сгоревший в собственной машине. Но так ли добросовестно изучались его останки? Да изучались ли вообще? Такая мелочь, как дырка от пули в обугленном туловище, запросто могла быть пропущена патологоанатомом за приличное вознаграждение. Что до руководящей части списка, то здесь царило разнообразие: висельница, утопленник и зарезанный в подъезде Варданян. Возможно, в таком индивидуальном подходе таился чей-то иезуитский умысел. А возможно, и нет. Зато совершенно определенно во всех случаях вплоть до моего прослеживалась строгая хронология: Яновский, Шумова, Половинкина, Семенов, Вирки и Варданян последовательно скончались или исчезли через известные промежутки времени. Причем Трубача мариновали без видимых оснований четыре месяца в заключении. Из этого напрашивался вывод, что умереть он был должен в свой день и час. На мне убийства останавливались. Вернее, на Варданяне. Но Варданяна зарезали, только когда Игорь Владиленович сотоварищи доложили наверх о моем устранении. Кроме того, объясняя мотивы плохо подготовленных и поспешных действий со стороны «полярного фронта», Музыкант признался, что им платят за скорость, а не за количество. Из всего вышеизложенного разумная гипотеза у меня не выстраивалась. Размышления мои носили ярко выраженный схоластический характер, ибо опирались в основном на догадки. Но что-то в них было. Следовало только разобраться, что именно. Взять в оборот осмотрительного и теперь вдвойне осторожного Игоря Владиленовича вряд ли получится. Оставался Галемба, вернее всего диспетчер и посредник между заказчиками и исполнителями, мало посвященный в детали операции. «За неимением гербовой пишут на простой», — решил я, определяя таким образом свой следующий шаг.
Размышления мои прервал доктор Чен. Китаец был одет весьма торжественно: черный смокинг, белоснежная рубашка, черные же лаковые туфли и сверх всего этого — бабочка.
— Вы сегодня прямо именинник, доктор! — заметил я.
— Нет, — сказал Чен. — Мой день рождения в январе. Сегодня я иду в гости. Очень хорошие гости.
Он выразительно посмотрел на часы. Тогда я снял свитер и предоставил ему возможность размотать бинт на предплечье.
— Можно ходить, — обрадовал меня доктор, осмотрев подживающую рану. — Нитки можно оставить. Нитки сами денутся. Вы на инструментах играете?
— А что? — поинтересовался я из праздного любопытства. — Можно?
— Можно, — разрешил китаец.
Мы помолчали.
— Я тоже был молодой, — промолвил Чен. — Учился в Первом медицинском. Слышал балет «Красные маки». Вы слышали?
— Не случилось, — сознался я.
— Я слышал. — Чен задумался. — В жизни есть две вещи: музыка и любовь. У вас есть любовь?
Что я мог ответить доктору Чену? У меня была любовь. Но где она была, я не знал теперь даже приблизительно. Возможно, Марина против собственной воли находилась в плену у Маевского. Или у Рогожина. Или еще у какой-нибудь сволочи. А скорее всего, она даже и не подозревала о моих проблемах. Оно было и к лучшему. Проявляя активную озабоченность ее судьбой, я бы сам дал в руки Игорю Владиленовичу такой козырь, каким он прихлопнул бы меня, словно ленивую муху.
— Я спешу, — сказал доктор, не двигаясь с места.
«Если он так спешит, — прикинул я, — то представляю себе, как он медлит».
— У вас есть старые родственники? — спросил Чен после долгого перерыва. — Чен знает секреты. Волшебный порошок Шамбалы. Порошок молодости. Можно вернуть мужскую силу.
«Ах, вот оно в чем дело!» — Припомнив досаду Матвея Семеновича в отношении китайца, я испытал некоторое чувство неловкости от предстоящего отказа, но врать совсем было совестно.
— У меня нет старых родственников. — Я едва подавил желание рассмеяться. — Очень жаль, доктор.
Лицо его сразу поскучнело.
— Я обязательно буду вас рекомендовать! — горячо попытался я сгладить свою неловкость. — Столь достойный и великий целитель непременно должен поднять уровень рождаемости и оставить глубокий след на лице!..
Здесь я окончательно спутался и умолк. Что, впрочем, не имело ровным счетом никакого значения. Слова мои, пустые и громкие, точно арбуз без содержимого, оставили Чена равнодушным.
— Можно звонить. — Китаец вдруг очень пристально посмотрел мне в глаза. — Кто-то ждет ваш звонок.
У меня возникло ощущение, как будто Чен опустился на самое дно моей души и узрел там что-то от меня ускользнувшее. На том мы и расстались.
С минуту я терялся в догадках, пока не вспомнил, кто может так ждать моего звонка. Обругав себя последними словами, я попросил Серика принести телефон и набрал код Петербурга. Я лежал, считая длинные гудки, и сердце мое сжималось от предчувствия непоправимой беды, которая не заставила себя долго ждать.
— Это ты? — Дарья отозвалась наконец примерно через вечность и полторы тысячи верст. — А папа умер.
— Как умер?! — Я чуть не выронил трубку. — Когда?!
— Вчера похоронили! — Слушая ее плач, я ненавидел себя до полного отчаяния. — Удар у него случился!
Сбивчиво она поведала мне о том, как после моего отъезда заявились трое жлобов и стали ее допрашивать насчет моего местонахождения, а она не знала, что им ответить; о том, как Федор Максимович неожиданно вернулся с работы и застал их в квартире; о том, как он их выгнал и как один, выходя, ударил моего тестя по щеке, и о том, как старый артист, не снеся оскорбления, разволновался; как она вызвала «скорую», но было уже поздно.
— А ты даже не позвонил! — Дарья всхлипнула и повторила: — Даже не позвонил, будь ты проклят!
Разговор наш оборвался короткими гудками.
«Это я его убил, — сказал я себе. — И не тогда, когда высадил меткой пальбой зеркало бандитского «жигуленка». А раньше, когда легкомысленно подставил Безродных, явившись к ним на постой, да еще послав Дарью в банк. Плохие приметы здесь ни при чем. Только я здесь при чем, молодой и беспечный. «Молодые побеги всегда при чем», — как сказал доктор Чен. Я сам — плохая примета. Не знаю, как всех остальных, но Федора Максимыча я убил».
