Дары лета
Лето в самом разгаре. Но вовсе не жарко.Проезжаю по городу. Путь мой далёк.Горожане спешат, и снуют горожанки,Несмотря на чудесный погожий денёк.
У забавных киосков карминного цвета,Что расставил один подмосковный совхоз,Многолюдно. Берут дар московского лета.На клубнику сегодня повышенный спрос.
Господин, гражданин, госпожа и гражданка —Статус здесь безразличен, все в равных правах, —Все меняют купюры российского банкаНа букет витаминов в душистых плодах.
А на Дмитровке, возле обочины трассы,Бесконечной шеренгой – торгующий люд.Не заморские финики и ананасы —Землянику, чернику, грибы продают.
Свежесобрано. Дорого? Только отчасти.Тормозну. Торопиться-то некуда мне.И куплю у старушки черничного счастьяТрехлитровую банку. По сходной цене.
Не верю
Корифеи, мэтры от науки,Будто разум потеряв от скуки,Хором нам предсказывают муки…Вот что значит «горе от ума».То грозят глобальным потепленьем,Полюсов магнитных измененьем…А не так давно сошлись во мненьях,Что наступит вечная зима.
Но слухам я не верю.Отыщутся потери.А в запертые двериЛомиться нет нужды.Пусть летом будет лето —Тепло и море света,Закаты и рассветы,И солнце, и сады.
А теперь ещё и финансистыСтали прозорливы и речисты:Шпарят, как по-писаному – чисто,Грамотно, красиво, хорошо —Что ещё чуть-чуть – и будет славно!Кризис же, начавшийся недавно,Кончится послушно и исправно…Но пока до пика не дошёл.
Не верю. Врут и эти,Наивнее, чем дети.Известно всем на свете —Вам скажут стар и млад,Что кризис – это скверно,Да мы привыкли, верно:Он начался примерноСто лет тому назад.
Не верю депутатам,Политикам, магнатам.Не верю в мирный атом.В незыблемость основ.Ни в действенные меры,Ни в личные примерыНе верю. Верю в Веру,Надежду и Любовь.
В поисках смысла
Перешагнув очередную дату,В календаре на ней поставив крест,Копаюсь без лопаты и без матаВ душе. Ищу в чём смысл и интерес.
Искал в авто. На пешеходной «зебре».Где плохо – просто край. Где хорошо.Я в поисках залез в такие дебри…Но смысла, как ни бился, не нашёл.
Искал и раньше. Помнится, бывало,Согласно фразе «истина – в вине»Пытался смысл найти на дне бокалаИ в кружке пива, в самой глубине.
Не знаю, что в том было виновато —Возможно, недостаточно вина,А может быть, и смысла маловато —Но не нашёл, простите, нихрена.
И постепенно укрепился в мысли,Что поиски бесплодны и пусты.Нет смысла в мыслях о каком-то смысле.А жизнь не терпит лишней суеты.
Только б смог…
За город выбраться не смог.А так хотелось! На природу.Вдыхаю полной грудью смогВзамен лесного кислорода.
Дух ржавой выхлопной трубыВгоняю внутрь, едва не воя…А там, в лесу, уже грибы…Черника… Воздух… Запах хвои…
Сосед-грибник нагнал тоски,Хвалясь добычей. Провокатор…Рвёт обоняние в кускиМашинный ароматизатор…
И пусть я трижды городской,Привычный к шуму, спешке, смогу —Но… лес – он вот, подать рукой,В двухстах шагах, через дорогу.
Настроюсь. Вырвусь. Хоть разок!Пожар, потоп, землетрясенье —Не остановят!.. Только б смогЯ дотянуть до воскресенья…
Не потому ли?.
Все покидают этот мир,Уходят рано или поздно.Все – неудачник и кумир,Бесправный раб, властитель грозный,
Простак наивный и хитрец,Невежда и великий гений…У всех билет в один конецБез льгот, условий, исключений.
Но что, переступив черту,Мы обретём? Блаженство рая?Мрак преисподней? Пустоту?Ничто, не знающее края?
Из всех, кто прежде уходилТуда – в геенну или в кущи,Не возвратился ни один…Не потому ли, что там лучше?..
Был когда-то сад…
Скрипучий блюз несмазанных петельЕдва живой от ветхости калитки…Слой пыли, будто мягкая постель,Скрывает сколы на садовой плитке.
Вхожу туда, где был когда-то сад.Когда-то. Был. И жил. В другой эпохе.А то, что было столько лет назад,Сейчас – воспоминания. И вздохи.
Ни ветерка. В пыли мои следы,Как барельеф из гипса или глины.Вокруг густая чаща лебедыИ дебри диких зарослей малины.
Я помню сад в деревьях и цветах.И в летний зной он полон был прохлады.Я знал его. И часто видел в снах.Но… не застал живым. Не стало сада.
Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет.А сны? Теперь неважно – будут, нет ли…И исполняют реквиемом вследСкрипучий блюз калиточные петли.
Логика и интуиция
Силюсь выровнять мыслей стройВ состоянии отрешённости,И не видится завершённости:Вывод есть. Но весьма сырой.
Кропотливо, не без трудаФакты связываю, события.Всё логично. Но нет наития.Есть колодец. Но где вода?
Продолжая, впадаю в ражОт мыслительной аэробики.Интуиция есть – нет логики.Без фундамента дом – мираж.
Рассужденья совьются в нить.Без узлов и обрывов длиться ей,Если логику с интуициейВоедино соединить.
Варианты
В реальной жизни нет законченных сюжетов:Что ни сценарий – вариант, полунамёк.Вопросов больше на порядок, чем ответов.Шанс выбрать верное решенье невысок.
И ход удачен – да исход парадоксален:Не тот в итоге получился результат.Хоть алгоритм был до простого гениален,Да гениальность проявилась невпопад.
Расчёт возможных вариантов странно зыбок,Хоть представляется надёжным, что утёс.Серьёзность промахов, просчётов и ошибокПоймёшь, когда дела пойдут наперекос.
Ни ум, ни опыт, ни смекалка, ни талантыПуть не подскажут. Не сносить бы головы.И не надейся, что помогут хироманты.И гороскопы. И гадалки. И волхвы.
И пусть вопросов будет больше, чем ответов.И пусть, посеяв рубль, пожнёшь всего лишь грош.В реальной жизни нет законченных сюжетов.А вариант любой по-своему хорош.
Край
Слыша пафосную фразуПро бескрайние просторыНашей Родины, я мерыВ ней не вижу ни на грош:Без краёв? Припомним сразуРегионы государства —Красноярский край, к примеру…И ещё края найдёшь.
Если слышим – краем уха.Если видим – краем глаза.Прячем добрую улыбку,Усмехаясь краем рта.Край терпенья – не проруха.Крайним станешь – не проказа.Крайний случай – не ошибка.Дальний край – не маета.
Край – не лучшее соседство:Оступился – и за краем.Рассказать про хату? С краю!Нет? Тогда не про мою…Из безоблачного детства,Что теперь мне мнится раем,Постоянно вспоминаю:«Не ложися на краю»…
Гроза
Соседи сверху, что в заоблачной квартире,Сегодня, видимо, забыли чувство такта:Сначала долго перекатывали гириС тяжёлым рокотом туда-сюда-обратно.
Потом бабахнуло! От мощного пиф-пафаЖилище наше затряслось до основанья.У них упало на пол что-то вроде шкафа.Но не закончились на этом испытанья.
Там, наверху, с проводкой что-то сотворили,И тьма заполнила весь свет. И тот, и этот.Разряды жуткие сверкали и искрили.Проверка фаз? Простите, это же не метод!
И в довершение у них прорвало трубы,И с небосвода-потолка сплошным потокомПошла вода – неудержимо, нагло, грубо, —Смывая всё бесцеремонно и жестоко.
Затем соседи холодильник разгромилиИ, разнеся его на мелкие детали,Дроблёный лёд на наши головы свалили.И с наслаждением за этим наблюдали.
Творилась сутки катавасия такая…Потом всё стихло. Потеплело. Посветлело.Ну, любим, любим мы грозу. В начале мая.Но май закончился! Всему же есть пределы!
Со стороны
Со стороны казалось: было просто быПопридержать осточертевший бег,Забыть про всё, уйти из зоны доступа,Дав слово возвратиться… через век…
И в параллельный мир войти безвизово,Прервав на полуфразе разговор.А в трубку, раскалённую от вызовов,Нести нелепо-каламбурный вздор…
Демонстративно явно ль, под сурдинку ли,Чтоб день был не обыденно-угрюм,Дополнить красно-жёлтыми ботинкамиСугубо строгий галстучный костюм…
В среде людей взаимопониманиеНайти трудней, чем у камней и скал.Искать до помутнения сознания,В итоге сделав вид, что не искал?..
Не проще ли, оставшись внешне каменным,Нырнуть в себя, как в омут, с головой:Петь песни, видеть мир простым и правильным,Писать стихи?.. И быть самим собой.
Времени нет…
