Фридрих Ницше
Перешагнуть через бессонницу Ницше —в Байрейте и Ницце —без грамма хлорала,Тенью былинки себя ощутив на мгновенье —пылинкой былинкив звуковороте куда-то летящего из ниоткудааккорда хорала —То ли со свадьбы летящего, то ли на чьи-торождение или поминки.
Духу бесполому в поле электромагнитном,цветов не взрастившем.Только и встретятся – глыбы камней,пролетающих группой и розно.Кем-то запущенных, словно часы на камине,и время забывшем.Но на события в доме взирающимиз-за портьеры и тайно, и грозно.
Вольному – воля, но вольное слово Пророка —невольник пророчеств —Камнем с горы, вызывая лавину в долинусознанья, устои сметая;Грохот и пыль – это там, далеко, за вершинамиДуха полярной страны одиночеств:Здесь, на вершине, в сиянье лучей, – тишинанеземная, святая.
Пленнику мысли свобода – иллюзия храмахлорала, упругий ошейникИ поводок остроиглого нерво-лучаослепляющей вспышки немого прозренья.Приступы боли за признаки жизни – над безднойдуховной – порой принимает отшельник.Тело и душу в себе отличая, о третьем —тая подозренья.
Звёзды познания – сквозь полынью ноосферыи дыры озонного слоя…Сердце изранив о край полыньи, обжигаямежзвёздностью бронхи —К Сверхчеловеку, прорыв искупая ценоюрассудка, разбитого у аналоя…Тенью былого – поблекшей, остывшей, ждатьокончания жизни, стоя в сторонке.
Дом Культуры
Современная культура —Ноги в цыпках, грош в руке…Обнаженная натураНа нещадном сквозняке…
Этот Дом бойцом глядится —Хоть с морщинистым лицом,Он сдаваться не стремится,Тянет ногу молодцом.
Только что за наважденье:Лишь кончается овраг —Перед Домом загражденье.Словно где-то рядом враг.
Или вновь сороковыеК нам вернулись без преградИ порядки боевыеПроверяет Ленинград…
Слева – глыбы жилмассива.Справа – отблески Невы…А смотрелись бы красивоУ ДК литые львы!
Всё настойчивее грозы,Тонет будущность во мгле…Всё усиленнее дозыНа губительной игле.
Кто тебя, Культура, спросит:– Как ты дальше будешь жить.Чем сегодняшние россыЗавтра будут дорожить?
Встрепенулся Дом понурый.Распахнул широко дверь:– Смутна будущность Культуры,Ты в Культуру просто верь.
Посмотри на мой фундамент —Третий век ему, поди,А конца ему регламентНе наметил впереди.
И сегодня эти стеныПомнят славные года.Лишь под слоем мутной пеныИх не видно иногда:
В Доме Шишкин с АйвазовскимС обсужденьем новых темИ Бортнянский с Березовским(Разумеется, не с тем),
Разрывается СленушкинКирпичами и стихомИ ему посланье ПушкинМчит в Рыбацкое верхом…
Здесь в беседе поколенийВозрождается союзНовых творческих ВеленийПод эгидой древних муз:
Слышать в гуле резолюций,В марше абревиатурНе культуру революций —Революцию культур.
Чтоб Культура отвратилаОт себя слепой ударИ напалма, и тротила,И скинхедовский угар…
P.S. (Охота)
Чужие радости и беды,Как тайный ключ к иной судьбе,Друзья – «литературоведы»Берут с готовностью себе.
И вот уже кружась и роясьНад чьей-то горестной строкой.Они чужого сердца голосСвоей тонируют рукой,
И что душа хранила святоОт посторонних глаз и рук.Бесцеремонные ребятаИнтерпретируют вокруг;
Чем отдалённей расстояньеОт них до автора строки.Тем беззащитней достояньеПод властью ищущей руки.
Идёт азартная охота:Летит с пером наперевесЕщё один безвестный кто-то.Искатель славы и чудес.
Он докопается до точки,До тайника чужой душиИ корни гениальной строчкиНайдёт в неведомой глуши —
И, как туман над лесом спящимРедеет под напором дня,Так свет строки животворящийУже не трогает меня:
Под натиском научных данныхУгас магический кристаллИ вот Марины, Ольги, АнныСвой покидают пьедестал.
