Они не догадываются – этот мир вообще единственный из возможных.
В клетке нет дверцы, отмычки не помогут – нечего отпирать. Всё очень просто: нужно сломать решетку. Перепилить, перегрызть. Подойдет любой вариант. Но минотавра нужно выпустить.
Или войти внутрь самому?
Внутри или снаружи – не имеет значения. Только ноль и единица.
Чтобы создать вход внутрь… Да, именно создать! Путь разрушения приводит в тупик, он не несет ничего нового. Чтобы проникнуть в клетку, нужно сотворить дверь. А потом открыть её.
Лёшка поднял руку и…
Нет здесь никаких рук, только сила мысли, лишь чистый разум, который позволит людям достигнуть уровня Бога. Бог всемогущ? Разумеется. Но колдовство тут ни при чем – законы физики не перехитришь. Единственный вариант стать всемогущим – научиться изменять сами законы. Это просто, нужно лишь поменять местами нули с единицами. Вот сюда – ноль, а здесь пускай единица остается на своем месте. Мир – это Цифра.
Лёшка делает шаг, еще один. Что-то странное происходит вокруг, стены страшного лабиринта искажаются, сминаются, норовя раздавить своих обитателей. Вековые скалы рушатся, открывая расширяющийся с каждым толчком проход. Это путь, но куда он ведет?
Он обязательно узнает, позже. А сейчас необходимо выпустить минотавра.
Лёшка поднял глаза и шагнул вперед. Мощные прутья решетки оставались на своем месте, но они больше не мешали, Лёшка легко прошел сквозь них.
Внутри, рядом с мечущимся зверем, которого Лёшке до сих пор так и не удалось рассмотреть, стояла та самая девчушка с острыми, как шипы, зубами.
У неё зубы похожи на лапки процессора, а не на шипы.
– Как твое имя? – спросил девчонка.
Её губы не двигались, но Лёшка знал: вопрос задала она. В мире Цифры нет необходимости говорить словами, Цифра передает смысл, не искажая его помехами среды.
Лёшка открыл было рот, чтобы ответить, но так ничего и не произнес. Он не знал, что сказать, у него не было кода, способного завершить заданный девчонкой алгоритм.
Минотавр на мгновение перестал метаться и замер между ними.
37
Полицейский выглядел очень аккуратно – мундир застегнут на все пуговицы, ровно подстриженные усы, гладко выбритый подбородок. Только глаза выдавали, усталые и абсолютно безразличные к происходящему вокруг.
Полиция прибыла на место аварии быстро, минут через пятнадцать. Точно – работа Ромеро. Просто так они бы и за час не управились.
Удар дубинкой в затылок, вызвавший временное помрачение рассудка, Микмак принял как данность – в последние несколько дней такое обращение с ним вошло для него в привычку. Окончательно он пришел в себя уже в участке, сидя перед образцовым полицейским с запястьями, скованными наручниками – обычными металлическими.
Для начала они тщательно просканировали «гнездо», оставшееся пустым, и «таблетку» на правом предплечье. Видимо, данные удовлетворили блюстителей правопорядка – образцовый полицейский довольно кивнул, не обратив, впрочем, в сторону задержанного взора.
Микмака попросили подробно рассказать о случившемся. Он старательно выкладывал факты (опустив, разумеется, подробности о подводном «бютене»), но его никто не слушал. Образцовый полицейский согласно кивал, редко попадая в такт словам Микмака. Он что-то неспешно набирал на клавиатуре стоящего перед ним компьютера. На Микмака он даже не смотрел.
– Подпишите здесь, – полицейский протянул Микмаку планшет и электронное перо.
«Протокол допроса». Ни слова в нём не написано из того, что сказал Микмак. Какие-то отрывочные, ничего не значащие сведения о ДТП на аварийном участке трассы, закрытом, как выяснилось. Микмак потянулся к стилусу, но мешали наручники. Он поднял руки и вопросительно вздернул брови. Образцовый полицейский лениво взмахнул указательным пальцем, и с диванчика, стоящего тут же в кабинете, сбоку, нехотя поднялся более помятый индивид с погонами и освободил задержанного от пут.
– Что от меня требуется? – поинтересовался Микмак, поставив подпись.
– Ничего, – полицейский сбросил подписанный протокол в Сеть и впервые поднял глаза на задержанного. – Вы свободны.
Микмак не удержался от улыбки – столько тоски было в глазах этого образцового стража порядка. У него сорвалась рыбка – позвонили откуда-то сверху и велели отпустить. Работа Старика, у него связи, надо думать, куда обширней, чем Микмак предполагал в Марселе-нуво, а и в Анклаве о связях шефа он был самого высокого мнения.
Городок, в котором оказался Микмак, назывался Амьен. Север Эль-Францы. Больше об этом месте узнать ничего не удалось. Да, прямо скажем, он не сильно и пытался.
Что делать, Микмак не знал. Старик Ромеро наверняка не отлипает от экрана коммуникатора, на котором в режиме реального времени высвечивается вся информация о таком подвижном объекте наблюдения. О Микмаке. Как ни крути, а нужно как-то обнадежить Старика. Чем дольше в него верят, тем дольше он проживет, правила предельно просты.
Микмак достал коммуникатор, волшебным образом оказавшийся в его кармане. Полицейские, принимавшие его в участке, вернули гаджет. Судя по всему, никто не удосужился даже проверить список номеров в памяти. Собственно, именно этим и занимался сейчас Микмак – номер в списке был всего один. Нет нужды сличать цифры, чтобы понять, что это незарегистрированный коммуникатор Ромеро.
Внизу экрана, в правом углу, траурного вида крестик возвещал об обрыве сетевого соединения. В этой глуши до сих пор проблемы с Сетью? Похоже на то.
Микмак снова смотрел на ту фотографию. Размытое пятно на фоне… Нет, он, похоже, никогда не видел этого человека. Или…
Зачем ты обманываешь себя?
Сухой стук осыпающихся камней и крупных кусков штукатурки, почти не слышимый на фоне громко выкрикивающего что-то непонятной скороговоркой раввина. Микмак невольно перевел глаза с бородатого старика, брызжущего слюной, туда, откуда доносился этот звук. Белесая пыльная куча медленно шевелилась и неспешно приобретала очертания человеческой руки. Весьма грациозной, с узкой красивой ладонью женской руки.
Раввин, заметив, что Микмак не смотрит на него, внезапно умолк. И тоже посмотрел на шевелящуюся кучу.
Нет, осыпавшейся штукатурки оказалось не так уж и много. Просто всё тело женщины покрывал столь густой слой каменной пыли и побелки, что заметить её на фоне разгрома, царившего теперь внутри Староновой синагоги, было почти невозможно.
Женщина закашлялась, потом резким движением сбросила с себя камни. И поднялась на ноги. Раввин кивнул ей, возможно, – Микмак не понял – даже улыбнулся, и, повернувшись к Микмаку, продолжил свое непонятное громоподобное бормотание.
Женщина была туристкой. Одной из группы, которую ринулся спасать Микмак с ребятами. Ребят больше не было. Равно как всех остальных туристов – женщина оказалась единственной уцелевшей. Да, совершенно точно, теперь Микмак видел такие же белые, будто поверженные статуи, тела этих остальных с хорошо различимым расплывающимся красным по белому.
Женщина выглядела озабоченной.
Да нет же, она была зла. Очень зла, до чёртиков!
Она наклонилась к раввину и сказала что-то на непонятном языке. Похоже, на том же, на котором бормотал старый еврей. Раввин запнулся, будто подавившись, и, недовольно сжав губы, согласился.
С чем?!
Женщина достала откуда-то из складок одежды коммуникатор, протерла, насколько это было возможно в этом хаосе, экран и, быстро набрав номер, повернула его. Микмак на секунду – до того, как его взгляд прочно припечатался к цифрам на экране, – встретился с ней глазами. Холодные, пронзительные, темные, они смотрели на Микмака, прожигая в нём дыры. Эта женщина знала, чего хочет. И хотела она того, о чем знала, очень сильно.
– Позвони по этому номеру, когда придет время…
Нет, не дурачь себя, она не говорила этого.
Но ведь что-то же она сказала!
Микмак моргнул, и перед глазами снова проявилась маленькая фотография на экране оставленного Стариком коммуникатора, сделанная больше пяти лет назад. И размытое пятно на ней.
Та самая женщина. Туристка из Праги.
Никакая она не туристка. Она же говорила с раввином на его странном языке.
Мало ли в Староновой синагоге бывает туристов-евреев? Многие из них, скорее всего, знают иврит. Или идиш? Или чёрт-те что еще.
Он не помнил того, что сказала эта женщина. Она говорила тихо, не отрывая взгляда от глаз Микмака. Раввин всё это время что-то ворчал, а потом, когда она замолчала, снова заорал во всё горло. Он кричал до тех пор, пока из разбитых и проломленных окон не появились бойцы его, Микмака, подразделения.
Микмак ничего не помнил. Почти ничего, словно всё это происходило во сне или вообще – не с ним. И номер… Он думал, что этот номер он нашел в записной книжке собственной «балалайки». Но «балалайки» теперь не было в затылке, а цифры он прекрасно помнил. И память подсказывала, что однажды он уже звонил туда – ответил какой-то странный тип, который ничего не смог понять и наорал на Микмака.
