«Высоко над землей…»
Высоко над землей,Далеко от земли,Облака обгоняя,Летят журавли.Сердце вырваться хочетИз клетки своей,Чтоб догнать журавлейИ вернуть журавлей.Знаешь, сердце,Не каждому крылья даны…Так что тыПотерпи до весны.Скоро выпадет снег.На леса, на луга,И утихнет листвыЗолотая пурга.Но бескрылому сердцуНе знать тишиныДо весны…
СМОЛЕНСКИЙ РОЖОК
М. В. Исаковскому
Осеннею, раздумчивой пороюОпять ко мне плывет издалекаВ тиши полей,Окрашенных зарею,Звучание смоленского рожка.В нем свет печали и земли тоска.Переливай бесхитростные звуки,Звучи, рожок, на родине моей,Чтоб знали наши сыновья и внукиТревогу улетевших журавлейИ опустевших до весны полей.
Играй, рожок!В прощальной тишине,Как в тишине закрытого музея…Играй, рожок!Но лучше — о весне,О той поре, когда мы зерна сеемИ журавли —Над родиною всею.
Но голос твойПод стать осенним краскам,Под стать березам,Плачущим в ночи…Ну, что ж, и грусть по-своему прекрасна,Играй, что хочешь,Только не молчи.Учи любить, но и грустить учи.
У грусти есть особые слова,Особая мелодия и звуки.Вы видели,Как падает листва,Как к журавлям в предчувствииРазлукиБерезыОбнаженно тянут руки?Вы слышали, как шепчется рекаС плывущими над нею облаками?
Все это стало музыкой рожка,Пронизанной осенними ветрамиИ почему-тоПозабытой нами.
Звучи, рожок Смоленщины моей,Пленяй своей свободною игрою.Храни прощальный поклик журавлейДо встречи с нимиВешнею пороюИ верь,Что та пора не за горою.
Когда она придет путем своим,Не смей печалью беспокоить душу,Звени скворцом или ручьем лесным,Я сына позовуТебя послушать,Чтоб не был он к природе равнодушен.
Он должен веритьВ правоту реки,Раскованной и бешено летящей,Он должен знать,Что живы родники,Что жизнь пришла в безжизненныеЧто будущее наше — в настоящем.
Ну, а покаГрусти, рожок, грусти,Я эту грусть взволнованно приемлю.А то, что сына нет со мной,Прости!Зачем ему в печали видеть землю?
Все впереди у наших сыновей:И грусть, и радость,И печаль, и горе…Звучит рожок Смоленщины моейВ осеннем вечереющем просторе.И звуку грусти зябкий ветер вторит.
О ЛИСТЬЯХ
Листва — она по-разному шуршит.Весной, совсем усталости не зная,Она минуты не живет в тиши,Она звенит —Она ведь молодая.А летом глуше слышен шум ее —Ведь молодость ушла с весенним громом,Она уже по-новому поетИ думает о жизни по-иному.Придет сентябрь,Придут крутые дни,И листья загрустят и пожелтеют,С глухим ворчаньем упадут ониИ на земле под утро поседеют.
МАСТЕРУ ХОККЕЯ А. ФИРСОВУ
Сигары. Сигареты. Фиксы.И господа кричат: «О'кей!»А мой однофамилец ФирсовИм демонстрирует хоккей.Бей, Анатолий!Так и надо.Мы в каждом деле — как в бою.Не зря Америка с КанадойТвердят фамилию твою.Удар! —И снова вынимаетПротивник шайбу из ворот.Тебя по-братски обнимаютРебята, молодой народ.Ты понимаешь,Что обязанСвоим ударом только им,Тем бескорыстным, ясноглазымДрузьям, соратникам твоим.Бей, Анатолий!Я доволен.Дерзай на ледяной тропе.Но знай,Что я ведь тоже воинИ мне труднее, чем тебе.Не многие меня с удачейВот так поздравят, от души.В литературе все иначе,Хоть лучше классиков пиши.Не подбегутИ не обнимут,Не скажут «Здорово!»,И вотОдин пройдет с ухмылкой мимо,Другой завистливо вздохнет.Возникнут суды-пересудыИ кто-то жарко запоет,Мол, бьет по праздникамПосуду,Мол, он по буднямВодку Пьет.Пусть болтовня идет по следу!Пусть будут трудности в пути!Фамилию отцов и дедовНам нужно с честью пронести,И в жизнь врываться без доклада,Храня уверенность свою.Бей, Анатолий!Так и надо.Мы в каждом деле, как в бою!
НА ВОЛГЕ
Над нами чайки —Это добрый вестник.Под нами —Воды молодых морей.Негромкие,Взволнованные песни,Простые песни наших волгарей!В них есть словаО Родине, о долге,В них слышатся раскатыДавних гроз…Плывем по ВолгеИ поем о Волге,И друг от другаНе скрываем слез.Закат играет на воде упругой,И песня уплывает далеко,И я сквозь слезыВижу слезы друга,И на сердце становится легко.Легко-легко…Ведь это слезы счастьяИ гордости за мой родной народ!Уже мигают бакены все чаще,И полночь над просторами встает.Пора уснуть.А нам на спится долго.Мы смотрим вдаль,Волнуемся, поем.Кормилица и труженица ВолгаЗадумаласьО чем-то о своем.
БОЛГАРИЯ
Славу Христову Караславову
Ты полстолетия упрямоРвалась на волюИз цепей.И были низенькие храмыВершинойВольности твоей.
А их мечети заслоняли.И минареты,Как столпы,Столетия напоминали,Что сыновья твои —Рабы,
Что полумесяцы исламаК быломуЗаслонили след,Что отошлаБылая славаТвоих дерзаний и побед.
И люди молят.Люди просятПо всей истерзанной земле:— Явись, явись, победоносец,Святой Георгий, на коне…
Болгария!С вершины братстваМне боль твою понять легко.Мы тоже зналиЦепи рабстваИ ценуРабства трех веков.
С вершины братстваНаша славаПревыше всякой высоты:На полумесяцах исламаСтоятПобедные кресты.
И сиротливо МинаретыМолчат, безмолвные давно.Как рабства бывшего приметы,Как позабытые ракеты,Которым взмытьНе суждено!
НОЧЬ НА ШИПКЕ
Димитру Методиеву
На Шипке мгла.Последний луч блеснулНад Мавзолеем памяти нетленной.И ночь пришла.И перевал уснул.И только звезды, как глаза Вселенной.
И я молчуПред вечностью светил,Пред тишинойНа бывшем поле брани…Я здесь еще сильнееОщутил,Сколь в единеньи великиСлавяне.
На Шипке тьма.Но та звезда светла,Которая, конечно же, не скороПокинет крест,Что над Гнездом орлаНавек застыл торжественно и скорбно.
Гнездо орла —Гнездо моей любвиК тебе, земля, нашедшая свободу.Здесь каждый камень —В стонах и в кровиБолгарского и русского народа.
Здесь даже тишина —И та скорбит.Мигают звезды, тишину лелея.Спит перевал.Балканский лев не спит.Он сторожитПокой у Мавзолея.
МЫС КАЛИАКРИ
Метеорит легко сгорел…Не так лиИ я сгорю когда-нибудь дотла?
Не спит маяк на мысе Калиакри,БесшумныеВращаяЗеркала.
Прибой спокоен.Ровен звон цикады.Чуть видимый, мерцает пароход.И до того чиста,Легка прохлада,Что на душе ни грусти,Ни забот.
Вот так бы и стоялНад звездным морем,Глядел бы вдаль, не видя ничего,Навек забыв,Что есть на свете горе,Печаль землиИ жизни торжество.
Вот так бы и молчал,Дыша покоем…А там вдали,В краю моих отцов,Стоит изба над малою рекоюЛицом к закатуИ к заре лицом.
Она спокойнаМудростью крестьянской,Неторопливой жизнью на земле,ПривыкшаяК былому постоянству,Рожденному в доверчивом тепле.
А постоянство —В беспокойной речке,В колодезном привычном журавлеИ в том сверчкеЗа теплой русской печкой,За самой доброй печкойНа земле…
И стала тишина невыносима.И сердце Стало биться тяжело:Ведь той избеЯ не успел спасибоСказать за то привычное тепло.
Видения проходят дорогие —Мостки, телеги, избы и плетни.Берет за сердцеПриступ ностальгии,Неизлечимой даже наши дни.
Болгария!Прости тоску по дому,По тем речным, неярким берегам,Где рвутся крыши,Крытые соломой,Навстречу золоченым облакам.
Уеду я,Коль сердце бьется на крик.И буду помнить:Тишина была,Горел маяк на мысе Калиакри,БесшумныеВращаяЗеркала.
ТОСКА ПО РОДИНЕ
