Более всего я напоминал самому себе человека с парой чемоданов без ручек.
Вот, сделал косу. Нигде в мире такой нет. Редкость редкостная, как знаменитый «Кохинур» — «Гора света». Но — не «светит». Нет косарей. Добровольцев нет, а силком новый инструмент навязывать… Что такое саботаж при подневольном труде… Сам хорошо знаю. С обеих сторон.
Про свои приключения в этой части… И ощущения… Не, не понравилось. Пустое занятие — «ни себе, ни людям».
А про случаи, когда меня пытались… Было как-то дело.
Делали раз одну железяку электронную. Чем-то там в колонне синтеза управлять. Сделали, на химкомбинате на стенку повесили. Работает. Утром звонят — не работает. Ладно. У нас их штук пять сделано было. Поставили новый экземпляр. Аналогично: день — работает, утром — нет. Начальство начинает напоминать помесь осетра и горбуши: мечет икру. Сразу — и красную, и чёрную. Меня, по юности тогдашних моих лет, зацепить не должно было: есть старшие товарищи, рыба, сами знаете, с головы… Но чистят-то её с хвоста! Так прочистили… Ладно, встал, пошёл, повесил на стенку третий прибор.
И тут туземцы допустили принципиальную ошибку: получили получку. А спирта там в те поры… хоть залейся. Я и… залил. Так, что там же, в цеху, и заночевал. Среди ночи — подъём по естественной надобности. Пока «надобность» — исполняется, окружающее пространство — сканируется. Мимо идёт работяга, берёт под стенкой ломик и бьёт по нашей коробочке. Я же её придумывал! Над схемами мозги сушил, осциллографом электрончики заблудившие выискивал! А он её — ломиком… За ночь — раз шесть. «Лудиты позднезастойные».
Утром заявляюсь к начальству. У меня начальство в те поры было умное. Я и сам-то ещё не вполне выветрился, докладываю личные наблюдения, а глазами графин с водой ищу. А оно уже всё трезво оценило и решило: а поставить-ка быстренько на следующий образец — броневые плиты. Откуда у электронщиков броневые плиты? Так я же сказал: спирта было хоть залейся.
И всё. Электроника работает, задание партии и правительства — выполнено. С радостным воодушевлением и комсомольским подъёмом. Хотя, в моём конкретном случае правильнее сказать — с упадом.
Мне — премию в месячном размере, работягам — в квартальном, стране — аммиак эшелонами. Или чем его там меряют.
Знаю я — что такое «саботаж», и сколько смогу — постараюсь не создавать ситуаций. Когда на мою… инновацию с ломиком ходят.
Вот ещё одна моя здешняя новинка — решил облагодетельствовать человечество штыковым ударом. Весь результат — Сухан пару-тройку раз удачно еловиной попал. И, похоже — это вся польза. Потому что я забыл про щиты.
«Гладко вписано в бумаги.Да забыли про овраги.А по ним ходить».
Вот, надумал вытащить предков из этих газовых камер, которые они избами называют. Аж крышу придумал. И всё. Чуть не надорвался мозгами. А толку? Технология по-операционно не прописана, оснастка не сделана, персонал не обучен, входного-выходного контроля нет… Что будет в результате? Очередной шедевр средневекового ремесленника? Типа «крыша избяная перекосоёб…». Одним словом — дерьмо.
Всё плохо. Ничего не получается. Хотел у Акима отсидеться, жизни местной научиться — вышибли. «Паучью весь» подмял, кучу народу погибло. И чего ради? Теперь даже сунуться туда опасно. Пердуновку оседлал, деда с бабкой ухайдокал. И вот рвусь на части — там разместиться негде, а бросать без присмотра — жалко.
Марьяшу… такую женщину… богатую… Теперь на ней, поди, Чарджи кувыркается. Кобылячий принц. Жеребирует. Я старался, девушку воспитывал, образовывал и просвещал. А теперь там какой-то кавказец… или кто он там… чурка нерусская. Так это и в моей России сплошь и рядом. Чего ради было в средневековье проваливаться?
Пригода, вроде бы и заколдованная, а как от дикого зверя убежала. Даже эта… Беспута… Не пришла. Холопка к господину своему. Одна вон Кудряшкова… Да и то не моя. А эти-то… Холопы, быдло, скоты неумытые. Тоже мне, предки. Развлекаются. Веселятся. Всё им жрать, да спать, да бабу валять. А работать не хотят. По воплощению моих «планов — громадьё». Днём — дурака валяют, ночью — дуру. Это их естественное состояние. И чего с ними можно сделать? Только дурдом построить. И сразу — заселить. А меня — не зовут. Они все там, все вместе. Они там чего-то смеются, общаются. Наслаждаются. Сами, без меня. Уроды.
Никто меня здесь не любит. Никто. И даже не уважают. Какой ты там страх придумал?! Никто тебя, Ванька, не боится. Так, терпят из вежливости. Чтоб не сильно воняло. Вот утопил ты вирника. А князь-волк не пришёл. Ну, положим, Макуха сам помер. В воду Сухан его уже мёртвым спихнул. Но всё равно: даже чудище лесное — и оно меня бросило.
И сам ты — ни на что не годен. За что не возьмёшься — либо хрень получается, либо вообще ничего. Сколько раз сам себе обещал, что в порубе в Рябиновке лестницу сделаешь. Ну и где?
Степень маразма последнего самоедства насчёт поруба в Рябиновке нарушила половодье складного потока внутреннего нытья. Вот только о лестнице в тамошнюю яму мне сейчас и грустить. Явный депресняк накатывает. Поводы поплакаться у всякого человека есть всегда. Но когда вокруг «всё темно», то, может быть, пора перестать зажмуриваться?
Один из законов Мерфи гласит: «Если все идёт хорошо, значит — вы чего-то не заметили». Справедливо и обратное: «Если всё вокруг плохо, значит — проблема внутри».
А как там в квантовой механике насчёт влияния наблюдателя на исход наблюдаемого события? А ну её нафиг! И квантовую, и классическую. Не греет. И думать не хочу, и вспоминать не хочу. А уж смотреть и видеть… Всё противно. Всё такое… не хочу! Вот свернусь калачиком и завою. Не по-волчьи, с переливами, а так… однотонно, скучно. Как у меня внутри. У-у-уныло.
Так. Я резко развернулся и уселся на лежанке в темноте. В углу шевельнулся Сухан и снова затих. Ноготок уже сопит в две дырки. На дворе игрища уже закончились. Тихо. И — злобно. Хоть какая-то эмоция. Злоба на самого себя.
– Глава 102
Уныние — смертный грех. В одном ряду с убийством и обжорством. Уныние, наверное, вот от этого звука «у-у-у». И — бесконечности: от начала «доныне» до завершения «отныне». У-ныне. Вот так выть всю вечность? Ваня, побойся бога, ты же неверующий! Это грешники в аду так выть должны. Вечно. Не твоя это музыка. У тебя другие напевы.
«Я не люблю себя, когда я трушу,Я не терплю, когда невинных бьют.Я не люблю, когда мне лезут в душу,Тем более, когда в неё плюют».
Так какого…?! Ты чего — струсил?! Или — «невинных» углядел? Ты чего — этого не знал?! Что будет страшно, тяжко, бестолково, глупо… А ещё мерзко, потно, больно, кроваво… Так это и без попаданства нормально. Эта болезнь называется — «жизнь». Её любят. Не одноразово.
«Я люблю тебя, жизнь,Я люблю тебя снова и снова».
А что ещё с ней делать? У неё же — сто процентов летальности. Остаётся только любить её. «Снова и снова».
Или ты, Ванюша, над своей глупостью разрыдаться собрался? Ну наконец-то! А раньше, значит, не доходило? Ты ведь сам себе выбрал такое профессиональное занятие, где 90 процентов времени — поиск собственных ошибок. Верификация, мать её! А сколько ты накосячил с женщинами? А твои проколы с недвижимостью? А сколько раз тебя кидали в бизнесе? Нет, живых кидальщиков мало осталось. А кто есть — тому не весело. Это я проверяю. Но ведь вернули не все и не всё! А как коллекционировал паспорта разных стран на пол-чемодана? И дензнаки оттуда же, забившие холодильник. Потому что ничего другого туда положить времени не было. Тебя же, Ванька, даже божьим чудом — ни удивить, ни испугать. Поскольку уже всяких «чудес» насмотрелся.
Перестань ныть! Стойкость — главное свойство моряка. А мы все матросы в нашем жизненном плаванье. Кто тебе, бедненький, в душу наплевал? Кто, вообще, кроме тебя самого, может туда добраться?! Не говоря уже — плюнуть. Да, осознание собственной непригодности, свои собственные упрёки — жжёт хуже соляной кислоты. Так — к психотерапевту. Или, там, к батюшке на исповедь с утешением. Они тебя пожурят. Мягенько. По головушке погладят. Ласково. Раны душевные по-врачуют. С идейно выдержанной анестезией. Всё равно — тошно? Тогда, пропустим вперёд, к этой тошниловке, детей и беременных женщин, а своими ранами душевными займёмся сами.
Попытки самодиагностики в направлении определения причин возникновения собственного слезливо-слюнявого маразма — эффекта не давали. Что за косой-литовкой мужики в очередь не стоят — эка невидаль. Всякое зерно прорасти должно. Что штыковой удар не находит применения — так слава богу! Значит ворогов таких пока нет. Что с избушкой типовой крестьянской… Ну ты, Иванец-попадец, и взгрустанул! Сам же сообразил, что нормальной массовой русской избы на Руси сделать не смогли — только в России. Да и то — «пореформенной». Когда она объевропеелась и оббуржуазилась. А ведь сотни лет тысячи людей думали. А миллионы — делали. Пока не сделали. «Быстро сказка сказывается, да не скоро дело делается» — русская народная мудрость. А ты где? На Руси? Ну так и не мудрствуй попусту — сделается.
