Вот только радоваться мне или плакать, я пока не пойму.
Через час моих душевных терзаний слышу, как в замке поворачивается ключ.
Ну, вот и вторая часть Марлезонского балета…
Что же теперь делать?
Кидаться на шею мужу с криками «не виноватая я» — бред!
Продолжать жить, как раньше?
А смогу ли я?
Не знаю…
Накрываюсь одеялом с головой, по-детски надеясь, что это поможет избежать неприятного разговора.
Слышу, как Леша шуршит одеждой, раздеваясь, потом садится на уголок кровати, и в комнате повисает звенящая тишина.
Зажмуриваю глаза, мечтая, что сейчас он ляжет спать, и у меня будет время все обдумать и поговорить с ним завтра. Но муж тянет за край одеяла, и мне приходится вынырнуть из своего импровизированного убежища.
Радует, что он не включил свет, а то пришлось бы объяснять, почему мои губы искусаны в кровь.
— Успокоилась?
— Леш, что тебе нужно? — лучшая защита — нападение
— Что МНЕ нужно? — смотрю в его такое родное и любимое лицо, и сердце сжимается от щемящей боли. Не хочу, не могу делать ему больно, рассказывая о своем предательстве. Собираюсь с силами, в слабой попытке достучаться до супруга.
— Леш, ты понимаешь, что у нас проблемы? Нам нужно сесть и все спокойно обговорить, обсудить…
— Малыш, что тут обсуждать?
В этом он весь — не видит проблем, а если и видит, то предпочитает о них не говорить в надежде, что они рассосутся сами собой. Но они лишь наслаиваются, будто снежный ком, грозя обрушиться лавиной на наш брак.
— Проблемы — это когда супруги ссорятся или, чего еще хуже, дерутся каждую неделю, устраивая скандалы и выясняя отношения!
«Да нет, Леша, это как раз и есть страсть…» — рождается в голове идиотская мысль, но я не решаюсь произнести ее вслух, а муж тем временем продолжает:
— У нас с тобой все хорошо, просто временные трудности. Кризис трех лет брака или пяти лет отношений, уверен, что-нибудь такое точно есть. Просто надо перетерпеть, и все пройдет, — Леша притягивает меня к себе и гладит по волосам, вытаскивая шпильки из растрепавшейся прически.
Перетерпеть, перетерпеть, перетерпеть, перетерпеть, перетерпеть.
— Еще немного, и все наладится. По моим подсчетам через полгода мы уже сможем начать выбирать себе квартиру. Мы же так долго шли к этому, — шепчет, обнимая, скользя руками по спине, поглаживая.
Перетерпеть, перетерпеть, перетерпеть, перетерпеть, перетерпеть.
Выворачиваюсь из его объятий, когда Леша предпринимает попытку стянуть с меня пижаму. Почему-то после того, что сегодня произошло, прикосновения мужа кажутся неприятными, будто я изменяю Диме.
Да, видимо у меня окончательно поехала крыша!
Смена полюсов, перенастройка приоритетов.
Закрываю глаза, надеясь, что чувство отстраненности пройдет, но все зря…
— Малыш, что такое? Ты ж сама постоянно меня достаешь с этим делом. Сегодня я очень даже «за».
— А я против.
— Хм, ты какая-то странная весь день.
Ой, правда, ты заметил?
— Леша, не нужно меня сейчас трогать, я еще после ссоры не отошла.
Вру, не краснея, но это лучше, чем говорить правду. По крайне мере сейчас мне так кажется.
Отворачиваюсь от мужа, вновь с головой ныряя под одеяло.
Все, нет меня…
Умерла, пропала, ушла из дома и не вернулась.
Не хочу и не могу ничего решать.
Нет меня…
* * *
Утро.
Черт, а оно все же наступило.
«На автомате» плетусь на кухню готовить завтрак.
Леша ведет себя, как ни в чем не бывало, ну да, у нас же с ним все хорошо. Никаких скандалов и истерик, счастливая семья!
На пробежку решаю забить, чувствую, нет, знаю, что там меня поджидает Дима, и вот с ним-то у меня не все хорошо.
Он-то точно захочет разговоров, скандалов и выяснений отношений.
Не спеша начинаю приводить себя в приличный вид. После ночи терзаний и раздумий это оказывается не самой легкой задачей: ощущение, будто по мне проехали бульдозером. Выходных как не бывало.
Прогулочным шагом плетусь на работу, с грустью отмечая, что обычно в это время я только возвращаюсь с пробежки.
За два дома до офиса меня поджидает неприятный сюрприз в виде зеленоглазого красавца.
Дима замечает меня раньше, чем я успеваю ретироваться, и, подскочив, хватает за руку, будто боится, что я вновь убегу. Правильно делает.
Поспешно вырываю руку. Черт, ну коллеги, соседи могут проходить мимо, что ж он творит-то?!
— Ю, нам нужно поговорить.
Нет, ну вот что за ирония судьбы? Муж, с которым нам необходимо разобраться во всем, усиленно избегает разговоров, а Дима, человек с которым я сейчас меньше всего хочу общаться, караулит около работы.
— Давай позже, мне на работу нужно.
— Нет. Я вчера просто не успел тебе рассказать. Я уезжаю.
— Опять?
— Да, только в этот раз надолго. За этим отец и вызывал к себе. По просьбе матери он оплатил курс в самой престижной школе графического дизайна. Я продолжу обучение там.
— О, — все, что я смогла выдавить из себя. Сказать, что эта новость стала для меня неожиданной — ничего не сказать.
— Юль, ты меня слышишь? Я уезжаю на год.
— Далеко?
— Япония.
Охренеть, простите, но другого слова я не могу подобрать.
Япония!!!
Это тебе не Питер и даже не Швейцария.
Чувствую, как почва уходит из-под ног и, кажется, теряю нить беседы.
Ну вот, все само собой и решилось…
Я должна радоваться…
Должна…
Но вместо этого меня выкручивает, ломает, мне буквально физически плохо от столь неожиданной новости.
Я и так практически всю ночь не спала, постоянно вспоминая Диму, его ласки, поцелуи и прикосновения (как же я боялась забыться и в полусне произнести его имя), а слова об отъезде добили меня окончательно.
Дима смотрит на меня выжидающе.
Это пытка. Что, что он хочет от меня услышать?
Я не могу признаться ему, что влюбилась как девчонка, как наивная идиотка, что думаю только о нем, что мечтают и хочу только его.
Почему, почему все так?
Возможно, все могло бы быть по-другому…
Если бы я встретила его раньше…
Хотя…
Диме сейчас девятнадцать. Встреть я его раньше, меня посадили бы за растление.
Да. Моя не убиваемая самоирония и намертво вбитые за четыре года учёбы законы РФ не дают забыть о себе даже в такой ситуации.
Но вопрос остается открытым: могло бы это чувство перерасти в нечто большее?
