Но, кажется, не до нас зверушкам – смешались в кучу, только трава по сторонам летит. Не повезло гиене… Зато нам повезло. Сердце к горлу лезет и начинается крупный колотун. Хорошо машина не мотоцикл, верхом и не усидел бы, а тут – в кресло вжаться, руки расслабить насколько можно, только руль придерживать… Скоро пройдёт, ну или хотя бы попустит…
– Оли, Марта плохо! – врывается вдруг в уши перепуганный голос.
Так, понятно, накрыло. Меня тоже накрывает, но как-то уже не до того. Не до себя. Да и не так уж сильно накрывает…
– Держи руль! Просто ровно держи – хорошо, что Жанна толком не водит. Не знает, чего бояться. Ну, или такая смелая… И нарочно на русском: – Марта, брось газ! Столкни её ногу!
Отстраиваюсь вбок, пропуская их мимо. Так, Марта сомлела. Бывает. На газ не давит, но нога на педали лежит. Хорошо, что её нога – от моей пикап рванул бы… Жанна возится, машины мотает, не началась бы раскачка… Но вроде получилось – моя сцепка уезжает вперёд – значит, они замедляются. Так, одну проблему решили. А что у нас с рогачами? Едем-то ровно в ту сторону, где основное стадо… Так и врезаться недолго… Ага, вижу – вон патриарх из травы торчит. Здоровенный – если от коров только рога и холка, то у этого и бока видны. Тоже шипастые. До него метров сто, и это уже слишком близко, а мы всё ещё катимся…
– Жанна, понемногу, чуть-чуть, поворачивай.
На такой скорости она не рулила ещё, если резко рванёт – кувыркнутся… Но ничего, вроде получается – уходит в сторону. Но и слоняра этот уже нас заметил, башку задрал, демонстрирует своё великолепие. Здоров, скотина, как два сарая. Передние рога по полметра, морда чуть ли не шире машины, ног за травой не видно, но сомневаться не приходится, такой пнёт – второго раза не надо… И очень недоволен, что кто-то в его владения влез.
Угрожающее поведение рогачей изучено плохо – всем хватает ума либо сваливать при первых взмахах рогов, либо гасить его сразу на поражение. И уж не из автомата… Как скоро зверюга идёт в атаку? Как выбирает цель? Ну, может кто-то и знает, а мне так уж точно не говорил. Что рогачи хорошие бегуны – тоже никто не говорил. На машине от него уехать можно, лишь бы сразу не забодал. Убить – сложно, сложнее, чем земного слона. Он конструкцией больше на буйвола похож, а буйвол и земной недурён собой… Только вчетверо меньше…
Остаётся его отвлечь и увести. Чтоб за мной пошёл, а не на вставших девчонок. А как? Морковку показать, ага. Только нет у меня морковки под его пасть… Значит, обидеть надо. Если ему картечью метров с полста – обидится или нет? Ну, не обидится картечью – пулей добавлю…
– Жанна, как вы там?
– Мы – бояться! Не знай, что делать! – а голос ничего, ровный. Мне бы так "бояться".
– Если что – я в него стреляю, он станет злой, бежит за мной, а я уеду. Но лучше, если вы уедете. Может, он пока не злой.
– Марта больной. Никак не едет.
– Попробуй её вытащить.
– Сейчас.
Да, а собирались в радиомолчании тихо уехать подальше от дороги… А если ещё стрелять и гонять во всю дурь… Жанночка, бедуинка ты бесстрашная, лучше бы у тебя получилось…
– Я вытащить. Буду ехать. Смотри за корню!
Корню… А ну да, корн – рог, он по всей Европе то корн, то горн… А рогатый – корню. Корнет блин. Хренассе корнет, какие ж тогда генералы? "Корнет" тем временем шоу даёт – прошёл левым боком, прошёл правым, пыхтит – аж трава клонится… Похоже, неподвижность "противника" его с толку сбивает, не по понятиям у них так себя вести… А я тем временем левым бортом к нему повернулся, ружьё приготовил… До меня далеко, игнорирует. Три выстрела беглым огнём, в такую цель промахнуться трудно, и ходу. Должен он на меня пойти, должен. Слыхал, ты, бычара бройлерная, должен! Приложился – как раз в бочину… Или нет? Ждать и догонять, говорите, хуже нет? Хрен там. Хуже нет "стрелять или не стрелять"!
Жанна пытается тронуться на малом газу, глохнет. Рогач заинтересованно косится – противник дёрнулся? Противник будет биться?
Если он рванёт бодаться – среагирует на удар в бок? Или сперва раскатает, а потом уже сюда? Друг друга бодают они? Если бодают – это ж позлее будет, чем излётной картечью… Лихорадочно дёргаю затвор, сбрасывая под ноги картечные патроны. Третий правильный – 35 грамм бронзовая пуля с обратным оживалом, навеска три грамма. Стандартный желатиновый блок буквально расплёскивает. Плечо, правда, болит после таких фокусов, но хрен с ним, потерплю. Но на слона – слабоват мой магнум, тем более такого. Его из нитроэкспресса валить надо. А лучше – четырнадцать на сто четырнадцать… "А нэту" (с).
Пикап начинает медленно отползать. Рогач идёт шаг в шаг, сохраняя дистанцию, иногда странно переступая ногами. Их не видно, но слышно – топает от души, земля дрожит, как поезд проехал. Неприятное такое ощущение, даже через подвеску. Машины постепенно разгоняются – я тоже еду, чтобы не отстать, и не оказаться под таким углом, когда стрелять опасно. Газует Жанна от души, чёрный дым с пылью смешивается. Скорости переключать её не научили, так на первой и прёт… Паршиво, не оторвётся на первой. Остаётся ждать, пока зверюга решит, что отстоял "территориальную целостность" и можно успокоиться. А он вообще успокоится? Или хрен с ним, стрелять и гоняться? Нет, стрелять – это уже последний шанс. Не завалю я его, а носиться по степи наугад, да с прицепом… Можно и без всякого рогача убиться, вообще-то. Так что пока не атакует – просто едем. Гринпис был бы счастлив. Ага, по самый "пис". Вот только нам счастья отсыпать забыл. Мне и то стрёмно, а каково девчонкам?
Рогач гнал нас километра два. Именно гнал, вываживал из своих владений, вовсе не собираясь устроить битву. Вот тебе и буйвол, бычьё тупое. А говорят: "сила – уму могила"… Завывающий на высоких оборотах движок пикапа начал уже закипать, когда корнет-многорог, мыкнув напоследок что-то презрительное, повернулся и с достоинством отправился назад. Ну а нам ничего не оставалось, как с достоинством выдохнуть, вдохнуть и выдохнуть ещё. Северная дорога осталась далеко позади, видел я по дороге полоски вбитой колёсами травы – на коею не тянет, но видно. что ездят… В общем можно считать, что задачу-минимум мы выполнили. А что чуть не обделались – это уже детали.
Макушка одного из холмов неподалеку раздваивалась, и я потащился туда. Чем выше, тем суше, чем суше, тем меньше… Всего – травы, зверья, проблем… И на фоне неба не отсвечиваем – основное правило степной маскировки…
Жанна выползла из машины как мышь из ведра. Хоть на конкурс мокрых маек выходи – но какой конкурс без куража, с таким убитым видом. Выползла – и села прямо у колеса, не заботясь о том, какие жучки-паучки тут могут ползать. Присел рядом, обнял, потащил. Она послушно перевалилась, повисла.
– Ты мня обнимать, да?
– Я тебя на руках носить. Ты герой. Бесстрашный воин саванны, королева бедуинов.
– Фу. Бедуин плохой. Бедуин расист… Не хочу бедуин – слабо, но убеждённо возражает. Да, это я не подумавши брякнул. Надо выкручиваться.
– Правильно! Бедуины фигня. Они бы от такого зверя бежали впереди своего крика. А ты ехала и не дрожала. Настоящий герой. Тебя надо на руках носить. Поехали!
Подхватил её и понёс в крузак. Без всякой задней мысли понёс, равно как и передней, просто потому, что там никто не ползает, ну и прохладно пока ещё. Но мысли – они разные бывают. Особенно когда девушек на руках носишь. И у девушек, которых на руках носят – тоже, однако, мысли.
– Я очень бояться! – прошептала она на ухо. Горячо прошептала и близко, и голову так на плечо укладывая, что даже самый толстокожий многорог что-нибудь, да ощутил.
– Всё, больше бояться некого. Отдохнём и спокойно поедем – не о том вопрос, не о том ответ, без слов понимание идёт, да какое понимание… Общечеловеческое и врождённое.
Нашарил ручку двери и осторожно сгрузил девушку на мягкий диван. Она приотпустила чуть руки, и неожиданно вновь прижалась – ого, неслабая девушка, совсем неслабая. Глазища огромные, после наружного солнца в машине почти что полумрак… "Романтика однако" – отстранённо съехидничал внутренний голос, но кто б его сейчас слушал…
Оторвались через минуту, тяжело втягивая воздух.
– Марта плохо – сожалеющим тоном сказала Жанна, поправляя мокрую майку, ничего уже не скрывавшую. И когда я с усилием отстранился, добавила совсем уж сокрушенно – а я мокро! – и шлёпнула оттянутым трикотажем по животу. И как уж ни хотелось послать всё вокруг, но нельзя. Что за жизнь, блин, девушка горячая прямо в руках, но надо блин бежать спасать кого-то… Ну разве что в этот раз никакого "мисс зе кисс", прогресс однако.
Марта была жива и в сознании, но совершенно без сил.
– Я делаю тебе проблемы – виновато пробормотала она. Пока я её фразу для себя перевёл, пока попробовал что-то в ответ завернуть… В общем, мысленно махнул рукой на всю лингвистику и дежурно выдал "но проблем". Пульс пощупал – вроде обычный. Улыбнись – улыбается, вроде не перекошено лицо. Что это было, шеф? Обморок от страха? А они что, в реале бывают? Ну, наверное, бывают…
