Разговор с Пушкиным
Лениво сыпет с неба снег,И город в пробках замирает.Кому провал, кому успехСудьба в рулетку разыграет.
Кому-то просто не везет,Кому-то попа встать мешает,Насквозь, как тот шуруповерт,Корнями в кресло прорастает.
Я тихо в офисе сижу,От монитора на снежинкиГлаза устало отвожу.А за окном парят картинки.
Я вижу, как бреду в ночи,Озябли ушки на макушке,Темно и страшно, хоть кричи!Вдруг мне навстречу Саша Пушкин.
Меня спокойно осмотрев,Сказал: любезнейший, послушай,Есть свежий чай на разогрев,Зайди ко мне, десерт откушай.
Проедем быстро по Тверской,Здесь за углом моя двуколка.Под стук копыт по мостовойПромчимся радостно и звонко.
Ай, Саня, ай да сукин сын,Меня впихнув в тепло трактира,Махнул рукой, и след простыл…Исчез бродяга, плут, проныра!
Присев тихонько у огня,Заморский кофе попиваю.Душа тревожна у меня,Я словно что-то ожидаю.
Передо мной в окне бульвар,Пролетки, брички пролетают,А в зале пышет самовар,Теплом и дымом согревает.
Я прикорнул и задремал,Мне снились наши и не наши,Во сне, похожем на реал,Запомнил даже имя – Саша.
Я просыпался, засыпал,Менял кафе и рестораны,Побриться утром забывал,Когда вставал излишне рано.
Мелькали страны, города,Дома, районы, люди, лицаНу а со мной с тех пор всегдаТвоя рука, твоя десница.
Уже забыл, а был десерт?А был ли тот замерший вечер?Я знал тебя так много летЕще до той, реальной встречи.
Александру Вулыху
2014
Банкир, нефтяник, вот вам мой совет:Курите молча, нервно и в сторонке.Поэт в России – больше, чем поэт.Ему цветы, шампанское, девчонки!
2015
Вулых! Как много в этом звукеИ для друзей, и для подруг.В аплодисментах ноги, руки —Гремят овации вокруг!
Эрот и Марс в одном стакане.Отелло, мачо и бунтарь.Сквозь ночь я слышу голос Сани:Аптека, улица, фонарь…
Пока немытая РоссияГоняет всех своих врагов,Тебе на все хватает силы,И острых стрел и метких слов!
2016
Не скрываясь стальными забралами,За спиной у друзей не маячили,Но гордились мужскими началамиИ поэтому кое-что значили.
Не боясь не труда и не бремени.Так скажу с твоего позволения:Ты – герой настоящего времени,Я – герой своего поколоения.
Делом, словом, бейсбольною битоюКак умеем, как знаем, как можетсяМы несем в мир свободу умытуюОт дерьма. Ну, а дальше как сложится.
Насмотревшись кино черно-белого,Начитавшись романов и повестей,Я не встретил бойца более смелогоЧем поэт с обострившейся совестью.
И пускай мы по-разному мыслим, ноВ этой жизни не все одинаково…А назвали нас крайне осмысленноАлександрами, именем знаковым.
Ресторан ли, простая столовая,Лишь бы скатерть была чисто-белая.Для себя принимаю на слово яТвои рифмы горячие, зрелые.
Остряки пропадают, сдуваются,Смельчаки – будто лед быстро тающий,Мужики никуда не теряются…Ты – тафгай, я – тебя прикрывающий.
Левону Оганезову
В одном из залов ЦеДеэЛаСобрал друзей своих артист.Поэт, гурман, и, между делом,Был знаменитый пианист.
Он армянин с душой еврейской,А, может, русской, не поймешь.Для нашей местности для сельскойОн – царь и Б-г, ядрена вошь!
Левон Саркисыч ОганезовДля нас как антидепрессант.Он вынимал страну из стрессовИ отдавал ей свой талант.
Ему толпа рукоплескала,А он вводил ее в астрал.Но запирали дверь от зала,Чтоб он играл, играл, играл.
Его история простая,Он искру вовремя поймал,Но дар – не просто ключ от рая,А путь тернистый между скал.
Пришла пора, герой влюбился,И счастье встало у дверей.Наш Лева правильно женилсяНа Соне – девочке своей.
Такого нет нигде второго,Никто сравниться не посмел.Так вышел Лева из ПеровоИ оказался в ЦеДеэЛ.
Тебе здоровья пожелаю,И миллиона славных дел.Люблю, ценю и обожаю,Иначе б я тебе не спел.
Александру Шаганову
Поднимают бокал непьющие,Те, кто пьет, начинают заново…За поэта, стихи поющего,За Есенина наших дней – Шаганова!
Маяковский в Монте-Карло
Я поэтом Лазурного берега стал.Нет, скорее, лет 20 уже им был.В Белокаменной густо-бурлящей устал.В самолет! Белым облаком след мой простыл…Имена соседей в Ле Гри ласкают слух,Слева, вроде, министр, справа рок-звезда.Сколько нужно иметь земных заслуг,Чтобы взять, да остаться здесь навсегда!
Ода Виторгану
О, да! Герой высок как Петр,И мудр, словно Соломон.Он дорог будто царь-осетрИ ярок аки солнце он.
О, Виторган, о, Рыцарь сцены,Смог разделить добро и зло,Когда в тебя родные стеныВдыхали радость и тепло.
Он – пересмешник, наблюдатель,Источник шуток и тирад,Ролей и образов создательИ режиссерам старший брат.
Ломая рамки строгих правил,Топча злодеев словно блох,Он уважать себя заставилИ лучше выдумать не мог!
Эммануилу Виторгану
Главное, чтобы костюмчик сидел.Шерстью струился и шелком искрился…В Эмму я с первого взгляда влюбился.Главное, чтобы костюмчик сидел!
Главное, чтобы костюмчик блестел.Что украшает веками мужчину?Ну-ка, целуй поскорее Ирину.Главное, чтобы костюмчик блестел!
Главное, чтобы твой голос звенел,Пел про костюмчик и плакал Молитву.Мысли в словах – словно острая бритва.Главное, чтобы твой голос звенел!
Спорят Зоил, и Платон, и Плутарх.Спорят друг с другом как малые дети.Сколько людей – столько мнений на свете,Ты же в театре – простой олигарх!
Спорят раввин, кардинал, патриарх,Спорят политики и бизнесмены…Эмма выходит спокойно на сцену —Мир на лопатках и аист в руках.
Дети и внуки, народ и страна,Вова и Дима, друзья и подругиВыпьют-закусят. И в зимние вьюгиВ дом на Остоженке бьется весна.
Астрахань, Питер, Москва и Баку,Юрмала, Псков и полмира в придачу…Вот, наконец, Бог дал в Латвии дачу,Лихо в Европу влетел на скаку!
Семьдесят с хвостиком нам не предел,Слышал, 120 Господь напророчил,Значит, вся жизнь впереди, между прочим.Главное, чтобы костюмчик сидел!
Хвастограм
