Холсты
Стихи и песни
Наталья Тимофеева
© Наталья Тимофеева, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
CBOЙ НЕПОВТОРИМЫЙ ГОЛОС
«Стихи пишут многие. Умеют это делать примерно 2—3% пишущих.
Сохраняют в наши дни корневую связь с великими традициями русской поэзии единицы. Национальный поэт – это не квасной патриот, выясняющий в своих, пахнущих несвежим потом, сивушной отрыжкой и душным ладаном виршах, по чьей вине в кране нет воды. Национальный поэт – это тот, в сердце которого боли и несчастья Родины отзываются собственной болью. И упрек обращен, прежде всего, к своему же народу, под славословия и причитания профукавшему страну. А если упоминаются «чужаки», то речь идет не об «инородцах», а о ментально чуждых, тех, для кого страна, ее богатства и народ – только предмет наживы. Неважно – правительственные ли это чиновники, или те, о ком Блок (поэт, глубоко веровавший в Бога, но знавший цену его служителям) писал: «Помнишь, как бывало брюхом шел вперед, и крестом сияло брюхо на народ».
Эта подлинная, лично выстраданная боль дает право на искренние и страшные слова:
Несчастен люд, влекомый вражьей силой.
Цивилизация – всему конец?
Чья злая воля мир поработила,
Тот и теперь властитель всех сердец.
Лукавство в душах изменило нравы,
Какие мы – такой над нами царь.
Немного нам осталось от Державы,
Лень порождает пьянство. И, как встарь,
Нам «добрый барин» снится, мы не можем
Из летаргии выпростать тела
И дружно плачем: «Помоги нам, Боже!»
Но сами служим только силам зла.
Эти строки взяты из одного стихотворения, помещенного в сборнике Натальи Тимофеевой «Холсты» – книги, вобравшей в себя итог десятилетий поэтического труда. По стихам можно составить картину духовного роста авторского «я» или,
иными словами, лирической героини.
От милых сердцу невзрослых страданий первой любви и гармоничного чувства природы – к ощущению полноты мира
во всей его катастрофичности и красоте.
Сегодня многие стихотворцы ломают через колено форму русского стиха, всегда требовавшего чеканности ритма, точного размера и запоминающейся рифмы, ибо именно форма придавала содержащемуся в стихе посланию мощь и убедительность.
Верлибр русской поэзии чужд, чаще всего, он превращается в косноязычную прозу, а неряшливость, ведущая к расхристанности стиха, и банальные – а порой неуклюжие – рифмы говорят только об одном – утрате профессионализма.
Как правило, неряшливость формы ведет к развязной пустоте стиха. Наталья Тимофеева счастливо избегает этого распространенного в наши дни поветрия. Стих ее классичен в лучшем смысле слова. Любовь поэта-гражданина пребывает здесь в гармоническом единстве с любовью лирика к родной природе. Пейзажные стихи Тимофеевой изысканны, их строгая красота впечатляет.
Белый день, серый дождь, беглый час…
Целый мир увяданьем объят.
Вот уж близится Яблочный Спас,
Затяжелел от бремени сад.
Лето наше подходит к концу,
Небо нынче ослепло от слёз,
К золотому готовит венцу
Осень ветви промокших берёз.
Далеко ли осталось идти,
Далеко ли лететь до зимы,
Мы не ведаем, сколько в пути
Будут синие эти холмы.
Обниму серебро паутин,
Прикоснусь к непогоде щекой,
Пусть беснуется ветер с равнин
Над рекой, над рекой, над рекой…
Гулким эхом наполнится ширь,
Даль уйдёт за дожди, за туман…
Осень, осень, сердец монастырь,
Всё непрочно, всё – давний обман.
Поэт тогда поэт, когда он обладает своим голосом, но связан с традицией. «Родословная» Натальи Тимофеевой – от Некрасова, Есенина, может быть – Фета, чуть-чуть от Кольцова.
Но это не подражание. Это – встроенность в благородную линию.»
Борис Исакович Тух – писатель, филолог,драматург, литературный критик,автор книги «Путеводитель по Серебряному веку».автор книги «Путеводитель по Серебряному веку».
Ювенальные вирши (1968—1976гг)
Родная обитель
За скрипом старенькой калитки,Между крыжовенных кустов —Густые терпкие напиткиИз воздуха и голосов,Из запахов грозы и яблок,Из шелковых росистых трав,Из нежных шампиньоньих шляпок,Дождинок, льющихся в рукав…Здесь все такое обжитое,До боли давнее, моё,Своим подсолнечным покоемОпределяет бытиё:Все так же холодень колодцаКупает вёдра в глубине,Скворцам на яблонях поётсяВсё те же песни, да не мне.А я бываю реже, реже…Почти чужая. С холодкомМеня встречает безмятежность,Окутавшая старый дом…Скрипят тугие половицы, —Из детства тяжкие шаги…Ты, родниковая водица,Меня от бед убереги!
Бедолаги
Дымок усталый от костра,Дотла сгоревшая картошка,И шорох павшего листа,И серебристая дорожкаСкатившейся в ручей луны,Деревьев говорок неспешный,И призрачные скакуны,И прикорнувший в чаще леший…Когда-то папоротник цвёлВ такие замершие ночи,И хоровод русалок вёлСвой танец – невесом и точен.В лесу волшебном голосаЗвучали жалобно и жутко,И сыпал ягоду с кустаСынок кикиморы, малютка…Мы утром на кострище хлебОставим древним бедолагам,Кого загнал двадцатый векПо омутам, да по оврагам.
В сумерках
Растаяло всё, изумлённо исчезло,Пожала любовь на прощанье плечами,И сумерки вновь одиноко скучают,Забравшись с ногами в глубокое кресло…Ткёт время незримо свою паутину,Сбегают по окнам неровные нити…Ненужная боль запоздавших наитий,Минувшего лица испуганно стынут…А топкое лето проходит, проходит,Гвоздями дождинок сады распиная,И спутанных мыслей неровная стаяПокоя, приюта себе не находит:Растаяло всё, изумлённо исчезло,Пожала любовь на прощанье плечами…
Снег невесом
Снег невесом, сыпуч и тих,Как сон уставшего ребёнка.Откуда, из какой сторонкиПринёс он нежность губ твоих?Ты далеко, не знаю, где,Но входит мягкими шагамиСнег на крыльцо, и вновь над намиОдин и тот же он. Везде,Куда бы нас не увлеклиЛегки-мечты, – святая небыль,Склонённое над нами небоОдно, как жизнь, как соль земли.А, может статься, кувыркомПромчит судьба, презрев дороги,И ляжет на твоём порогеЛишь добрый снег тугим клубком…
На автобусных билетах
Спите, неволею взятые,Тьмою веков уведённые,Рясой гранитной одетые,Тайнами нераскрытыми.Сон ваш велик и мучителен,Сон ваш – четыре столетия,Глаз отжелавших мерцаниеВ прах обратилось под плитами.Вы и любили и плакалиВ стенах, душивших молчанием,Слали проклятья и жалобыБогу, к мольбам равнодушному.Гордые и непокорные,С злобою затаённоюВзгляды цариц отверженныхВ чёрных плащах монашеских.Ранних морщинок борозды,Сколько вы бед скрываете,Кистью иконописникаЧерез века пронесённые?Солнце не всходит под мёртвымиКаменных сводов громадами,Сверху века отшумевшиеВам провещали об атомном.Девушки в брюках и кружевеСмотрят с улыбкой на вериги.Судьбы цариц – давней сказкою,Экскурсоводом рассказанной.
Старый дом
Неяркий день погас в окне,Стучит простуженная ветка.Как черный всадник при луне —Тень от рояля на стене,И шаль забыта на кушетке.Ни звука среди этих стен,В ковре шаги давно уснули,Лишь памяти непрочный пленЕще хранит любимый тленИ голосов знакомых улей…Был продан дом и срублен сад,Пустое место ветер студит…Невозвратимое назадЯ вызываю, и закатВсё гаснет на фруктовом блюде…И, разгоняя холодокОсенних сумерек, поленьяТрещат уютно, огонёкДушистой свечки чист и строг,И кошка дремлет на коленях…
Стихи для детей
Лунный страж
Испачкалась картонная луна,И мыши-звёзды край у ней отъели.Она висит обиженно на ели,В моём окошке хорошо видна.
А по проходу между двух домовЗа ней крадётся кот, сверкая глазом.Мне сон сегодня противопоказан,Вот-вот мерзавец наломает дров.
Я вышла в ночь с железной кочергойСтолкнуть луну зевающую с ветки,Пугнуть кота, мышатам – по конфетке…Ведь нет луны пока у нас другой…
Лежат фольга и старый трафарет, —Давненько я луну не вырезала…Ну, вот, нашла: мышам – кусочек сала,Коту – вчерашних парочку котлет…
А что луна? Да вон она, летит.Сказать по правде, чудом уцелела.Ведь не было бы до неё мне дела,Когда б не жалкий и сиротский вид.
Не спать из-за луны, – какой пассаж!И благо, есть чем накормить воришек…Весь мир страдал бы от лихих делишек,Когда б не я – Великий Лунный Страж!
Ночная прогулка
