Ага.
Как это называется-то?
Кажется, завышенные ожидания?
Попал в результате в грязную арабскую деревню.
С мусорным ветром, грязной рекой, дерьмовым кофе и совершенно тошнотворными обитателями…
…Ничто так не убивает, как обосранные надежды.
Но ради Златы я еще и не такую шнягу готов перетерпеть.
Не то что несчастную сраную столицу когда-то великой Французской Республики.
Очень уж увидеть хотелось – не Париж, разумеется, – Злату.
И – не только увидеть.
Короче, встретились.
Обнялись.
И – будто не расставались.
– Знаешь, – говорит, изящно помешивая маленькой ложечкой черный кофе в симпатичном заведении неподалеку от Сорбонны, – а я, кажется, придумала, чем мне хочется в Москве заниматься.
Так, хмыкаю про себя.
Уже хорошо.
По крайней мере, вопрос, где мы с ней будем жить – в Праге или в Москве, – даже не обсуждается.
Заметано.
– И чем же? – интересуюсь.
– Ну-у-у, – тянет, неодобрительно посматривая на мою дымящуюся сигарету, – сначала я хотела устроиться просто переводчиком. У меня, кроме русского и чешского, еще хороший немецкий, из-за мамы. И английский неплохой.
– Ого! – удивляюсь. – Я и не знал об этих твоих талантах. Кроме, разве что, знания английского. Слышал, как ты на Самуи с местными общалась.
Она кивает.
– Да, – говорит. – Мне языки хорошо даются. Вот про итальянский еще думаю. Но устроиться переводчицей сейчас будет трудно…
– Это еще почему? – поднимаю левую бровь домиком.
Она тихо смеется.
– Скажи, – улыбается лукаво, гладя себя по пока еще плоскому, подтянутому животику, – если б ты был бизнесменом, ты бы принял на работу беременную сотрудницу?
Хлопаю себя по лбу.
Вот идиот!
Ну конечно же…
– И что ты решила? – спрашиваю.
– У меня хороший слог, и мне нравятся русские книги. Хочу почитать, подумать. Вдруг получится что-нибудь перевести?
– Хочешь попробовать сблизить наши народы? – смеюсь.
Смотрит неожиданно серьезно.
Даже кофе помешивать перестала.
– Ты напрасно смеешься, – говорит очень тихо. – Если б я не читала русские книги и не учила русский язык в университете, вряд ли я смогла бы с тобой жить. Мой народ не очень хорошо относится к русским, ты же понимаешь…
Я молчу.
Потом – прикуриваю следующую сигарету.
– Наверное, ты права. Нас вообще многие не любят. И большей частью потому, что не понимают. Не хотят понимать. В шестьдесят восьмом к вам приезжали на танках не русские, Злат. А коммунисты. Которые насиловали и мой народ. Причем значительно дольше, чем твой.
– Я знаю, – накрывает мою руку узкой прохладной ладошкой. – Я знаю, Дан. Но другие-то не знают…
Я кривлюсь.
– Что ж тут, – поднимаю на нее глаза, – непонятного? Особенно для тех, кто считает себя лидерами и интеллектуалами. Для них «не знать» – это не добросовестно заблуждаться, моя девочка. Для них «не знать» – это просто тупо врать другим, которые и вправду могут не понимать, что происходит и происходило на самом деле.
Она гладит меня легкими пальцами по тыльной стороне ладони.
– Давай не будем об этом, – просит, – хорошо? Я понимаю, тебе больно. Но ты сильный, ты справишься.
– Я справлюсь, – киваю. – Мы уже привыкли к этому, понимаешь? Потому и справляемся. Как умеем.
– Да, – качает головой. – Наверное…
– А, кстати, – улыбаюсь, чтобы переменить неприятную для нас обоих тему, – как тебе пришла в голову идея изучать именно русский язык? Такая вроде симпатичная, европейски образованная девушка…
Она смеется.
– …И вдруг язык диких восточных варваров? – хохочет. – Меня даже в университете отговаривали. Именно такими словами. Чуть не отговорили. Отец настоял. Он очень любит Запад, но совершенно в него не верит. Говорит, что тут все мертвое. А вас он не любит. Но почему-то считает, что будущее именно за вами. И еще считает, что мне с тобой повезло.
Смеемся уже вместе.
Дальновидный ты дядя, папаша Мартин, думаю.
И – расчетливый.
Ладно, мне не с тобой жить.
А с твоей дочерью.
Спасибо за то, что воспитал. Что настоял, чтобы она изучала русскую филологию.
И – до свидания…
…Париж ей, как и мне, тоже не понравился, но обязательную программу мы все равно выполнили.
Как там: увидеть Париж и умереть, говорите?
Ну, лучше тогда – сразу вешайтесь.
Поэтому дню, когда вся эта шняга закончилась и мы, наконец встретившись с прилетевшей из Москвы «группой поддержки» во главе с Али и Никитосом, уселись в скоростную «собаку» до Марселя, я искренне обрадовался.
А из Марселя тем временем непрерывно шли звонки и эсэмэски о поджидающих нас толпах местных арабов, о ножах, цепях и прочей арматуре. И я, врать не буду, даже немного – самую чуточку – забеспокоился.
Не за себя, разумеется.
За Злату.
Такие адреналиновые приключения не для беременной.
В сад, что называется.
Может, думаю, съюлить?
А как?
Все знают, что еду уже, и не один.
Да и Злате хрен объяснишь…
…Забегая вперед, скажу, что арабов мы в этом славном портовом городишке все-таки встретили.
Их там вообще, по-моему, большинство.
Подавляющее.
Будто и не в Европе находишься.
Вокруг – или тупо черные, или тупо носатые.
Беда, короче.
А белая часть населения – только полицейские и пенсионеры.
Но вот с ножами, к счастью, обломчик вышел.
Рожденный, есть такое смутное подозрение, воспаленным воображением парижан, предводительствуемых тем самым пухлым толстячком.
И слава Богу.
…За окном «собаки» уже начинали мелькать характерные южнофранцузские пейзажи.
Красивая страна все-таки.
Не тем досталась…
…Али крякнул и полез в рюкзак, откуда, покопавшись, извлек бутылку купленного в дьюти-фри бренди и пластиковые стаканчики.
– Ну, – говорит, разливая, – сдвинули. За приезд!
Хорошему человеку, усмехаюсь про себя, – грех отказывать.
Сдвинули так сдвинули.
Даже Злата пригубила.
Со свиданьицем.
Отдышались.
Али сигарету в уголок губ закидывает, поднимается.
– Пойдем, – говорит, – покурим, что ли?
А я что, когда-то отказывался?
Подымили в специально отведенном местечке, вернулись.
– Ну, и как тебе Париж, Дэн? – спрашивает Никитос.
– Да как всегда, – хмыкаю, – говно говнищем. Живое доказательство гибели белой культуры.
Али согласно кивает.
А вот Никитос удивляется.
– Я, – говорит, – все, конечно, понимаю. И разговоры ваши умные постоянно слушаю. О смерти западной культуры и тому подобное. Вот только смотрю сейчас в окно – и никакой гибели, представь себе, че-то не замечаю. Наоборот, нам бы так жить.
И – кивает за окно, где с ошеломляющей скоростью проносятся ухоженные поля и аккуратные домики благоустроенных французских деревушек.
Зрелище для непривычного российского взгляда действительно впечатляющее.
Али только крякает.
И разливает еще по одной.
– Красиво, конечно, – соглашается, – но жизни-то все одно нет. Так, существование. За гранью конца истории. А насчет красоты: не раз замечал, что старые покойники зачастую в гробу гораздо лучше выглядят, чем в последние годы жизни. Увы.
И – замолкает, глядя в окно.
Он несколько месяцев назад отца схоронил.
Я знаю.
Хотя наш сильный Али не любит на эту тему распространяться.
Но в нашей среде невозможно что-то друг от друга долго скрывать.
Такая жизнь.
Сами выбирали.
– Ты действительно думаешь, Глеб, что западная культура умирает? – неожиданно спрашивает Злата. – У меня отец часто на эту тему рассуждает.
– У тебя мудрый отец, – кивает, продолжая вглядываться в заоконный пейзаж, Али. – Он кто по профессии?
– Бизнесмен, – вздыхает Злата. – По чешским меркам – очень крупный. Занимается торговлей энергоносителями.
– Понятно, – кивает Али.
И – снова смотрит в окно.
Что он там разглядеть хочет, интересно?
– Хорошо, – не успокаивается моя девочка, – допустим, западная культура гибнет. А вы, русские, разве не часть западной культуры? Или вы все же восток?
– Не знаю, – поворачивается к ней Глеб, – не знаю, Злата. Наверное, мы – не совсем запад. Но и совершенно точно – не восток.
– Кто же вы тогда? – удивляется.
Али тихо смеется.
– А черт его знает! – говорит наконец. – Север, наверное. На южан-то один хрен не тянем.
А за окном продолжает проноситься благословенная южная Франция.
Совсем другая по сравнению с той, из которой мы пару часов назад выезжали.
Какая-то более солнечная, что ли.
И – открытая.
Я опрокидываю залпом пластиковый стаканчик с коньяком, беру со стола пачку сигарет и выдвигаюсь в сторону специально отведенного гетто для курящих…
…Доехали до Марселя, добрались на смешном маленьком такси до гостиницы.
Я созвонился с Мажором и остальными парнями, мы наскоро умылись и отправились в культовый для этих мест рыбный ресторан «Туану», где заседала вся наша выездная гоп-компания, пожирая в немереных количествах свежайшие местные морепродукты.
