88. В таверне
Агриппе д'Обинье
Хозяйка раскраснелась у огня.Гасконец тощий, отрезвев от злости(Он проиграл и плащ, и шпагу в кости),Кричит: "До нитки обобрал меня!"
Трудясь над жирным крылышком индюшки,Вздыхает, пОтом исходя, монах:"Святой Мартин! Опять ни капли в кружке!Sic transit… Эй, хозяюшка, — вина!"
Жонглер бродячий бьет мартышку спьяна.О чем-то врет раскрывшим рот крестьянамЛандскнехт в камзоле четырех мастей…[37]
Так жизнь течет. Все словно ждут свершенья —По воле рока, по вождей веленью,По прихоти игральных ли костей…
89. De profundis [38]
Свожу концы с концами еле-еле:Залез в долги я по уши опять.Пришли взаймы мне хоть пистолей пятьДо пятницы на будущей неделе!
Я с воскресенья безнадежно пуст,И кошелек мой тем же самым болен.Пришли взаймы хотя бы пять пистолей,Коль есть в тебе хоть капля добрых чувств!
Жениться с горя? — Лучше лечь в могилу!Пришли мне хоть пистолей пять взаймы!Фортуна-потаскушка изменила —Я просто чудом избежал тюрьмы…
Что делать мне? — Схватить перо осталосьИ написать тебе: читай с начала!
90. Шестое чувство
В шальной калейдоскоп фортуны-шлюхиВесь я не погружался ни на миг:Я видел все, я слышал, щупал, нюхал,Я пробовал от скуки на язык —
Все вскользь… Увы, казалось: только снитсяМирских делишек пестрый карнавал!Я лишь Свободы робкие зарницыШестым чутьем угадывал, искал…
Пять чувств оставил миру Аристотель.Прощупал мир я вдоль и поперек,И чувства все порастрепал в лохмотья —Свободы отыскать нигде не смог.
Пять чувств кормил всю жизнь я до отвала,Шестое чувство — вечно голодало.
91. Бывшему другу
Я был тебе как пилигриму — посох,Как бунтарю — оружие в бою:Припомни, как связал я жизнь своюС твоей, король-солдат, король-философ!
Как спали вместе на земле сырой,Одним плащом истрепанным укрыты…А помнишь, как — с гитарой под полой —Мы пробирались к окнам Маргариты?
Я был оруженосцем, другом, тенью…Теперь ты стал французским королем.Боюсь я, скучно будет нам вдвоем!Зачем тебе Гийом? Для развлеченья?
Довольно! Льстить и врать, как сивый мерин,И быть твоим шутом — я не намерен.
92. Преждевременное ликование
Вчера нашли какого-то ГийомаНа Пре-о-Клер [39] — с пробитой головой.Привлечена столь радостной молвой,Сбежалась тьма соседей и знакомых.
В харчевне «Лев» ему обмыли лоб,Останки всунули в камзол дырявый,Те Deum затянул кюре гнусаво —Поспешно в яму опустили гроб.
Приятели охотно и задаромНепосвященным разъясняли с жаром:Покойник был тупица. И нахал.— Увы, друзья! Стрела промчалась мимо:
Ваш дю Вентре — живой и невредимый.То тезка мой, трактирщик, дуба дал.
93. Старая песня
Какой меня злосчастный гений гонит?Я вечно наступаю на мозольКакой-нибудь почтеннейшей персоне,И очень часто это — мой король!..
Опять меня анафеме предали:Париж решил не кланяться со мной.Я вычеркнут из хроники баталий,Куда был прежде вписан, как герой.
Меня бегут девчонки, как чумного,В харчевне выпить не дают в кредит,Анри мне отрубить башку грозит…
Как хорошо, что все это не ново:И Карл меня чуть было не повесил,А я — все жив и, как ни странно, — весел!
94. Anno Domini MDC[40]
Часы бьют полночь… Через миг умретПоследний день шестнадцатого века.— Вина! Твое здоровье, время-лекарь!Что принесет нам Новый век и год?
Настанет мир. Подешевеет соль.Жак перестанет в суп плевать соседу.Обещанную курицу к обеду,Расщедрясь, даст нам скупердяй-король.
Придворным дамам скинут лет по двадцать.Дозволит Ватикан Земле вращаться,Наука вообще шагнет вперед.
Меня за скептицизм накажут плетью,И много прочих радостей нас ждет.Все это будет!.. Но в каком столетье?
95. За что меня любили
Когда стоишь одной ногой в могиле,Ты вправе знать: за что тебя любили?
Меня любила мать за послушанье,За ловкость рук — учитель фехтованья,Феб-Аполлон — за стихотворный пыл.
За томный взор меня любили прачки,Марго — за вкус, а судьи — за подачки.Народ за злой язык меня любил.
Отец духовный — за грехов обилье,Раскаянье и слезы крокодильи.Агриппе нравилось, что я — чудак.
Три короля подряд меня, как братья,Любили так, что чуть не сдох в объятьях.Лишь ты меня любила "просто так".
96. Что скажут обо мне
Век Валуа и Гизов тонет в Лете.Иного солнца вижу луч вдали!Простым бойцом на рубеже столетийПриветствую грядущий День Земли.
Не суждено мне быть любимцем Музы,Не суждено Плеяды пить нектар.Иначе вспомнят обо мне французы,Чем о тебе, божественный Ронсар:
— Он Аполлону не служил молебныИ жертв не приносил земным богам.Он рвался в бой, Пегаса шпоря гневно,И злыми песнями разил врага.
Короче: был солдат, а не поэт он.И на Олимп ворвался с пистолетом.
97. Прощай, Париж!
Прощай, Париж! Прощай, волшебный город,Фата-Моргана юности моей!Налей, Агриппа, кубки пополней, —Прощайте, Елисейские просторы!
Войти в твой Пантеон — надеждой ложнойНе льщу себя, любовь к тебе воспев.Мне б хоть, в сердцах друзей струну задев,В их памяти оставить след ничтожный…
Я шел к тебе сквозь пламень испытаний.Ни в радостях, ни в боли, ни в страданьеНе плакал я — нигде и никогда.
Разлуки лед мне обжигает руки.Я не стыжусь бессильных слез разлуки —Прощай, Париж! Надолго. Навсегда.
98. Мое утешение
Я часто против совести грешилИ многих был ничтожней и слабее.Но никогда не изменял себе яИ никому не продавал души.
Пускай враги льют желчь и поздний яд,Тупым копытом мой лягают труп;Пусть сплетничают нежные друзья,Что я был подл, труслив, завистлив, скуп…
Кидайтесь! Плюйте бешеной слюнойНа гордый лавр, на мой надгробный креп[41] —С листа Истории ваш хриплый войСтереть бессилен имя дю Вентре!
Пусть что угодно обо мне твердят,Мне время — суд, стихи — мой адвокат.
99. Перед рассветом
Агриппе д'Обинье
Мы жили зря. И так же зря умрем:Ни подвига — потомкам в назиданье,Ни мысли дерзкой. Нам ли оправданье —"Пророка нет в отечестве своем"?
…На площади Цветов сожжен живьемДжордано Бруно — гордый светоч знанья,Ни подкупом, ни пыткой, ни страданьемНе сломленный: спор разрешен огнем!
Но жалкие попы сожгли лишь тело.Бессмертна мысль, и Правда не сгорела!
Для счастья и любви на этом светеВновь зеленеют рощи и поля,Во славу разума, на радость детям,Попам назло — вращается Земля!
100. На берегу Стикса
Пройдут года. Меня забудет мир.Листы моих стихов загадят мухи.Какой-нибудь невежда вислоухийВ них завернет креветки или сыр…
Что жизнь моя? Что творчество и слава?Самообман. Химера. Сказка. Сон.Меня на свалку отвезет Харон —Мышам и глупым совам на забаву.
Мой юмор злой, мой стихотворный пылЗальют зловонной клеветой попы —Я не дойду к грядущим поколеньям!
И если бы в Агриппиных твореньяхМеня бессмертный автор не лягал, —Чем доказать, что я существовал?..
Примечания
