63. Dum spiro…[29]
To lady T.V.L.
Пока из рук не выбито оружье,Пока дышать и мыслить суждено,Я не разбавлю влагой равнодушьяМоих сонетов терпкое вино.
Не для того гранил я рифмы гневомИ в сердца кровь макал свое перо,Чтоб Луврским модным львам и старым девамЛаскали слух рулады сладких строф!
В дни пыток и костров, в глухие годы,Мой гневный стих был совестью народа,Был петушиным криком на заре.
Плачу векам ценой мятежной жизниЗа счастье — быть певцом своей Отчизны,За право — быть Гийомом дю Вентре.
64. Крестьянский бог
Французов приучают к двум богам.Один подлаживается к богатым:Он любит власть и блеск, парчу и злато,Ему аббаты курят фимиам.
Другой потрафить тщится беднякам:Вставать с зарей, трудиться до заката,Блюсти посты велит голодным свято,Привыкнуть к хамству, к нищете, к пинкам…
Есть третий — вспыльчивый, но добрый Бог,Не слишком строгий к прегрешеньям нашим.Сам винодел. Он сам и землю пашет,Идя за плугом в золотых сабо;В вине и девках понимает вкус…Parole d’honneur [30] — вот истинный француз!
65. Старый ворчун
Люблю тайком прохожих наблюдать яИ выносить им желчный приговор…Вот эта дама, скромно пряча взор,Куда спешит? — К любовнику в объятья!
Ханжа-монах, прижав к груди распятье,В кабак идет, а вовсе не в собор.Проворно улепетывает вор,И вслед ему торговка шлет проклятья.
Вон девушка с повадкою весталкиСпешит за справкой к своднице-гадалке:"Мадонна! Отчего растет живот?!"
А вот несчастный юноша бредет —Так нехотя, ну словно из-под палки:Не то к венцу, не то на эшафот.
66. В походе
Проклятый зной!.. Ругаясь по привычке,Взметая башмаками пыль дорог,Идем, идем… Ни выстрела, ни стычки.Я б отдал пять пистолей за глоток!
Торчат ограды выжженных селений —Картина, надоевшая давно.Кто написал здесь: «Шатильон [31] — изменник»?Давай исправим: «Генрих Гиз — …дерьмо!»
Хоть бы колодец! Чертова жара…Сюда б Ронсара: сочинил бы оду —Не про божественный нектар, про воду!А мне сейчас, клянусь, не до пера:
Пишу пока свинцом. Чернила — порох.Да временами — мелом на заборах!
67. Отпущение грехов
Нотр-Дам де Шартр! Услышав твой набат,Склонив колено в набожном смиренье,Целую перст аббату. Но аббатГлаголет: "Сын мой, нет тебе прощенья!
В твоих глазах я вижу Сатану,Твой рот — немая проповедь разврата,И весь твой лик — хвалебный гимн вину.Нет, этот лоб не целовать аббату!"
О горе мне! Неужто не смогу яСвятейшего добиться поцелуяИ, грешник непрощенный, ввергнусь в ад?!
Но, слава Господу, есть выход дивный:Когда тебе лицо мое противно,Святой отец, — целуй мой чистый зад!
68. Бродячий шарлатан
Спешите, люди добрые, купить-с!Ученый лекарь я, не чернокнижник:На дне бутылки вижу счастье ближних,Узнать могу я по глазам — девиц.
Каков товар! Он исцеляет горе!Вот от дурного взора амулет,Вот для влюбленных — приворотный корень.Купи, пастух, — всего-то пять монет!
Вот мушки шпанские — мужьям ленивым;Бальзам, настойки, эликсиры, сок!Вот мазь целебная — от жен сварливых!От блох и попрошаек порошок!
Кому чего? От всех недугов лечим:Больных — добьем, здоровых — искалечим!
69. Жижка [32] нашего полка
До берега мне суждено доплыть:Долготерпенье исчерпавши, богиПошлют Агриппе смерть на полдороге,Обрежут Парки трепетную нить.
Покроет олимпийца пыль и плесень…Ну что ж, друзья! Не надо лишних слов,Ни залпов пушечных, ни скорбных песен.Взамен бессмертья символов, венков
Попросим нашего мажортамбураБлагоговейно снять с поэта шкуруИ ею барабан свой обтянуть.Заслышит враг в пронзительной шагрени
Трескучий бред Агриппиных творений —Его сразит смертельный страх и жуть!
70. Нинон
Печален перезвон колоколов.Прелестную Нинон несут в могилу…Сто человек рыдают. Все село,Идя на кладбище, скорбит о милой.
Сказал кюре: "О дочь моя, прощай!Ты долг свой выполнила перед нами…Прими, Господь, святую душу в рай —За доброту к нам, грешным. Amen!"
Сто человек рыдали над могилой,И каждый бормотал себе под нос:"Ни разу мне Нинон не изменила.За что ж ты, Господи, ее унес?!"
А муж сказал, наваливая камень:"За сто ослов, украшенных рогами".
71. Алхимия стиха
Моря и горы, свадьбы и сраженья,Улыбки женщин — и галерный ад,Цветов пьянящий запах, трупный смрад,Экстаз побед — и горечь поражений…
Как изготовить эликсир стиха?К двум унциям тоски — три драхмы смеха;Досыпь стеклянным шарантонским эхом,На угли ставь — и раздувай меха.
Весь божий мир сейчас в твоем владенье:Одним поэтам свойственно уменьеВлить в грани рифм бессонный жар души.
Плесни в огонь кипящим маслом злобы.Свинец иль золото получишь? — Пробуй!Боишься неудачи? — Не пиши.
72. Пополнение
Нет, друг, — ты для убийства молод слишком.Хотя, признаться, в прежние годаВстречались мне ребята — хоть куда!Вот помню случай: был такой мальчишка,
Не зря прозвали Петушком его!Когда в Париже «ересь истребляли»,Паркет покрылся кровью в луврском зале…Папистов было три на одного.
Пьер ле Шатле был там… Он был так молодТринадцать лет! Ведь он еще не жил!Пять негодяев мальчик уложил,Пока ударом в спину был заколот…
Ты сжал кулак… не плачешь? Значит, понял.Дай пять: ты принят в эскадрон. — По коням!
73. Кузнецы
Агриппе д'Обинье
На площади, где кумушки судачат,А я торчу в харчевне день за днем,Циклоп-кузнец подковывает клячуУ горна с добрым золотым огнем.
Пыхтит над мехом юркий подмастерье,Кобылу держит под уздцы солдат…Сдается мне (иль это суеверье?) —Я видел это сто веков назад:
Вот так Вулкан ковал оружье богу,Персей Пегаса снаряжал в дорогу,И фавн-чертенок раздувал меха,
А фавн-поэт, любимец Аполлона,В такт молота по наковальне звонаКовал катрены своего стиха…
74. Вместо причастия
Когда червям на праздничный обедДобычей лакомой достанусь я —О, как вздохнет обрадованный свет —Мои враги, завистники, друзья!
В ход пустят пальцы, когти и клыки:С кем спал, где крал, каким богам служил…Испакостят их злые языкиВсе, чем поэт дышал, страдал и жил.
Лягнет любая сволочь. Всякий шутНа прах мой выльет ругани ушат.Пожалуй, лишь ростовщики вздохнут:Из мертвого не выжмешь ни гроша!
Я вам мешаю? Смерть моя — к добру?Так я — назло! — возьму и не умру.
75. Урок фехтования
По счету «раз!» готовь рапиру в бой.На «два» — нога вперед, клинки скрестились.Парируй: «три!» — рука над головой.Держись прямей, не забывай о стиле!
Пти-Жан когда-то увлекался квартой,Вот так: удар, скольженье, взмах, укол.Ого! Видать, и ты боец азартный!Отлично, мальчик, — значит, будет толк.
Теперь смотри — так дрался Поль Родар:Шаг в сторону, отвод, прямой удар!Но сей прием всегда держи в секрете…
Еще одно: коль хочешь бить, как лев,Придать руке уверенность и гнев —Представь, что твой противник — Генрих Третий.
76. По стопам Эндимиона [33]
