— Да. А что?
— Вы разрешите мне снять его?
— Разрешение на съёмку в клинике даёт главный врач. Что касается мальчика, надо спросить его родителей, хотят ли они, чтобы он появился на экране. Вообще, Миша, мне не нравится ваша идея снимать больного мальчика. Извините, меня ждут.
— Ладно. Я понял. Встретимся и все обсудим. В любом случае я буду вести своё расследование, и мне понадобится ваша консультация. Могу я к вам обратиться?
— Конечно.
— Ольга Юрьевна, я спрашиваю не из вежливости. Это может быть рискованно. Вы не боитесь?
— Ничего я не боюсь. Обращайтесь сколько угодно. Все, Миша, простите, мне правда пора. У меня очень тяжёлый больной.
Из коридора доносился шум. Зинуля скрылась, возмущённо крикнув напоследок:
— Ну нельзя же так! Угробят старика!
В коридоре беднягу Никонова скручивали санитары. Герман Яковлевич стоял тут же, в окружении преданной свиты, и давал короткие злые указания. Оля заметила, что волос из носа у него уже не торчит, а под пуловер надета белоснежная рубашка.
— А, вот наконец доктор Филиппова удостоила нас, — ласково пропел главный.
— Ольга Юрьевна! Спасите меня! Мне нельзя шок, у меня сердце! Позовите кардиолога!
— Павел Андреевич, все хорошо, не будет никакого электрошока, сегодня вас посмотрит кардиолог, а сейчас давайте пойдём в палату, вам надо лечь.
— В палату? — недоверчиво спросил старик. — Не в процедурную? Правда в палату? Скажите им, пусть они меня отпустят.
Главный хмуро кивнул санитарам, мол, отпускайте, можно. Когда они перестали его держать, он чуть не упал. Оля ловко подхватила его под руку и повела к боксу. Старик тихо всхлипывал и бормотал:
— Не надо шока, не надо, я боюсь, я не могу, не могу, не могу.
— Ольга Юрьевна, — прозвучал сзади голос главного, — мы вас ждём у вас в кабинете.
— Да, Герман Яковлевич.
Оглянувшись, она заметила среди знакомых санитаров новенького. Парень лет двадцати двух, высокий, полноватый, с приятным лицом, круглым и добродушным.
* * *
Когда Вазелин ушёл, Наташа несколько минут слонялась по квартире, машинально вытирала пыль, складывала вещи на полках. Запустила стиральную машину, обнаружила, что у Ваза оторвалась пуговица от рубашки, села пришивать. Спать ей уже не хотелось.
Он опять, в сотый, в тысячный раз обидел её. Она давно привыкла к его хамству и принимала это как должное. Вазелин творческая личность. Все творческие личности орут, хамят, матерятся. Это Наташа знала точно, поскольку большая часть её жизни проходила за кулисами эстрадного мира.
По сравнению с попсовыми идолами, которые прыгали по сцене и открывали рты под фанеру, Вазелин был действительно гений. Он сам пел, сам сочинял стихи и музыку. Он ни на кого не был похож, придумал свой стиль, своё направление и только за это был достоин тех пиар-усилий, которые на него тратились. К тому же он был очень сексапилен. Низкий бархатный голос, отличная фигура, широкие плечи, узкие бедра, породистое мужественное лицо. Наташе нравилось, что у них не только деловые отношения. Вокруг крутилось множество девиц, моложе и красивей Наташи, она, конечно, ревновала, но не слишком, поскольку знала, что он всё равно всегда возвращается к ней.
Наташа была убеждена, что любые человеческие отношения, сотрудничество, дружба, любовь, строятся по стандартной схеме: кто кого грузит и парит. Она давала Вазелину себя грузить и парить по полной программе и чувствовала, что именно это — гарантия стабильности. Он от неё никуда не денется просто потому, что тяжесть такого груза и жар такого пара никто, кроме неё, не выдержит.
Расхаживая по его квартире в халате, неумытая, лохматая, но уже с веником, с пыльной тряпкой, Наташа нашла старинную серебряную опасную бритву и тут же вспомнила песенку про серебряный клинок и перерезанное горло девы Ангелины. Бритва валялась в ванной, в тумбе под раковиной. Как раз сегодня ночью ей снилось, как Ваз идёт на неё с этой бритвой. Сон был настолько реальный, что она, проснувшись, решила найти старое лезвие, выбросить, от греха подальше.
Ей снились кошмары. Она постоянно слушала его песни, привыкла к ним и вроде бы пропускала все мимо ушей. Но что-то оседало в мозговых извилинах, как ржавчина в старых водопроводных трубах. Ей снилось, как Ваз делает то, о чём поёт. Душит, режет, насилует, пьёт кровь, раскапывает могилы.
Наяву она искренне возмущалась людьми, которые критиковали его творчество, называла их бездарными завистниками. Во сне кошмары, придуманные Вазелином, оживали. Она видела Ваза с топором, с электрическим ножом, окровавленным ртом, с выпученными глазами, и потом потихоньку выбрасывала наиболее опасные штуки. Топорик для разделки мяса, электрический нож.
Наташа взяла бритву двумя пальцами, завернула в газету, выбросила в помойное ведро. И тут позвонил продюсер Бориска, сказал, что придётся арендовать новую студию, подешевле, что презентацию книги стихов Ваза никто спонсировать не хочет, и вообще — труба, хуже некуда. Он пытался пробить интервью в нескольких глянцевых журналах, но не удалось. Ваз перестаёт быть брендом, надо что-то делать.
— Почему не удалось? — удивилась Наташа. — Вот сейчас как раз он сидит в кафе. Даёт интервью.
— Кому?
Наташа рассказала о корреспонденте, гордо и слегка язвительно сообщила, что он сам подошёл к Вазу после концерта и будет шикарный разворот, с фотографиями, бесплатно, без всяких Борискиных хлопот.
— Этого не может быть, — сказал Бориска, — я только что получил от них отлуп. Они, конечно, обещали, но не раньше осени. Либо надо напрямую, за бабки, а у нас сейчас голяк. Слушай, а как фамилия этого корреспондента?
— Не знаю. Зовут Антон. Фамилию мы с Вазом не спрашивали.
— Где, говоришь, они сидят? — тревожно спросил Бориска.
— Да близко, в кафе, через квартал отсюда.
— Черт. А я думаю, чего у него мобильник выключен?
— Ну да, он во время интервью всегда выключает. — Наташе мгновенно передалась Борискина тревога.
Не случайно, когда Вазелин уходил, она попросила его проверить удостоверение у корреспондента. Это мог быть кто угодно. К Вазелину иногда приходили под видом журналистов всякие психи, фанаты или, наоборот, ненавистники, борцы за честь русской поэзии и песенного искусства. Неизвестно, кто хуже. Среди фанатов попадались фетишисты. Они отрывали пуговицы от одежды, воровали нижнее бельё, грязные носки. Один такой, вполне нормальный с виду, стянул у Ваза дорогие часы прямо с руки, другой вообще вцепился в волосы, выдрал клок.
Ненавистники могли спровоцировать Ваза на драку, оскорбить, ударить, плеснуть чем-нибудь в лицо. Но больше всего и Бориска, и Наташа боялись мелких уголовников, торговцев наркотиками. Среди публики Вазелина полно наркоманов, и торговцы клубились стаями. В некоторых клубах был жёсткий контроль, пронести большое количество колёс, порошка или промокашек не удавалось. Торговцы просили помочь, спрятать дурь куда-нибудь в аппаратуру, предлагали приличные деньги. Для них, торговцев, это всё равно было дешевле, чем подмазывать охрану и администрацию клуба.
— Знаешь что, Наташка, дуй-ка ты туда, в кафе, — сказал Бориска.
Наташу не надо было долго уговаривать.
Глава двадцать шестая
Повезло. Ключи от машины оказались в кармане пиджака, можно было не заходить домой. Зацепа не вынес бы сейчас вопросов Зои, даже одного вида её не вынес бы.
Из кафе он сразу пошёл в гараж, с нераспечатанным конвертом в руке. Сел в машину. Бросил конверт на сиденье. В голове у него звучал высокий неприятный смех Гроша.
«Ты — один из нас. Просто не надо терять голову, распускать сопли, становиться сентиментальным и выдумывать высокие чувства там, где происходит обычная сделка».
Несколько минут он сидел в машине, тупо глядя перед собой.
«Я — один из них. Я такой же, как Грош, только он по-тихому оттягивается с разными мальчиками, а я покупал себе одну девочку. Я очень сильно к ней привязался и теперь не могу без неё жить. Сколько раз я всерьёз думал дождаться её совершеннолетия, развестись с Зоей, жениться на Жене и уехать с ней навсегда, куда-нибудь к тёплому морю, в Грецию, в Испанию. Я знал, что этого никогда не будет, что каждое очередное наше свидание может оказаться последним».
Декорации рухнули, но небо не стало небом, вместо него был низкий серый потолок, в подтёках, трещинах и клочьях паутины. Вместо солнца болталась на кривом проводе голая пыльная лампочка, и Зацепа понял, что теперь так будет всегда. Мир для него останется мёртвым и невыносимо скучным.
— Декорации рухнули, — бормотал он и крутил тонкое обручальное кольцо на безымянном пальце, — вокруг только грязь, я валяюсь под обломками, пытаюсь выбраться. Грош, любитель многих маленьких мальчиков, протягивает мне, любителю одной маленькой девочки, крепкую дружескую руку помощи.
Трель мобильника привела его в чувство. На дисплее он увидел номер своей приёмной.
