И паутины тонкий пух,
и в деревнях готовят солод,
но очень скоро резкий холод
прогнозов оправдает слух.
Зелёный лист – и свеж, и чист —
исчезнет вдруг в пейзаже блёклом,
и застучит опять по стёклам
дождей небесных пианист.
А небо тихо развернёт
седую пелену экрана…
Но, Боже, почему так рано,
и почему так сердце льнёт
к последним солнца откровеньям,
к незабываемым мгновеньям
горячих, щедрых летних дней?..
Но времени, увы, видней.
Небыль – быль
Небыль, небыль, небыль – быль…
Плачет истово ковыль.
Обронили небеса
серебро на волоса.
Обронили тихий крик.
Громом крик к земле приник
и окутал поле, рожь.
Дождик, дождик, дождик – дрожь…
«Ты не грусти, мой старый добрый дом…»
Ты не грусти, мой старый добрый дом.
В том нет подвоха, как и нет обмана.
Пришла пора – и снова за окном
великие полотна Левитана.
«Осень листья насыпала дюнами…»
Осень листья насыпала дюнами,
Только ветры взяли и дунули.
Окна жмурятся, сердце жмурится.
В танце бешеном дом и улица.
Листья – бабочки, листья – фанты.
Встали деревца на пуанты.
Обойти бы им лужи-блюдца,
чтоб до небушка дотянуться.
«Роща оделась рыжей фефёлой…»
Роща оделась рыжей фефёлой:
снова осенний идет маскарад.
Но ни единственной маски весёлой
грусти парад.
«Бестолково синицы, дразнятся…»
Бестолково синицы, дразнятся.
Смелых галок чёрные сполохи.
И какая, казалось бы, разница!
Ветер мечется, листьев шорохи.
И небес беззвучная звонница
голосит безбрежным молчанием.
И осенняя рыжая конница
притупляет моё отчаянье.
Листьев пёстрых меняет запонки
день, гонимый упорно временем.
Воробьи на ветвях – как ладанки,
и ночной сапожок в стремени.
И когда вдруг опустят пологи
небеса. Затаив дыхание,
будут снова слагать астрологи
ярким звездам свое признание.
«Деревья слушали печаль…»
Деревья слушали печаль,
стволы ветвями обнимали,
а листья мимо мчались вдаль
и ничего не понимали.
Зачем их ветер гонит прочь
и дворники метут метлою?
Ужель не могут им помочь
ещё чуть-чуть побыть собою?
Зачем к ним руки рок простёр,
зачем шалит до неприличья,
чтоб после – бросить их в костёр
с привычным чувством безразличья?
Четырежды два
* * *
Не то чтобы тоска, а грусти омут.
И совы слов то ухают, то стонут.
И две судьбы, как рельсы, параллельно,
безмолвно, безгранично, беспредельно…
* * *
Фонарь рассвета небеса раскрасит
в коралловый и жёлтый. Ночь погасит,
сотрёт луну и нарисует просинь,
и обнажит дороги, души, осень…
Что в нашей жизни на весах?
Что в нашей жизни на весах?
«Я воскрешаю долгий путь…»
Я воскрешаю долгий путь
и вижу, где и что напрасно.
Я понимаю, как опасно
судьбу безгрешную спугнуть.
Как легкомысленно плести
интриги и пустые споры,
ведь жизнь кончается так скоро,
в ней радость надо обрести.
Сквозь толщу промелькнувших лет
всё кажется куда прозрачней:
несносной лжи анфас невзрачный
и правды осиянный свет.
Читает проповедь душа,
и память штопает прорехи.
Я жизни горькие огрехи
перебираю неспеша.
Часы проходят, день гоним,
в сугробах утопают звуки,
и тополь, заломивши руки,
застыл, как самый грустный мим.
А добрый ангел в небесах
из облаков снежинки лепит.
И снегопада тихий лепет,
и мокрый пух на волосах.
Цветёт акация
Цветёт акация. Её сладчайший дух
дурманит грудь, и голову, и мысли.
Уже закат безудержный потух,
и Млечный Путь сияет коромыслом.
Мельчайших звёзд неповторимый свет,
быть может, что-то в жизни переменит.
И я даю таинственный обет
и становлюсь пред небом на колени.
«Цвели цветных лесов короны…»
Цвели цветных лесов короны,
слабели птичьи голоса,
и отрешённо в небеса
с деревьев падали вороны.
И в скоротечности своей
часы и дни не замечали
осенней горестной печали
и дрожи сумрачной ветвей.
Они неслись куда-то вдаль
и не могли остановиться.
А как хотела им присниться
воды студёная эмаль!
Им не тревожили сердца
рассвета тягостные стоны.
И тихо падали вороны
в ладони Сущего – Творца.
Маковей
Спелый август в благостном дурмане.
Пред-Успенье, или Маковей.
Тают в поднебесном океане
золотые маковки церквей.
Соломия, будь благословенна,
за твоих взываю сыновей.
Вторят мне тепло и вдохновенно
травяные россыпи полей.
Освящу майоры и гвоздики.
Пусть любистка реет желтизна,
тает слабый запах базилика,
и звучит акафиста струна.
Настоятель в малом омофоре,
на престоле крест и антиминс,
и во всём божественном просторе
дух проникновения повис.
«Только голосу ветра внемли́…»
Только голосу ветра внемли́,
ни единому голосу кроме.
Пусть обмякшее тело земли
засыпает в глубокой истоме.
Тихий вечер, что сердцу милей,
будоражит души партитуры.
Разноцветные клетки полей,
и вороны – как шахмат фигуры.
Алых маков разбрызгана кровь
по зелёным обочинам трассы.
Раздобревшее облако вновь
поменяло и лик, и гримасы.
Мчит маршрутка, листает пейзаж.
Море дальше, проблемы всё ближе.
Вижу радость, но это мираж.
И читаю опять «…е́си иже».
Рождество
Корабли благозвучных стихов
паруса на рассвете поднимут.
Их везде и приветят и примут
как бредущих по миру волхвов.
И узнает из них целый мир
о рождении Божьего Сына.
Да осветится неба пучина
той звездой, что как яркий сапфир!
Снегири
Изба под снегом, словно добрый гном,
а ветер ей тропарь читает вслух.
Три снегиря на ветке за окном —
Отец и Сын и их Святейший Дух.
Светлая седмица
Розовым неистовым теплом
полыхнуло по сердцам и душам —
вишня зацвела! Так не нарушим
дерева цветущего псалом.
Колокол взрывает тишину —
славит благоденствие седмицы,
в центре суетящейся столицы
возвещает жизни новизну.
Купола вбирают солнца свет —
возвращает золото сторицей
чистотой и свежестью страницы
будущих минут, часов и лет.
Смертию Христос, поправши смерть,
утвердил небес обетованность,
и простил грехов нам окаянность,
и возвысил всю земную твердь.
08.05.13Новодевичий монастырьМой путь не повторить
Натягиваю сердца тетиву…
Светлана Скорик
Натягиваю сердца тетиву
и растворяюсь в вечной круговерти.
Смотрю в глаза неодолимой смерти.
Но существую – стало быть, живу.
А если я живу, то я люблю —
колокола и воробьёв на ветках,
читать стихи и кофе пить с соседкой —
и в этом смысл таинственный ловлю.
А смысл один – мой путь не повторить
ни солнцу, ни ветрам, ни менестрелю,
ни соловью, ни даже свиристели,
и их за то не следует корить.
Всех создал Бог в единственном лице
и хочет видеть нас в оригинале.
И это всё отражено в астрале,
во времени, да и в самом Творце.
«Скандалили вороны поутру…»
Скандалили вороны поутру.
Шагали чинно – вдруг такая пруха!
Но было им совсем не по нутру
делить сухую серую краюху.
Тянули клювом, каждая к себе,
и каркали – ну разве что не матом,
предпочитая утра свет – еде
в таком вот споре, чуть жуликоватом.
Одна в настрое очень боевом
ударить в темя клювом норовила.
Другая, уклонясь, в порыве злом
над коркою расправу учинила.
Они валяли и клевали хлеб,
что равнозначен телу Иисуса.
Была Голгофа, но ведь был и хлев,
поправший жало адского иску́са.
Мы каждый раз, открыв свои грехи,
врачуемся священною просфорой.
Так почему же к хлебу мы глухи?
Его судьбу решаем очень скоро.
В ведро, на мусор, в урну, просто в пыль
выбрасываем часть святого тела.
Ужель забыли, что распятье – быль?
Ужели боль Христова отболела?
Паруса
Паруса по горизонту гуськом —
жёлтый, красный и белее луны.
Безуспешно ищут в море свой дом
и не познанной ещё новизны.
Их полощут бесконечно ветра,
наполняя безграничной тоской.
Им давно уже причалить пора
за какой-нибудь пологой горой.
Но безгрешной разноцветной гурьбой
всё плывут они в безбрежную даль,
позади давно оставив и боль,
