— Это матёрый человечище, — говорил Шрудель, шагая обратно к дому. — В криминальном мире то же, что и я в интеллигентском. Он всех знает. Его все знают. А главное, любят и уважают.
Сравнение хромало, поскольку особой любви и уважения к персоне Шруделя Гриша как-то не заметил. А знали да, все.
— Слушай, — осторожно поинтересовался Гриша, едва поспевая за решительной поступью спутника. — А паспорта будет достаточно в отделе кадров?
— Вот тут уже моя забота. Конечно, трудовую книжку и аттестат никто не отменял, но Люба в отделе кадров…
— Помню-помню. Которая под танк. А то, что паспорт липовый, не раскусят?
— Господи, ты что думаешь, они его проверять будут? Зубами кусать? Ликуй, Григорий. Ты в СССР образца 1975 года. Здесь верят людям! Слава богу.
— А прописка?
— Шутишь? — остановился Шрудель. — Мы тебе делаем фальшивый паспорт от корки до корки, а ты меня про прописку спрашиваешь. Шлепнем тебе, какую пожелаешь. Хочешь будет «Кремль», хочешь «Мавзолей».
— Мавзолей не надо, — испугался Гриша. — Тем более там один жилец уже прописан.
— Уже не жилец, — хмыкнул Шрудель и добавил: — Хотя Сталина выжил.
Поздно вечером Шрудель дозвонился до Мартына. Тот хоть и обрадовался звонку от своего спасителя, но слегка удивился просьбе. Чувствовалось, что напрягать былые криминальные связи ему не очень-то хотелось.
— Надеюсь, это не для оформления какого-нибудь липового кредита? — спросил он.
— Да нет, — заверил Шрудель. — Человечка надо одного трудоустроить.
— Человечек из колонии сбежал?
— Зачем? Нет… Просто долго объяснять. Но никакого криминала.
— Ладно, — сказал Мартын. — Не моего ума дело. Только меня в это не втягивай. В общем, дам я тебе адресок один. Шуриком зовут. Он на все руки мастер. Я ему маляву скину. Скажешь, что «от Мартына». А уж он все обтяпает в лучшем виде. Если попросит, то заплати, конечно, что-то. Много он не возьмет. Обязан он мне.
Чем именно обязан, Мартын не уточнил, но хотелось верить, что этой «обязанности» хватит на совершение преступления, именуемого «подделкой документов».
— Все-таки, Григорий, тебе несказанно повезло со мной, — сказал Шрудель, кладя трубку. — Чудо прям какое-то.
В ответ Гриша только развел руками — как бы соглашаясь, что пришла и его очередь быть кому-то обязанным. Впрочем, мир, где все друг другу обязаны — не самый плохой мир. У него каркас крепче.
Шурика нашли не без труда. Он ютился в каком-то полуподвале, который был оборудован под сапожную мастерскую, но, судя по дивану с холодильником, одновременно являлся местом проживания. Видимо, в свободное от криминала время Шурик чинил обувь на заказ. Однако самого Шурика они не обнаружили. То есть дверь неожиданно поддалась, а хозяина не было.
— Что за чертовщина? — буркнул Шрудель, входя и разглядывая комнату. — Ау!
— Вам кого? — раздался мужской голос откуда-то сверху.
Шрудель с Гришей завертели головами, пытаясь найти источник голоса.
— Не ищите, — сказал голос. — Все равно не найдете. Повторяю вопрос. Вы кто?
— Мы от Мартына, — сказал Гриша, обращаясь к потолку, словно разговаривал с Богом. — Он сказал, вы в курсе.
Неожиданно за их спинами громко захлопнулась дверь, и они нервно обернулись — там стоял Шурик. Шурик оказался сорокалетним мужиком неопределенной национальности. Небритый, в очках, рейтузах и мятой рубашке. Что-то среднее между спившимся физиком и опустившимся лириком. В общем, выброшенный за борт жизни интеллигент.
— Как это? — спросил Шрудель — выражая, видимо, таким корявым образом свое удивление внезапной материализацией хозяина.
Шурик проигнорировал вопрос и быстро обыскал гостей, в поисках то ли оружия, то ли микрофонов.
— Извините, вынужденная необходимость. А то мало ли…
— Мало ли что? — спросил Гриша.
— Мало ли то, — ответил Шурик, после чего махнул рукой в глубь мастерской. — Проходите.
Гости сделали несколько неуверенных шагов, но куда точно идти, не знали, а потому просто замерли посреди комнаты.
Шурик шлепнулся в продавленное кресло.
— Уж извините за такую конспирацию, но я здесь, как в осаде.
— А кто осаждает? — спросил Шрудель.
— А то вы не знаете, — хмыкнул Шурик и поправил очки.
Возникла неловкая пауза.
— Так что по поводу нашего дела? — прервал молчание Гриша.
— Мне Мартын говорил. У матросов нет вопросов. Мартыну я верю. И вам помогу. Чтобы все это наконец развалить.
— Все что?
— Все то, — полузагадочно-полухамовато ответил Шурик. Чувствовалось, что он ведет какой-то незримый бой с незримым врагом. И потому сам хотел бы быть незрим. Незримому проще бороться с незримым. Отсюда все его прятки и фокусы с самооткрывающейся дверью.
— Ну и славно, — примирительно подытожил Шрудель. Затем протянул Шурику конверт. — Тут данные для паспорта.
— Для одного?! — как-то разочарованно спросил Шурик.
— А у вас что, оптом надо брать?
— Да нет… просто думал, что масштаб задуманного чуть больше.
— Где-то так и есть. А насчет оплаты…
— Вы что?! — возмутился Шурик. — За кого вы меня держите?! Я думал, мы с вами на одной стороне. Или как?
Шрудель издал какой-то неопределенный звук — нечто среднее между «ы» и «э».
— В общем-то да, — ответил он максимально туманно и, пытаясь выкрутиться из сложившейся ситуации, добавил: — Но деньги есть деньги.
Нелепое выражение пришлось к месту, ибо было универсальным и неопровержимым.
— Я — не бандит какой-то, — хмыкнул Шурик. — Я — изобретатель. Знаете, сколько я мог бы запатентовать… Только все это никому не нужно. И я не нужен. И отказник. Вы сами-то подаванты или кто?
Гриша недоуменно посмотрел на Шруделя, но тот как раз не удивился.
— Да нет, нам для других дел. Слушайте, а почему вы тогда себе не можете сделать что-то липовое и уехать?
— Что-то липовое… Легко сказать. Тут же нужно быть в списках. Одной фальшивой бумажкой не отделаешься. Вы слышали про копировальные машины?
Шрудель мотнул головой, Гриша кивнул, но опомнился и тоже мотнул — зачем бежать впереди прогресса?
— А между тем, — продолжил Шурик, — каждая такая машина должна быть зарегистрирована в Комитете госбезопасности. Чтоб самиздат не печатали. А я сам такую собрал.
Тут Шурик неожиданно взорвался злорадным смехом. И так же резко его прервал.
— Причем у меня технология в разы лучше западной. Я ее сам разработал. Да еще и с цветом. На Западе только-только с цветом начали работать. А я уже второй год пользуюсь. У меня копию от оригинала не отличишь. Да я самиздатом пол-России завалю. А до кучи фальшивыми документами, паспортами, чеками, бланками, корочками…
Шурик вдруг прищурился и стал грызть заусенец, словно зачарованный своим грандиозным планом. Наконец стало понятно, с кем он ведет незримый бой — ни много ни мало, с советской властью.
— Через неделю в три часа подходите на угол Климентовского и Пятницкой. А этот адрес забудьте.
Гости кивнули и пошли на выход.
— Зря мы с ним связались, — пробормотал Гриша, спускаясь по деревянным ступенькам дома. — По-моему, он псих. И если начнет свою программу в жизнь претворять, то его довольно быстро сцапают. Не удивлюсь, если он на допросе первым делом вывалит имена всех, кто к нему обращался.
— Ну и что ты предлагаешь? Дело-то сделано. Или что, есть другие варианты?
— Да нет, — пожал плечами Гриша. — Слушай, а кто такие подаванты?
— Которые уже подали на отъезд за границу, но еще не получили отказ. Ну а отказники — те, кто уже получили отказ.
— Логично.
— Есть еще подушечники или чемоданщики. Это те, кто получил разрешение, но сидят на чемоданах и держат визу под подушкой. Размышляют, так сказать. Отказнику херово. Его сразу прут с работы. И вообще не жизнь начинается, а помойка. Вот его, скорее всего, из какого-нить НИИ турнули. Он и окрысился. Зато денег не взял, — на позитивной ноте закончил Шрудель.
Ровно через неделю в 15.00 они пришли на угол Пятницкой и стали ждать. Время шло, но к ним никто не подходил. Вокруг кипела жизнь. Двери булочной напротив постоянно хлопали — люди входили и выходили. В магазине «Мясо» слева от перекрестка было пусто. И то верно — мяса-то там никакого не было.
— А булочной этой давно нет, — заметил Гриша, чтоб разбавить это тягучее ожидание.
— Да? — поддержал беседу Шрудель. — А что есть?
— Пицца какая-то. Я тут с Галкой как-то сидел.
— Птица?
— Пицца. Итальянская еда. Довольно вкусная. Правда, не очень полезная.
— А магазин «Мясо» есть?
Гриша задумался.
— Вряд ли. Я даже и не помню, когда видел магазин «Мясо» последний раз.
— У вас там что, мяса нет?
— Мяса-то как раз завались. Но ты ж про магазин спрашиваешь.
