Ни о чём в канун юбилея
Прожив на свете двадцать тысяч днейПлюс тысячу и девятьсот впридачу,Ещё не стар. Но выгляжу иначе,Чем в юности. А завтра – юбилей…
Что – юбилей? Нелепица и блажь.Дожил – и хорошо. Так получилось.Ну, государство мне окажет милостьИ милостыню выпишет. За стаж.
Я осознаю… Осознаю всё.Пусть не сейчас, пусть это будет позже.Когда слегка отпустит время вожжи,Ослабит путы, вынесет, спасёт…
Спасёт? Меня спасёт? А от чего?От времени спасти не может время.А возраст, годы – ноша. Но не бремя.Отсчёт от старта – только и всего.
Послушай, время, старый бюрократИ счетовод: не станем торопиться.В счёт праздника… плесни-ка два по тридцать.Мне многовато сразу шестьдесят.
В другом свете
За лесом плавится закат,Бросая отсветы на небо,На облака, на спящий сад,Укрытый одеялом снега.
Ещё до сумерек – семь верст,И всё, как говорится, лесом,Но пара чуть приметных звёздНа землю смотрит с интересом.
Их интерес и объясним,И обоснован, и заметен:Нечасто удаётся имУвидеть мир не в лунном свете.
А где же множество огней?Всё как-то тускло, ненарядно.А без зажжённых фонарейСтолбы нелепы и нескладны…
И шепчутся с звездой звезда,И удивляются, как дети…Полезно мир хоть иногдаУвидеть в непривычном свете.
Опытным путём
Богатство – не покой и не уют,Но жизнь не от зарплаты до зарплаты.А правда ли, что куры не клюютНаличных денег только у богатых?
Я сыпал курам медь и серебро,Давал рубли им, доллары и евро.А куры только щурились хитроИ убегали прочь, кудахча нервно.
Но я продолжил свой эксперимент,Вполне дотошно, вдумчиво, не наспех,Немаловажный выяснив момент:Неправда, что мой юмор – курам на смех!
Шутил, острил, частушки голосил,Рассказывал им байки, каламбурыИ анекдоты… Выбился из сил —Всё было тщетно: не смеялись куры.
Слегка устав от кур и от хлопот,Но всё-таки довольный результатом,Мечтаю о поездке в Новый годКуда-то в соответствии с зарплатой.
Кто в Куршевель поедет, кто в круиз —Подскажет Форбс, его скупые строчки…А я – с вершины снежной горки внизНа собственной, простите, пятой точке.
Утро. Дождь
Зря для лыж покупал мазь:Долгосрочный прогноз – ложь.Снег к утру перешёл в дождь —Значит, снова месить грязь,
Измерять глубину луж,Чтоб подошвой найти дно.И нащупывать брод, ноПромокать до костей, душ,
До предела – вконец, вдрызг!И повсюду таскать зонтБез нужды – не спасёт онОт летящих с дорог брызг.
Значит, снова озноб, дрожь.Снова на ночь глотать мёд.Где зима? И чего ждёт?..Снег к утру перешёл в дождь.
Лес. Вечер. Снег…
Здесь так тихо, что слышно, как падает снег…Словно громкие звуки под вечер,Утомившись, куда-то ушли на ночлег.Отдохнуть. Перед завтрашней встречей.
Чтобы завтра, воспряв, разорвать тишину,Разогнать её многоголосьем.А сегодня – довольно. И я отдохну.Поброжу среди елей и сосен.
Лес не спит. И с безмолвием он не знаком.Даже если затишье, нет ветра.Вот со вздохом на землю упал снежный комС лапы ели. Вот хрустнула ветка…
Коробок бесполезно зажат в кулаке —Не горят отсыревшие спички…Диссонансом отрывисто взвыл вдалекеРезкий жалобный вскрик электрички.
И опять тишина. Снег. Безветрие. Лес.Город – рядом. Но странно неслышен.Кто сказал, что в наш век не бывает чудес?Мы живём среди них. Ходим. Дышим.
Чудеса существуют – хоть верь, хоть не верь.Нет им дела до вер и неверий.Здесь, в лесу, может быть потаённая дверьВ мир каких-то иных измерений…
Альбом
Погода – вразнос.Не высунуть носНа улицу – скользко и снежно.Снег – белой стеной.Пропал выходной.Пустяк. Но досадно, конечно. Листаю альбом. Тень прошлого в нём — Любительские фотоснимки. Туманит глаза… Нет-нет, не слеза. Но лица теряются в дымке.Кого-то уж нет.А многих и следПропал, затерялся, растаял.Но в памяти все.Хоть жизнь – не шоссе:Не гладкая. И не простая. Глаза юных лиц Со старых страниц Альбома глядят без укора, Обид не храня. И будто меня Сквозь годы зовут к разговору…Исчез выходнойПод снежной волной.На улице скользко и снежно.Не высунуть нос —Погода вразнос.Досадно ли? Нет… Неизбежно.
В сумерках
Город в сумерках чернильно-лилов.Просыпаться не спешат фонари.Скоро ночь – сеанс видений и сновОт закатной до рассветной зари.
А пока на смену хлопотам дняНе пришли ночная тишь и покой,Я – вне времени. Оно – вне меня.Далеко. Не дотянуться рукой.
И пространство изменилось: я здесь —И немыслимо отсюда далёк.В прошлом? Будущем? У мыслей не счестьЗакоулков, улиц, тропок, дорог…
Как хотелось бы услышать ответНа простой вопрос: а кто виноватВ парадоксе – если шёл на рассвет,Почему к исходу вижу закат?..
Сам
Всё, как обычно: гладко на бумаге,А в жизни – не завал, так бурелом.Едва-едва мой ангел в передрягеУспел меня от бед прикрыть крылом;
Едва я осознал, что цел, и, вроде,Не суждено ни сгинуть, ни пропасть,Как тут же убеждаюсь: на подходеОчередная новая напасть.
Да так ли уж близка своя рубашка?Утратив и терпенье, и покой,Однажды мой хранитель даст отмашку…А если точным быть – махнёт рукой,
Негромко буркнув в сторону при этом:«Влезая в неприятность, к небесамТы, парень, обращался за советом?Не думал? Нет? Выкручивайся сам».
Археолог
Раскапывая память, лезешь в пекло…Снимая слой за слоем отложенья —Окаменевший мусор, пыль, наносы —Откапываешь странные руины:Мостов, давно, казалось, ставших пеплом;Воздушных замков, преданных забвенью…И множество ответов на вопросы,Забытые, но дышащие в спину.
Ответы из раскопок – тот же мусор:Вопросы потеряли актуальность,Став средоточьем детского наиваИ юношеского максимализма.Забыть и наплевать? Но плод надкусанНе раз, не два. А грубая реальностьЛишает ощущенья перспективыИ не внушает чувства оптимизма…
Франт
Наверное, нежданный визитёр,Усвоив, что встречают по одёжке,Не начинал с минуту разговор —Давал понять: не мелкая, мол, сошка.
Нарядом, обречённым на успех,И запонками в кипенных манжетахЗатмить и поразить пытался всех.В роскошном фраке. В лаковых штиблетах.
А как насчёт души? Да что – душа…Невидима. Но, видимо, одетаВ наряды, что не стоят ни гроша.В рогожном фраке… В лыковых штиблетах…
Октябрь. Гроза
Рассветный лучне смог пробитьсяв урочный чассквозь толкотнюугрюмых туч.Примолкли птицы,пропали с глаз.Пожалуй, днюпривычный шаглегко, вольготносвершить, увы,не суждено.И полумракзакрасил плотно,до синевы,моё окно.Сверкнуло… Гром!Гроза? Да полно…Октябрь. Зимапридёт вот-вот.Но… Вздрогнул дом!И вспышки молнийсведут с ума…Ну что за год?!По стёклам – дрожьот экзерсисовприроды. Нетв запасе слов!..
Осеннее настроение
Слабый запах дыма от костров.Воробьи попрятались куда-то…И многозначительно багровОтсвет уходящего заката. Не иначе, скоро холода И дожди придут. Не врут приметы. Растворится, канет без следа Бабье, кратковременное лето…Всё проходит. У всего свой срок.Завершенье всякому началуВозвестит неслышимый звонок.Но пока его не прозвучало. Или в повседневной суете Не услышан был, – ведь он неслышим. Ночью дождь исполнит па-де-де На подмостках подозябшей крыши.А когда оранжевый рассветУлыбнётся вкрадчиво, по-лисьи,Вступит – в свой черёд – кордебалетЯрких, пёстрых, разноцветных листьев…И хлынул дождь.Без компромиссов.Из давних лет…Из детских снов…
Изменюсь
Мне давно уже твердят: меняться надо.Возраст – шутка ли – а скачешь, как юнец.Ну, кому нужна подобная бравада?Стань серьёзнее. Солидней, наконец.
Что за детство – чуть не прыгать от восторгаИ орать при виде радуги? Каприз?Что за прихоть – без зонта и шляпы долгоПод дождём бродить молчком, промокнув вдрызг?
И пора обзавестись приличной шапкой —Рысьей, норковой, бобровой – меховой.Чай, мороз – не кошка, не погладит лапкой.Ты ж всю зиму – с непокрытой головой!
Однокашники давно уже степенны:Погрузнели, успокоились всерьёз…Я таким же буду. Точно. Непременно.Но… Пока не попадёт шлея под хвост.
И тогда… Забуду к чёрту наставленья!Упрекают? Укоряют? Ну и пусть.Я, возможно, изменюсь. Не за мгновенье.И не завтра. И не… И… Не изменюсь!
Играем…
